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Famosas obras de arte hechas con plastilina

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A LEER¡¡

Es importante, que en estos momentos en que el país se juega el todo por el todo por la paz, saquemos el tiempo necesario para leer los borradores de los acuerdos a los que se ha llegado en la mesa de la Habana, pues el momento en que nos informemos y tomemos por los cuernos al toro y saquemos nuestras propias conclusiones, pues en este momento tenemos en nuestras manos el futuro de la patria y no es posible cerrar los ojos y dejar que otros decidan por nosotros

Cinco poemas

Cinco poemas

Poemas de e.e. cummings

Publicado el 4 marzo, 2012de Clara

 

 

 

 

 

 

11 Votos

Edward Estlin Cummings 1894-1962 , habitualmente abreviado e. e. cummings, fue un poeta, pintor, ensayista y dramaturgo estadounidense considerado una de las figuras mas importantes del siglo XX .

Con su trabajo pretendía romper los moldes de la ortografia y la sintaxis y desafiar las formas tradicionales de escritura para alcanzar la poesía pura y libre de convenciones. Romper las frases, intercalar mayúsculas y el uso de signos ortográficos convierten sus poemas en algo casi pictórico y dadaista.

Sus temas son el amor y la naturaleza,  la sátira y la relación del individuo con las masas y el mundo.

Sus poemas son intensos y sorprendentes he recopilado algo de información por la red y he descubierto algunas maravillas que quiero recopilar en esta reseña.

En Material de lectura tenemos una estupenda recopilación de poemas traducidos al español y en formato de imagen para conservar  la forma

Selecciono alguno de mis favoritos

Podeís ver los demás en la galería.

 

Por otro lado he encontrado otros poemas en formato de texto que pongo a continuación porque me parecen preciosos

ESTÁS CANSADA 

Estás cansada
yo creo
del perpetuo enigma de vivir y sus afanes;
y yo también.

Ven conmigo, pues,
y partiremos muy lejos
sólo tú y yo, ¿comprendes?.

Tú has jugado
yo creo
y has roto tus juguetes más queridos,
y ahora estás algo cansada;
cansada de las cosas que se rompen,
cansada, eso es todo.
Yo también.

Pero vengo con un sueño en mis ojos esta noche,
y llamo con una rosa
a la desolada verja de tu corazón.
¡Ábreme!
Que yo te mostraré lugares que nadie conoce
y, si tú quieres,
las perfectas regiones del Sueño.

¡Ah, ven conmigo!
yo te encenderé esa maravillosa burbuja, la luna,
que perenne flota.
Te cantaré la canción jacinto
de las probables estrellas,
y buscaré en las apacibles estepas del Sueño,
hasta encotrar la Flor Única,
que sustentará yo creo tu tierno corazón
mientras la luna se eleva desde el mar.

PUEDO ACARICIARTE DIJO ÉL… 

puedo acariciarte dijo él
gritaré dijo ella
sólo una vez dijo él
es divertido dijo ella

puedo tocarte dijo él
cuánto dijo ella
mucho dijo él
por qué no dijo ella

vámonos dijo él
no demasiado lejos dijo ella
qué es demasiado lejos dijo él
donde tu estás dijo ella

puedo quedarme dijo él
cómo dijo ella
así dijo él
si me das un beso dijo ella

puedo moverme dijo él
me quieres dijo ella
si lo estás deseando dijo él
pero me estás matando dijo ella

pero la vida es así dijo él
pero y tu mujer dijo ella
ahora dijo él
oh dijo ella

estupendo dijo él
no te detengas dijo ella
oh no dijo él
más despacio dijo ella

¿te corres? dijo él
ummm dijo ella
¡eres divina! dijo él
eres Mío dijo ella

QUIÉN SOIS, PEQUEÑO YO… 

quién sois, pequeño yo

de cinco años o seis
mirando desde una alta

ventana: el oro de

la tarde de noviembre

pensando: que si el día
tiene que hacerse noche

ésta es una hermosa manera

MI NIÑA ES ALTA CON GRANDES OJOS SERIOS 

Mi niña es alta con grandes ojos serios
tal como se para, con sus largas manos duras manteniendo
el silencio en su vestido, bueno para dormir
es su largo cuerpo duro lleno de sorpresa
como un blanco cable electrizante, cuando ella sonríe
una dura sonrisa larga que a veces hace
alegría limpia a través mi dolorosa cosquilla,
y el ruido débil de sus ojos fácilmente lijan
mi impaciencia hasta el borde—mi niña es alta
y tiesa, con piernas delgadas como una viña
que ha vivido por completo en la pared del jardín,
y que va a morir. Cuando siniestramente vamos a la cama
con estas piernas y ella empieza a levantarse y enroscarse
Sobre mí, y para besar mi cara y cabeza.

ME GUSTA MI CUERPO CUANDO… 

Me gusta cuando mi cuerpo esta junto
al tuyo. Es algo tan nuevo.
Mejores músculos y más nervioso.
Me gusta tu cuerpo. Lo que hace,
sus modos. Me gusta sentir la columna
de tu cuerpo y sus huesos, y la tembladera
–firme- delicadeza y de la cual
vez y vez y vez
besare, me gusta besar esto y eso de ti,
me gusta, lentamente acariciar, la pelusa chocante
de tu piel eléctrica, y de lo-que-es que
viene sobre tu carne abierta. . . . Y los ojos grandes de amorosas migajas,

y posiblemente me gusta el encanto

bajo el mío del tuyo tan nuevo

SI TE GUSTAN MIS POEMAS, DÉJALOS… 

si te gustan mis poemas, déjalos
caminar en el atardecer, un poco detrás de tí

entonces la gente dirá
“A lo largo de esta senda vi pasar a una princesa
en ruta a encontrarse con su amante era
hacia el anochecer con sirvientes altos e ignorantes.”

