Tres interrogantes, sin fecha
1.
¿He tocado ya la meta?
¿Ya soy también, del planeta
uno entre sus semejantes
–perdidos– deshabitantes?
2.
Cuando no esté en ningún donde,
ni en ningún cuando, ¿dónde
estaré, y en qué cuándo?
3.
Desfondadas las puertas,
depuestas las murallas,
es el llamado Infinito
nuestra verdadera valla?…
Heráldica
a R.
Amor, qué herido está
el siglo, y qué solos estamos
–tú, yo– en la grisura
que no tiene nombre. Terminó
el tiempo del ruiseñor
y del león. El blasón
se quebró. El unicornio
no ha dejado huella
en el suelo: la Sombra, está en el alma.
Tomado de:
https://buenosairespoetry.com/2016/08/29/tres-interrogantes-sin-fecha-de-giorgio-caproni/
A mi hijo Attilio Mauro que lleva el nombre de mi padre
Llévame contigo, lejos
…lejos…
a tu futuro.
Conviértete en mi padre, llévame
de la mano
a donde, seguro, se dirige
tu paso de Irlanda,
el arpa de tu perfil
rubio, alto
ya más que yo que me inclino
ya sobre la hierba.
Conserva
de mí este recuerdo vano
que escribo mientras la mano
me tiembla.
Rema
conmigo en los ojos dilatados
de tu futuro, mientras oigo
(no odio) oscurecido el sordo
batir de percusiones,
que rueda – como mi corazón: en nombre
de la nada – la Dedicación.
Alba
¡Amor mío, en los vapores de un café
al alba, amor mío qué invierno
tan largo y qué punzante espera! ¿Acá
donde el mármol en la sangre es hielo, y sabe
de frialdad también el ojo, en el lejano
rumor sobre la escarcha qué tranvía
escucho, que abre y cierra en perpetuo
sus desiertas puertas?… Amor, tengo enfermo
el pulso: y si el bazo previo al estallido
sutil tiene un temblor entre los dientes, es quizá
un eco de esas ruedas. Pero tú, amor,
no me digas, hora que a veces tuya el sol
derrama, no me digas que de aquellas puertas
aquí, con tu paso, ya diviso la muerte.
Interrrogativo
He amado tanto…
¡Felicidad!
¿He tocado
las cimas más altas del llanto?
Tomado de:
https://circulodepoesia.com/2016/06/poesia-italiana-giorgio-caproni/
NOTA DEJADA ANTES DE NO IRSE
Si no volviera,
sabed que nunca
partí.
Mi viaje ha sido
quedarme donde estoy,
adonde nunca fui.
PROPÓSITO
Hace frío en la historia.
Me gustaría largarme. Adonde,
también yo, con mi fusil descargado,
pueda gritar: "¡Viktoria"!
SUSPIRO
Ah, poesía, poesía.
Tristísima copia
de palabras, y fuga
del alama mía.
Tomado de:
https://elpais.com/cultura/2012/09/12/actualidad/1347438347_023747.html
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