Guardería
1
¿Qué tenía que ver este jardín con mi paleta?
¿Y tu falda azul
con mi sábana de color indefinido?
¡Ah, techo de la sala!
Dos lámparas
Tres más
Dos lámparas
(La del medio está encendida toda la noche
¡Toda la noche encendida!)
Y este olor nauseabundo
Y el hombre que llama
En el fondo
¡A su madre!
¡Ah, techo de la sala!
¿Cómo pudo presentarse a la cita que no concertamos?
¿Cómo pudiste aparecer
si nunca, hasta ahora, me apareciste?
(Tu falda extendida sobre la hierba
Y mi mano vagando en tu pelo...)
Tu presencia...
Insinuándome vida y libertad,
Susurrándome amor y juventud
Tu presencia...
¡Bendita!
dos
Y pensar
Que más allá de este techo está el cielo
Y detrás de los muros está el mar
(El mar sereno y cálido
El mar sereno y azul
¡Como el cielo!)
Y la gente que trabaja
Y el canto de esa gente
(Playas amarillas, amarillas playas
¡Y las manchas de las hamacas en las playas!)
¡Tan cerca del mar!
¡Tan cerca del cielo!
¡Más cerca
que caminar afuera!...
Recuerdo de negritos jugando en la arena...
Después de todo, estoy allí sin saberlo: ¡
¡Poco negro, en mi infancia perdida!
Lluvia
Érase una vez
Cuando llegó la lluvia
Fue la alegría que llegó
Para los árboles
La hierba
Y para nosotros.
Era la hora del baño bajo la lluvia
Muchachos sin ducha
El agua regateaba en el pozo
Muchas horas de pie esperando su turno.
Era la alegría de todos, esta lluvia: ¿
¿Por qué entonces hice triste el primer poema?
Hoy vino
Ella vino sin el encanto de otras épocas
Y levantó frente a mí el tiempo pasado.
¿Porque estoy triste?
¿Por qué estoy solo?
La canción es siempre la misma
Hasta los fantasmas, mi amor:
Inútil tu sol ante mis ojos
Inútil tu calor en mis manos.
Esta lluvia es mi amante
Mi viejo fantasma:
Inútil, mi amor, tu presencia.
Tomado de:
https://www.lusofoniapoetica.com/angola/mario-antonio-oliveira
Bajo las acacias en flor
Con noviembre chirriando en estas cigarras,
las acacias sangrando sus flores
y un sol afirmativo en un cielo alto
espero tu carta y mi vida
Una pausa de tiempo en mis manos
llena
de contar las horas
en las cigarras y los pétalos caídos.
2
La calle corre ancha y tranquila
¡Es hora de que vengas!
Vienes (lo sé) en el marco de la tarde
con esta luz del pasado en las paredes
y este cielo altocúmulo de diciembre.
Con los estambres de acacia
me juego la vida en la fortuna de los niños
«¿Antera cae? ¿No se cae? ¿Ella vendrá? ¿No viene?"
Y con cada suerte rechazo la evidencia
«¿Vendrá? ¿No viene?"
¡Es hora de que llegues!
3
Los aros de mis anteojos te enmarcan,
oh Venus despeinada!
Mientras mis manos, ciegas, buscan
la bóveda de tus estrechos seis.
Así construimos la primavera
- la primavera negada del amor:
Toma una flor de acacia para ponerla
en mi cabello salvaje.
Eche un vistazo y vea la dulce realidad: ¡
nuestros juegos simples e ingenuos!
Esta tarde soleada de hoy es una
bella imagen de nuestra felicidad.
4
cigarrillos sin sol este diciembre.
Y un cielo color de angustia que me regala
tu ausencia en carne y en pensamiento.
Me duele tu cara que no recuerdo
y tu vestido de tafetán blanco
que volaba en el viento.
Si esta vida tan clara y sencilla fuera
como la imagen fija de ese momento,
esta lluvia temprana no me haría daño.
¡Lluvia, madre de los poetas, amante mía,
lava el canto sanguíneo de las acacias,
calla la voz de las cigarras y mi llanto!
un converso negro
Mi abuela negra, en telas oscuras,
color carbón...
Mi abuela negra en telas oscuras,
que nunca la dejó...
Andas de luto,
eres toda tristeza...
Heroína de las ideas,
rompiste con lo viejo tradición
de los cazumbis, de la Quimbanda...
No maldigas, en la muerte.
Tus manos de dedos arrugados,
tus manos encallecidas por el azadón,
tus manos que preparan manjares de Nuestra Tierra,
quitabas y quifufutilas -,
tus manos, ahora tranquilas,
desfilan las gastadas cuentas de un rosario ya viejo...
Tus ojos perdieron el brillo;
y de tu juventud sólo quedó
la nostalgia
y un collar de cuentas...