LLEVO TU CORAZÓN CONMIGO 

Llevo tu corazón conmigo
lo llevo en mi corazón
nunca estoy sin él.
A donde quiera que voy vas tú mi amor;
Y donde aquello que hago yo sola
es gracias a tí, mi cielo.
No le temo al destino
ya que tu eres mi destino, cariño.
No quiero ningún mundo porque hermosa
tu eres mi mundo, mi bien.
Este es el secreto más profundo que nadie conoce…
Esta es la raíz de la raíz
y el brote del brote
y el cielo del cielo de un árbol llamado vida;
que crece mas alto de lo que el alma pueda esperar… o la mente ocultar
Es la maravilla que mantiene las estrellas separadas
Llevo tu corazón
lo llevo en mi corazon

el suicidio (XXII): morir a los diecisiete. Agonía de Thomas Chatterton en la buhardilla bajo el cielo gris de Londres.

DESPEDIDAS

Adiós, Bristol, inmunda ciudad de ladrillos.
Amantes de la riqueza, adoradores del engaño,
Rechazaron a puntapiés al niño que divulgó
Viejas acusaciones,
Y que por aprender pagó con una fama vacía.
Adiós, Gobernador, sigue tragando idiotas
Con tus eternas armas de corrupción.
Me voy donde soplan himnos celestiales,
Pero tú, cuando mueras, te hundirás en el infierno.
Hasta siempre, Madre: acaba, por fin, mi alma
Angustiada.
No permitas que me equivoque.
Ten misericordia, Cielo, cuando deje de vivir.
Y perdonen este último acto de miseria.

“Thomas Chatterton es uno de los cadáveres más famosos de la historia, aunque nació en la clase equivocada y nunca logró salir de ella, aunque vivió apenas diecisiete años y comió mierda desde que llegó hasta que abandonó este mundo. Su madre cuidaba una iglesia en Bristol, su padre había muerto antes de que él naciera. Lo mandaron a la escuela para pobres de Bristol, de donde regresó con escaso futuro a los catorce años y empezó a trabajar para un copista de la ciudad, que no le pagaba ni una moneda: sólo le daba alojamiento, comida y ropa vieja, como a sus otros criados. En esas ásperas condiciones, el joven se las arregló para inventar un inexistente monje medieval llamado Thomas Rowley, a quien le adjudicó una serie de poemas, que redactó él mismo, en estilo y caligrafía impecablemente góticos, sobre unos pergaminos que su abuelo había encontrado accidentalmente en los sótanos de la iglesia que cuidaba. Gracias a ellos, el impetuoso Chatterton pudo dejar Bristol y llegar a Londres dispuesto a conquistar la ciudad con su pluma. Seis meses después su casera lo encontró muerto en el altillo que alquilaba.

El cadáver seguía tibio cuando empezó a tejerse la leyenda. Mientras la población masculina reunida en la taberna adjudicaba el suicidio a la evidente insanía del muerto (cosa que permitía explicar todas las excentricidades de Chatterton, desde “sus amenazas de hacerse mahometano” hasta sus falsificaciones medievales, su bizarro gusto para vestir e incluso su vegetarianismo), las chicas del burdel de abajo aseguraron que el muchacho había muerto de hambre porque el panadero de la cuadra le había negado “una hogaza a crédito”. La madame afirmó que lo había oído sollozar toda la noche, mientras sus pasos iban y venían de un extremo al otro de la habitación. Una vecina que logró colarse junto al policía que forzó la puerta dijo que el cadáver yacía a medias caído de la cama, con expresión angelical y rodeado de papeles rotos, “no mayores que una moneda de seis peniques”. Y el boticario confesó compungido que la tarde anterior le había vendido al muchacho un poco de arsénico y láudano. En los días siguientes, no sólo las pupilas del burdel, sino ya todas las muchachas de la zona hablaban de la fulminante belleza, el carácter indómito y las proezas amatorias del finado.

Chatterton es el primer caso de un poeta en el que importan menos sus versos que su vida, y su muerte. A partir de él se acuñaron las palabras “bardolatría” y “literaturicidio”. Menos de un año después de su muerte, Alfred de Vigny estrenó en París su obra de teatro sobre Chatterton y Goethe publicó Las tribulaciones del joven Werther y comenzó una verdadera epidemia de suicidios de jóvenes en toda Europa. Chatterton era el patrón por el cual medían su desesperación. Juventud, poesía y alienación se hicieron sinónimos. El suicidio se convirtió en el supremo gesto de desprecio hacia el insípido mundo burgués.

Curiosamente, si Chatterton hubiera seguido escribiendo se habría convertido casi con seguridad en su propia antítesis: de hecho, al llegar a Londres ya había dejado atrás su escritura “gótica” y virado hacia el estilo de moda por entonces en la metrópoli, la sátira en verso. Con esa paradoja en mente, un bisoño egresado de la Universidad de Bristol llamado Nick Groom se sumergió hace diez años en la iconografía chattertoniana y emergió hace muy poco con un veredicto hasta para él mismo decepcionante: Chatterton no se suicidó. El informe del forense admite la presencia de arsénico y láudano en el cuerpo, pero aplicados para curar una gonorrea que tenía el muerto. Aparentemente Chatterton habría incurrido en una sobredosis accidental. No sólo en su nutrida correspondencia londinense sino en los papeles que quedaron en su habitación y fueron enviados a su familia hay el menor signo de depresión suicida. Al contrario, Chatterton cuenta en ellas que estaba ganando buen dinero, fruto de las treinta piezas que logró colocar en siete periódicos de Londres antes de llegar y otras veinticuatro que entregó en los meses previos a su muerte, además de vender un drama musical en cinco guineas (cuando una libra alcanzaba para alimentar a una familia entera durante una semana) y aceptar una jugosa comisión para escribir un libro por encargo.

