EL LARGO DESFILE DE ALTOPARLANTES EN DUELO
no serás mi última huelga
porque vamos a ganar
aunque tengamos que volver a la ganancia
con latas y descorchar dedicatorias que leen
lo que se pierde es la disrupción
lo que se pierde es todo
pero todo lo que echarás de menos
cuando la nada gane como en el cuento interminable
si existe un mangle de la tristeza
crece entre economía y humanidades
quizás en el sótano llamado cafetería
o en la primera vez que leí
la traducción de la iliada
……….. gracias profesora
……….. por explicar el amor entre hombres
……….mediante aquiles y su jevo muerto
tuve residencia en la calle humacao como el pueblo
………………………………………………………….en el pueblo
y sigo sembrando cercos traslúcidos
alrededor de la plaza del mercado
AL FINAL DEL MUNDO HAY UN HOMBRE
la migraña arrepentida
del montículo de nuestra historia
boquisaturado de tanto sueñolear
con nuestra exterminación
le decimos no
pero el gran NO nos espera
con tijeras de mamut para
cortar la cinta que nos ata
tanto hilvanamiento
y aquí vienen las iglesias
armadas de estados
a contestar las preguntas básicas:
¿de dónde vienen los peces del volcán?
¿dónde abortamos?
EN PUERTO RICO HEREDAMOS TUS GUERRAS
maldita sea las peleamos y qué nos diste
debajo de la iglesia de mayagüez hay huesos de taíno
y el padre lo sabe
todos los padres
dijo toma la cinta y mide las dimensiones de la iglesia
dime si vale la pena
por unos huesos destruir la fe
lo que vi cuando caminaba con mi cinta
eran viejitas sentadas rezándole a papito dios
con lágrimas de fe por sus criaturas
malformadas por el deseo
………….aires de mejorar lo que no basta
vi las caras de santos algunos dulces y otros
tan arbitrarios como la abstinencia
más que todo vi el oro la crueldad
volví al padre tras cubrir la iglesia con la cinta
la escena de un crimen
y bendito no le pedí perdón
ni pude explicarle
………….el nuevo odio
EACH TRANSLATION IS A TRANSFORMATION
trans people know
that each transformation
is as if they threw
firecrackers
in our accordion
veins
made of coming and
going
from neighborhoods
and families
that are more or
less chosen
but when you drop a
bomb
there are no
translations
befores or afters
they dropped a
ribbon to celebrate the anniversary
of everything
working
………….things are
going perfectly
………….………….the trees
and the wind
still calm in the
poems
like breezes or
storms
a white woman
dedicates things
to universal
mothers
under the tutelage
of melania
beatriz isabel
records videos
where she shows us
the great family
everything good in
the verses
everyone busy
discussing
if x or y
representative
received our call
but the bombs don’t
represent
they are like the
wind if the wind were a bomb
they don’t call or
let you know
they want coffee or
are selling chocolate bars
in exchange for
donations
in puerto Rico the
strike strikes
but it isn’t a bomb
in philly the
fascists march
for their rights
and the rights
of the poems march
in the museums
against censorship
and the poems march
in the censorship
without being
censored
but it isn’t a bomb
i’m not sure if you
follow
bombs are the
measure of all
past and future
pain
bombs don’t cry
bombs don’t write
poems
they kill
generations of writers
the government
builds them
this government
drops them
(FENOMENOLOGÍA)
dicen muchas cosas sobre la cinta
uno dice que la cinta tiene uso que la hace
otro que depende de su aparición
otra que la cinta es la sedimentación de la labor de
los encintadores
otro que este uso es en efecto (antes de efectuación)
una esencia
………….entonces si amarras un moño con la cinta
…………………………………………….si envuelves un regalo con la cinta
si decoras un cuarto con la(s) cinta(s)
éstas constituyen las posibilidades cinta
tienen razón
pero hay cosas que no entiendo
………….si lloro con la cinta en mi mano
si pasó cinco horas pensando
en la cinta si le explico a la cinta que no nos
llevaremos nunca
……………………..si estoy al lado de la cinta y me invade un
fantasma
…………………………………si quemo crayolas y las raspo hacia
el pecho en mi pecho para sentir el dolor
para sentir
y la cinta cuelga de mi mahón
………….en el carro viajamos tres días y mi peluche tenía
una cinta
……………………..pero no pensaba sobre su animalidad
………….mientras lo apretaba
ni me pensó quien conducía luego la cinta se deshizo
y lo pusimos en el baúl
en el baúl mientras comía caramelos
………….mientras visitaba el gran cañón
mientras mi madre bebía café gringo
si planifico darle un puño a un fascista y la cinta
cuelga de la silla donde
………….estoy sentada si me arrestan y la cinta está en
casa y nadie
………………………………………………………..la toca si el gato juega
…………………………………………………………….con la cinta pero
…………………………………………………………………el gato no es sujeto
si se come la cinta y la vomita
………….si me masturbo con la cinta si la mastico pensando cómo
……………………………………………………….. elimino el dolor de mis senos y
……………………………………………………….. cómo me desconecto
tienen razón
alguien trabajó construyendo la cinta
alguien la transportó con otras cintas
y la he usado
………….pero ¿qué son estas sensualidades no utilizables?