Abuela,
a veces escucho voces susurrando que
extrañan tu vieja sanzala,
la choza donde naciste,
el estruendo de las muertes,
las tentadoras mentiras de la kimbanda,
los sueños de alabamiento
que creías merecer...
Y pienso que... si pudieras,
¡quizás revivas
las viejas tradiciones!
Poema
Cuando leí Jubiabá,
pensé en Antônio Balduíno.
Mi primo, que nunca lo leyó,
se convirtió en Zeca Camarão.
¡Hola Zeca!
Los dos nos vamos de fiesta.
Vamos de fiesta toda la noche. ¡
Llevemos a dos chicas
a la playa Rotunda!
Zeca me enseña el camino:
soy Antônio Balduíno.
Y nos íbamos de parranda,
Camarón delante mío,
Ni Verdean interfiere:
Zé Camarón delante,
Balduíno atrás.
¡Esa chica se llevó a mi prima!
Ella está jugando con la samba
como la negra Rosenda;
¡Solo estoy mirando!
¡Qué chica tomó!
Cabra que pone los ojos en blanco.
Mi primo, rey del musseque:
¡Solo estoy mirando!
Mi prima susurra: ¿
Nuestra Señora de la Isla
o qué otra hechicera?
La chica que lo acompaña.
Zé Camarão la llevó:
Y estoy aquí para secarme.
Me detengo aquí para secarme.
Tomado de:
https://www.escritas.org/pt/mario-antonio
fila cuatro
En Largo da Mutamba a las seis y media
carros arriba carros abajo
gente subiendo gente bajando
te espero.
Con la mirada perdida en ese rincón
donde al anochecer nace la mañana
cuando te levantes
esperaré.
Iré a la línea cuatro
detrás de ti. (¡Ni siquiera tu nombre!)
Detrás de ti sin hablarte
solo deseándote.
(Gente trabajadora frente a nosotros,
cara cansada. Gente trabajadora,
brazos caídos, sueños en los ojos.
En la línea cuatro se encuentran con
Zito y Domingas. Todos los días
en la línea cuatro se encuentran.
En el maximbombo de la fila
se sientan cuatro juntos. Manos en manos
transmiten sueños que no se dicen.)
En la parte superior de la línea cuatro
te cuento mis sueños sin decírtelo.
Guardo las palabras, tejo los silencios
que más nos unen.
Me quedo con fallas que no conoces
Zito también. Ojos grises
como Domingas
que me ofreces!
En la parte superior de la línea cuatro,
estoy a tu lado. También en la vida.
También en la vida subo por la vereda
¡También en la vida!
No llevo sueños: ¡Así es la vida!
No llevo sueños. Tú a mi lado,
yo estoy contigo: ¿Por qué hablar contigo?
¿Por qué soñar?
En el maximbombo de la línea cuatro
no vamos solos. Tú y Dominica.
Gente que sufre, gente que vive,
no vamos solos.
No vamos solos. Ni yo ni Zito.
También en la vida. Gente que vive
Sueños silenciosos Sueños contenidos
No vamos solos.
¡También en la vida! ¡También en la vida!
Noches de luna en Maianga Hill
Noches de luna en Morro da Maianga
Hay una canción en el aire:
"Los plátanos podridos no hacen una fortuna
Fru-tá-tá, fru-tá-tá..."
Chicas besándose en patios traseros de madera
Viejas hablando viejas
Sentadas en la alfombra
Los hombres emborrachándose si en las tabernas
Y los emigrantes de las islas…
– Los emigrantes de las islas
Con el equilibrio del mar en el pelo
Los emigrantes de las islas
Que hablan de brujas y sirenas
Y tocan la guitarra
Y sacan cuchillos en las peleas…
Oh la ingenuidad de las canciones infantiles
Oh los amores de las niñas descuidadas
Oh las historias de las ancianas
Oh los misterios de los hombres
¡Vida!:
Proletarios olvidándose en las tabernas
Emigrantes que sacan cuchillos en las peleas
Y los sones de la guitarra
Y los cantos de la Misión
Los hombres
Los hombres
¡Las tragedias de los hombres!
Rua da Maianga
Rua da Maianga
que lleva el nombre de cualquier misionero
pero para nosotros solo
Rua da Maianga
¡Rua da Maianga a las dos de la tarde
recuerdo de mis viajes a la escuela
y luego a la escuela secundaria
Rua da Maianga de mis sordos rencores
que sentiste mis pasos alterados
y el ardor de mi juventud
y el afán de mis gritos salvajes!
Rua da Maianga a las seis y media
el silbato del tren sacudiendo las paredes
Una calle vieja de piedra incierta
que lastimó las tetas de mi niño
y donde luego llegó el alquitrán para recordar
a los autos la velocidad
y fue luto en mi pasada infancia!