En cuanto a la lluvia de papeles rotos que había en torno del cadáver, no se debió a que Chatterton destruyera toda su producción literaria antes de morir, como decía el mito, sino que era práctica habitual suya romper en pedazos bien pequeños todo lo que escribía y no le gustaba (para que nadie pudiera robarle los versos que él descartaba por malos). Groom cuenta además que Chatterton no se hubiera privado bajo ningún aspecto de dejar una nota en caso de suicidio ya que, en sus tiempos en casa del copista en Bristol, dos veces habían hallado notas suicidas de su puño y letra en lugares bien visibles de la casa (de hecho ésa fue la razón por la que terminaron despidiéndolo y se marchó a Londres).”

Juan Forn, en http://www.taringa.net/posts/info/2821614/El-Rey-De-Los-Suicidas.html

LA BUHARDILLA DE THOMAS

Y tan pronto amanece,
cada vez más intensa, la roja cabellera
mana sobre su rostro.

(Encantadora curva
la del cuello que emerge del entreabierto escote).

La arrugada blancura de la amplia camisa
muestra el brazo que pende hasta el entarimado
donde, pálidamente,
se fruncen, rotos, todos los poemas.

(La usada tela, tan lisa como el hombro
que descubre, dulce resbala).

Excepto los papeles por el suelo esparcidos
está la habitación en riguroso orden:
incluso se acostó sin deshacer la cama.

(Parece muy cansado, tan minuciosamente,
con tanta saña y con tanta pena
desgarró cada línea de escritura…)

Ya desde el tragaluz desciende el ámbar.
Se afilan y se encrespan los contornos
y el color justo adquieren.

Y al fin sabe que, salvo la boca
tan horrorosamente contraída,
que salvo el tinte azul de sus mejillas ralas,
el muchacho es hermoso.

Autor:  Ana Rossetti

Ilustración: Henry Wallis, “La muerte de Chatterton” (1856)

Thomas Chatterton (1752-1770) es un poeta inglés prematuramente fallecido en un suicidio no exento de polémica y aureola. Era hijo de un pobre maestro de escuela, y empezó con reputación publicando a la edad de dieciséis años, con el nombre de un poeta antiguo, varias composiciones notables; a este fraude, le sigue una breve estancia en Londres donde queda sumido en la miseria y la desesperanza. Murió envenenado con sólo diecisiete años y unos pocos meses.

ES EL MOMENTO DE LA PAZ??

Es el momento de la PAZ, pero eso depende únicamente de hasta donde estamos dispuestos a ceder en nuestros intereses egoístas y personales, y es que compartir con nuestros conciudadanos, tanto el bienestar como las incomodidades, hay que pagar impuestos, y así fortalecer el estado, para que este retome de manera equitativa y responsable el monopolio de las armas y el de encabezar los cambios sociales y económicos que garanticen un camino hacia la construcción de un verdadero país incluyente, diverso y en lo posible JUSTO

En fotos: las mejores imágenes de la vida silvestre

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Poemas de Omar Khayyam , los que mas me han impresionado

THURSDAY, NOVEMBER 26, 2009

Poemas de Omar Khayyam , los que mas me han impresionado

Conocí a Omar por el año 1983, por ese tiempo yo estaba muy interesado en los Hippies, la vida natural y la geometria, no se como esta idea me llevo hasta la Caleta de Horcón, seguramente era inevitable.

Al poco tiempo de llegar a ese curioso lugar conocí a Gregorio, un pintor y orfebre experimentado.

Gregorio me mostro un viejo libro plagado de poemas de Khayyam una tarde, nunca mas olvide a este curioso poeta, astronomo y matematico, posiblemente pues es la combinacion perfecta entre racionalidad y emocionalidad, algo muy difícil de encontrar en los cientificos de hoy. Con Gregorio aun somos amigos, seguimos caminos diferentes, el junto al mar, yo bajo las estrellas.

El vasto mundo: un grano de polvo en el espacio.

Toda la ciencia de los hombres: palabras.

Los pueblos, las bestias y las flores de los siete climas:

sombras.

El resultado de tu meditación perpetua: nada

¿Qué se habrá hecho de todos mis amigos?

¿La Muerte los ha pisoteado?

¿Dónde están todos mis amigos, qué es de ellos?

Oigo aún sus cantos en la taberna. ¿Están muertos

o están ebrios de haber vivido?

¡Amigo!

No oigas a ninguno de esos,

doctos o ignorantes,

que predican,

con sus vanas palabras,

el odio entre los hombres,

ofreciendo las delicias del cielo

o amenazando con las brasas del infierno.

¡En placeres y alegrías

aprovecha, amigo,

tu corta vida!

Haz

lo que te venga a la cabeza.

Ahora, eso sí,

no pienses en el pasado,

no pienses en el futuro

y muchos menos

en el más allá...

Cielo, infierno, esperanzas, temores...

¡Bah! Que traigan de beber. Una cosa es cierta:

que la vida va pasando, y el resto vaciedad es.

La flor marchita nunca florecerá de nuevo.

Desprecia a aquel que no ama la belleza.

Repugnante es el ser carente de pasiones.

Indigno es él del sol que alumbra, y de ese beso

con que suele aplacar nuestras penas la Luna.

Cuando el dolor te doble, cuando agotes tu llanto,

recuerda las gotas de lluvia que brillan en las hojas.

Y cuando te irrite el día y quieras noche eterna,

no olvides el despertar de un niño.

Juré cambiar un día. Quise hacer penitencia.

Seguro que estaba ebrio en aquel momento.

Cargada de rosas, llegó la primavera

y se redujo a nada mí tan frágil propósito.

¿Hay Dios? ¿Hay moral? ¿Acaso existe algo

de cuanto respetamos? Sólo existe la vida

pasajera, y a ella debemos exigirle

hasta el último goce, mientras llega la Muerte.

Créeme, bebe vino. El vino es vida eterna,

filtro que nos devuelve la juventud. Con vino

y alegres compañías, la estación de las rosas

vuelve. Goza el fugaz momento que es la vida.

Jamás quise comprar el manto del Engaño.

En cambio, robaría por un vaso de vino.

Tengo setenta años: mi cabello es ya nieve.

