Los muertos desconocidos
La lluvia cae sobre mi alféizar
Pero todos los vientos del cielo están quietos;
Y así cae con ese sonido sordo
Que nos estremece en el patio de la iglesia,
Cuando las primeras espadas caen como plomo
Sobre el ataúd de los muertos.
Más allá de mi cristal de ventana fluyendo,
No puedo ver la veleta vecina,
Sin embargo, desde su vieja torre familiar
Suena el timbre, ahogado, a través de la ducha.
Qué extraño e insospechado vínculo
De sentirme conmovido, me ha hecho pensar
Mientras que con un alma y un ojo vacíos
Miro ese cielo gris y pedregoso
De tumbas sin nombre en las llanuras de batalla
Bañado por las lluvias de un solo invierno,
Donde, algunos debajo de las colinas de Virginia,
Y algunos por verdes arroyos del Atlántico,
Algunos por las aguas del oeste,
Una miríada de héroes desconocidos descansa.
¡Ah! no los jefes que, muriendo, ven
Sus banderas frente a la victoria,
O, a costa noble de su sangre vital
Paga por una batalla perdida con nobleza,
Reclama desde sus camas monumentales
Las lágrimas más amargas que derrama una nación.
Debajo de ese montículo solitario, el lugar
Por todos, salvo algunos cariñosos, pocos olvidaron.
Mienten los verdaderos mártires de la lucha,
Que lucha por la libertad y el derecho.
De ellos, su celo y orgullo patriota,
La fe sublime que con ellos murió,
Ninguna página agradecida contará más lejos
Que tantos valientemente cayeron;
Y solo podemos adivinar vagamente
¿Qué mundos de toda la angustia de este mundo,
¡Qué más absoluta aflicción, desesperación y escasez,
Su destino ha traído muchos hogares.
Un cielo como este debería llorar
Sobre ellos, siempre, donde duermen;
Sin embargo, tal vez, en esta misma hora,
Sus tumbas son como la glorieta de un amante;
Y el yo de la naturaleza, con los ojos inmaculados,
Ajeno a la deuda carmesí
A la que debe su gracia de abril,
Se ríe alegremente sobre su lugar de enterramiento.
Fuente: The Collected Poems of Henry Timrod (1965
Una visión de poesía
P ART I
I
En un país lejano y en una época lejana,
Antes de que los
duendes y los hadas se despidieran de la tierra,
Un niño nació de una familia humilde;
Las estrellas que
brillaron sobre su nacimiento solitario
Parecía prometer soberanía y fama.
Sin embargo, ninguna tradición ha conservado su nombre.
II
Se dice que la noche en que nació
Una hermosa forma
se extendió lentamente por la habitación;
Sus ojos se clavaron en el niño como una mañana,
Y su mejilla se
iluminó como una rosa en flor;
Pero a medida que falleció, siguió después
Un suspiro de dolor y sonidos de risa élfica.
III
Y entonces sus padres lo consideraron bendecido
Más allá de la
suerte de los mortales; ellos eran pobres
Como el pájaro más tímido que guardaba su nido
Con los espigones
perdidos a la puerta de su cabaña:
Sin embargo, se las ingeniaron para criar su palomita,
Y les pagó con el más tierno amor.
IV
El niño era muy hermoso en verdad,
Y a medida que
envejecía, se volvía más hermoso aún;
En su bella frente la aureola de la verdad
Radiadas, y las doncellas más puras, con un
estremecimiento,
Lo miré a los ojos, y desde su cielo azul
Vi pensamientos como ángeles sin pecado mirando a través.
V
No hay necesidad de censura ni alabanza
Para moldearlo a
la mano bondadosa de los padres;
Sin embargo, siempre hubo algo en sus caminos,
Que los que le
rodeaban no podían comprender;
Una bienaventuranza auto-retraída e independiente,
Al lado del amor del padre, el beso de la madre.
VI
Porque a menudo, cuando se creía solo,
Captaron breves
fragmentos de misteriosas rimas,
Que murmuraba en voz baja,
Como una abeja
complacida en verano; y a veces
Una extraña mirada lejana entraba en sus ojos,
Como si tuviera una visión en los cielos.
VII
Y él, sobre una simple hoja, escupiría
Como si fuera su
misma textura para él
Tenía un significado profundo; a veces junto a la puerta,
Desde el mediodía
hasta que un día de verano se oscureció,
Se acostó y miró las nubes; y a su pensamiento
Noche con sus estrellas, pero sueños intermitentes traídos.
VIII
En las largas horas del crepúsculo, cuando la brisa
Habló en tonos
bajos a lo largo de los arroyos del bosque,
O el ruidoso Norte sus tormentosos juglares
Blent con ruidos
salvajes de las colinas distantes,
El chico, su mano rosada contra su oreja
Curvado como una concha marina, silenciado como un vidente
absorto,
IX
Seguí los sonidos, y una y otra vez,
Como el viento
vino y se fue, en la tormenta o en el juego,
Pareció escuchar como una tensión lejana
De voces mezcladas
llamándolo lejos;
Y los que lo vieron contuvieron la respiración para
rastrear
La atención inmóvil y fija en su rostro.
