POEMAS DE GERTRUD KOLMAR

(10 de diciembre de 1894, Berlín, Alemania - 1943, Auschwitz, Oświęcim, Polonia)

Cetonia aurata

Es un mísero ser, es una cosa de las cosas,

la esquirla, del anillo de sello de Dios, quitada por la broza.

Lo llamáis estrella de junio, que da a días azules su fulgor,

yo lo llamo animal mágico, engendrado en un espíritu de flor,

que no nos vende curandero ni herborista,

al que sólo conoce y transmuta la suprema alquimia;

pues esto de lo que se nutre, luz y sangre de la rosa,

es, lo que para él en oro verde y pardo se transforma.

Jardín en el verano

Absolutamente nada era distinto; no volaba un pájaro, ni mariposa alguna.

Tan sólo una hoja amarillenta se estremecía hacia el estanque recubierto,

/ yo la vi.

Ven.

Ah, esta hierba exhalando rocío, ¡cuán tiernamente refresca los afiebrados

/ dedos de mis pies!

Agáchate un poco:

Avellanas, que el gran pico picapinos saqueador ha de haber esparcido

/ hasta aquí.

Pero aún no están maduras.

No, ni soy golosa ni tengo hambre.

Más tarde nos internaremos bajo los frutales y buscaremos en el césped

/ hermosas manzanas de rojo flamígero

o sacudiremos las redondas ciruelas jugosas verde-doradas. Sí, ¿quieres?

¿Recuerdas: todos los pavones, tantos, que revoloteaban y libaban de los

/ frutos caídos, descompuestos?

Y también una antíope aleteaba, sombrío terciopelo orlado de oro, perlado

/ de azul…

¡Oh, la rosa! Tiene aroma… Ayer no más quería seguir siendo pimpollo;

ahora la noche la abre, para que florezca, la tímida, ruborosa, y parece

/ feliz…

Amado, en el sueño de las abejas y abejorros debe abrasarse un vaso

/ semejante, alabastrino, suspendido e intacto.

¿Me preguntas si las abejas y abejorros sueñan?

Seguro que sueñan, cuando dormitan en ese gladiolo blanco como la nata,

/ infantilmente, con dulce y espumosa leche de abejas.

Pero los abejorros lapidarios son los más bellos, zumbando en negras y

/ cálidas pieles de zorro…

¿Por qué me miras de pronto extrañamente y sonríes?

¿Fui para ti, resplandeciendo pálida en medianoches, cáliz embriagador?

¿Leche para ti, para ti vino, málaga pardo dorado, aguardiente de cerezas

/ color de rubí?

Calla. Pongo la mano y su aliento sobre tus labios…

Viento matutino. Tallos estremeciéndose suaves. Humedad.

Y una rana diminuta, acurrucada e inmóvil, modelada en verde bronce.

Y una libélula, azul acero con alas vítreas, sisea al pasar. Siento frío…

Sauces como mujeres bañándose inclinan las frentes, rubios cabellos

/ pálidos deslizándose al estanque.

Di, ¿trae un cuerno de caracol algo bueno a quien lo levanta?

Si dudas, lo daré a las aguas.

Cómo se encrespa, se abolsa… sedosa… y, sin embargo, destella frío.

Aquí, en el único lugarcito abierto, soleado del juncal, querido, sentémonos

/ un poco

y miremos hacia las ventanas, nuestras ventanas, que cerca arrastrándose

/ la clemátide blanca y la hiedra, más insensible.

¡Cómo me gusta este pequeño palacio, rodeado de sombra y abismado

/ del mundo!

También el arabesco del muro, también el dorado ennegrecido, los

/ angelotes desmoronándose, las fatigadas guirnaldas,

también el musgo, que pende de los rajados jarrones griegos.

También junto al portal el imponente tilo y su paloma torcaz, que vuelve

/ a zurear con oscureciente arrullo.

Y la reja forjada con arte…

¿Ahora te vas… te sigo ya? Guíame; tengo frío… temo…

Hasta los nenúfares, el gualdo resplandor, quisiera nadar.

Mira, el flojel de tu pecho prolifera como las algas, y yo sé: el genio

/ acuático eres tú.

Y yo sé: tesoros innúmeros, plata marina, oro sedimentario, acumulas

/ en profundas cámaras ocultas, debajo del agua, de la tierra.