Hoy quiero ser feliz. mañana será tarde.

En la taberna, el gallo lanzó su agudo canto.

Los que en la puerta esperan gritan impacientes:

"Abran, que es breve el tiempo que nos queda, y el viaje

que aún hemos de emprender, jamás tiene retorno".

Cuando muera, intenten reanimarme con vino.

Si no lo consiguen, laven con él mi cuerpo

y amortájenme con un sudario de pámpanos.

Y hagan que se me entierre en un jardín florido.

¿Para qué meditar en los cuatro elementos

y en los cinco sentidos? ¿Acaso nos importa

que existan cien misterios? No somos más que polvo.

Pasamos como un soplo... sírveme vino, joven.

La materia oscura, ¿al descubierto? – RT

La materia oscura, ¿al descubierto? – RT

La galería del asombroso arte del corte de la hoja

La galería del asombroso arte del corte de la hoja

Ah, que tú escapes[Poema: Texto completo.]José Lezama Lima

Ah, que tú escapes en el instante en el que ya habías alcanzado tu definición mejor. Ah, mi amiga, que tú no quieras creer las preguntas de esa estrella recién cortada, que va mojando sus puntas en otra estrella enemiga. Ah, si pudiera ser cierto que a la hora del baño, cuando en una misma agua discursiva se bañan el inmóvil paisaje y los animales más finos: antílopes, serpientes de pasos breves, de pasos evaporados parecen entre sueños, sin ansias levantar los más extensos cabellos y el agua más recordada. Ah, mi amiga, si en el puro mármol de los adioses hubieras dejado la estatua que nos podía acompañar, pues el viento, el viento gracioso, se extiende como un gato para dejarse definir.

http://revista.editorialconlasunas.com/?p=509 Mi columna de esta semana Gracias

Pablo Neruda

Poemas 







Soneto II

Amor, ¡cuántos caminos hasta llegar a un beso,
qué soledad errante hasta tu compañía!
Siguen los trenes solos rodando con la lluvia.
En Taltal no amanece aún la primavera.

Pero tú y yo, amor mío, estamos juntos,
juntos desde la ropa a las raíces,
juntos de otoño, de agua, de caderas,
hasta ser sólo tú, sólo yo juntos.

Pensar que costó tantas piedras que lleva el río,
la desembocadura del agua de Boroa,
pensar que separados por trenes y naciones

tú y yo teníamos que simplemente amarnos,
con todos confundidos, con hombres y mujeres,
con la tierra que implanta y educa los claveles.


Soneto V

No te toque la noche ni el aire ni la aurora,
sólo la tierra, la virtud de los racimos,
las manzanas que crecen oyendo el agua pura,
el barro y las resinas de tu país fragante.

Desde Quinchamalí donde hicieron tus ojos
hasta tus pies creados para mí en la Frontera
eres la greda oscura que conozco:
en tus caderas toco de nuevo todo el trigo.

Tal vez tú no sabías, araucana,
que cuando antes de amarte me olvidé de tus besos
mi corazón quedó recordando tu boca,

y fui como un herido por las calles
hasta que comprendí que había encontrado,
amor, mi territorio de besos y volcanes.


Soneto VIII

Si no fuera porque tus ojos tienen color de luna,
de día con arcilla, con trabajo, con fuego,
y aprisionada tienes la agilidad del aire,
si no fuera porque eres una semana de ámbar,

si no fuera porque eres el momento amarillo
en que el otoño sube por las enredaderas
y eres aún el pan que la luna fragante
elabora paseando su harina por el cielo,

¡oh, bienamada, yo no te amaría!
En tu abrazo yo abrazo lo que existe,
la arena, el tiempo, el árbol de la lluvia,

y todo vive para que yo viva:
sin ir tan lejos puedo verlo todo:
veo en tu vida todo lo viviente.


Soneto XI

Tengo hambre de tu boca, de tu voz, de tu pelo
y por las calles voy sin nutrirme, callado,
no me sostiene el pan, el alba me desquicia,
busco el sonido líquido de tus pies en el día.

Estoy hambriento de tu risa resbalada,
de tus manos color de furioso granero,
tengo hambre de la pálida piedra de tus uñas,
quiero comer tu piel como una intacta almendra.

Quiero comer el rayo quemado en tu hermosura,
la nariz soberana del arrogante rostro,
quiero comer la sombra fugaz de tus pestañas

y hambriento vengo y voy olfateando el crepúsculo
buscándote, buscando tu corazón caliente 
como un puma en la soledad de Quitratúe.


Soneto XII

Plena mujer, manzana carnal, luna caliente,
espeso aroma de algas, lodo y luz machacados,
¿qué oscura claridad se abre entre tus columnas?
¿Qué antigua noche el hombre toca con sus sentidos?

Ay, amar es un viaje con agua y con estrellas,
con aire ahogado y bruscas tempestades de harina:
amar es un combate de relámpagos
y dos cuerpos por una sola miel derrotados.

Beso a beso recorro tu pequeño infinito,
tus márgenes, tus ríos, tus pueblos diminutos,
y el fuego genital transformado en delicia

corre por los delgados caminos de la sangre
hasta precipitarse como un clavel nocturno,
hasta ser y no ser sino un rayo en la sombra.


Soneto XIV

Me falta tiempo para celebrar tus cabellos.
Uno por uno debo contarlos y alabarlos:
otros amantes quieren vivir con ciertos ojos,
yo sólo quiero ser tu peluquero.

En Italia te bautizaron Medusa
por la encrespada y alta luz de tu cabellera.
Yo te llamo chascona mía y enmarañada:
mi corazón conoce las puertas de tu pelo.

Cuando tú te extravíes en tus propios cabellos,
no me olvides, acuérdate que te amo,
no me dejes perdido ir sin tu cabellera

por el mundo sombrío de todos los caminos
que sólo tiene sombra, transitorios dolores,
hasta que el sol sube a la torre de tu pelo.


