POEMAS DE HUMBERTO AK-ABAL IN MEMORIAN

(1952, Momostenango, Guatemala - 28 de enero de 2019)

El sabor

Aprendí el sabor de la vida
como cualquier indio pobre.

Los demás sabores
me vienen sobrando.

Oración

En los templos
sólo se oye la oración
de los árboles
convertidos en bancas.

Camino al revés

De vez en cuando
camino al revés:
es mi modo de recordar.

Si caminara sólo hacia delante,
te podría contar
cómo es el olvido.

«Mayuli»

Cuando estás conmigo

no sé dónde queda el mundo.

Sólo quien

Sólo quien no ha esperado
te
hablará
de
paciencia.

Vuelo

Soy pájaro:
mis vuelos son
dentro de mí.

Hablo

Hablo
para taparle
la boca
al silencio.

Sombra

Sombra:
noche pequeña
al pie de cualquier árbol.

Dos lágrimas

Cuando nací
me pusieron dos lágrimas
en los ojos
para que pudiera ver
el tamaño del dolor de mi gente.

A veces ríos

Si llevan agua
son ríos.
Si no,
son caminos.

Canto de pájaros

Klis, klis, klis…
Ch’ok, ch’ok, ch’ok…
Tz’unun, tz’unun, tz’unun…
B’uqpurix, b’uqpurix, buqpurix…
Wiswil, wiswil, wiswil…
Tulul, tulul, tulul…
K’urupup, k’urupup, k’urupup…
Chowix, chowix, chowix…
Tuktuk, tuktuk, tuktuk…
Xar, xar, xar…
Tukur, tukur, tukur…
K’up, k’up, k’up…
Saq’kor, saq’kor, saq’kor…
Ch’ik, ch’ik, ch’ik…
Tukumux, tukumux, tukumux…
Xperpuaq, xperpuaq, xperpuaq…
Tz’ikin, tz’ikin, tz’ikin…
Kukuw, kukuw, kukuw…
Ch’iuwit, ch’iuwit, ch’iuwit…
Tli, tli, tli…
Ch’er, ch’er, ch’er…
Si-si-si-si-si-si-si-si…
Ch’ar, ch’ar, ch’ar…

No sé

Mi pueblo
Me vio salir en silencio.

La ciudad con su bulla
Ni cuenta se dio
De mi llegada.

Dejé de ser campesino
Y me hice obrero:

No sé si adelanté
O retrocedí.

Y nadie nos ve

La llama de nuestra sangre arde,
inapagable
a pesar del viento de los siglos.

Callados,
canto ahogado,
miseria con alma,
tristeza acorralada.

¡Ay, quiero llorar a gritos!

Las tierras que nos dejan
son las laderas,
las pendientes:
los aguaceros poco a poco las lavan
y las arrastran a las planadas
que ya no son de nosotros.

Aquí estamos
parados a la orilla de los caminos
con la mirada rota por una lágrima...

Y nadie nos ve.

K’o ku riqa

K’o kuriqa

kintzolqomij ri nube

xa jewa kinnatisaj jun jasach.

We ta xa ta kolon kinbin cho nuwach,

kinkowinte nek’uri kinbij chawe

jas ri’ ri ucholaj ri sachibal jolomaj.

De vez en cuando

De vez en cuando

camino al revés,

es mi modo de recordar.

Si caminara solo hacia adelante,

te podría contar

cómo es el olvido.

Ri abaj

Man xa ta che ri abaj emem,

xa kakik’ol ri kich’awem.

Piedras

No es que las piedras sean mudas,

solo guardan silencio.

K’amal rech tz’inowik

Chi k’o ri’, ri labaj

jela’, ri oj.

Ri uk’amal ri tz’inowik

yuqun ri’b

xa kureye’j kat’oqkenik

che jun raqonchi’aj.

Chaq’ab ri’

ri xepu k’isinaq chik.

Janik’ jawi xqesaj ri qachuq’ab

che man xqaraq ta qachi’,

ri xibinel xk’is ri uchuq’ab:

xcholchob ri k’am,

are k’ut ri labaj xanimajik!.

La cuerda del silencio

De este lado estaba el espanto

y del otro lado nosotros.

La cuerda del silencio

estaba tan tilinte

que de un momento a otro

se rompería en un grito.

Era de noche

y la vela ya se había consumido.

No sé de dónde sacamos fuerzas

para no soltar el grito,

el espanto se dio por vencido:

se aflojó la cuerda

¡y desapareció!

Ri labaj

Jun q’ij xinwil unonoch’ jun labaj

uyuqun rib cho ri jun chunan tapia.

Ri ik’ xuk’u rib chwij

ri in kinbirbit che xibinaqil.

Chi uxol ri waqan

xin na’o jun maq’ina ja’

xin chomaj che wene ri labaj xin nuchuluj.

El espanto

Una vez vi la sombra de un espanto

alargado sobre una pared recién encalada.

La luna se escondió detrás de mí

yo temblaba de miedo.

Sobre mis pies

sentí caer un chorrito de agua caliente

y creí que el espanto me había orinado.

Ri k’ork’otik

We chaq’ab k’o jun kutotonata’ ri uchi’ja

ri qanan qas ku ta na ri’:

― Ri jun ch’awem man re winaq taj.

― Jas kaban la che uch’obik? kaqa ta chire,

― Are jampa re winaq,

ri uxojlinik maqin ri’, are we maj,

ri tonota’ kuya tew, maj uxojlinik.

― K’u re ri wachanim re jachin ri’?

― Re jun winaq ri k’ate xkamik

xwi xoj uch’abej kanoq…

El toquido

Si de noche alguien tocaba la puerta,

mamá escuchaba atenta:

─ Ese toquido no es de gente.

─ ¿Cómo lo sabe?, preguntábamos.

─ Cuando es de gente,

el eco del toque es caliente,

cuando no, el toque es frío y no tiene eco.

─ ¿Y ese toquido de quién será?

─ De alguien que acaba de morir

y sólo ha venido a despedirse…

Ri nonoch’

Ri ala kaxojowik

kuban jun xojowem ri man ilom taj,

xuquje xwi kuwilawichij ri ali.

― Ruk’ jachin kaxojowik?

Xu ta jun tzij.

― Ruk’ jun nonoch’,

xutzalij ubixik ri kaq’iq.

La sombra

Él bailaba

como nunca se le había visto bailar,

y sus ojos solo eran para ella.

─ ¿Con quién baila?

Preguntó una voz.