X
Una vez, en una fría y ruidosa noche de invierno,
Los tres estaban
sentados junto al fuego de la cabaña.
La madre mirando por su luz parpadeante
El erizo despierto
y el padre dormido;
Hubo un movimiento breve y rápido como el de un pájaro,
Y el pensamiento del niño se transformó en palabras:
XI
“¡Oh madre! me has enseñado muchas cosas,
Pero ninguno creo
que sea más hermoso que el habla.
Un poder más noble que incluso esas alas anchas
Solía orar
por, cuando anhelaba alcanzar
Ese pico lejano que en nuestro valle mira hacia abajo,
Y lleva la estrella de la tarde por corona.
XII
"Pero, madre, mientras nuestras palabras humanas
abundan
Para nosotros con
significado, hay otros sonidos
Que parecen y son el lenguaje de una vida
Alrededor, pero a
diferencia del nuestro: los vientos hablan; el mar
Murmullos articuladamente, y el cielo
Escucha y responde, aunque de forma inaudible.
XIII
“Por arroyos y manantiales, en claros y bosques solitarios,
Junto a nuestro
catre, he recogido flores
Inscrito con signos y caracteres desconocidos;
Pero los frágiles
pergaminos aún desconciertan todos mis poderes:
¿Qué es este idioma y dónde está la clave?
¿Eso abre su extraño y maravilloso misterio?
XIV
“Los bosques lo saben y las montañas saben,
Y está escrito con
los tintes del ocaso;
Una revelación para el mundo de abajo
Está sucediendo
diariamente ante nuestros ojos;
Y, salvo pensamientos pecaminosos, no dudo
Que podríamos deletrear el emocionante secreto.
XV
“¡Oh madre! en algún lugar de esta hermosa tierra
Viví y entendí esa
lengua mística,
Pero, por alguna razón, a mi segundo nacimiento
Solo los recuerdos
más aburridos se han aferrado
Como ese hermoso árbol que aun floreciendo
Mantiene las bayas muertas de un antiguo manantial.
XVI
"¿Quién pondrá vida en estos? - mis sueños nocturnos
Algún maestro de
poderes celestiales predice;
Aparece una forma hermosa y majestuosa, que parece
Brillante con toda
la verdad; y una vez, en un dell oscuro
Dentro del bosque, a mí vino
Una voz que debe ser de ella, que llamó mi nombre ".
XVII
Desconcertado y asustado, preguntándose cada vez más,
La madre escuchó,
pero no comprendió;
“¡Tan temprano jugando con la tradición prohibida!
Oh, ¿qué será el
azar y dónde terminará?
¡Mi niño! ¡mi niño!" ella lo atrapó contra su pecho,
“¡Oh, déjame besar estos pensamientos salvajes para
descansar!
XVIII
“No pueden venir de Dios, que da gratuitamente
Todo lo que
necesitamos tener o deberíamos saber;
¡Cuidado, hijo mío! alguna influencia maligna se esfuerza
Para entristecer a
tus padres y causarte dolor;
¡Pobre de mí! ¡La visión que entendí mal!
No podría ser un ángel justo y bueno ".
XIX
Y luego, en tonos bajos y trémulos, dijo
La historia de su
noche de nacimiento; los ojos del chico,
A medida que avanzaba la historia salvaje, eran brillantes
y audaces,
Con una mirada
extraña que no pareció sorpresa:
"Quizás", dijo, "esta dama y sus elfos
Vendrán un día y me llevarán a ellos mismos ".
XX
"¿Y nos dejarías?" “Querida madre, ¡no!
¡Cállate!
Controlaré estos pensamientos que te causan dolor;
O, si fluyen, como tal vez deben fluir,
Al menos no los
volveré a pronunciar;
¡Escuchar con atención! ¿Oíste una voz como muchos arroyos?
¡Madre! ¡es el espíritu de mis sueños! "
XXI
A partir de entonces, cualquier impulso que se agitara
abajo,
En el corazón
profundo debajo de ese pecho infantil,
Esos labios estaban sellados, y aunque el ojo brillaría,
Sin embargo, la
frente tenía un aire de perfecto descanso;
Alegre, contento, con calma, aunque fuerte control,
Cerró los portales del templo de su alma.
XXII
Y cuando demasiado inquieto la poderosa multitud
De fantasías
despertó dentro de su mente rebosante,
Todos silenciosamente formaron en glorioso canto,
Y flotó sin ser
escuchado y sin adivinar
Tal vez no se pierda, con muchas oraciones sin voz
Llegaron al cielo y encontraron algún registro allí.
XXIII
Suave y rápidamente aceleró los días tranquilos;
El muchacho
pensativo se ha convertido en juventud,
Y todavía ninguna doncella hubiera temido su mirada,
Y todavía su
frente era noble con la verdad:
Sin embargo, aunque enmascara el dolor con arte piadoso
Arde una fiebre inquieta en su corazón.