Soneto XVII

No te amo como si fueras rosa de sal, topacio
o flecha de claveles que propagan el fuego:
te amo como se aman ciertas cosas oscuras,
secretamente, entre la sombra y el alma.

Te amo como la planta que no florece y lleva
dentro de sí, escondida, la luz de aquellas flores,
y gracias a tu amor vive oscuro en mi cuerpo
el apretado aroma que ascendió de la tierra.

Te amo sin saber cómo, ni cuándo, ni de dónde,
te amo directamente sin problemas ni orgullo:
así te amo porque no sé amar de otra manera,

sino así de este modo en que no soy ni eres,
tan cerca que tu mano sobre mi pecho es mía,
tan cerca que se cierran tus ojos con mi sueño.


Soneto XX

Mi fea, eres una castaña despeinada,
mi bella, eres hermosa como el viento,
mi fea, de tu boca se pueden hacer dos,
mi bella, son tus besos frescos como sandías.

Mi fea, ¿dónde están escondidos tus senos?
Son mínimos como dos copas de trigo.
Me gustaría verte dos lunas en el pecho:
las gigantescas torres de tu soberanía.

Mi fea, el mar no tiene tus uñas en su tienda,
mi bella, flor a flor, estrella por estrella,
ola por ola, amor, he contado tu cuerpo:

mi fea, te amo por tu cintura de oro,
mi bella, te amo por una arruga en tu frente,
amor, te amo por clara y por oscura.


Soneto XXV

Antes de amarte, amor, nada era mío:
vacilé por las calles y las cosas:
nada contaba ni tenía nombre:
el mundo era del aire que esperaba.

Yo conocí salones cenicientos,
túneles habitados por la luna,
hangares crueles que se despedían,
preguntas que insistían en la arena.

Todo estaba vacío, muerto y mudo,
caído, abandonado y decaído,
todo era inalienablemente ajeno,

todo era de los otros y de nadie,
hasta que tu belleza y tu pobreza
llenaron el otoño de regalos.


Soneto XXVII

Desnuda eres tan simple como una de tus manos,
lisa, terrestre, mínima, redonda, transparente,
tienes líneas de luna, caminos de manzana,
desnuda eres delgada como el trigo desnudo.

Desnuda eres azul como la noche en Cuba,
tienes enredaderas y estrellas en el pelo,
desnuda eres enorme y amarilla
como el verano en una iglesia de oro.

Desnuda eres pequeña como una de tus uñas,
curva, sutil, rosada hasta que nace el día
y te metes en el subterráneo del mundo

como en un largo túnel de trajes y trabajos:
tu claridad se apaga, se viste, se deshoja
y otra vez vuelve a ser una mano desnuda.


Soneto XLIII

Un signo tuyo busco en todas las otras,
en el brusco, ondulante río de las mujeres,
trenzas, ojos apenas sumergidos,
pies claros que resbalan navegando en la espuma.

De pronto me parece que diviso tus uñas
oblongas, fugitivas, sobrinas de un cerezo,
y otra vez es tu pelo que pasa y me parece
ver arder en el agua tu retrato de hoguera.

Miré, pero ninguna llevaba tu latido,
tu luz, la greda oscura que trajiste del bosque,
ninguna tuvo tus diminutas orejas.

Tú eres total y breve, de todas eres una,
y así contigo voy recorriendo y amando
un ancho Mississippi de estuario femenino.


Soneto XLIV

Sabrás que no te amo y que te amo
puesto que de dos modos es la vida,
la palabra es un ala del silencio,
el fuego tiene una mitad de frío.

Yo te amo para comenzar a amarte,
para recomenzar el infinito
y para no dejar de amarte nunca:
por eso no te amo todavía.

Te amo y no te amo como si tuviera
en mis manos las llaves de la dicha
y un incierto destino desdichado.

Mi amor tiene dos vidas para amarte.
Por eso te amo cuando no te amo
y por eso te amo cuando te amo.


Soneto XLV

No estés lejos de mí un solo día, porque cómo,
porque, no sé decirlo, es largo el día,
y te estaré esperando como en las estaciones
cuando en alguna parte se durmieron los trenes.

No te vayas por una hora porque entonces
en esa hora se juntan las gotas del desvelo
y tal vez todo el humo que anda buscando casa
venga a matar aún mi corazón perdido.

Ay que no se quebrante tu silueta en la arena,
ay que no vuelen tus párpados en la ausencia:
no te vayas por un minuto, bienamada,

porque en ese minuto te habrás ido tan lejos
que yo cruzaré toda la tierra preguntando
si volverás o si me dejarás muriendo.


Soneto XLVI

De las estrellas que admiré, mojadas
por ríos y rocíos diferentes,
yo no escogí sino la que yo amaba
y desde entonces duermo con la noche.

De la ola, una ola y otra ola,
verde mar, verde frío, rama verde,
yo no escogí sino una sola ola:
la ola indivisible de tu cuerpo.

Todas las gotas, todas las raíces,
todos los hilos de la luz vinieron,
me vinieron a ver tarde o temprano.

Yo quise para mí tu cabellera.
Y de todos los dones de mi patria
sólo escogí tu corazón salvaje.


Soneto XLVII

Detrás de mí en la rama quiero verte.
Poco a poco te convertiste en fruto.
No te costó subir de las raíces
cantando con tu sílaba de savia.

Y aquí estarás primero en flor fragante,
en la estatua de un beso convertida,
hasta que sol y tierra, sangre y cielo,
te otorguen la delicia y la dulzura.

En la rama veré tu cabellera,
tu signo madurando en el follaje,
acercando las hojas a mi sed,

y llenará mi boca tu sustancia,
el beso que subió desde la tierra
con tu sangre de fruta enamorada.


Soneto LXVI

No te quiero sino porque te quiero
y de quererte a no quererte llego
de esperarte cuando no te espero
pasa mi corazón del frío al fuego.

Te quiero sólo porque a ti te quiero,
te odio sin fin, y odiándote te ruego,
y la medida de mi amor viajero
es no verte y amarte como un ciego.

