TRANSACCIONES
para C.B.
Mientras deletreaba oscuras páginas
se borró mi juventud,
demolieron mi puerta,
prendieron fuego a mi retrato.
Mientras conversaba con mi madre,
(de traje y pistola oculta)
delincuentes negociaron un país.
Mi oído se pobló de avispas.
Mientras conversaba con las cosas
entró la noche a mi ADN,
entró un asesino a mi cuarto.
La muerte se llevó a mi madre.
Hoy soy fantasma anestesiado.
Mi niñez se aplicó al culto de lobeznos
y al arte de observar crisálidas.
Habitante en la región del tósigo.
RECONSTRUCTOR DE AXILAS
Semejante a inyector mecánico, su primer
extremo posee un regulador de hidrogeno. El segundo, una boquilla hidráulica.
El último se inocula al tracto del recluso. Excrementos vierten en un
aguamanil. Sus tensores brotan desde el núcleo. Se articulan cual vástagos de
Rémington. Reducen o amplifican la extensión. Dos cuchillas cóncavas lapidan
con exactitud. Al desprenderse, las axilas caen (limpios mejillones) en oscura
palangana.
(Enciclopedia del Castigo, Gramenich,
Periodo Ur)
SEROTONINAS
Llueve cóctel de litio para encarrilar al
triturado, que no quiere masticar alquimia.
Unos dicen: “Atrapado está en la
Nada”. Carece de zona-horaria. Si le
cortan víscera, segregaría luz. Si le
amputan un pulmón, fabricaría una reseda. Si lo castran, pueden apostar,
buditará.
Ignorante de noches y el tiempo apretado
del Sabbath (donde cabezas ruedan de muerte herética) en traspatio, al sol de
unas calizas, pudre.
BALADA DE LA SOMBRA
Quien al moverse junto a mí simula
ser una cosa de sí misma ajena,
no lo que brota del costado.
Aquel que no me acompañaba
acuesto en mi lugar a pesar suyo
sin que (aun) implique relación.
¿Y al movernos quién se ajusta
en la porción de cada cual?
¿Quién acompaña al que está solo?
¿Quién primero, después ninguno?
¿O somos ambos misma despedida,
misma enemistad fraterna
en quien ya no disimula un doble?
Tomado de:
https://circulodepoesia.com/2024/05/poesia-cubana-jose-carlos-sanchez-lara/
BALADA TECNOLÓGICA
Yo te amo robot porque administras
Porque si un desajustado cae
no transitas de la lágrima al discurso
heroico.
Yo te amo robot porque destruyes
la representación de la verdad.
Porque ultrajas al ecologista
que sueña anestesiar el mundo.
que devolver luz a un niño ciego.
Yo te amo robot porque controlas
los goznes del insomnio, la moneda.
Y aunque se pudren las constituciones
nos sustituyes por horror, teléfonos.
Porque si el cáncer nos ataca un ojo
Porque si otra Alejandría se derrumba
tus mantis religiosas de aluminio
acuden en miríadas a extraer
la leche perniciosa del cadáver.
y eres estoico en tu crueldad sin genes.
Yo te amo robot porque no finges
y te apropias incluso del poema.
A qué nombrar aquí tus probidades.
Tu detector de escarcha, tu hipotálamo
estrictamente atornillado y lúcido,
(según nos informan magazines
sufragados por Donald Trump).
Dios quiere que el metal sea el Principio
y te ha elegido a ti como lenguaje
en tiempos de sufragio y cáscara.
(Agosto 13, y 2011)
DE ECONOMÍA POLÍTICA
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[Selección de textos pertenecientes a la
trilogía Construcciones (Diario de Bartolo G).]
Tomado de:
https://plenamar.acento.com.do/literatura/maquinicas-vi/
TERRORISMOS
(Szyszlo. Mesa Ritual. Acrílico, 1986)
Esta gente sufre en caserones por comida /
hormonas bulimia sobrepeso cáncer / el trago negro de sus pianos/ Aunque
hablando de amor: los opresores no ven su porquería / Y hay que tener grandeza
para no reinar / sobre parásitos menores / dijo el alien en los grumos del
arroz / mientras ponía 13000 huevitos.
CÍCLOPE
Abandonó Aranguren por desamor de la mujer
barbuda. Tras el odio de ese rostro un ojo avista precipicios y ciudades. Lo
usan para cultivar granizo. Su hambre es pequeña y el trabajo irresumible.
Esculpe epitafios, mini-textos. Su aguzamiento no necesita otro órgano (manía
de seres bioculares). De cierto es suyo este epigrama:
El espanto que provoca la belleza/
antecede el hielo del suicidio.
CANCIÓN DOBLE
Mi vacío no es del Este ni del Sur.
Escolopendra escuálida que entró en mi corazón. Tener cuidado de amputarlo.