¿Tomarás ahora mi mano, te sumergirás conmigo hasta el fondo, hasta

/ la puerta que vigila un siluro pesado y bigotudo?

¿No he de ver ya jamás a mi hermana, a mi hermano, ni a mi anciano

/ padre, al que amo?

Oye, tiemblo…

Si yo concibiera: mi niño tendría membranas natatorias entre los dedos

/ de las manos y los pies, tendría, extrañamente, valvas y

/ lentejas de agua en siempre empapados cabellos.

¡Vuelve a la costa… burlón!

¿Susurras bromeando, que yo tendría que darte a luz gemelos, Cástor y

/ Pólux, porque me engalana el nombre de su madre regia?

¿Es que creemos que en el cisne algo divino puede acercarse a mujer

/ terrenal? ¿La deliciosa fábula?…

Enmudezco… mentí…

Mis manos acariciantes rebajan plumaje, palpan más suave vello, y alas

/ blancas, temblorosamente extendidas, baten por sobre mí…

DE LA OSCURIDAD

De la oscuridad vengo yo, una mujer.

Llevo un niño, ya no sé de quién;

en otro tiempo lo supe.

Pero no hay más hombre para mí...

Todos se han hundido a mi paso, como un riachuelo

que la tierra bebió.

Avanzo más y más lejos.

Porque quiero alcanzar las montañas antes de que se haga de día,

y ya se apagan las estrellas.

De la oscuridad vengo yo.

Marchaba sola por oscuras callejas

cuando de pronto se abalanzó una luz, despedazando con sus garras

la blanda negrura,

el leopardo a la cierva,

y una puerta abierta del todo escupió una espantosa algarabía,

un griterío salvaje, un aullido animal.

Unos borrachos se revolcaron...

Todo esto lo sacudí del borde de mis ropas por el camino.

Y atravesé el mercado desierto.

Las hojas nadaban en los charcos, que reflejaban la luna.

Perros flacos, ansiosos, olisqueaban desperdicios sobre las piedras.

Pisoteadas, se podrían las frutas,

y un viejo cubierto de harapos seguía torturando su pobre

instrumento de cuerda.

Cantaba en voz baja un desafinado lamento,

sin ser oído.

Y aquellas frutas que en otro tiempo maduraron al sol, con el rocío,

aún soñaban con el perfume y la dicha de la amorosa flor,

pero el mendigo quejumbroso

hacía tiempo que lo había olvidado y no conocía ya

más que el hambre y la sed.

Ante el palacio del poderoso me detuve en silencio,

y cuando pisé el escalón más bajo,

el porfirio rojo carne estalló, partiéndose bajo mi suela.

Me volví

y miré hacia arriba, hacia la ventana vacía, la tardía vela del pensador,

que meditaba, meditaba, y jamás se libró de su pregunta,

y hacia la lamparilla velada del enfermo que, por supuesto, no estudió

la forma en la que habría de morir.

Bajo los arcos del puente

dos esqueletos horribles se pegaban por el oro.

Yo alcé mi pobreza como un escudo gris ante mi rostro

y seguí mi camino sin ser molestada.

A lo lejos el río habla con sus orillas.

Ahora tropiezo al subir por el sendero de piedra, recalcitrante.

Los guijarros, los matorrales de espinas hieren las manos

que tantean a ciegas:

espera una gruta,

que en la más profunda hendidura alberga al cuervo verde metálico,

el que no tiene nombre.

Entraré ahí,

me acurrucaré bajo la sombra de sus grandes alas y descansaré.

Amodorrada escucharé cómo crece la muda voz de mi hijo

y dormiré, con la frente inclinada hacia el este,

hasta la salida del sol.

Rosa de lutoÉtoile de Hollande

Lleva en tercïopelo precioso la doliente,

en el púrpura, un negro velo de crespón,

en la oreja, la vieja plateada luna en hoz,

que de granadas sangra, sombría y ardiente.

Busca en talladas cajas, frágiles, agrietadas,

y saca una imagen pequeña, marchita,

y al caer la tarde el gris portal su paso transita;

va embozada y medrosa y sola, cual condenada.