Tal vez consumirá la luz de enero,
su rayo cruel, mi corazón entero,
robándome la llave del sosiego.

En esta historia sólo yo me muero
y moriré de amor porque te quiero,
porque te quiero, amor, a sangre y fuego.


Soneto LXIX

Tal vez no ser es ser sin que tú seas,
sin que vayas cortando el mediodía
como una flor azul, sin que camines
más tarde por la niebla y los ladrillos,

sin esa luz que llevas en la mano
que tal vez otros no verán dorada,
que tal vez nadie supo que crecía
como el origen rojo de la rosa,

sin que seas, en fin, sin que vinieras
brusca, incitante, a conocer mi vida,
ráfaga de rosal, trigo del viento,

y desde entonces soy porque tú eres,
y desde entonces eres, soy y somos,
y por amor seré, serás, seremos.


Soneto LXX

Tal vez herido voy sin ir sangriento
por uno de los rayos de tu vida
y a media selva me detiene el agua:
la lluvia que se cae con su cielo.

Entonces toco el corazón llovido:
allí sé que tus ojos penetraron
por la región extensa de mi duelo
y un susurro de sombra surge solo:

¿Quién es? ¿Quién es? Pero no tuvo nombre
la hoja o el agua oscura que palpita
a media selva, sorda, en el camino,

y así, amor mío, supe que fui herido
y nadie hablaba allí sino la sombra,
la noche errante, el beso de la lluvia.


Soneto LXXI

De pena en pena cruza sus islas el amor
y establece raíces que luego riega el llanto,
y nadie puede, nadie puede evadir los pasos
del corazón que corre callado y carnicero.

Así tú y yo buscamos un hueco, otro planeta
en donde no tocara la sal tu cabellera,
en donde no crecieran dolores por mi culpa,
en donde viva el pan sin agonía.

Un planeta enredado por distancia y follajes,
un páramo, una piedra cruel y deshabitada,
con nuestras propias manos hacer un nido duro,

queríamos, sin daño ni herida ni palabra,
y no fue así el amor, sino una ciudad loca
donde la gente palidece en los balcones.


Soneto LXXXIII

Es bueno, amor, sentirte cerca de mí en la noche,
invisible en tu sueño, seriamente nocturna,
mientras yo desenredo mis preocupaciones
como si fueran redes confundidas.

Ausente, por los sueños tu corazón navega,
pero tu cuerpo así abandonado respira
buscándome sin verme, completando mi sueño
como una planta que se duplica en la sombra.

Erguida, serás otra que vivirá mañana,
pero de las fronteras perdidas en la noche,
de este ser y no ser en que nos encontramos

algo queda acercándonos en la luz de la vida
como si el sello de la sombra señalara
con fuego sus secretas criaturas.


Soneto LXXXIX

Cuando yo muera quiero tus manos en mis ojos:
quiero la luz y el trigo de tus manos amadas
pasar una vez más sobre mí su frescura:
sentir la suavidad que cambió mi destino.

Quiero que vivas mientras yo, dormido, te espero,
quiero que tus oídos sigan oyendo el viento,
que huelas el aroma del mar que amamos juntos
y que sigas pisando la arena que pisamos.

Quiero que lo que amo siga vivo
y a ti te amé y canté sobre todas las cosas,
por eso sigue tú floreciendo, florida,

para que alcances todo lo que mi amor te ordena,
para que se pasee mi sombra por tu pelo,
para que así conozcan la razón de mi canto.


Soneto XC

Pensé morir, sentí de cerca el frío,
y de cuanto viví sólo a ti te dejaba:
tu boca eran mi día y mi noche terrestres
y tu piel la república fundada por mis besos.

En ese instante se terminaron los libros,
la amistad, los tesoros sin tregua acumulados,
la casa transparente que tú y yo construimos:
todo dejó de ser, menos tus ojos.

Porque el amor, mientras la vida nos acosa,
es simplemente una ola alta sobre las olas,
pero ay cuando la muerte viene a tocar a la puerta

hay sólo tu mirada para tanto vacío,
sólo tu claridad para no seguir siendo,
sólo tu amor para cerrar la sombra.


Soneto XCII

Amor mío, si muero y tú no mueres,
no demos al dolor más territorio:
amor mío, si mueres y no muero,
no hay extensión como la que vivimos.

Polvo en el trigo, arena en las arenas
el tiempo, el agua errante, el viento vago
nos llevó como grano navegante.
Pudimos no encontrarnos en el tiempo.

Esta pradera en que nos encontramos,
¡oh pequeño infinito! devolvemos.
Pero este amor, amor, no ha terminado,

y así como no tuvo nacimiento
no tiene muerte, es como un largo río,
sólo cambia de tierras y de labios.

Avelina Lésper: MAX ERNST, UNA SEMANA CON SADE

Avelina Lésper: MAX ERNST, UNA SEMANA CON SADE: “¡Qué coraje, y qué espíritu hay tener para haber gustado, como vos, de todos los placeres! Solo al hombre de genio está reservado quebra...

Cuando discutir es necesario...

Discutir, y controvertir es un ejercicio necesario para la construcción de la paz... y es que es discutir cada cosa, es posible convivir sin lucha armada, cuando las discusiones se trasladen de las armas al argumento, pues luego de tantos años de confrontación bélica es necesario rescatar el gran valor de construir sociedad en medio de la discusión de ideas, como otrora lo hacían en los grandes lugares políticos

VISITA...

Triste, realmente triste, creo que cada día me alejo más del estereotipo que quiere mi psiquiatras... y es que ellos me confunden más, no entiendo su espíritu de autocastración y mucho menos sus reglas absolutas y su miope visión de la vida.

No se si es que definitivamente mi cabeza está de cabeza... o si definitivamente deba aumentar los medicamentos... pero creo que mis ansias de libertad superan por amplio margen al delicado efecto de las drogas... tal vez me falta más poesía y menos anti-psicótico... tal vez necesito una caricia y una sonrisa en la mañana...