─ Con una sombra,

contestó el viento.

Maj uchi’ja

Ri qachoch k’o ta uchi’ja ,

rumal k’o ta sataq qe

man rajawaxik ta katoqaxik,

chupam xwi kokwi ri tew xuwuje ri oj. 

Sin puertas

Nuestra casa no tenía puertas,

como no teníamos nada

no necesitábamos trancas,

a ella sólo entraba el frío y nosotros.

POEMAS DE ZINAIDA GIPPIUS

(Beliov, 8 de noviembre de 1869 - París, 9 de septiembre de 1945)

La realidad y el sueño

se mezclan y se confunden,
cada vez más bajo
desciende el cielo funesto.

Camino y me caigo,
acepto mi destino,
con extraña alegría
y pensamientos sobre ti.

Amo lo inalcanzable,
lo que no existe quizá…
Mi criatura dulce,
¡mi única luz!

En el sueño siento
tu tierna respiración,
y este manto níveo
se vuelve ligero y suave.

La eternidad se acerca,
escucho la sangre que se enfría,
el silencio infinito,
la oscuridad y el amor…

–

ENTRE

………….a D. Filosofov

En la noche las ramas se ennegrecen
y se escucha el susurro de la corriente.
Me hamaca solo una red de aire,
tan lejos de la tierra como del cielo.

Abajo, el sufrimiento y arriba lo que entretiene,
tanto pesa el dolor como la alegría.
Las nubes delgadas y rizadas como niños
y las personas penosas y malas como animales.

Siento lástima por las personas y vergüenza de los niños,
aquí no me creen, allí no me comprenden.
Abajo es amargo y arriba, ofende…
Y en esta red, ni bajo ni subo.

Vivan, personas y jueguen, niños,
mientras me hamaque a todo le diré que no.
Solo me asusta pensar cómo recibiré en la red
el cálido amanecer terrestre.

Y el vapor amanecido, vivo y extraño,
se eleva desde abajo,
¿permaneceré hasta el alba en esta red?
Sé que el sol me quemará.

–

ARAÑAS

Estoy en este mundo en una celda,
baja y estrecha, y en cada una
de las esquinas hay cuatro
laboriosas arañas.

Son hábiles, gordas y sucias,
tejen, tejen y tejen…
No cesa su trabajo monótono
y horrible.

Hicieron de cuatro telarañas
una sola y enorme.
Miro como se mueven
en el polvo hediondo y sombrío.

Mis ojos yacen debajo de la telaraña,
gris, suave y pegajosa.
Están contentas con su bestial alegría,
las cuatro arañas gordas.

Versión De Natalia Litvinova

La desconocida

¿Qué hacer con la muerte? No lo sé.
Y ustedes, ¿saben?
Solo ocultan que lo ignoran.
Pero yo no escondo mi ignorancia.

Vivas como vivas, la vida no te lo responderá,
¿acaso se vence la muerte con la vida?
Es sabido que la muerte se vence con la muerte,
esto es: te encontrará en todos los caminos.

Y yo odio a la muerte de cualquiera,
solo amo a la mía, a la desconocida.
La quiero por eso, porque la ignoro,
porque al morir no veré sus ojos.

Lo horrible

1916

A V. Zlobin

 Es horrible no vivir sino solo dormir ...

Para ver que todo se multiplica,

Tener en el pasado tantos pecados,

Que es una pena mirar hacia el cielo.

 ¿Cuándo puedo orar por misericordia por mis pecados?

Estoy en la última pendiente de los círculos.

Pero lo más temible y vergonzoso es la cosa,

Que nadie ama ahora a nadie.

Traducido por Yevgeny Bonver , noviembre de 2000.

"Él tomó pino ..."

1916

 Tomó pino del camino terrenal.

  Primero y único desde entonces;

 Las piernas lavadas de quienquiera que vagan -

  El Siervo y el Príncipe.

 Lloró con nosotros - El maestro legal.

  De tierra y mar, vemos ...

 Un rey, un maestro y un hermano.

  Y él es un judío.

 Traducido por Yevgeny Bonver , noviembre de 2000.

Una broma

No me escuches, no vale la pena: los pobres.
Palabras que hablo; Yo miento. Y si
El corazón tiene conocimiento conquistador.
Lo guardo de la gente.

Como los niños, las personas son malvadas e inocentes,
Amar, saben ofender.
No son montañas, sino valles ...
Necesitan saberlo, pero es demasiado temprano para ellos.

Los tiempos estatutarios están pasando ...
El alma aguarda sus vanos preciados.
Antes de los tiempos, cansados ​​del silencio,
Mentimos, anhelamos y entretenemos.

Y ahora, tejiendo el discurso con medida,
Solo hablo de lo innecesario.
Pero del secreto - final, formidable, verdadero,
No te lo diré de todos modos.

Complicaciones

Para volver a la simplicidad, ¿por qué?
Quizás sé por qué.
Pero ese regreso no es para todos.
Aquellos como yo, no pueden.

A través de un arbusto que nace, paso.
Es prensil, no voy a separarme ...
Dejame caer
No alcanzaré una segunda simplicidad,
No hay vuelta atrás.

Eso

Brillantemente los cascos repiquetean ...
¿Qué es, por el puente?
Todo borrado, todo está olvidado.
En el secreto de los pensamientos, un vacío ...
Solo escucho los cascos,
Al estruendo y llora por el puente.

Empieza a correr robusto, acurrucado,
Los multigrangos.
Entrancing - y aburrido.
Bien - y no importa.
Y yo sigo, observo lo fuerte que es.
El formidable Se precipita sobre.

Rueda y clama,
Masticando y masticando,
Lavando, erosionando todo.
¿En qué ha vivido mi alma?
El alma entra en el cuerpo de un extraño.
Vierte - y muere.

Los cascos sonando codiciosos,
Es salvaje, ruidoso y oscuro.
Allí - se deleita con sangre,
Cuerpo tejido en cuerpo ...
Todo está roto, todo olvidado.
¡Bebe el vino nuevo!
Los cascos sonando codiciosos,
Pase lo que pase, no importa.

Dolor

Trazo la oscuridad con carbón rojo.
Con un aguijón puntiagudo lame la carne,
Aprieto, apretado, giro el torniquete,
Doblar y romper y tejer.

Con un cordel retorcí,
Apretar y mojar,
Con un juego despertar,
Con una aguja perforada.