XXIV
Un sueño infantil es ahora una necesidad inmortal
Lo que lo lleva a
colinas lejanas y lejanas tierras salvajes;
La fe solemne y el fervor de su credo
Audaz como un
mártir, sencillo como un niño;
El águila lo conocía como conocía la explosión,
Y el ciervo no huyó de él al pasar.
XXV
Pero gentil incluso en su estado de ánimo más salvaje,
Siempre, y la
mayoría, amaba el clima más azul,
Y en una soledad suave y soleada
Acurrucado como un
sol más suave sobre el brezo,
Se comunicó con los vientos y con los pájaros,
Como si le hubieran respondido con palabras.
XXVI
Profundamente enterrado en el bosque había un rincón,
Remoto y
silencioso como sus cielos tranquilos;
Lo supo, lo buscó, lo amó como un libro
Lleno de sus propios
dulces pensamientos y recuerdos;
Robles oscuros y castaños acanalados reunidos alrededor,
Un montículo inclinado con pilares y cúpulas verdes,
XXVII
De los cuales: blanco, púrpura, azul, dorado, rojo,
Confundido como
los tonos del atardecer, las flores silvestres
Tejió un rico estrado; a través de luces de cruce en el
techo
Eché un vistazo al
claro sol, cayeron las fructíferas lluvias,
Y aquí el pájaro más tímido doblaba sus alas;
Aquí huyeron las cosas más bellas y tiernas.
XXVIII
Allí, llegó una noche de niebla y luz de luna
El joven, sin nada
más profundo en sus pensamientos
Que contemplar bajo la llama plateada
Nuevos aspectos de
su lugar favorito y justo;
Un solo rayo alcanzó el suelo y derramó
Lo suficientemente ligero para guiar el paso del vagabundo.
XXIX
Y altos y silenciosos se levantaron los majestuosos
árboles,
Sin embargo,
encerrados en sí mismos, como mazmorras, donde
Lay encadenado todos los secretos de la brisa;
Silencioso, pero
no tan dormido, todas las cosas allí
Llevado a la imaginación despertada de la juventud
Un aire de profunda y solemne expectativa.
XXX
"Tiene el cielo", exclamó el joven, "un
lugar más dulce,
¿O la Tierra otra
igual?
¡El viejo misterio habita! y aunque no lo leo
Aquí lo que más
espero, es, o parece tan cerca;
Se me ocurren tantas pistas, pero, ¡ay!
No puedo captar las sombras cuando pasan.
XXXI
“Aquí, desde el mismo césped debajo de mí,
Atrapa, pero solo
atrapa, no sé qué sonido débil,
Y adivina oscuramente que desde ese cielo silencioso
Flotan emanaciones
estrelladas al suelo;
Estos oídos son sordos, estos ojos humanos son ciegos
Quiero un corazón más puro, una mente más sutil.
XXXII
“A veces, ¿podría ser elegante? Me he sentido
La presencia de un
espíritu que podría hablar;
Mientras me arrodillaba en humilde reverencia,
Su mismo aliento
ha besado mi mejilla ardiente;
Pero en vano he silenciado a los míos para escuchar
¡Un ala o un susurro agitan el aire silencioso!
XXXIII
¿No es articulada la brisa? ¡Escuchar con atención! ¡Oh,
escucha!
Un murmullo
lejano, como una voz de inundaciones;
Y avanzando lentamente a través de la oscuridad,
¡Estalla como una
llamada el viento nocturno del bosque!
Inclina las flores, los árboles sueltan sus sueños,
Y a través del techo ondulante fluye una luz de luna más
fresca.
XXXIV
"¡Mortal!" - la palabra se deslizó lentamente por
el lugar
¡Como si ese
viento lo hubiera respirado! De ninguna estrella
Arroja ese suave brillo en el rostro del soñador.
¡Otra vez una
calma silenciosa! mientras desmayado y lejos
La brisa sigue llamando a través de la noche.
¡Querido Dios! ¿Qué visión encadena esa visión tan tensa?
XXXV
Sobre la hierba y las flores, y cuesta arriba
Se desliza una
nube blanca de niebla, movida y lenta,
Que, deteniéndose en la capa iluminada por la luna del
montículo,
Se balanceó como
una llama de plata; desde abajo
La juventud sin aliento con el corazón palpitante contempla
Un movimiento místico en sus pliegues plateados.
XXXVI
Sin embargo, su alma joven es valiente y la esperanza se
calienta,
Como destellando a
través de esa nube de crespón sombrío,
Con barrido de túnicas, y luego un brazo reluciente,
Desarrollando
lentamente, por fin tomó forma
Un rostro y una forma indeciblemente brillante,
Eso arrojó un glamour dorado a la noche.
XXXVII
Pero por la gloria a su alrededor parecería
Casi una doncella
mortal; y el chico,
Para quien el amor era todavía un sueño inocente,
Tembló y enrojeció
con una alegría desconocida;
En cuanto a la joven primavera delimita el sur apasionado,
Él podría haberla abrazado y besado boca a boca.
XXXVIII
Sin embargo, algo se detuvo, eso fue y no fue pavor,
Hasta que en voz
baja y dulce habló la doncella;
Ella era el Hada de sus sueños, dijo,
Y lo amaba
simplemente por su bien humano;
Y que, en el cielo, de donde nació,
La llamaron Poesía, el ángel de la tierra.