Cinco venenos que consumes a diario sin darte cuenta

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Usuarios del iPhone 6 destrozan sus móviles al tratar de recargarlos en el microondas – RT

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Domingo...

Los domingos, para mi son fríos, oscuros y eternos... no sé porque siempre me deprimo los domingos... así sean soleados, me traen un aroma de orfandad, un  sentimiento de soledad, de ciudad arrasada, el domingo es el día que nunca espero, el día en que más amo los libros, el día de doblarme sobre mi y esperar como encontrar la espina que yace atravesando mi corazón más allá del sueño...

Avelina Lésper: MONEY IS FUNNY.

Avelina Lésper: MONEY IS FUNNY.: La vida es injusta, a unos les da todo, y a otros los obliga a llevar una triste y gris existencia. Heredar es un gran sueño, saber que e...

RT habla con físicos rusos que construirían la Torre Tesla para suministrar energía al mundo – RT

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DESESPERACIÓN

Desesperación, eso parece vislumbrarse cada vez más, y aun más, cuando vemos al señor Uribe corriendo de manera demente de estrado en estrado interponiendo demandas sin fundamentos claros, algo poco serio para un ex-mandatario... y es que más parece elaboración de memoriales de agravio que demandas serias, por ejemplo: parece que el señor olvida que las pruebas del supuesto computador de Reyes han sido desestimadas por la justicia colombiana en la medida en que su cadena de custodia ha sido rota y por este motivo su veracidad está en duda, como ocurre en este país, la imaginación muchas veces es superada por la triste realidad...

¿Qué pasa si se deja de consumir azúcar durante un año? – RT

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Exdirector de la CIA revela un grupo terrorista más peligroso que Estado Islámico – RT

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Diana Uribe abre “vaca” para subir su Casa de la Historia a la web

Las mejores imágenes de astronomía de 2014

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Winter in Argyre

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Y ¿AHORA QUE?

Esa es la pregunta, el debate bien, los testimonios bien, pero y la justicia ¿hasta cuando ciega y sorda a los reclamos de la sociedad seguirá dejando impune tanto, pero tanto crimen?

Las fotos prohibidas de Álvaro Uribe Vélez en Córdoba | Las2Orillas.CO

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EE.UU. reconoce que el 'fracking' sí causa terremotos – RT

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LA PAZ COMO CONSTRUCCIÓN

La PAZ, más que una sencilla palabra de tres letras, es todo un complejo proceso de construcción que en verdad debe cimentarse en la verdad, por dolorosa que esta sea, y aunque para muchos resulte un despropósito, se debe tener una alta dosis de capacidad para perdonar, pues de nada sirve un proceso de paz en donde se echen bajo la alfombra los odios para que estos, luego de un tiempo y muy fortalecidos torpedeen y acaben con la ilusión de todo un pueblo.

¿POR QUÉ HUIR??

Tal parece que no solo es política de sus funcionarios, sino una política personal, huir es el mejor artilugio utilizado por Uribe y su CORTE, tras mil engaños y trampas todos salen por una u otra razón, no solo a tratar de desvirtuar la necesidad del debate sino a descalificarlo y autodenominarse víctimas, como si ellos mismos en su ejercicio de poder no hubieran victimizado a la oposición de su momento... y todavía se atreven a decir que el universo confabula contra sus límpidas carreras

MI COLUMNA SEMANA¡¡

http://revista.editorialconlasunas.com/?p=492

SER DIFERENTE UNA CONDENA DE MUERTE…

Una reflexión para no tomarla a la ligera

Durante mucho tiempo, realmente bastante, parece que viví en otra realidad y no tome en serio tantas señales que me indicaban que realmente el país y la sociedad a la cual pertenecía realmente estaba en un punto tan atrasado como hoy en día lo percibo, y es que tal vez está realmente tan bien camuflada la discriminación que en un momento pasa totalmente desapercibida. Pero una tragedia me ha llevado a aterrizar y hacer un examen de lo que realmente sucede.

Y, es que tuvo que suceder el suicidio del joven Sergio Urrego, para que mis ojos palparan y se hicieran consientes que realmente somos un país que discrimina y ha discriminado siempre.

Somos un país en el que queremos que todos seamos iguales, y esto no está mal, si ocurriera en toda la extensión de la palabra y en todos los campos; pero no es así, esto sucede únicamente cuando la falsa moral judío-cristiana se ve ofendida, parece que en este país de religiosos lo único que no se practica es la piedad, y es que consideran muchos que quien no responda a los modelos considerados normales solo les queda marginarse y aislarse, o llegar al punto de ser perseguidos. Y esto abarca muchos campos, pues si se piensa políticamente diferente se convierte en blanco de sectores tradicionales bien sean de derecha extrema o de izquierda extrema. Y, es que políticamente también te aíslan y hasta matan, y no de ahora, sino de siempre,  es que tenemos una capacidad tan, pero tan pequeña de recordar… o mejor sufrimos de amnesia selectiva, olvidamos lo que nos conviene y nos da más confort, para que recordar que hace varias décadas rojos y azules se trenzaban en fuertes combates y desde el poder político o los púlpitos de las iglesias se alentaba el combate considerando la diferencia de pensamiento un crimen que sería perdonado porque quien tiene la razón, o considera tenerla no concibe que rompe las reglas sociales, sino todo lo contrario está convencido que se ubica por encima de las leyes y de los demás. Y, esto es apenas la punta del iceberg, pues en otros campos aun más complejos como el de la sexualidad y la religión las cosas son peores; en política te marginan, te torturan y te matan, pero en identidad sexual te torturan a diario, excluyen de cualquier lugar y te señalan como en la inquisición a las brujas y pese a que hoy en día no pueden quemar a las personas si las torturan socialmente y son consideradas ciudadanos de segunda clase en la medida en que sus derechos no se cumplen ni se respetan y por su mera orientación sexual son víctimas de encarnizadas persecuciones como los mismos cristianos lo fueron en la Roma antigua y que al parecer olvidaron y ahora lo practican contra quienes consideran enemigos de su fe o pecadores… basta no más ver como algunos católicos se rasgan las vestiduras al ver a una pareja homosexual, y como algunas organizaciones de orden católico o religioso de cualquier vertiente desestiman la realidad de esta sociedad. Y es que hablar de homosexuales ya no es realmente hablar de una minoría, hablamos de una realidad y de un derecho a la libre expresión, como en su momento ocurriera con las negritudes quienes aun hoy son víctimas de señalamiento y discriminación, parece que este ser social que hemos creado es un ser totalmente discriminador, no solo discrimina por sexo, color de piel o filiación política sino que día a día muestra sus dientes para amenazar a los librepensadores y en general a todo el que sea diferente. Tal vez un complejo fascista nos ha llevado a tratar de construir una sociedad uniformada, una sociedad donde pensar diferente y expresarse diferente es considerado más allá de una postura individual, un crimen.