Y soy tan amable,
Si me enamoro - drenaré.
Como una suave cobra,
Acariciando, se abrochara

Y otra vez voy a agarrar y aplastar,
Gire el tornillo tarde,
Roer tanto como yo quiera.
Soy fiel y no engañaré.

Estás cansado - yo descansaré,
Vete y espera
Soy leal y volveré a recibir el amor.
Vendré a ti otra vez,
Quiero jugar contigo,
Rastrearte con carbón rojo.

Hoy en la tierra

Hay esto duro,
Esto vergonzoso.
Casi imposible -
Difícil:

Es levantar las pestañas
Y mira la cara de una madre,
Cuyo hijo fue asesinado.

Pero no hay que hablar de eso.

Libertad

Odio someterme al deseo de la gente.
¿A quién le gusta el yugo de un esclavo?
A lo largo de toda nuestra vida estamos en un juicio permanente,
después, yacemos en una tumba.

No puedo someterme a la baja celestial
si el Señor es mi amor y mi luz.
Me dio los caminos en la tierra, tengo que irme,
¿cómo puedo hacer a un lado?

Rompo todas las redes por las que se atrae a la gente:
sueños, tristeza y dicha más profundas.
No somos esclavos, somos hijos suyos, los
niños son libres como él lo es.

Ruego a mi Dios, que produjo todos los seres vivos,
usando el nombre de su Hijo:
Padre, ¡que nuestra voluntad inequívoca
sea ​​siempre justa y única!

Traducido por Yevgeny Bonver 

POEMAS DE CESARIO VERDE

contratiempos

Hoy estoy cruel, frenético, exigente; No puedo tolerar los libros más bizarros. Increíble! Ya he fumado tres paquetes de cigarrillos Consecutivamente. 
Me duele la cabeza. Abafo unos desesperos mudos: ¡Tanta depravación en los usos, en las costumbres! Amo, insensatamente, los ácidos, los filos Y los ángulos agudos. 
Me senté a la secretaria. Allí enfrente mora Una infeliz, sin pecho, los dos pulmones enfermos; Sufre de faltas de aire, le murieron los familiares Y engoma hacia fuera. 
¡Pobre esqueleto blanco entre las nevadas ropas! ¡Tan lívida! El doctor la dejó. Mortifica. ¡Lidiando siempre! ¡Y debe la cuenta en la botica! El mal ganó para sopas ... 
El obstáculo estimula, nos hace perversos; Ahora me siento lleno de rabia fría, Debido a que un periódico me rechaza, hace días, Un folleto de versos. 
¡Qué mal humor! Rasgué una epopeya muerta En el fondo del cajón. ¿Qué produce el estudio? Más de una redacción, de las que elogian todo, Me ha cerrado la puerta. 
La crítica según el método de Taine Ellos ignoran. Me reuní en una hoguera inmensa Mucho papeles inéditos. La prensa Vale un desdén solemne. 
Con raras excepciones me merece el epigrama. De la medianoche; y en paz por la calzada abajo, Solución de un sol y de la dó. Llovizna. El populacho Se divierte en el fango. 
Yo nunca dediqué poemas a las fortunas, Pero sí, por deferencia, a amigos oa artistas. Independiente! Sólo por eso los periodistas Me niegan las columnas. 
En el caso de que el abandono, Si van a publicar tales cosas, tales autores. Arte? No les conviene, ya que sus lectores Delir por Zaccone. 
Un prosador cualquiera disfruta de fama honrosa, Consigue dinero, arregla tu coterie; Y a mí, no hay cuestión que más me contradiga Que escribir en prosa. 
La adulación repugna a los sentimientos finos; Yo raramente hablo a nuestros literatos, Y me apuro en lanzar originales y exactos, Mis alejandrinos ... 
¿Y la táctica? ¡Cerrada, y con el hierro encendido! Ignora que la asfixia la combustión de las brasas, No huye del estendal que le humedece las casas, ¡Y se acuesta al desprecio! 
Se mantiene el té y el pan! Antes de entrar en el hoyo. -fades; y, sin embargo, por la tarde, débil, La oigo cantando una canción plangente ¡De una nueva operadora! 
Perfectamente. Voy a terminar sin azedumbre. ¿Quién sabe si después, yo rico y en otros climas, En este sentido, Impresiones en volumen? 
En las letras yo conozco un campo de maniobras; Se emplea la réclame, la intriga, el anuncio, el blague, Y esta poesía pide a un editor que pague Todas mis obras 
Y estoy mejor; me pasó la cólera. ¿Y la vecina? ¿La pobre plancha se va a acostar sin cena? Le veo luz en la habitación. Inda trabaja. Es fea ... ¡Qué mundo! ¡Pobre! 
El Papa Benedicto XVI: "El Libro de Cesario Verde"
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lúbrico

En tu billete ardiente, 
Que has de por mí morir, 
Morir muy contento. 
Lanzaste, en el papel 
Las más lascivas frases; 
La carta era un panel 
¡De escenas de chicos! 
¡Oh cálida mujer, 
Tus dedos delicados 
Trazaron del placer 
¡Los cuadros depravados! 
Sin embargo, tu mirada 
Es mucho más fogoso, 
Que la fiebre epistolar 
De tu billete ansioso: 
De tu rincón oval 
Los ojos tan nefandos 
Traducir menos mal 
Los vicios execrandos. 
Tus ojos sensuales, 
Libidinosa Marta, 
Tus ojos dicen más 
Que tu propia carta. 
Las grandes conmociones 
Tú en ellos, siempre, espirales; 
Son lúbricas pasiones 
Las vívidas chispas ... 
Tus ojos inmorales, 
Mujer, que me disgusta, 
Tus ojos dicen más 
¡Qué muchas bibliotecas! 
El Papa Benedicto XVI: "El Libro de Cesario Verde"
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cinismo

De mi amor enorme y masacrado, 
Hablar con la luz y la fe de un creyente. 
He de exponerle mi pecho descarnado, 
Llamarle mi cruz y mi Calvario, 
Y ser menos que un Judas empaquetado. 
He de abrirle mi íntimo sagrario 
Y desvendar la vida, el mundo, el goce, 
Como un viejo filósofo legendario. 
He de mostrar, tan triste y tenebroso, 
Los pasos abisales de mi vida, 
Y he de mirarla de un modo tan nervioso, 
Que ella ha de, en fin, sentirse constreñida, 
En el caso de las mujeres, 
¡Y hay que llorar, llorar enternecida! 
Y yo entonces de soltar una risa. 
El Papa Benedicto XVI: "El Libro de Cesario Verde"
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En un Barrio Moderno

Diez horas de la mañana; los transparentes
Matizan una casa palpada;
Por los jardines se estancan los manantiales,
Y hiere la vista, con blancas calientes,
La amplia calle macadamizada.

Rez-de-chaussée descansan tranquilos,
Se abrieron, en algunos, las persianas,
Y de uno u otro, en cuartos estucados,
O entre la rama de los papeles pintados,
En el almuerzo, las porcelanas.

¿Cómo es sano tener su conchego,
¡Y su vida fácil! Yo descendía,
Sin mucha prisa, para mi trabajo,
Donde ahora casi siempre llego
Con los mareos de una apoplejía.

Y la ruta, pequeñita, azafamada,
Me di cuenta de espaldas a una chica,
Que en el ajedrez marmóreo de una escalera,
Como un colgajo de la huerta aglomerada
Pousara, arrodillándose, su giga.

Y yo, a pesar del sol, la examiné.
Se puso de pie, le resuenan los zuecos;
Y se le abre el algodón azul de la media,
Si ella se curva, esbelteada, fea,
Y colgando sus bracas blancas.

Del patín le responde un criado:
"Si te conviene, despacha, no converses.
"Yo no doy más." Es muy descansado,
En el caso,
Que viene a golpear las caras de unos alfiles.

De repente - ¡qué visión de artista! -
Si hago los simples vegetales,
A la luz del sol, el intenso colorista,
En un ser humano que se mueva y exista
¡Lleno de hermosas proporciones carnales ?!

Boya aromas, humos de cocina;
Con la cesta a la espalda, y vergando,
Soñan panaderos, claros de harina;
Y a las puertas, una u otra campanilla
Toca, frenética, de vez en cuando.

Y yo recompra, por anatomía,
Un nuevo cuerpo orgánico, al bocado.
Creía los tonos y las formas. descubierto
Una cabeza en una sandía,
Y en los repolios senos inyectados.

Las aceitunas, que nos dan el aceite,
Negras y unidas, entre verdes folhos,
Son trenzas de un pelo que se arregla;
Y los nabos - huesos desnudos, del color de la leche,
Y los racimos de uvas - los rosarios de ojos.

Hay colos, hombros, bocas, un semblante
En las posiciones de ciertos frutos. Y entre
Las hortalizas, tumbas, fragantes,
Como alguien que todo eso llora,
Surge un melón, que recordó un vientre.

Y, como un feto, en fin, que se dilate,
Vi en las verduras carnes tentadoras,
Sangre en la guirnalda vívida, escarlata,
Bellos corazones pulsando en los tomates
Y dedos hirtos, rubros, en las zanahorias.

El sol daba el cielo. Y la regateira,
Cómo vendió su fresca lechuga
Y diera la rama de menta que huele,
Volviendo, me gritó, placentera:
"¡No pasa nadie más! ... Si me ayudara? ..."

Yo me acerqué de ella, sin desprecio;
Y, por las dos alas que se rompen,
Hemos levantado todo el peso
Que al suelo de piedra se resistía preso,
Con un enorme esfuerzo muscular.

"¡Muchas gracias, Dios te dé salud!"
Y recibí, en aquella despedida,
Las fuerzas, la alegría, la plenitud,
Que brotan de un exceso de virtud
O de una digestión desconocida.

Y mientras sigo hacia el lado opuesto,
Y a lo lejos giran unos carruajes,
La pobre, se aleja, al calor de agosto,
Descolorida en las manzanas de la cara,
Y sin caderas en la falda de ramas.

Un pequerrucho riega la trepadora
De una ventana azul; y, con el desagüe
Del regador, parece que la joya
O que borrifa estrellas; y el polvo
Que eleva las nubes de las nubes a incensarlo.

En el caso de las mujeres,
¡Oigo un canario - que niño chillado!
Lidan los ménages entre las celosías,
Y el sol extiende, por las fronteras,
Sus rayos de naranja destilada.

Y pintoresca y audaz, en su guepardo,
El pecho erguido, las muñecas en las islas,
De una desgracia alegre que me incita,
En la actualidad,
Sus coles repolhudas, anchas.