hay cosas que no entiendo
………….si me matan y en mi pecho encuentran un nido de
cintas
……………………..si me publican pero queman mi libro
…………………………………y el grupo fascista se llama la cinta
………….si mi amor me ata con cintas y me flagela y me
gusta
……………………..y no hablo del atar hablo del gustar
si desaparezco con mis gustos mis memorias de cintas
mis castillos
construidos de cintas posibles sin laborar un día por
ella ni usarla
para regalos para moños sin pelo desaparecida
entonces, ¿la cinta sigue siendo una serie de usos
pasados y potenciales
un historial de actos
una sedimentación social?
claro
tienen razón
la cinta es todo esto
pero hay cosas que no entiendo
………….si tiemblo sin precedentes como si todos los
huracanes
……………………..del caribe me comieran el calor y la cinta
duerme
…………………………………en mi falda porque quería hacer algo con
ella
pero ya me olvidé como me olvido cuando el mundo se
derrumba
la cinta no es un diente de oro
………….ni saliva ni sábila
si no puedo resucitar a mi amigo muerto
o matar a los matones
entonces ¿de qué sirve esta cinta
y sus posibilidades infinitas
si me uno a él
………….y en la puerta cuelgan nuestros nombres
congelados?
ay pero tienen razón
no entiendo pero hay cosas que no entiendo
entierro mis manos hasta las muñecas en la tierra
destripándola
arranco piedras para los perros
se me acercan las hormigas
y las bolsas plásticas se queman en las ramas
Tomado de:
https://poesia.uc.edu.ve/la-cinta-otros-poemas-para-la-nacion/
novedad nuestra de
todas las noches
santificadas seamos de todo
mis hombros de memoria: jornaleros
desde el ápice perenne encuadernan este ahora
tu pecho tu accidente de pie
su apresurado nombre entre
sus días de que no puedo
porque tengo
tanta terrible soledad que arrepentir
seamos imposibles al querernos
hagamos lo real
irrealizable desplazamiento de la cama
debajo de la ventana
la luz es como un túnel
que llena todo el
vecindario
nuestra vecindad: un todo
santificado
no le quites la mujer al hermano o al
vecino
no le robes a tu jeva ni traiciones a tu
padre
porta tus armas en la mejilla
sueña con amar si no lo puedes
perdona
al imperdonable
lo nuestro nuestro
nosotras al todo toditas
vamos y hacemos
cada noche
nuevos credos
fragmentos de la cinta
(el barbero pensaba que estaba buena
y permitió que entrara a la barbería
a pesar de la violencia constitutiva del género
mediante la violencia constitutiva
del género)
*
la palabra recursos nos selecciona
de entre pasillos y anaqueles
de entre edificios y apartamentos
diciendo
te necesito amante ornamental del territorio
sigo con mis palabras
por el pasillo y anaquel de la 65 hacia carolina
entre autoparts
liquidaciones y mesones
el cine del viernes los tacos
las camisas planchadas
los nenes en casa de la abuela
la gran tradición del popcorn
y la cerveza más fría
surge con la ola
*
salamandra de colegio
animaldrijo
reptilación
cohibilantro
forestemar
lamentofósil
femenilador
costurerrumbre
tiendilala de jesús
corte de pastelillo
vs
tortolillo
las colas que son culos de rana
sanan entre los dedos de una transformación
le pido paciencia a ceneo
animal por animal
(en)diferente
si el tiempo es cuir/y la memoria es trans/y me duelen las manos en el frío/entonces
hay maneras de doler hoy por hoy
mañana ni saber cómo fue
duele como nunca cuando el siempre es ahora
ahora como nunca se da
no hay manera de mañana ni forma de hoy
sólo como siempre teniendo que ir
desde y hacia un futuro no sé
para nunca mirar de nuevo
al sí
y si él siempre es como nunca pensé
dolerá con dolor de antier
tendrá que tenerme con sí:
todo no da del porqué
es mucha la fe que me dio el vivir
pero más la duda que deshizo al saber
pues es que es seguro el placer
del siempre tener que empezar
Tomado de:
https://circulodepoesia.com/2017/08/poesia-puertorriquena-raquel-salas-rivera/
existe una playa
donde hombres blancos con escopetas
le disparan a caracoles consanguíneos
que destrozan como amapolas de cristal
le disparan a todo
al mar a las gaviotas
a las piedras
a los volcanes en miniatura
a las deltas
a la nube pasajera que se parece al enemigo
del peso de las escopetas
se quiebran sus muñecas
sus manos rondan por la playa
cuya alga camuflajea la arena
protegiéndola del calor insoportable
de la sangre
las sirenas amputan su pierna singular
queriendo ser bípedas
porque disney les ha dicho
que en la tierra caminamos
desean enredarse en la red
llegar a un patio americano
sazonar todo con sal y pimienta
decir que odian el cilantro
deciden que aunque las maten
valdría la pena arriesgarse
por los niños futuros
que nacerán sin agallas
y los hombres con las escopetas las matan
y los hombres con las escopetas se casan con ellas
en la iglesia local
el pastor las limpia de pecado y pasado
induciéndolas al nuevo mundo
de carritos fisher price
vecinos que saludan
y mangles forrados de cruces
Tomado de:
la persistencia
para mi padre,
edelmiro
el cangrejo tiene menos patas que corazones
y es un misterio del mar cuántas veces se ahoga el sol
en su bañera.