XXXIX
“Y desde aquella hora inmemorial,
Cuando las alegres
estrellas de la mañana cantaron juntas,
Mi tarea ha sido, bajo un Poder más poderoso,
Para mantener el
mundo siempre fresco y joven;
No le doy su fruto y su verde,
Pero vístelo de una gloria invisible.
SG
“Yo siembro el germen que brota en el arte humano,
Y, con mi hermana,
Ciencia, exploro
Con luz los oscuros recovecos del corazón,
Y fortalece la
voluntad y enseña el deseo de remontarse;
Toco con gracia el barro más mezquino del cuerpo,
Mientras que las almas nobles son más nobles por mi
dominio.
XLI
“Ante mi poder se han postrado los reyes de la tierra;
Yo soy la voz de
la Libertad y la espada
Salta de su vaina cuando llamo en voz alta;
Dondequiera que se
derrame vida en sacrificio,
Dondequiera que mueran los mártires o los patriotas
sangren,
Tejo la coronilla y doy el premio.
XLII
“Donde la Pasión se agacha, o se extravía, está fría o
muerta,
¡Me levanto del
error o de la emoción de la acción!
O si se enfurece demasiado en su cama,
¡La tempestad se
calla ante mi paz! ¡Estate quieto!'
Sé hasta dónde deben hundirse o hincharse sus mareas,
Y obedecen mi cetro y mi hechizo.
XLIII
"Todas las cosas hermosas y gentiles: la dulce risa
De los niños, el
beso de la niñez y el broche de la amistad,
El niño que viaja con el bastón del anciano,
El bebé y el pecho
que agarra con los dedos.
Todo lo que exalta los motivos de la felicidad,
Todas las penas que santifican y todas las alegrías que
bendicen,
XLIV
“Para mí son sagrados; en mi santuario sagrado
El amor respira
sus últimos sueños, sus primeros indicios;
Convierto en vino las aguas insípidas de la vida,
Y enjuáguelos con
tintes púrpuras.
Dondequiera que la tierra sea hermosa y el cielo mire hacia
abajo,
Yo levanto mis altares y llevo mi corona.
XLV
“Soy el espíritu invisible que has buscado,
Desperté esos
cuestionamientos tenebrosos que fastidian
Tu mente joven, perdida en su propia nube de pensamientos,
Y despiertan el
alma, angustian y dejan perplejos;
Llené tus días de visiones y tus noches
Bendecido con todos los sonidos más dulces y vistas de
hadas.
XLVI
"No aquí, no en este mundo, puedo revelar
Los misterios en
los que se escucha esta vida;
Hay algunas dudas de que, con algunos males terrenales,
Sólo por la muerte
se dispersará por completo;
Sin embargo, en esas mismas dudas de este césped bajo
Tu alma pasará más allá de las estrellas hacia Dios.
XLVII
"Y así, el conocimiento, escalando grado a grado,
Lograrás todo lo
que puedan los mortales,
Y lo que puedas descubrir con mi ayuda
Traducirás a tu
hermano hombre;
Y los hombres bendecirán el poder que arroja un rayo
En su noche desde el día de tu adivino.
XLVIII
“Porque de tu encumbrada altura, tus palabras caerán
Sobre sus
espíritus, como cataratas brillantes
Ese frente a un amanecer; los oirás llamar
En medio de su
incesante desperdicio de hechos áridos,
Tan fatigados avanzan pesadamente,
Sobre los céfiros rítmicos de tu canto.
XLIX
“Todo esto está a tu alcance, pero mucho depende
Sobre ti mismo, tu
futuro aguardo;
Doy el genio, apunto los extremos adecuados,
Pero el verdadero
bardo es su único destino;
En tu alma he infundido mi alma;
Tenga cuidado de que se utilicen sabiamente sus nobles
poderes.
L
“El poeta tiene una gran y santa deuda,
Que, si siente,
anhela no ser escuchado
Para el pobre don de alabanza, o lugar, ni todavía
¿Acaso el simple
gozo del canto, como con el pájaro
De muchas voces, incitar al coro
Eso anima a ese gentil peregrino en su camino.
LI
“No podrá siempre barrer la lira apasionada,
Que es su corazón,
solo por tal alivio
Como desee un espíritu impaciente,
No sea que, de la
tumba que esconde un dolor privado,
Los hechizos de la canción invocan algunos espectros
pálidos
Para destruir o prohibir una fe o esperanza mortal.
LII
“Sin embargo, sobre su alma profunda, con toda su multitud
De diversas
esperanzas y temores, todavía debe cavilar;
Como desde su altura azul una nube tranquila
Observa sus
propios cambios brillantes en la inundación;
Lectura de sí mismo, no amor a sí mismo, son dos
Y sonando, mientras llora, las profundidades del dolor.
LIII
“Así llegarán sus canciones al pecho común,
Teñido con la
sangre de su propia vida, el signo y el sello,
Como las espinas que son la cresta del mártir,
Que dan fe de su
oficio y apelan
Al corazón humano universal
En sanción de su misión y su arte.
LIV
“Aún queda mucho por decir, puro debe ser;
¡Bienaventurados
los puros! porque ellos oirán
Donde otros no escuchan, mira donde otros ven
Con una visión
aturdida: quienes se han acercado más
Mi santuario, alguna vez he traído un espíritu envuelto
Y enviada en un cuerpo limpio y casto.
LV
“El Poeta de todo el mundo pertenece,
Incluso cuando el
maestro es el niño, dije
Ningún objetivo egoísta debería estropear sus canciones,
Pero el yo se
disfraza de muchas formas; los hombres pueden casarse
Yo en otro, y el alma puede ser
Yo a su centro, todo inconscientemente.
LVI
“Y, por tanto, el Poeta debe vigilar, no sea que él,
En la oscura lucha
de esta vida, debería tomar
Manchas que quizás él no note; él debe huir
Falsedad, por
atractiva que sea y abandonada
Todo por la Verdad, asegurado que solo la Verdad
Es Belleza, y puedo hacerlo todo mío.
LVII
“Y debe ser como un fuerte guerrero armado,
Y debe ser tan
gentil como una niña
Y debe afrontar, y a veces sufrir mal,
Con la frente
recta y los labios sin enseñar a curvarse;
Por la ira, el desprecio y el orgullo, por justo que sea,
Llena los ojos del espíritu claro con polvo terrenal
".
*
La historia me llegó, no sabe de dónde.
En fragmentos. ¡Oh! si pudiera contarlo todo,
Si el habla humana pudiera decirlo todo,
No sería ni un ápice menos maravilloso que si yo
Debería encontrar, intacto en hojas y tallo, y brillante
Como cuando floreció hace tres mil años
En alguna pendiente de Idalian, una rosa perfecta.
¡Pobre de mí! una hoja o dos, y tal vez
Apenas vale la pena la colmena, una o dos hojas muertas
Son la única cosecha del trabajo de un verano.
Hubo un momento, nunca para ser recordado,
Cuando a la esperanza del poeta dentro de mi corazón,
Llevaban un tinte como el de la vida, pero en mi mano
No sé por qué, se marchitaron. he oído
En algún lugar, de algún monarca muerto, de la tumba
Donde había dormido un siglo y más,
Sacó, que cuando el ataúd fue descubierto,
Aunque el cuerpo en su túnica mohosa
No tenía carne, pero aún quedaba una característica
Perfecto, o perfecto parecía al menos; los ojos
Brilló por un segundo en la multitud sorprendida,
Y luego se apagó en cenizas. Incluso así
La historia, cuando la saqué de la tumba
Donde había estado tanto tiempo, parecía, pensé,
No del todo sin vida; pero incluso mientras miraba
Para fijar sus rasgos en mi corazón, y llamé
El mundo para maravillarse conmigo, ¡he aquí! resultó
¡Vi un cadáver!
¿Qué más
cayó
En ese rincón solitario del bosque, ¿cuánto se enseñó,
Cuánto solo se insinuó, lo que la juventud
Prometido, si se requiriera promesa, hacer
O luchar por los dones que se llevó ...
O poderes o bendiciones añadidos, cómo al fin,
La visión terminó y buscó su hogar,
¿Cómo vivió allí, y cuánto tiempo, y cuándo falleció?
En el mundo ocupado para buscar su destino,
No lo sé, y si alguien alguna vez lo supo,
La historia pereció de la tierra; por aquí
El delgado hilo en el que se ensarta mi canción
Se rompe y muchos años posteriores a la vida
Se pierden de vista, la vida para reaparecer
Solo hacia su cierre, como en un sueño
Atrapamos el final y la apertura, pero olvidamos
Aquello que se les había unido en el cerebro soñador;
O como una montaña con un cinturón de niebla
Que muestra su base, y muy por encima, un pico
Con una pluma azul de pinos.
Pero
pasa la página
Y lea las únicas pistas que aún quedan.
P ARTE II
I
Aún no es invierno, pero esa dulce época
En otoño, cuando
pasaron los primeros días frescos;
Hace una semana, las hojas estaban cubiertas de escarcha,
Y algunos han
caído antes de la ráfaga del viento del norte;
Pero las horas templadas han vuelto, y a mediodía,
El día tiene todo el calor cordial de junio.
II
¿Qué forma esbelta se extiende a lo largo del montículo?
¿Puede ser de él,
del Errante, con esa ceja?
Gris en su mejor momento, esos ojos que deambulan
Con indiferencia,
con una mirada hastiada que ahora
Parece no ver nada donde descansa, y luego
¿Poros en cada objeto trivial a su alcance?
III
Mira cómo los dedos pálidos de una criada gentil se
entrelazan
Las últimas notas
de amor de una mano infiel;
Así, con un interés pasajero, su débil comprensión
Sostiene algunas
hojas como cuando escaneaba
El significado en sus rayas doradas y carmesí,
¡Pero el dulce sueño se ha desvanecido! ¡Cállate! ¡él
habla!
