viernes, 22 de noviembre de 2019

POEMAS DE MENG JIAO


Resultado de imagen para Meng Jiao"
(751–814 China, Dinastía Tang)

Canción de un hijo viajero

Hilo en las manos de una madre amorosa Se
convierte en ropa para el hijo que viaja.
Ella agrega puntada tras puntada apretada hasta que él se va
y se preocupa por su regreso.
Una brizna de hierba se baña en el sol de primavera;
¿Cómo puede su corazón del tamaño de una pulgada devolver tal amor?

Pensamientos de otoño


Reproducción automática del siguiente video
Los huesos solitarios no pueden dormir por las noches. Los
insectos cantantes siguen llamándolos, llamándolos.
Y los viejos no tienen lágrimas. Cuando sollozan, el
otoño llora las gotas de rocío. La fuerza falla

al mismo tiempo, como si se cortara, y devastara por
todas partes, como tejer desenredado,

toco los extremos del hilo. No hay nuevos sentimientos.
Los recuerdos llenos de tristeza espesa,

¿cómo podría soportar las velas hacia el sur, cómo
deambular por ríos y montañas del pasado?
Habla de bambú en el viento. En
habitaciones oscuras y aisladas, escucho. Demonios y dioses

llenan mis frágiles oídos, tan borrosos y débiles que
no puedo distinguirlos. Hojas de fin de año,

lluvia seca cayendo, dispersión. Ropa de otoño
fina nube, mis huesos enfermos cortan

cosas limpias Aunque mi canto amargo
todavía hace un poema, estoy marchitando la

ruina del otoño , la fuerza después del crepúsculo.
Apagado, este hilo de vida revoloteante:

no sirve de nada decir que está atado a la
fuente misma del cambio que trae vida a la Tierra.

Tomado de:

Quejas


Vamos a competir con nuestras lágrimas,
que se viertan en un estanque de loto;
luego esperaremos este año y veremos
qué flores se ahogan en agua salada.

Tony Barnstone y Chao Ping

Desesperación


Desprecia la poesía y serás nombrado para el cargo.
Pero amar la poesía es como aferrarse a una montaña:

congelada, sujetando con fuerza, frente a la muerte,
días de dolor seguido por el dolor.

La burguesía son celos de los
amantes de la poesía: parpadean los dientes como cuchillos.

Todos los viejos sabios han muerto hace mucho tiempo,
pero los burócratas todavía se muerden los huesos.

Ahora estoy frágil, muriendo como una fronda.
Toda mi vida busqué una noble calma,

Una calma que nunca podría lograr.
Y la ruidosa chusma se burló de mí.

Sam Hamill

Canción del vagabundo


El hilo en la mano de una madre amable
es el abrigo en la espalda del vagabundo.
Antes de irse, ella lo cosió cerca
En secreto miedo de que él tardara en regresar.
¿Quién dirá que la pulgada de hierba en su corazón
es suficiente gratitud por todo el sol de la primavera?

Lamentos de las gargantas


3
Triple Gorge un hilo de cielo sobre
diez mil tangas de agua en cascada,

astillas de sol y luna que se elevaban por
encima, y ​​olas salvajes amuralladas debajo,

espíritus astillados brillan, algunos destellos
congelados cuántos cientos de años en la oscuridad

las gargantas del mediodía la luz nunca encuentra, las gargantas de la
espuma hambrienta se llenan de peligro. Podrido

los ataúdes encerrados en las raíces de los árboles, aislar los
huesos se retuercen y se balancean, colgando libremente,

y las heladas penosas se posan en las ramas,
manteniendo la oscura y distante armonía del lamento

Fresco. El exilio, el corazón hecho jirones, todo dispersado
, hervirás a fuego lento

aquí, tu vida como hilo hilado fino,
su camino, un rastro de cuerda se alejó.

Ofrezca lágrimas para llorar a los fantasmas del agua,
y los fantasmas del agua los tomen, brillando.
Tomado de:


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