el monte no es otra cosa que un codo doblado
pescando cadáveres del cementerio con puños de lluvia.
ahí pasa papi y se despide.
es una persona muerta, no un cadáver.
le explico a los políticos que no me escuchan
que en la muerte mi padre sigue siendo una persona.
tristemente, pero sin llanto,
las relaciones que dijeron acompañarme hasta la puerta
practican la palabra daquí en portugués y se despiden
desde sus bonetes: jevos con chaquetas de cuero.
deja de parecerme raro que en el carro
la ventana se baje y en la casa la ventana se suba.
el aire circula de otro modo en los pulmones,
en las salas y en las luces.
en la esquina frente a wendy’s, un señor
le grita al niño que mira el arcoíris de un charco
diciéndole a toda boca que tiene que bajarle,
que es solo aceite.
ese aceite en la mirada es mi duelo inapropiado.
lo miro con la novedad de un sol que nunca nada,
no importa cuántas veces se ahogue,
no importa cuántas veces se muera,
el sol en la muerte sigue estando vivo,
como mi padre sigue siendo una persona.
en vez de seguir, el tiempo está, en aquella película
española,
arrebatado. lo cual podría significar que alguien me lo
arrancó
o que está pegado en la nota. arrebatado en el
presente, pero
rehén del pasado. el tiempo está ausente. el estar
estuvo aquí ahora.
papi me explica que tengo una biblioteca esperándome
y yo atento como si fuese ayer, pero es hoy y no está.
no estar es como estar en tiempo arrebatado;
pero no es como, es solo es.
como se reserva para decir cosas como,
es como si papi estuviese.
cosas tristes de reuniones familiares que no tenemos.
cosas como invocaciones de gesto y no de fe.
nos dieron unos cinco minutos para despedirnos y una
rosa blanca
a cada uno y lo peor es que pensé que no lloraría si
era tan breve.
muchos me dijeron que si estaba bien.
otros ofrecieron su apoyo.
una que otra me regañó por no hablar.
honestamente, algunos no han perdido a nadie
en la pandemia
y se nota.
esta es la peor tarea:
ejercer el derecho al fracaso.
despertar y apagar la luz
para quedarse en la oscuridad
contando con la intemperie
para que haga que algo,
cualquier cosa,
sea diferente.
peor aún que el ajoro insensible
y la hiperproducción del afecto,
son las ganas de una nada tan nada
que pacifica el descanso.
quiero gritarle a aquel hombre como un niño.
gritarle desde la pequeñez de un charco,
desde el deshecho de un aceite reusado,
para decirle que nada vale nada
si cuando mueren las personas,
no mueren también un poco las palabras.
rehusado, como arrebatado, es tanto un retorno como un
rendirse.
vuelvo a tu memoria, papi, como quien se rinde ante el
tiempo.
así es. me rindo. ganaste, míster tiempo. ya. eres el
más rápido,
el más mejor, el campeón.
qué mierda, papi, fueron las últimas semanas.
sé que no me escuchas, que odiabas a los doctores
que te dijeron que estabas bien y que sabías que no,
que no estabas bien,
que nada está bien, que estar bien es una manía de la
supervivencia.
me rehúso, me reciclo en semanas donde solo produzco
excusas.
no pido perdón cuando mis contratistas y mis panas
lejanos
piden normalidad, ediciones o cariño.
no quiero ni estar triste, ni estar presente.
el duelo no se parece ni a lo que dijo freud ni a lo
que no dijo.
no es la negatividad de adorno, ni el
ser-apegado-a-la-muerte.
a su vez, es rendirse y no entregarse.
un no ante el movimiento y el movimiento
de decir que no, ni hoy, ni mañana, ni te diré cuándo.
el cangrejo tiene más corazones que vidas.
cuando muere, siguen palpitando.
salen sin cascarones y se encuevan nuevamente.
se olvidan de los nombres, pero aman igual y cargan
las memorias de las corrientes y los depredadores.
así son tus corazones en el mundo, papi.
así es mi corazón tras tu partida,
hecho tantas pecas solares,
anémonas dilatadas, rebanadas
de arcoíris, casinadas
del todo.
Tomado de:
