4 POEMAS DE APOLLON NIKOLAYEVICH MAYKOV

(4 de junio de 1821, Moscú, Rusia - 20 de marzo de 1897, San Petersburgo, Rusia)

EN memoria de mi hija

Claro en la noche de mi espíritu, A mí brilla la mirada de una estrella, ¡es ella! La pequeña doncella de mi corazón! De su mirada brilla algo lejano, De victoria, inmortal, eterno. Algo que reflexiona, desconfía, ¡ Pierde la esencia del ser! 
¡No puede ser! ¡No puede ser! Ella vive, pronto se despertará; De inmediato, Will abrirá sus bonitos ojos, ¡me alegro de que ella parloteará alegre y riendo gay! Y cuando en lágrimas me miro, Will sonríe, besa, grita consolando: "Papá, no es más que jugando ... ¡Mira! Yo vivo, - si! ¡Dejad el luto! Pero fría y muda, ella miente, ¡ay! E inmóvil. 
Ahora en su ataúd ella miente,Silencio en medio de flores perfumadas. ¿Qué espíritus mudos de blanco se ciernen sobre su cadáver y vuelan? ¿Son las visiones de la dicha? ¿Son todos espíritus de esperanza? Que durante la vida la atrajo ... ¿ 
A quienes secretamente confiaba su alma? ¿Los que la acompañaron, fieles en el bosque y en el campo? En silencio, rodean a mi hijo. Abrazados de angustia y lágrimas. Sin embargo, actriz pequeña, ella miente , con las pestañas cerradas; Mira, ella se está riendo en verdad, ¡ tú, la Muerte más despiadada!

Madre y niño

por mi bella hermanita? 
Ella está ahora en el reino de los cielos ... ¡ 
Ah, debe ser maravilloso allí! 
'Sí, ella está en la gloria del cielo, 
Pero en la tierra del cielo, ¡ay! 
No hay mariposas ni flores ... ¡ 
Ni prados de terciopelo! 
'¡Pero madre, los ángeles bendecidos de Dios 
allí, regocijándose canten a Él!' 
Adelante de los fuegos rosados ​​de la puesta del sol 
Ahora viene la medianoche tenue. 
Ah, la madre quiere a su bebé. 
Que miraba desde la ventana de par en par. 
Cuando estaba en medio de mariposas y flores 
, ¡jugaba con el orgullo del prado!

 

Para dormir

Cuando las sombras pálidas se están hundiendo en matices, el crepúsculo teje, 
Sobre los campos de vetas doradas de las brillantes gavillas de trigo ... 
Sobre los pastos esmeralda y azul de los bosques, 
Cuando las suaves brumas de plata sobre el mar se arrastran; 
Cuando 'a mitad de las cañas, la cabeza del cisne está acolchada' bajo sus alas, 
la corriente para dormir se balancea, la luz fluye mientras canta, - 
Luego a mi choza con paja dorada, - crecida 
por Frágil acacia verde y frondosos robles, me vuelvo. 
Y allí, con el saludo santo, en una radiante corona estrellada ... 
Sus mechones perfumados con las amapolas púrpuras más profundas atadas, 
Y con una gasa oscura cubrió su pecho nevado ... 
La diosa viene a mí con un dulce deseo de descanso.
Un fuego tenue y rosado sobre mi frente que arroja, El 
suave misterio del azul sobre mis párpados se extiende, Se 
inclina sobre mi pecho, su majestuosa trenzas coronadas de estrellas ¡ 
Y en mi boca y ojos, el beso de las prisas de sueño!
 

'Madre, ¿por qué lloras 

El arpa eólica 

La tierra está reseca al sol, - al cielo el aire está quieto, 
ahora silenciado sobre el arpa la emoción perdida de las cuerdas de oro; 
Las arpas eólicas son nuestros cantantes nativos, y adormecidos 
Deben ser su corazón, su vida moribunda la sangre deja de fluir, 
Siempre silente como su voz, si es más muda ¡ 
Su respiración se asfixia en este resplandor sensual! 
¡Oh, si un genio en tempestad-piñones volando, 
asaltó nuestra tierra natal, - el Espíritu con libertad abunda! 
¡Qué júbilo sonarían nuestras arpas eólicas 
para saludar el poder divino que promete una nueva vida!