Cuando vi aterrado el caso del joven Sergio Urrego, apenas pude soportar el asco hacia una sociedad que no solamente discrimina sino que lleva a la muerte en medio de torturas a sus jóvenes. ¿Dónde quedó la libertad de expresión? y, ¿cuando se empezó a considerar como en los tiempos más obscuros de la historia de la humanidad?, que el homosexualismo es una enfermedad psiquiátrica, casi tan detestable como ser un homicida o un asesino en serie. Acaso ¿ser diferente convierte al ser humano en ese demonio al cual no solo la cárcel sino la muerte son sus destinos?, ¿Cuánta sangre debe correr para que despertemos y seamos lo suficientemente dignos para aceptar la diferencia y la individualidad como riqueza y no como el legado de Satán, hasta cuando torturará esta sociedad a sus miembros por pensar diferente, por comportarse diferente. Es que acaso olvidan que lo que nos hace humanos es la capacidad de crear y ser únicos e irrepetibles, se han tomado tan en serio el asunto de hechos a imagen y semejanza de Dios, y es, que alguien lo ha visto y trae bajo su brazo el mapa genético para definir quien sí y quien no se parece a Dios y por este motivo puede o no pertenecer a esta sociedad. Igual que en los horrores de la esclavitud en la que vendieron la idea que los negros no tenían alma y que los indígenas tampoco, hoy seguimos esa larga y penosa senda de excluir por su color, su identidad sexual o política y hasta por sus creencias religiosas a nuestros compañeros sociales, igual esto cada día empeora, y es que el dinero es otra forma de discriminar: si tiene mucho es secuestrable y si tiene poco no tiene acceso digno a educación, salud o vivienda. Y más aun si piensa diferente le espera la cárcel o la muerte. Y en último caso si su versión de dios es diferente es considerado un demonio. Y hasta por alguna discapacidad es retirado, no textualmente pero sí las ciudades se piensan para personas que no sufren discapacidades, lo que hace que tener alguna discapacidad también sea causal de discriminación, pero lo más aterrador fue conocerla muerte de este joven lleno de sueños y de esperanzas que fue arrojado a los brazos de la muerte y peor aun que la deshonra de la hoguera que ni siquiera permitieron a sus amigos asistir a su funeral, y si esto pasa en la escuela en donde se pretende formar a los ciudadanos ¿Qué tipo de ciudadanos está formando la escuela? ¿Hasta cuándo veremos de manera miope la realidad de la sociedad y la familia de hoy, que no es la familia bíblica sino la familia real, formada por humanos reales con sentimientos reales y preparadas para asumir retos reales como la adopción y el matrimonio. Estas familias reales que son nuestros vecinos, familiares y amigos hacen parte de nuestro mundo real y no de una fábula escrita en otro lugar, por otras manos y con otras intenciones más allá de la realidad actual y que pertenecen al universo mitológico del ser humano también como una suerte de guía moral, o mejor moralista que hace mucho tiempo perdió vigencia, porque de no ser así aun la santa inquisición funcionaría como algunos políticos y funcionarios públicos lo añoran.

Pero esta reflexión es más para dar una idea somera de en donde estamos parados y una base para pensar hacia donde queremos ir y qué tipo de sociedad queremos construir, si una sociedad pluralista y libertaria o una prisión del pensamiento.

En tiempos de paz debemos reflexionar y hacer un auto-examen para ver si realmente estamos listos para la PAZ, porque esta implica aceptar la diferencia y negociar, y si no es así entonces hay que guardar los discursos y sus bellas palabras para continuar con los mil y un conflictos que se levantarán, porque todos los sectores discriminados y sin garantías tarde o temprano se levantarán, porque la presión es causa de la violencia y estaremos enfrentando nuevos conflictos. Porque hablar de paz está de moda, pero comprometerse es aceptar una sociedad plural, multiétnica y donde todos tengan respeto por su punto de vista, y eso no es fácil en tanto estamos inundados de profetas que llevan bajo el brazo el discurso mesiánico de la salvación y la verdad y no están dispuestos a aceptar a los diferentes, en cualquiera de sus formas. Es contradictorio que en este siglo aun se manejen conceptos y más que conceptos, yo diría taras medievales que llevan a violar de manera repetida los derechos de los ciudadanos y sus diferencias, pues considero que ciudadanos somos todos y las diferencias no hacen ciudadanos de primera clase o plenos de derechos y de segunda clase o los parias.

Y, aun más abominable cuando son seudo-sectas religiosas las que se toman la vocería y pretenden que dentro de sus filas solo los por ellos considerados normales tengan voz y capacidad, al parecer el Dios de ellos es un Dios ególatra, ego centrista y egoísta.

Como siempre, esta columna solo busca crear interrogantes, no es línea ni discurso, son notas al margen, de una persona que se considera de mente amplia y con una forma singular de ver la vida y que gracias a esta publicación pretende ser leída y discutida gracias