Mas cüando camina en ya oscura languidez,

como aroma tan sólo se escurre cada vez,

como sombra, tras ella, el recuerdo de una dicha;

de su silencio crece el susurro de una voz,

mas antes que en las ramas la atrape algún oidor,

ha desaparecido la boca en que nacía.

SERVIR

… pues quiero preparar platos variados, una modesta comida

que te alegre,

cuando cansado, y aún así con una sonrisa, regreses

a mis aposentos en penumbra.

¿Por qué me censuráis?

¿Por qué os burláis de mí?

¿Porque mi mundo es chato, con pocos pasos que dar

en un cuadrado, entre muros estrechos,

repleto de cosas baladíes, sin gloria, de insignificantes quehaceres,

colmado con el entrechochar de las escudillas, el borboteo

de los pucheros, los desagradables vahos de las grasas

que transpiran, de la leche que rebosa?

¿Porque alzo panzudos botes de harina, abro cajitas

de especias, rallo la nuez moscada,

peso hierbas, exprimo el zumo de los limones en copa

de cristal, bato las yemas amarillo dorado en el cuenco azul ..?

Si,

¿Acaso sabéis lo que el molinillo turco de cobre vio

en Sarajevo,

y en Eger, Bohemia, mi jarra, resplandeciente, roja

y con manchas blancas como la amanita muscaria

del bosque?

¿Sabéis

que para mí grandes barcos que sueltan un humo negro

surcan los mares, que se arrastran con

cargamentos de todas las costas,

que cuando las semillas pálidas corren entre mis dedos, me

miran los plácidos rostros de los hombres de Rangún

o canta el semblante más oscuro del negro que cosecha

en los campos de arroz de Carolina del Sur?

¿Que del cofrecillo de madera del té surge, invisible, una india

con alhajas de plata, entre el ondear y tremolar de sus vestidos

de color ocre y terracota?

Con el picor de la cebolla me llega el eco de las potentes voces

de los campesinos búlgaros.

Y yo pregunto a las gotas que manan espesas si no las provocó

el olivo de mi lejana patria perdida

¡Aha, soleada pradera, con la que desborda mi estrecha

y medrosa cocina,

con el cinturón de viboreras, de aquileas, de cebadilla,

de escabiosas,

con las vacas a manchas que pacen tranquilas, las

rítmicas sacudidas de sus rabos como borlas,

Ah!, cenefa castaño dorada que entretejen el rojo de la

amapola y el azul de la flor del trigo,

que exhala la calma del mediodía y el cálido aroma

del futuro pan!

Cuando eché unas migas en la mantequilla caliente, rizada,

la sartén ennegrecida aún transmitió el golpear

de mil martillos en las venas de la tierra,

en el crepitar aún silbó furibundo el hierro martirizado,

al que, arrebatado a la madre, violentado en los hornos

se le obligó a tomar forma.

Cuando mi cuchara, tallada por mano experta, probó

la sopa humeante,

sobre el humilde tejado creció de nuevo una rama de tilo,

en flor, rodeado por coros de abejas.

Viene mi amigo y come.

Mira, todas las criaturas estaban a mi servicio, para que yo

sirviese al único.

El amor, hoy como ayer, puso la mesa.

EL ÁNGEL EN EL BOSQUE

Dame tu mano, tu mano querida, y ven conmigo,

pues queremos alejarnos de los hombres.

Son mezquinos, ruines, y su mezquina ruindad nos odia

y mortifica.

Sus ojos rondan maliciosos por nuestro rostro y su oído ávido

manosea las palabras de nuestra boca.

Recogen beleño...

Así que huyamos

a los campos soñadores que, gentiles, con flores y hierba,

confortan nuestros pies vagabundos,

al borde del río que, con paciencia, carga sobre su espalda

imponentes fardos, pesados barcos repletos de mercancías,

con los animales del bosque, que no murmuran.

Ven.

La niebla del otoño vela y humedece el musgo con brillos

mates, esmeralda.

Ruedan las hojas del haya, tesoro de monedas de bronce dorado.

Por delante de nuestros pasos, llama roja, temblorosa,

salta la ardilla.

Alisos negros, retorcidos, silban junto al pantano

en el resplandor cobrizo del atardecer.

Ven.

Porque el sol se ha puesto, se ha acostado en su cueva

y su aliento cálido, rojizo, se apaga.

Ahora se abre una bóveda.