IV
"Una vez más, una vez más, después de mucho dolor y
trabajo,
Y, sin embargo, no
mucho, si contara por años,
Respiro mi aire nativo y pisé el suelo
Pisé en la
infancia; si no derramo lágrimas,
No hay lágrimas felices, es que su fuente está seca,
Y la alegría que no puede llorar debe suspirar, debe
suspirar.
V
"Estas hojas, mis libros juveniles de antaño,
Cuando, a medida
que pasaban las semanas, parecía estar parado
Siempre al borde de alguna tradición salvaje,
Estas hojas harán
mi cama y, para la mano
De Dios está sobre mí, helando el cerebro y la respiración.
No pediré un lecho más suave en la muerte.
VI
"Aquí fue lo que vi, o soñé que vi,
No sé cuál, esa
forma de amor y luz.
¡Espíritu de canción! ¿No soy dueño de tu ley?
¿No he enseñado ni
me he esforzado por enseñar lo correcto?
Y mantuve mi corazón tan limpio, mi vida tan dulce
¿Cómo pueden hacer los mortales, cuando los mortales se
encuentran?
VII
“Tú sabes cómo salí, mi pecho juvenil
Ardiendo contigo
en las sendas de los hombres;
Una vez en mis vagabundeos, mis pasos solitarios
presionaron
Un bosque de
montaña; en una cañada sombría,
Sobre el cual su atronador estruendo arrojó una catarata,
Un pajarito, desatendido, construido y cantado.
VIII
"Así que cayó mi voz en medio del torbellino y la
prisa
De las pasiones
humanas; si a mí arte
El dolor a veces debe un chorro más suave,
No lo sé; si algún
Poeta-corazón
Ha encendido en mis canciones su luz divina,
No lo sé; ningún rayo volvió al mío.
IX
“Solo en la multitud, una vez más busqué hacer
De las cosas sin
sentido mis amigos; las nubes que arden
Sobre la puesta de sol y las flores que tiemblan
Sus olores en el
viento, estos no se convertirían
Sus rostros de mí; lejos de las ciudades, yo
Olvidé el mundo desdeñoso que me pasó.
X
"Sin embargo, incluso los fríos desaires del mundo que
podría haber soportado,
Ni huyó, aunque
entristecido; pero al fin me encogí
Cuando una cara dulce, demasiado dulce, pensé, por
desprecio,
Me miró con
desprecio; luego pasé
De todo lo que la juventud había soñado o planeado sobre la
virilidad,
En el yo que nadie entendería.
XI
"Ella era, yo nunca hice daño a su condición de mujer
Coronándolo con
alabanzas que no son suyas,
Ella era toda de la tierra, y también de la tierra, en ese
estado de ánimo
Cuando ella da a
luz a su más bella; Yo expío
Ahora, en esta frente que se desvanece y un marco que
falla,
Que un alma como la mía pudiera domesticar.
XII
“¡Arcilla a su arcilla parecida! Yo amaba en verdad
Demasiado profunda
y puramente para ser bendecido;
Con algo más de lujuria y menos de verdad
Ella habría
hundido todos los sonrojos en mi pecho,
Y, pero no debo culparla, en mi oído
¡La muerte susurra! y al final, ¡gracias a Dios! se acerca!
"
XIII
Hist! sobre el perfecto silencio del lugar
Viene y muere un
sonido como lluvia lejana
Con voces mezcladas; en el rostro del poeta
Una sombra, donde
ninguna sombra debería haber estado,
Cae al momento siguiente: nada se encuentra con su vista,
Sin embargo, algo se mueve entre él y la luz.
XIV
Y una voz murmura: “¡No te preguntes, pero escucha!
Para contemplar de
nuevo, no necesitas buscar;
Sin embargo, por la influencia tenue que se siente en el
aire,
Y por la sombra
mística en tu mejilla,
Sabe, aunque no puedas tocar con manos carnales,
¡El genio de tu vida está a tu lado!
XV
“¡Sin culpa, oh de corazón cansado!
Tu destino no es
culpa del hombre;
Todos los corazones humanos que golpean esta tierra,
Todos los
pensamientos humanos y las pasiones humanas esperan
Sobre el bardo genuino, a él pertenecen,
Y ayudar a su manera a la canción del Poeta.
XVI
“¿Cómo culpar al mundo? para el mundo que has hecho?
¿O eras tú sino
como alguien que aspira a arrojar
El peso de un pensamiento indecible
¿Abajo como una
carga? que de cuestionar
Demasiado sutilmente tu propio espíritu y el habla
Pero medio subyugando temas más allá del alcance
XVII
“De razón mortal; que de vivir mucho
En ese mundo
oscuro de sombras, donde el alma
Vaga desconcertada, esforzándose todavía por agarrar,
Sin embargo, sin
agarrar una sola vez, una meta oscura,
Que siempre vuela, y mientras vuela parece cerca,
Tus canciones eran acertijos difíciles de oír.
XVIII
"Este fue el egoísmo oculto que estropeó
Tus enseñanzas
siempre; esta es la nota clave falsa
Que en las almas que podrían haberte amado sacudieron
Como un lenguaje
sobrenatural; tú flotaste
En un agua extraña; los que estaban en tierra
Miraron, pero no pudieron dejar su hebra golpeada.