Y, como las gruesas piernas de un gigante,
Sin tronco, pero atléticas, enteras,
Se cargan sobre la pobre caminante,
Sobre la verdura rústica, abundante,
Dos frugales calabazas de carne.
Matizan una casa palpada; 
Por los jardines se estancan los manantiales, 
Y hiere la vista, con blancas calientes, 
La amplia calle macadamizada. 
Rez-de-chaussée descansan tranquilos, 
Se abrieron, en algunos, las persianas, 
Y de uno u otro, en cuartos estucados, 
O entre la rama de los papeles pintados, 
En el almuerzo, las porcelanas. 
¿Cómo es sano tener su conchego, 
¡Y su vida fácil! Yo descendía, 
Sin mucha prisa, para mi trabajo, 
Donde ahora casi siempre llego 
Con los mareos de una apoplejía. 
Y la ruta, pequeñita, azafamada, 
Me di cuenta de espaldas a una chica, 
Que en el ajedrez marmóreo de una escalera, 
Como un colgajo de la huerta aglomerada 
Pousara, arrodillándose, su giga. 
Y yo, a pesar del sol, la examiné. 
Se puso de pie, le resuenan los zuecos; 
Y se le abre el algodón azul de la media, 
Si ella se curva, esbelteada, fea, 
Y colgando sus bracas blancas. 
Del patín le responde un criado: 
"Si te conviene, despacha, no converses. 
"Yo no doy más." Es muy descansado, 
En el caso, 
Que viene a golpear las caras de unos alfiles. 
De repente - ¡qué visión de artista! - 
Si hago los simples vegetales, 
A la luz del sol, el intenso colorista, 
En un ser humano que se mueva y exista 
¡Lleno de hermosas proporciones carnales ?! 
Boya aromas, humos de cocina; 
Con la cesta a la espalda, y vergando, 
Soñan panaderos, claros de harina; 
Y a las puertas, una u otra campanilla 
Toca, frenética, de vez en cuando. 
Y yo recompra, por anatomía, 
Un nuevo cuerpo orgánico, al bocado. 
Creía los tonos y las formas. descubierto 
Una cabeza en una sandía, 
Y en los repolios senos inyectados. 
Las aceitunas, que nos dan el aceite, 
Negras y unidas, entre verdes folhos, 
Son trenzas de un pelo que se arregla; 
Y los nabos - huesos desnudos, del color de la leche, 
Y los racimos de uvas - los rosarios de ojos. 
Hay colos, hombros, bocas, un semblante 
En las posiciones de ciertos frutos. Y entre 
Las hortalizas, tumbas, fragantes, 
Como alguien que todo eso llora, 
Surge un melón, que recordó un vientre. 
Y, como un feto, en fin, que se dilate, 
Vi en las verduras carnes tentadoras, 
Sangre en la guirnalda vívida, escarlata, 
Bellos corazones pulsando en los tomates 
Y dedos hirtos, rubros, en las zanahorias. 
El sol daba el cielo. Y la regateira, 
Cómo vendió su fresca lechuga 
Y diera la rama de menta que huele, 
Volviendo, me gritó, placentera: 
"¡No pasa nadie más! ... Si me ayudara? ..." 
Yo me acerqué de ella, sin desprecio; 
Y, por las dos alas que se rompen, 
Hemos levantado todo el peso 
Que al suelo de piedra se resistía preso, 
Con un enorme esfuerzo muscular. 
"¡Muchas gracias, Dios te dé salud!" 
Y recibí, en aquella despedida, 
Las fuerzas, la alegría, la plenitud, 
Que brotan de un exceso de virtud 
O de una digestión desconocida. 
Y mientras sigo hacia el lado opuesto, 
Y a lo lejos giran unos carruajes, 
La pobre, se aleja, al calor de agosto, 
Descolorida en las manzanas de la cara, 
Y sin caderas en la falda de ramas. 
Un pequerrucho riega la trepadora 
De una ventana azul; y, con el desagüe 
Del regador, parece que la joya 
O que borrifa estrellas; y el polvo 
Que eleva las nubes de las nubes a incensarlo. 
En el caso de las mujeres, 
¡Oigo un canario - que niño chillado! 
Lidan los ménages entre las celosías, 
Y el sol extiende, por las fronteras, 
Sus rayos de naranja destilada. 
Y pintoresca y audaz, en su guepardo, 
El pecho erguido, las muñecas en las islas, 
De una desgracia alegre que me incita, 
En la actualidad, 
Sus coles repolhudas, anchas. 
Y, como las gruesas piernas de un gigante, 
Sin tronco, pero atléticas, enteras, 
Se cargan sobre la pobre caminante, 
Sobre la verdura rústica, abundante, 
Dos frugales calabazas de carne. 
El Papa Benedicto XVI: "El Libro de Cesario Verde"
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Ave María

En nuestras calles en la oscuridad,
Hay tal oscuridad, hay una melancolía tal,
que las sombras, el bullicio, el Tajo, el aire del mar
me hizo despertar un deseo absurdo sufrir.

El cielo parece bajo y la niebla,
el gas derramado me enferma, me molesta;
Y los edificios con chimeneas, y la multitud
embotamiento de un color plano y Londres.

Hit de los coches de alquiler en el fondo,
teniendo un seguimiento del carril de los que se han ido. Feliz!
No puedo pensar de la revista, exposiciones países:
Madrid, París, Berlín, San Petersburgo, el mundo!

Para parecerse a jaulas con viveros
Los únicos edificios emadeiradas:
Cómo murciélagos, la caída de las campanillas,
salto viga en viga, los maestros carpinteros.

Come Back calafates, en masa,
de la chaqueta al hombro, se secan enfarruscados
Embrenho me overthinking por barrancos, a través de callejones,
o error por parte del muelle que los barcos del muelle.

Y recuerdo entonces la crónica naval:
moros, baixéis, héroes, todos planteadas
Camões luchan en el sur, el ahorro de un libro a nadar!
¡Singram soberbias naus que yo no veré jamás!

Y el fin de la tarde me inspira; ¡y molesta!
De un acorazado inglés vogan los escalares;
Y en el suelo en un ruido de vajilla y cubiertos
incendio en la cena, algunos hoteles de moda.

En un tren de plaza arengan dos dentistas;
Un trépego arlequín se aprieta en un andamio;
Los querubines del hogar flotan en los balcones;
¡A las puertas, en el pelo, se enfadan los comerciantes!

Se vacian los arsenales y los talleres;
Reluce, viscoso, el río, apresuran las obreras;
Y un negro, hercúlea, bajío galhofeiras,
Correr firmemente telar los Barinas.

¡Viene sacudiendo las caderas opulentas!
Sus troncos varoniles me recuerdan las pilastras;
Y algunos, la cabeza, el paquete de las cestas
Los niños que más tarde naufragio en las tormentas.

Descalzo! En las descargas de carbón
de la mañana a la noche, a bordo de las fragatas;
Y el hacinamiento en un barrio en el maullido de los gatos,
y el pescado podrido genera los focos de infección!

en el Libro de Cesario Verde

COMIENDO CRISPETAS EN CRISPETA GALERÍA

POEMAS DE DANILO KIS

(22 de febrero de 1935, Subotica, Serbia - 15 de octubre de 1989, París, Francia)

A las noticias de la muerte de la señora MT. 

Que buen trabajo, muerte,
kakav uspeh,
para derribar esa fortaleza!
Calienta tanta carne,
agitar tanto hueso
en tan poco tiempo.
Gastar tanta energía,
Rápido, como cuando un cigarrillo se agota.

¿Qué tipo de negocio era, la muerte?
Qué demostración de fuerza.

(Como no lo haríamos
Creer en la palabra. 

BICICLETA 

1 
no hay nada sin eso
Recuerdos
Estos son huesos

arranque de ruedas
Mi luz de la luna

ellos juegan en ellos en el dia
niños soleados
hasta que caigan de
mareo

entonces ellos sueñan en la noche
como volar
sobre el rio

(viene un ángel
en bicicleta
en ese grande
hombre)
2 
aunque ya lo agarra
aunque las cabezas trabajan
ya cambiando la manga como
serpiente

su risa aun
en los huesos está sonando

(viene el cabello dorado
en el cisne
desde la luna 

Díganle a los jóvenes la escritura 

Plantea dudas sobre las ideologías gobernantes y los príncipes.
Mantente alejado de los príncipes.
Tenga cuidado de no contradecir su discurso con las ideologías del lenguaje.
Cree que eres más poderoso que el general, pero no medido con ellos.
No crea que es más débil que el general, pero no mida con ellos.
No creas en proyectos utópicos, excepto en los que creo.
Sé igualmente fiel a los príncipes y a la multitud.
Tenga una conciencia clara en relación con los privilegios que sus escritores traen.
No confunda la maldición de su elección con la opresión de clase.
No te obsesiones con las aspiraciones históricas y no creas en la metáfora de los trenes de la historia.
Por lo tanto, no salta a los "trenes de la historia", porque es solo una estúpida metáfora.
Tenga en mente siempre el pensamiento: "Quien adivine el objetivo, se lo pierde todo".
No escriba informes de países donde se hospedó como turista;
No escribas reportajes, no eres periodista.
No creas en estadísticas, en cifras, en declaraciones públicas: la realidad es lo que no se ve a simple vista.
No visite fábricas, colosos, lugares de trabajo: el progreso es lo que no se puede ver a simple vista.
No se ocupa de la economía, la sociología, el psicoanálisis.
No sigue la filosofía oriental, el budismo zen, etc .; Tienes un trabajo más inteligente.
Sé consciente del hecho de que la fantasía de una hermana reside, y por lo tanto es peligrosa.
No te asocies con nadie: él mismo es escritor.
No creas a los que dicen que esto es lo peor de todos los mundos.
No creas a los profetas, porque tú eres profeta.
No seas profeta, porque tu arma es una sospecha.
Ten una conciencia tranquila: a los príncipes no les importas, porque eres un príncipe.
Ten una conciencia tranquila: los mineros no te preocupan, porque eres un minero.
Sepa que lo que no dijo en el periódico no se redujo para siempre: es un asomo.
No escribas a la orden del día.
No apuestes por un momento, porque te arrepentirás.
No apuestes ni por la eternidad, porque te arrepentirás.
No te sientas satisfecho con tu destino, porque solo los tontos están satisfechos.
No te sientas insatisfecho con tu destino, porque eres el elegido.
No busca la justificación moral de los que lo traicionaron.
Cuidado con la "horrible consistencia".
Cuidado con las falsas analogías.
Confíe en aquellos que son caros para pagar por sus inconsistencias.
No confíe en aquellos que cobran su inconsistencia costosa.
No representan el relativismo de todos los valores: existe la jerarquía de valores.
Los premios que te dan los príncipes se reciben con indiferencia, pero nada te hace merecerlos.
Cree que el idioma en el que escribes es el mejor de todos los idiomas, porque no tienes otro.
Cree que el idioma en el que escribes es el peor de todos, aunque no lo reemplazaría el uno por el otro.
"Por lo tanto, el futuro tibio, y ni el calor ni el frío ni el calor, te echaré de mi boca". (Apocalipsis Jov., 3.16)
No seas servil, porque los príncipes te llevarán por el portero.
No te sientas abrumado, ya que te verás como los príncipes de la puerta.
No dejes que te asegure que tu escritura es socialmente inútil.
No pienses que tu escritura es un "trabajo socialmente útil".
No pienses que eres un miembro útil de la sociedad.
No dejes que te asegure que eres un parásito social.
Cree que tu soneto vale más que los discursos de políticos y príncipes.
Sepa que su Sonnet no significa nada para la retórica de políticos y príncipes.
Mantén tu opinión sobre todo.
No digas nada de todo.
Tus palabras son las menos caras.
Tus palabras son las más valiosas.
No actúes en nombre de tu nación, porque ¡quién eres para ser tu propio representante!
No estés en la oposición, porque no eres lo contrario, estás abatido.
No estés en el poder con los príncipes, porque tú estás por encima de ellos.
Luchar contra la injusticia social, no hacer que el programa salga de ella.
No dejes que la lucha contra la injusticia social salga de tu camino.
Conoce los pensamientos de los demás, luego descártalos.
No cree un programa político, no cree ningún programa: crea a partir del magma y el caos del mundo.
Cuídate de aquellos que te ofrecen las mejores soluciones.
No seas un escritor minoritario.
Tan pronto como una comunidad comience a poseerte, vuelve a examinarla.
No escriba para "lector promedio": todos los lectores son promedio.
No escribas para la elite, la elite no existe; Eres elite
No pienses en la muerte, y no olvides que estás muerto.
No creas en la inmortalidad del escritor, estas son tonterías del profesor.
No seas trágicamente serio, porque es cómico.
No seas comediante, porque los celos están acostumbrados a entretenerlos.
No seas loco loco.
Él no cree que los escritores sean "la conciencia de la humanidad": has visto tantos bastardos.
No dejes que te convenzan de que no eres nada ni nada: ya has visto mejor el dolor del poeta.
No opte por una idea de la muerte y no inste a nadie a que se deshaga de ella.
No seas cobarde, y menosprecies a los cobardes.
Recuerda que el heroísmo exige un alto precio.
No escribas por vacaciones y aniversarios.
No escribas elogios, porque te arrepentirás.
No escribas una carta mortal a los gigantes populares, porque te arrepentirás.
Si no puedes decir la verdad, guarda silencio.
Cuidado con las verdades a medias.
Cuando es una celebración general, no hay razón para que participes.
No hace servicios a príncipes y bastardos.
No busques servicios de príncipes y bandoleros.
No seas tolerante con la obediencia.
No expulses la justicia hasta el final: "No pelees con un tonto".
No dejes que te aseguren que todos tenemos la misma razón y que los gustos no valen la pena
discutir
"Cuando ambos interlocutores se equivocan, eso no significa que ambos tengan razón". (Poper)
"Permitir que otros tengan el derecho no nos protege de otro peligro: creer que todos pueden tener el derecho".(Idem)
No discutas con los ignorantes acerca de las cosas que escuchas por primera vez.
No tienes una misión.
Cuídate de los que tienen una misión.
No creas en el "pensamiento científico".
No creas en la intuición.
Cuidado con el cinismo, incluso el tuyo.
Evitar los sitios y citas ideológicas generales.
Ten el coraje de llamar a la canción de Aragón en la gloria de Gepeus como un chamán.
Él no pide esta circunstancia atenuante.
No dejes que te convenzan de que en la controversia Sartre-Kami ambos tenían razón.
No creas en la escritura automática y en la "confusión consciente"; te estás esforzando por tener claridad.
Abandona las escuelas literarias que te imponen.
Sobre el significado de "realismo socialista" dejas cada conversación posterior.
Estás callado como un pez en el tema de la "literatura comprometida": lo dejas a los profesores.
El que compara los campos de concentración con Sante, lo envía a caminar.
Quien afirma que Kolima era diferente de Auschwitz, envías hasta cien demonios.
Quien afirma que en Auschwitz solo se necesitaban aldeas y no personas, el mismo procedimiento que el anterior.
Segui il carro y lascia dir le genti. (Dante)