(Nené fue llevado al Hospital
mis ojos encontraron a Nené muerta
mi compañera de infancia con ojos brillantes
su cadáver sobre una piedra fría!)
Rua da Maianga a cualquier hora del día
las mismas caras en las paredes
(¡Las caras de mi infancia
en las paredes sin borrar!)
las niñas en las ventanas fingiendo coser
el viejo charlatán gordo
y la monedita en la mano del niño
y la guayaba llamando desde los cestos
a la puerta de las casas!
(¡Tanto me gusta ese chico!)
Rua da Maianga en cualquier momento
El asfalto liso y sus casas
Las chicas eternas en la pared
Rua da Maianga recordándome
Mi pasado inútilmente hermoso
¡Inútilmente lleno de añoranza!
Un escape a la infancia
Los domingos por la tarde
(olía a dulce de coco ya golosinas)
los muchachos jugaban
y paseaban al mar,
hasta el Morro, a
vernos.
El niño quedó atrapado
cuando creció.
Y los domingos por la tarde
venían voces a llamarlo
ecos de voces
¡que hermosas voces oía el niño!
Pero el chico estaba atrapado
y no saldría...
Un domingo por la tarde,
los otros chicos vinieron a llamar
al chico de la cárcel…
Y fue en esa tarde de domingo
(olía a caramelo de coco y a caramelo)
que el chico se escapó para no volver.
damas de otro tiempo
Amas del otro tiempo
las veo en este retrato amarillento:
Como extrañas
flores Negras en flor, en el aire, sueltas, las quindumbas.
Telas brillantes colocadas noblemente
Y la posición hierática de los cuerpos.
Hay tres sentados en las esteras
En una tarde lejana de fiesta.
(¿Había anclado una barca allí en el río?
¿Había buen negocio con los gentiles? ¿Se
estaba celebrando la milagrosa santa
¿Tosca, cómplice de plagas cargada de ofrendas, desde la
capilla?)
Dueños de la antigüedad, ¿qué preguntas
podría hacerles con los ojos
abiertos para el obturador fotográfico?
Damas de muchachos y discípulas
Promotoras de negocios y fruterías
Encajeras de jinjiquita y lavado
Dueñas que percibían la
Íntima, oscura unidad de misterio y propósito
Atentas al azar que es la vida
(¡Hay malos alientos en el viento! Malos gritos
¡En el río, en la noche, en la arboleda!)
Y eso, porque sabías que la vida es larga y variada
Y los caminos posibles varios y anchos
La nueva fe te dio, confiada,
¿Qué queda de vosotros, dueños de otro tiempo?
¿Cómo encontrar en tus hijas de hoy
tu valentía, tu sabiduría?
Los tiempos son muy diferentes y cambiados.
La tarde de la fotografía, irrepetible.
El agua del río Cuanza no para de fluir
Siempre distinta y renovada.
Y esta fotografía quizás sólo existe hoy
En el pueblo donde las casas son bajas y cerradas
Y tienen cuerpo, pesan, las sombras y el calor
La sombra susurrante de la mulemba
Que te dio sombra y fresco aquel viejo domingo.
Tomado de:
https://www.portalsaofrancisco.com.br/obras-literarias/poemas-mario-antonio
EL POETA
El Poeta es un ser diferente,
El mundo del poeta es diferente del mundo de las personas,
El poeta idealiza un mundo, dichoso y fecundo,
Y vivir allí para siempre.
En verso forma una palabra, en cada discurso una rima,
El Poeta siente el sabor en cada verso de amor.
Sólo el poeta interpreta el esplendor del alma femenina,
El poeta es un creador, que sabe transformar en verso,
De las bellezas del universo, haz un paraíso florido,
El poeta camina solo recitando por los caminos,
Tus poemas de amor.
El poeta es un constructor,
De versos de amor y
palabras bonitas,
Sólo él en su repentina alegría atrae las almas de las
personas,
Con palabras que nunca se han dicho antes.
El Poeta gotea
tristeza en su forma de vivir.
El poeta contempla la belleza donde ningún otro ojo ve.
Solo el Poeta sabe lo que pasa por su mente,
El Poeta extraña hasta estar presente.
El hombre necesita un castillo para su propiedad,
Se necesita mucho poder para acariciar tu vanidad
Para el Poeta el mundo es bello, teniendo salud y amistad,
Se conforma con las migajas de la esperanza y el anhelo.
El poeta miente a su corazón,
Diciendo en tu imaginación que todas las mujeres son tuyas,
Aunque nadie pueda tenerlo,
El poeta es solo amigo de la luna y amante de las
estrellas.
Tomado de:
https://palavrastodaspalavras.wordpress.com/2008/05/07/o-poeta-poema-de-mario-oliveira/
