PAPEL PICADO EN BELFAST
De pronto, mientras el escuadrón antimotines entraba,
empezaron a llover
signos de exclamación,
tuercas, clavos, llaves de auto. Tipos de imprenta
rotos. Y la explosión
misma – un asterisco en el mapa. Esta línea con guiones,
una rápida
descarga de fuego. . .
Yo trataba de completar una oración en mi cabeza, pero
no dejaba de
tartamudear,
todos los callejones y bocacalles bloqueados por puntos
y dos
puntos.
Conozco este laberinto tan bien – Balaclava, Raglan,
Inkerman,
Odessa –
¿Por qué no puedo escapar? Cada movimiento está
puntuado. Crimea.
Calle sin salida otra vez.
Un vehículo blindado, malla metálica antiataque, cascos
antidisturbios.
Walkie-talkies. ¿Cómo me llamo?
¿De dónde vengo? ¿A dónde estoy yendo?
Una ráfaga de signos de pregunta.
HOGAR
A toda velocidad desde
el aeropuerto bajo
el camino de montaña
más allá del alambre de púa
con bolsas de plástico
enganchadas
campos de chatarra
y granjas
de cardos
desde el borde
de la planicie
mis ojos se enfocan
en la claridad
de las calles
de Belfast
astilleros
cúpulas
teatros
un helicóptero
del Ejército Británico
posicionado
inmóvil
por fin
veo todo
VAMOS ENTONCES
por la vuelta al alambrado
del campo minado
de la mano
con ojos para nada
más que nosotros mismos
solos
sin inmutarnos por
las trampas y pozos
de la tierra baldía
hasta que
te agachás
y arrancás
un capullo
de eufrasia
(Versiones Patricia Ogan Rivadavia)
Tomado de:
https://alpialdelapalabra.blogspot.com/2025/11/ciaran-carson-poemas.html
MANO ENSANGRENTADA[1]
Tu hombre, dice el Hombre, caminará dentro del bar de
esta manera, sus dedos
imitan un par de piernas, una cojea, tu sabes muy bien
qué hacer. Hunde los dedos en su cabeza. Pretende que es
un juego de niños.
La mano podría ser la boca de un caballo, un conejo o un
perro. Cinco palmas.
Las paredes oyen: las sombras que tú proyectas son las
sombras que intentas sacudirte.
Extingo la luz de la vela entre mi índice y mi pulgar
¿Fue cortada la mano izquierda
desde la muñeca y arrojada a las orillas de Ulster?
¿Existió
Ulster? ¿O la Mano Derecha de Dios diciendo Alto a esto
y No a aquello?
Mi pulgar es el percutor de una pistola. El pulgar hacia
arriba. El pulgar hacia abajo.
[1]
El título del poema hace referencia a la mitología irlandesa (el ciclo Fenian),
a la mano roja que figura en las banderas y escudos que representan Ulster, y
también a los grupos paramilitares (Red Hand Defenders).
Traducción de Mijail
Lamas
Tomado de:
https://circulodepoesia.com/2017/01/poesia-irlandesa-ciaran-carson/
Una noche fuera
Cada jueves al apretar el botón de latón de la alambrada
galvanizada
Una figura aparece un momento al final del iluminado
pasaje de hormigón,
Luego desaparece. La puerta chirría al abrirse y da un
portazo
/justo detrás
de nosotros.
Entonces atravesamos la robusta puerta giratoria de
polietileno
/semi-opaca
que deben haber traído
De un hospital. En el bar, de nuevo la mirada
inquisitiva.
Siete whiskys después, la banda entonaba el Four Green
Fields.
Desde algún sitio más allá de los muros de ladrillo
/nos llegaba
el ritmo roto
De una ametralladora. Un coro rasgado. Así la frase de
la noche
Está puntuada completamente por rondas de bebidas, de
balas, de aplausos.
Tomado de:
https://campodemaniobras.blogspot.com/2010/06/ciaran-carson-dos-poemas.html
MIEDO
Temo las vastas dimensiones de la eternidad.
Temo el espacio entre el andén y el tren.
Temo el inicio de una campaña asesina.
Temo las palpitaciones que produce el exceso de té.
Temo la pistola desenfundada de un rapparee.
Temo que los libros no sobrevivan a la lluvia ácida.
Temo a la regla, a la pizarra y al bastón.
Temo al Jabberwock, sea lo que sea.
Temo las malas decisiones de un árbitro.
Temo que el único recurso sea alegar locura.
Temo las implicaciones de los honorarios de un abogado.
Temo a los gremlins que han colonizado mi cerebro.
Tengo miedo de leer la letra pequeña de la garantía.
¿Y qué más temo? Déjame empezar de nuevo.
Tomado de:
https://ciudadsiglocero.wordpress.com/2025/09/27/poemas-de-ciaran-carson/
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