XIX
“Tus elementos eran diferentes y estaban separados ...
El mundo y el
tuyo, e incluso en esos intensos
Y cavilaciones vigilantes sobre lo más íntimo de tu
corazón,
Fue tu propia
diferencia peculiar
Que buscaste; ni te importaba encontrar
Algo que te acercaría más a los de tu especie.
XX
“No así el Poeta, que en sangre y cerebro
Representaría su
raza y hablaría por todos,
Teje la trama brillante de esa apasionada cepa
Que cubre, como
para una gran fiesta
De puras delicias, de donde pocos de nacimiento humano
Que sea justamente excluido: la tierra común.
XXI
"Como la misma ley que moldea un planeta, redondea
Una gota de rocío,
así las esferas del gran poeta
Mundos en sí mismo; sin límites egoístas
Una simpatía que
pliega a todos los personajes,
Todos los rangos, todas las pasiones y casi toda la vida
En su amplio círculo. Como un noble anfitrión,
XXII
“Él esparce las riquezas de su alma, y ofrece
Participa quien lo
hará. La edad tiene sus sierras de verdad
Y el amor es para los párpados caídos de la doncella,
Y palabras de
pasión para los jóvenes fervientes;
Sabiduría para todos; y cuando busca alivio,
Lágrimas y su consuelo para el corazón del dolor.
XXIII
“Ni menos sobre él que tú, los misterios
Dentro de él y
alrededor de él siempre pesan:
Los significados en las estrellas y en la brisa
Todas las extrañas
maravillas del día común
Verdades que el más mínimo punto aleja de su alcance,
Y pensamientos que se detienen al borde del habla;
XXIV
"Pero en la superficie de su canción, estos mienten
Como sombras, no
como tinieblas; y siempre
Aunque respire los secretos del cielo,
Hay un propósito
humano en el laico;
Como un abeto alto que susurra a las estrellas
Escudos en su base de rejas de chaveta.
XXV
¡Incluso así, mi poeta! ¡porque todavía eres mía!
Podrías haber
sido, y ahora haber muerto tranquilamente,
Un sacerdote, y no una víctima en el santuario;
¡Pobre de mí! Sin
embargo, ¿fue todo culpa tuya? Yo regaño
Tal vez, yo mismo dentro de ti, y el destino
A lo que tu poder estaba únicamente consagrado.
XXVI
“Tu vida no ha sido del todo inútil,
Aunque ese uso
está parcialmente oculto ahora;
En tu indiferente desprecio por cualquier tregua
Con las engañosas
falsedades de este mundo, a menudo
Ha pronunciado, a través de alguna canción poco mundana,
Verdades que para el hombre podrían haber dormido mucho.
XXVII
"Y estos no siempre en vano en la multitud
Ha caído; algunos
son apreciados ahora, y otros,
En frases místicas envueltas como en un sudario,
Espera al adivino,
que todavía es mudo
Sobre el pecho de Dios, la puerta del nacimiento
Cerrado en una ignorancia sin sueños de la tierra.
XXVIII
“Y, por tanto, aunque tu nombre pase,
Como una nube que
llora todas sus lluvias,
Sin embargo, como esa nube volverá a vivir un día
En la hierba
alegre y en las flores felices,
Así que, en tus pensamientos, aunque revestidos de dulces
rimas,
Tu vida dará sus flores en tiempos futuros”.
Fuente: The Collected Poems of Henry Timrod (1865)
Tomado de:
https://www.poetryfoundation.org/poets/henry-timrod#tab-poems
Soneto 10
Si yo fuera el poeta laureado de las hadas,
Quien en una hoja de rosa encuentra una página demasiado
ancha;
¿O podría, como tus hermosos canarios,
Canta con corazón libre y feliz, en una jaula;
Quizás podría dentro de este pequeño espacio
(Como en algún cuento oriental, por poder mágico,
Un gigante está preso en una flor)
Te he dicho algo con gracia de poeta.
Pero necesito límites más amplios, un alcance más amplio
Un mundo de libertad para un mundo de pasión
E incluso entonces, la gloria de mi esperanza
No se pronunciaría en su forma más majestuosa;
Sin embargo, señora, cuando el lenguaje apropiado lo haya
dicho,
¡Encontrarás un corazoncito suficiente para sostenerlo!
Primavera
Primavera, con ese patetismo sin nombre en el aire
Que habita con todas las cosas bellas,
Primavera, con sus soles dorados y lluvia plateada,
Está con nosotros una vez más.
Afuera, en el bosque solitario, el jazmín arde
Sus fragantes lámparas, y se vuelve
En una corte real con festones verdes
Las orillas de lagunas oscuras.
En el corazón profundo de cada árbol del bosque
La sangre es toda algas
Y hay una mirada sobre las glorietas sin hojas
Como si soñaran con flores.