PIANO RASGADO 

El bosque negro pasa por
una abadesa
en bicicleta

un policia esta bautizado
en frente de la catedral

una catedral de encaje

Una anciana ofreciendo amor
por solo treinta francos
más habitación

en una tienda de la esquina
vender pijamas calientes
y goma de mascar
para perros

Un marinero borracho
en el abrazo de la calle

en una taberna miel
Cacao y licores amargos.

un conglomerado alto
que parece un canguro
el muere públicamente
de la nostalgia

ojos de una joven camarera
en una taberna italia
se parecen a los ojos de los modillanos.
mujer

Un borracho alemán recuerda
Maestros de campo del casino
a quien amaba
1943
con una mano
en la pistola
con el otro en el pecho izquierdo

Uno de mi rayado
piano
Se asemeja al puerto de salvación.
en paris
donde lloré una noche
viendo una pareja de amor
cómo se arrastran

Jesén

iniciar una ceremonia de boda
El coño de amor de un coño se parece a
golpear el tambor
El arte de gustar es infinito
variada

Los patos silvestres estan ocupados
en noviembre
Pasa asi
para llevar a un pasajero
incluso volando desde Rusia
Se encuentran con los antiguos en el mismo.
lagos en Il-de-France
y luego viene un gran amor
seguido de tragedias
y chismes

GLOSA LILIAE 

Aroma abundante de lauria.
A mi amada Laurie.

Suavemente dispuestos en los bordes.
y sus pilares

Casas que celosamente custodiadas.
Olor subtropical de bahías dálmatas.

Donde Odiseo, como Livio Tito,
Se traza un habitus en constante cambio.

Amor, agudeza y santidad celestial.
Tonos rubios de los que tensa

Semítica griega iliria zara
Un largo misterio de hierbas que dice ella.

Bueno, tenemos tantos aromas de laurie en abundancia.
Densa y desagradable como mata la leche.

Laurus nobili previsli, nobilis nobilie,
Nobilezzo noches, abundancia. ¡Oh, hierbas! 

POEMAS DE EVA GORE BOOTH

(22 de mayo de 1870, Lissadell House, Ballinfull, Irlanda. - 30 de junio de 1926, Hampstead, Reino Unido.)

EL cuerpo al alma

Me has arrastrado a través de los caminos de madera salvaje,

Me has dado trabajo y poco descanso.

He visto la luz de diez mil días.

Crece y se hunde y se desvanece en el Oeste

Una vez me sacaste de la penumbra polvorienta,

Llorando e indefenso y desnudo y ciego,

Ahora me esconderías en lo profundo de la tumba,

Y vagar en el viento iluminado por la luna.

Me enterrarías como una vergüenza.

En silencio en la oscuridad empujada,

Mezclarías mi corazón que una vez fue una llama.

Con la arcilla y el polvo errante.

Los ojos que lloraron por tu dolorosa voluntad.

Se pondrá entre los malos y los inmundos,

El corazón que fue fiel por el bien y el mal.

Desprecia un aleteo de alas de mal gusto.

Tú eras la luz de la luna, yo vivía al sol;

¿Podría haber alguna vez paz entre nosotros dos?

Busqué a los muchos, tú buscas al único.

Tú eres el asesino, yo soy el asesinado.

Oh alma, cuando subas a tu trono construido por llamas.

¿No soñarás ningún sueño con la arcilla rota?

¿Respirarás sobre las estrellas en tu camino,

¿No hay suspiro por las margaritas de ayer?

Mientras paseas por los brillantes corredores,

Una ola solitaria en el océano de luz,

¿Nunca has pensado en las orillas perdidas del lago,

¿O la cabaña encendida por el fuego tenue y blanca?

¿No será el querido olor del suelo mojado por la lluvia?

¿A través de las esferas sin viento y el silencio flotan?

¿No serán mis manos las que son marrones de trabajo?

¿Tomas tus sueños y deseos altos por la garganta?

He aquí, llego más allá de los años,

Te clamaré desde debajo del césped,

Te arrastraré de vuelta de las esferas estrelladas,

Sí, desde el seno mismo de Dios.

No te puedes esconder del sol y del viento,

O la canción susurrada de la lluvia de abril,

La tierra orgullosa que moldea todas las cosas en su mente,

Te recogeré de las profundidades de nuevo.

Seguirás una vez más un fuego errante,

Volverás a contemplar el mar estrellado.

Recogerás rosas del lodo.

Ay, pero no me recordarás.

Camaradas

La noche pacífica que me rodea fluye,
Rompe las puertas de tu prisión de hierro,
Libre por el mundo que va tu espíritu,
Manos prohibidas están abrazando las tuyas.
El viento es nuestro compañero,
la noche ha dejado sus puertas entreabiertas,
nos encontramos más allá de la puerta con barrotes de la tierra,
donde se encuentran todos los salvajes rebeldes del mundo.

Reencarnación

La oscuridad me atrae, los amables ángeles lloran
Desamparados más allá de los últimos anillos de luz.
Los torrentes de los deseos de la tierra arrastran
Mi alma a través del crepúsculo hacia la noche.

Una vez más, la luz se vuelve tenue, la visión se desvanece,
Mí mismo me parece una meta distante,
ando a tientas entre los tonos somnolientos de los cuerpos,
Una vez más, la Vieja Ilusión sacude mi alma.

Una vez más, el Manifold en arroyos sombríos
De aguas que caen murmura en mis oídos,
La Única Voz se ahoga en medio del rugido de los sueños
Que se agolpan en el estrecho camino de los años.

Voy a buscar el brillo de las estrellas en las olas,
para contar las gotas de rocío en la colina cubierta de hierba,
voy a recoger flores que crecen en las tumbas,
El muro del mundo se cierra alrededor de mi voluntad prisionera.

Sí, por el bien del viento del oeste salvaje.
El espíritu esférico desprecia su trono construido por las llamas.
Debido a las prímulas, el tiempo fuera de la mente,
La solitaria se aleja de la Sola.

Quien alguna vez amó las gavillas del campo de maíz,
Quien alguna vez escuchó la suave
música irlandesa del murmullo del murmullo en las hojas en crecimiento,
Aunque era un dios, regresa a la tierra nuevamente.

Oh tierra Eirinn, azotado por el viento verde, rompería
el orgullo iniciado de la torre de mi alma
Por un campo gris y un lago encantado de estrellas,
Y esos vientos húmedos que deambulan por el campo.