Pudiera florecer un hueco donde estuvo mi vacío como un huevo. Dios de ningún
hombre: come lo que el tiempo expulsa —sabiendo que serás chatarra.
[Tallahassee. Enero y Lunes 5:00 am]
FU-JÊN
El emperador mandó a decapitar 100 juncos.
Ni déficit fiscal ni litigio en la frontera (esa estúpida contienda desatada
por el irascible Wu). Los clanes de Manchuria no constriñen hoy su espíritu. Es
el cadáver de Fu-Jên, proyectado en sus paredes.
Oh, maldita Fu-Jên, en vano fue arrojarte
a mis caballos
y a las hendiduras de la Separación.
Quemaría mis yates y el Roll Royce.
Fusilaría 40 cinturones
rojos.
Que los visitantes del Bulto (Kung) me
envíen el Menguar.
Que funcionarios me destierren a estepas
tártaras.
Que un sifón borre (a) mis 3 nietos.
[Tachado del Hou Han Shu, Fan Yeh, (398-445)]
CULPE A NINGUNO
(remake)
En el rencor está mi padre
y en mi padre una serpiente.
Soy yerro y fruta herida
por antigüedad sin límite.
Si descubrieran cuánto plomo hay en mi
sangre
reconstruirían la ciudad.
Estoy muerto por placer de estarlo.
Lo aseguro yo que vine a descender.
Hay noche ahí.
INDEX
Me querían enviar a un hospital
psiquiátrico. Me hice el lúcido y burlé las pruebas. Hoy no saben a qué
atenerse. Mi nombre pudre archivo de mil páginas. Me trafican tipos neutros,
hijos del sol, con buenas próstatas. Soy de raza roja por mi padre, negro por
el vientre de mi abuela. Peligroso en cualquier ciudad.
Tomado de:
https://www.isliada.org/maquinicas-ii/
RENGA
Toda la mañana escribo hasta reventarme un
ojo / Toda la mañana deshuesando horrible en la
batalla de Crevel / (la) plegaria (el)
pataleo del ahorcado que también dentro de mí rescribe/
debajo del estanque del pensar debajo del
estanque del vivir / en los fangales
(Tallahassee. Febrero y 7:00 am)
TEILLIER
Obtén cascada de huesitos y al unirlos laudarás
mi nombre.
Los animales conocen mi camino. La memoria
se recauda y vacía. La memoria es caja azul.
Como si te hubieses preparado para el
mundo, toma lo que el mundo deja.
Acércate, total disolución y cava, como si
te hubieses preparado para ser.
Y con la muerte entendí la poesía:
separarse, y ver los golpes.
Gente-que-cruza. Nuevas figuras de un
caudal de pérdidas. Pañuelo donde escupes sangre.
Para otros la sustancia, para ti gelatina
de detritus. Permanecer en sombra te augura un cupón en
el banquete. (Tú no ladras ni contoneas tu
esqueleto, comes las sobras del festín).
Tomado de:
https://revistas.upr.edu/index.php/ceiba/article/download/3502/3001/3611
BALADA BOSNIA
(según B)
Labre
temprana luz
temprana luna
de los patios
este año de
cosecha roja
y que los
tigres
no devoren
nuestras vacas.
Cóncava es la
noche y el sueño
no quiere mi
cabeza.
Corre el año
2003. Soy recluso
por haber
robado un pan.
K-MART
Son extrañas
las flores de Biscayne.
Cuarteles se
perfilan manieristas
caseríos
nevados de asfaltil.
Penetra mi
rareza estos fangales.
Los grandes
almacenes públicos.
Aquí gente se
torna ciudadana,
adentra su
envoltura amniótica.
La
desintegración palpando el ser.
Estúpida
aridez engulle todo.
Algún hombre,
notario obtuso,
anota en
cierta agenda ciertos restos.
Vivir es
capturar pedazos.
La compulsión
de atestiguar lo roto.
La compulsión
de componer lo horrible.
POLIEDROS
Las Palabras.
Arden allí.
Donde sus
madres muertas.
ESTHER
Dejé una
marca allí que articuló quien soy.
En su círculo
están mis razones y mis ruidos.
Si cabeza
estalla en receptáculo
recogerá mi
polvo un semejante.
De profundas,
otras, las esquinas
donde
apellidos vierten sol:
crecerá
limpia contraseña
sin báculo y
negrura.
OFRENDAS
para Juan
José Arreola
Barroco, no a
tu lámpara, no a tu oscuridad. Al tirón del miembro amputado por tus máquinas.
Aquí no hay
perfumerías ni volúmenes de Barthes. Artilugios de alambre, pulgas, guerra
entre pandillas y ajuar precario.
Poesía
adquiere rostro del cristal que la contiene.
Todo horror es formal.
Tomado de:
https://www.trasdemar.com/home/poesia/maquinicas-viii-poemas-de-jose-carlos-sanchez-lara/