Sin embargo, todavía por todos lados trazamos la mano
De invierno en la tierra,
Salvo donde el arce enrojece en el césped,
Enrojecido por el amanecer de la estación;
O donde, como esas extrañas apariencias, encontramos
Que la edad a la infancia se une,
El olmo se pone, como en el desprecio de la naturaleza,
El marrón del maíz otoñal.
Hasta ahora el césped está oscuro, aunque sabes
Que, ni un palmo por debajo,
Mil gérmenes andan a tientas en la penumbra,
Y pronto estallará su tumba.
Ya, aquí y allá, en los tallos más frágiles
Aparecen algunas gemas azules,
Pequeña como cubierta, en un día de gala,
La frente de un hada.
En los jardines puedes notar en medio de la escasez
El azafrán rompiendo la tierra;
Y cerca del tierno blanco y verde de la campanilla,
El violeta en su pantalla.
Pero muchos destellos y sombras deben pasar
A lo largo de la hierba en ciernes,
Y pasan semanas, antes de que el sur enamorado
Besaré la boca de la rosa.
Todavía hay una sensación de flores aún por nacer
En los dulces aires de la mañana;
Uno casi mira para ver la misma calle
Se pone morado a sus pies.
A veces pasa flotando una brisa fragante,
Y trae, no sabes por qué,
Una sensación como cuando aguardan multitudes ansiosas
Ante la puerta de un palacio
Algún desfile maravilloso; y tu apenas empezaras,
Si del corazón de una haya,
Una dríada de ojos azules, dando un paso al frente, debería
decir:
“¡Mírame! ¡Soy May! "
¡Ah! ¿Quién uniría pensamientos de guerra y crimen?
¡Con un tiempo tan bendecido!
¿Quién en el aliento aromático del viento del oeste?
¡Podía escuchar el llamado de la Muerte!
Sin embargo, no será más seguro que la primavera despierte
La voz de madera y freno,
De lo que ella despertará, a pesar de todos sus encantos
tranquilos,
Un millón de hombres a las armas.
Habrá tonos más profundos en sus llanuras
Que todas sus lluvias soleadas,
Y cada influencia alegre alrededor,
Puede convocar desde el suelo.
¡Oh! de pie sobre este molde profanado,
Me parece que contemplo,
Levantando sus sangrientas margaritas hacia Dios,
Primavera arrodillada sobre el césped
Y llamando, con la voz de todos sus riachuelos,
Sobre las colinas antiguas
Caer y aplastar a los tiranos y a los esclavos
Que convierten su hidromiel en tumbas.
Un poco
No sé por qué, pero ni siquiera para mí
Mis canciones parecen dulces cuando se las leen.
Quizás en esto radica el placer:
Leo mis pensamientos dentro de tus ojos.
Y así atreverme a imaginar que mi arte
Puede hundirse tan profundamente como tu corazón.
Tal vez me encanta hacer mis palabras
Canta a tu alrededor como tantos pájaros,
O, tal vez, solo son dulces
Como ofrendas a tus pies.
O quizás, Lily, cuando hablo,
Creo que acaso te toquen la mejilla
O con una dicha aún más preciosa,
Muere en tus labios rojos en un beso.
Cada motivo aquí, no puedo decirlo,
O quizás todos puedan resolver el hechizo.
Pero si ella mira cuando estoy cerca
Lily puede ver más profundamente que yo.
Tomado de:
https://www.poeticous.com/henry-timrod?locale=es
Tumbas de los muertos confederados
I
sueño con dulzura en sus humildes tumbas,
sueño, mártires de una causa caído;
Aunque todavía ninguna columna de mármol anhela al
peregrino que se detenga aquí.
II
En semillas de laurel en la tierra
La flor de tu fama ha soplado,
Y en algún lugar, esperando su nacimiento,
¡El eje está en la piedra!
III
Mientras tanto, en nombre de los años tardíos
que guardan en confianza sus tumbas históricas,
¡he aquí! tus hermanas traen sus lágrimas,
y estas flores conmemorativas.
IV
¡Pequeños tributos!
pero tus sombras sonreirán hoy con
más orgullo en estas guirnaldas,
que cuando alguna pila moldeada de cañón
asomara a esta bahía.
V
¡Inclinaos, ángeles, acá desde los cielos!
¡No hay lugar más sagrado de tierra
que donde yace el valor derrotado,
por la hermosura de duelo coronada!
© por el propietario. proporcionado sin
cargo con fines educativos
Un pensamiento común
En algún lugar de este planeta terrenal
En el polvo de las flores estar,
En la gota de rocío, en la luz del sol,
Duerme un día solemne para mí.
A esta hora de vigilia de la medianoche
lo contemplo amanecer en la niebla,
y oigo un sonido de sollozos a
través de la oscuridad - ¡hist! oh, hist!
En una habitación oscura y turbia,
respiro vida;
Alguien corre una cortina suavemente,
Y veo el día que se ensancha.
Mientras se vuelve morado en el cenit,
Mientras se ilumina en el césped,
Hay un silencio de muerte a mi alrededor,
Y un susurro: "¡Se ha ido!"
© por el propietario. proporcionado sin
cargo con fines educativos
Tomado de:
https://allpoetry.com/Henry-Timrod
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