Yo, que he visto, me alegro de cerrar los ojos,
yo que he volado estoy cansado de mis alas,
No busco más el secreto de los sabios,
salvo entre las cosas humanas oscuras e irreales.

Cegado al brillo de esos salvajes rayos violetas
que arden más allá del oscuro círculo del arco iris,
Atados por noches oscuras e impulsados ​​por días pálidos,
El esclavo ciego del imperioso capricho del Tiempo;

Sordos a la marea fluida de los sueños divinos
Que surgen fuera de las puertas cerradas del nacimiento,
Los ritmos de la eternidad, demasiado finos ¿
Para tocar con la música los oídos apagados de la tierra?

Voy a buscar con humilde cuidado y esfuerzo.
Los sueños que dejé sin soñar, las obras deshechas,
para sembrar la semilla y romper el suelo obstinado,
sin saber un brillo más blanco que el sol.

Contenido en invierno si el fuego arde claro.
Y las paredes de la casa de campo mantienen fuera la humedad que se arrastra,
abrazando a la vieja ilusión cálida y querida,
el silencio y el sabio libro y la lámpara. 

No hay edad

No hay edad, esta oscuridad y decadencia
es por un espíritu radiante puesto a un lado,
Joven con el joven sin edad que ayer se
inclinó ante el yugo de la carne del orgullo inmortal.

Lo que, sin embargo, en tiempos de truenos y nubes negras,
el Espíritu de lo Intimo se adentra
en las profundidades del Ser, con las cejas tempestuosas,
oscurecido por una larga vida de sueños y hechos.

No hay edad, la hora que pasa rápidamente.
Eso mide nuestros días de peregrinación.
Y rompe el corazón de cada flor de verano,
hallará de nuevo el alma del niño en el sabio.

No hay edad, porque la juventud es lo divino;
Y el resplandor blanco del alma atemporal
arde como una lámpara de plata en ese oscuro santuario.
Ese es el objetivo final del cansado peregrino. 

El romance de los Vagabundos

(Una fantasía de reencarnación)
Esta fue la historia que nunca se contó
por alguien que no se preocupó por el oro del mundo.

Uno de los ociosos y sabios,
un mendigo con ojos insondables.

Uno que no tenía nada más que sueños que dar
a los hombres que están ansiosos por trabajar y vivir.

Porque el mundo en su sabiduría profunda y oscura
había tomado todo el placer y el tesoro de él.

Esta fue la historia que su alma pudo contar,
inmortal e insondable.

No había registro en su cerebro,
no sabía que debía vivir de nuevo.

Pero hubo uno que leyó todo,
Enterrado profundamente en el alma de un hombre muerto.

"En los días de la Atlántida, bajo la ola,
Yo era un esclavo, el hijo de un esclavo.

Cuando cayeron las torres de la Atlántida,
morí y nací de nuevo en el infierno.

De esa prisión dolorosa escapé
y me escondí en la forma de un héroe.

Pero pocos años tuve de amor o alegría,
Un troyano caí en el Sitio de Troya.

Volví poco después,
un esclavo israelita en las orillas del Nilo.

Entonces reconforté mi corazón cargado de pena.
Con el saber mágico y el arte egipcio.

Fain era yo para convertirme en Osiris entonces,
pero pronto regresé al mundo de los hombres.

Por el Ganges yo era un parido nacido,
un vagabundo y un niño de desprecio.

Por las aguas de Babilonia lloré,
y dormía mi arpa entre los sauces.

En la tierra de Grecia abrí mis ojos,
para recoger los campos de Plotino el Sabio.

Cuando la gran luz destrozó los barrotes cerrados del mundo,
yo era un pastor que miraba las estrellas.

Por vidas solitarias, oscuras, aparte,
agradezco al Oculto, en mi corazón,

Que siempre y siempre bajo el sol
salí a la batalla y nunca gané.

Asesino de hombres, estaba condenado a permanecer,
por siempre y para siempre, en el lado perdedor.

Cuando. Sueño con la maravillosa meta,
le agradezco al Dios oculto en mi alma

Que a pesar de que siempre he nacido mal,
Un labrador de la tierra y una Cosechadora de maíz,

Siempre que haya pasado el pasado y se haya ido
La luz divina brilló por un momento,

Cada vez que penetraba una noche laboriosa
Un rayo caía directamente de la Luz de la Luz,

Cada vez que en medio de fieros, rayos y tormentas
Lo divino se movía en forma humana,

Cada vez que la tierra en su curso cíclico se
estremecía ante el toque de una fuerza desconocida,

siempre que la nube de opaca los años se hicieron más débiles
Y una gran estrella llamada a la luz interior,

he desafiado la tormenta, el trabajo y el sol
Pararme a un lado del Santo.

No importa cuán humilde haya sido mi nacimiento,
son pocos los que han visto lo que yo he visto.

Mina la estrella del pastor y la recompensa del segador,
y el sueño de quien cayó a espada.

Una cosa que he aprendido a través de los largos años,
Conocer las falsas palabras de lo verdadero.

El esclavo que trabajó en las orillas del Nilo
con sabiduría alegró su largo exilio.

De Buda en vísperas al lado del Ganges
Un marginado aprendió el valor del orgullo del mundo.

Para el cansado segador, cuando terminó el día,
Plotino reveló el sol escondido.

Entre las estrellas, en una noche siria,
un pastor harapiento encontró la Luz de la Luz.

De sueño en sueño, sobre el valle y la colina,
seguí la voluntad errante del Señor Cristo.

Hay reyes que trocarán un trono
por el largo día de trabajo y la luz desconocida,

el hecho de los fuertes y la palabra de los sabios,
y la noche bajo un cielo frío y estrellado:

La luz blanca del amanecer en la ladera de la colina se derramó
sobre Aquel que no tenía dónde recostar su cabeza.

He aquí que hay reyes que cambiarían conmigo,
por el amor del misterio antiguo.

Pastor, segador y esclavo que he sido,
son pocos los que han visto lo que he visto.

He sido un gitano desde aquellos días,
y viví de nuevo en los caminos de madera salvaje.

Sabio de la historia de esas cosas ocultas,
Aprendidas de Lord Christ en Sus andanzas,

Mendigo y segador y Pastor y esclavo,
soy uno que no descansa en ninguna tumba;

Seguiré cada luz tormentosa divina,
y el secreto de todas las cosas será mío.

Estas cosas las he visto, ¿me harías llorar?
¿Que nunca fui un emperador nacido?