(751–814 China, Dinastía Tang)
Canción de un hijo viajero
Hilo en las manos de una madre amorosa Se
convierte en ropa para el hijo que viaja.
Ella agrega puntada tras puntada apretada hasta
que él se va
y se preocupa por su regreso.
Una brizna de hierba se baña en el sol de
primavera;
¿Cómo puede su corazón del tamaño de una pulgada
devolver tal amor?
Pensamientos de otoño
Reproducción automática del siguiente video
Los huesos solitarios no pueden dormir por las
noches. Los
insectos cantantes siguen llamándolos,
llamándolos.
Y los viejos no tienen lágrimas. Cuando sollozan,
el
otoño llora las gotas de rocío. La fuerza falla
al mismo tiempo, como si se cortara, y devastara
por
todas partes, como tejer desenredado,
toco los extremos del hilo. No hay nuevos
sentimientos.
Los recuerdos llenos de tristeza espesa,
¿cómo podría soportar las velas hacia el sur, cómo
deambular por ríos y montañas del pasado?
Habla de bambú en el viento. En
habitaciones oscuras y aisladas, escucho. Demonios
y dioses
llenan mis frágiles oídos, tan borrosos y débiles
que
no puedo distinguirlos. Hojas de fin de año,
lluvia seca cayendo, dispersión. Ropa de otoño
fina nube, mis huesos enfermos cortan
cosas limpias Aunque mi canto amargo
todavía hace un poema, estoy marchitando la
ruina del otoño , la fuerza después del
crepúsculo.
Apagado, este hilo de vida revoloteante:
no sirve de nada decir que está atado a la
fuente misma del cambio que trae vida a la Tierra.
Tomado de:
Quejas
Vamos a competir con nuestras lágrimas,
que se viertan en un estanque de loto;
luego esperaremos este año y veremos
qué flores se ahogan en agua salada.
Tony Barnstone y Chao Ping
Desesperación
Desprecia la poesía y serás nombrado para el
cargo.
Pero amar la poesía es como aferrarse a una
montaña:
congelada, sujetando con fuerza, frente a la
muerte,
días de dolor seguido por el dolor.
La burguesía son celos de los
amantes de la poesía: parpadean los dientes como
cuchillos.
Todos los viejos sabios han muerto hace mucho
tiempo,
pero los burócratas todavía se muerden los huesos.
Ahora estoy frágil, muriendo como una fronda.
Toda mi vida busqué una noble calma,
Una calma que nunca podría lograr.
Y la ruidosa chusma se burló de mí.
Sam Hamill
Canción del vagabundo
El hilo en la mano de una madre amable
es el abrigo en la espalda del vagabundo.
Antes de irse, ella lo cosió cerca
En secreto miedo de que él tardara en regresar.
¿Quién dirá que la pulgada de hierba en su corazón
es suficiente gratitud por todo el sol de la
primavera?
Lamentos de las gargantas
3
Triple Gorge un hilo de cielo sobre
diez mil tangas de agua en cascada,
astillas de sol y luna que se elevaban por
encima, y olas
salvajes amuralladas debajo,
espíritus astillados brillan, algunos destellos
congelados cuántos cientos de años en la oscuridad
las gargantas del mediodía la luz nunca encuentra,
las gargantas de la
espuma hambrienta se llenan de peligro. Podrido
los ataúdes encerrados en las raíces de los
árboles, aislar los
huesos se retuercen y se balancean, colgando
libremente,
y las heladas penosas se posan en las ramas,
manteniendo la oscura y distante armonía del
lamento
Fresco. El exilio, el corazón hecho jirones, todo
dispersado
, hervirás a fuego lento
aquí, tu vida como hilo hilado fino,
su camino, un rastro de cuerda se alejó.
Ofrezca lágrimas para llorar a los fantasmas del
agua,
y los fantasmas del agua los tomen, brillando.
Tomado de:
No hay comentarios.:
Publicar un comentario