La campesina: 1942
¿Y esos moretones arriba de la pierna,
en las rodillas y en el pecho?
¿Te salieron cuando ahogabas tus dulces gritos en
el heno?
¿Te sedujo primero y complació luego
con todo su fervor?
—Ay, no, no—
dijo la campesina
—nomás me salen fácil los moretones.
¿Y esa mano arañada? ¿Fue un tirón fuerte?
¿Un clavo, una hebilla o tal vez una insignia
de una visita rápida de un buque o cuartel?
¿Eran sus besos como piedras de granizo
que se hundían a golpes en la blanda nieve?
—Ay, no, no—
dijo la campesina
—nomás me salen fácil los moretones.
No había nada, lástima, nada que ocultar;
se me resbaló la pala de mierda de la mano,
y me pegué contra la carreta a medio llenar del
muladar;
Íbamos saliendo al campo.
Nadie más se tenía que enterar.
Así que, pues...
—dijo la campesina—
es que me salen fácil los moretones
Cuesta trabajo que el tractor encienda, se
jalonea,
la palanca se encaja en la palma, la siento en el
hueso;
no importa, vi una película de mujeres rusas que
trabajaban
la tierra que hicieron suya;
así que, pues...
—dijo la campesina—
además, me salen fácil los moretones.
No les digas nada a los hombres, para que no se
rían,
para que no digan —¡De qué sirven las mujeres!
No importa, leo las noticias del frente, todos los
días;
lo hago por mí, con mucha honra;
así que, pues...
—dijo la campesina—
nomás me salen fácil los moretones.
Tomado de:
http://www.archivopdp.unam.mx/index.php/5332
CAJAS VERDES
Mis jóvenes y queridos amigos están muertos
Toda mi propia generación.
Compadece a una nación sin juventud,
Lástima que las chicas solteras
Cuyos jóvenes amantes están muertos.
Vinieron de las puertas del nacimiento
A la niñez feliz y fuerte
A una juventud de días gloriosos,
Les damos honor y canto,
Y de ellos, de ellos es la alabanza.
Pero los viejos heredan la tierra.
Sabían lo que estaba bien y lo que estaba mal
Eran idealistas,
¡Mentes limpias, mis amigos, mis amigos!
Artistas y científicos,
¡Sus vidas que deberían haber sido largas!
Pero todo lo bello termina.
Venían de la universidad y la escuela
No vacilaron ni se cansaron,
Pero el viejo, el estúpido había gobernado
Sobre esa nación ansiosa,
Y toda mi propia generación
Han arrojado al fuego.
Tomado de:
https://www.heraldscotland.com/arts_ents/13953203.poem-of-the-day-green-boughs-by-naomi-mitchison/
Hasta Loch Fyne
El vigilante de peces gris jorobado se ha
convertido, con un solo ala, en
la elegante garza rastrera que soñó Hokusai,
Lejos del lago Fyne.
Ojalá mi propia mente achaparrada y con pico de
lanza
Pescando y engullendo sus necesidades entre las
estadísticas de la maleza
O en el deslumbramiento de los reflejos y
refracciones cotidianas,
A veces alza vuelo y recrea un mito.
Kintyre
Me despierto cuando cambia el viento.
Más allá del oscuro Firth lejano,
Donde las olas aplauden y las mareas susurran y
están los arenques,
En el otro lado del gran Clyde, el viento se
extiende.
Me despierto mientras cambia.
Si la nieve volara o la niebla soplara hacia el
este en las colinas de Renfrew,
Aquí, Arran protegido, nunca lo sabremos,
No respire aguanieve o nieve dura,
Hasta que a través de las cadenas montañosas
El viento retroceda y cambie.
Clara luz de las estrellas mientras el sueño me
lleva,
Pero una nube se arrastra desde un lado.
Mi sueño ya no se extiende a
través de un universo en reposo,
pero rápido a través de la amplia ventana,
desde el Atlántico en el oeste
o desde el este más allá de Clyde,
Salta ansioso en mi pecho.
Me despierto cuando cambia el viento.
Tomado de:
https://www.scottishpoetrylibrary.org.uk/poem/kintyre/
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