Bajo el arco azul grisáceo entre las coronadas columnas

de los árboles estará el ángel,

alto, esbelto, sin alas.

Su semblante es dolor.

Y su vestido tiene la palidez glacial de las estrellas

que centellean en las noches de invierno.

El que es,

que no habla, no debe, sólo es,

que no conoce maldición alguna ni trae la bendición y que no

peregrina a las ciudades al encuentro de lo que muere:

no nos mira

en su silencio de plata.

Pero nosotros le miramos,

porque somos dos y estamos desamparados.

Tal vez

caiga una hoja seca, marrón, sobre su hombro,

resbale.

Nosotros la recogeremos y la guardaremos,

antes de seguir adelante.

Ven, amigo mío; conmigo, ven.

La escalera en casa de mi padre es oscura, tortuosa, estrecha,

pero ahora es la casa de la huérfana, y en ella

vive gente extraña.

Llévame.

En la puerta la vieja llave oxidada se resiste

a mis débiles manos.

Ahora chirriando se cierra.

Mírame ahora en la oscuridad, tú, desde hoy mi patria.

Pues tus brazos se erigirán para mí en muros protectores,

y tu corazón será mi aposento y tu ojo mi ventana,

por la que brilla el amanecer.

Y la frente se alza a tu paso.

Tú eres mi casa en cualquier calle del mundo, en cualquier

hondonada, en cualquier colina.

Tú, mi techo, languidecerás conmigo extenuado

bajo el mediodía abrasador, te estremecerás conmigo

cuando azote una tormenta de nieve.

Pasaremos hambre y sed, juntos resistiremos,

juntos un día caeremos al borde del camino, cubierto de polvo,

y lloraremos...

SIN FRUTO

Las mujeres del oeste no llevan velo.

Las mujeres del este se lo quitan.

Quisiera esconder mi rostro bajo un velo oscuro;

Pues ya no es agradable a la vista, ya no es hermoso, está grisáceo,

Agrietado, como las piedras de un fuego exangüe, frío.

Mis cabellos, espolvoreados de ceniza.

Así quiero esperar sola en el crepúsculo en el banco estrecho,

De alto respaldo,

Así quiero quedarme sentada, mientras la noche vacilante

Se hunde a mi alrededor,

Un velo negro.

Me envuelvo en él, cubro mi rostro.

Pero mis ojos están fijos…

Veo. Siento:

Por la puerta cerrada entra sin hacer ruido

Un niño.

El único que me estaba destinado y al que no he dado a luz.

Al que no he dado a luz por culpa de mi pecado. Dios es justo.

Y yo guardo silencio y no me quejo, llevo y escondo la cabeza,

Y así puedo buscarla

Alguna noche.

Un varón.

Solo ése: tierno, mudo, implorante, con suaves, sombríos rizos,

Bajo la frente morena los ojos verde grisáceo de mares

Desconocidos de aquel al que amé,

Al que todavía amo.

No me teme, no retrocede tembloroso ante las caricias

De los labios, de las manos ajadas.

Se acerca, su terciopelo azul roza mi brazo, y sus dedos

Pequeños, juguetones, me agarran el alma,

La afligen.

A veces me trae su canica, la oscura, con vetas doradas,

La llamada ojo de tigre,

O también una flor, un pálido narciso,

O una caracola, rojiza, con verrugas. La alza con delicadeza

Hasta mi oído, y yo escucho el murmullo.

Una vez

En mitad de la noche, una noche de invierno,

Me desperté y miré a través de las sombras:

El que me amaba descansaba sobre mi lecho y dormía.

Su respiración era el murmullo de una caracola en medio del silencio.

Escuché con atención.

Dormitaba profundamente, protegido de ese modo por mi amor,

Entre sueños que desplegaron sobre él las alas púrpura, como

El jugo de la granada llena de semillas

Que habíamos compartido.

Paz.

Yo era feliz y me levanté y me senté, orando con fervor,

E incliné de nuevo el rostro y lo apoyé en mis manos y balbucí

Un agradecimiento tras otro.

De mi sangre

brotó una rosa…

Ésa fue la noche del origen,

Que quiso la bendición, noche de la súplica no susurrada, pero yo

No te engendré,

Mira a tu madre llorando…

También morirás.

Mañana cogeré una pala y, bajo los arbustos de bayas de nieve,

Te enterraré.