(20 de enero de 1896 / 23 de septiembre de
1961, Kauniainen, Finlandia)
El JAGUAR (1921)
I
Acecha desde lo verde,
roja nariz,
ojos de
reflejos triangulares,
difusos–
bigote ondulado,
oblicuo el trasero–
¡Salta! –Jaguar mío–
vuela y muerde, haz pedazos.
Tuya – mía, la moral: ¡rompe!
Mordida ineludible si es que el bocado es vida,
derribo sagrado si es que lo podrido apesta.
Y destrozar, con rabia, urge la vida toda,
hasta la belleza –entera y desde la caverna, germinará.
Ya somos dos, el poema y yo: una garra,
el deseo, somos dos; un zarpazo, un colmillo,
juntos seremos: máquina que tritura.
Fuera con la insensible imprenta,
la compasión descorazonada,
la falsa fe de los infieles,
la impotencia de los poderosos,
la malsana debilidad de los buenos.
Queremos parir con muerte.
Hagan paso, haced lugar para
ver, de una vez y por todas,
las manchas del sol danzar.
II
¿No creed
que unas garras potentes sientan el ardor?
¿No creed que el jaguar tenga un corazón?
Ah, el viejo tópico
–el padre, la madre, los hijos de los hijos–
el desierto es grande,
frío el viento de otoño,
muy dentro de la panza del jaguar,
vive la soledad con su duda,
puede el jaguar besar una flor.
Tiene lágrimas:
sentimentalidad.
III
Noche. Despacio caen las cascadas.
El jaguar duerme.
Una hormiga le lame las garras.
¿Quién suspira?
Viene la mañana,
las manchas del sol… ¿danzan?
IV
¡Las manchas del sol danzan!
Para siempre remolinea todo.
De un salto
se lanza el jaguar sobre
los predios del otro –
es en su ascenso la estrella, ¡de allí hacia donde va!
–un rayo en el aire–
como una flecha enterrada en el pecho de la Tierra.
Versión al español de Aleisa Ribalta Guzman
Tomado de:
https://conexos.org/2017/03/18/12194/
Londres
I
El recuerdo de ti:
una caracola gigante en mi oreja. Chupa y murmura.
II
Recuerdo:
el amplio callejón
de los jardines de Kensington que
describe la gran ciudad
con sus tres líneas;
una noche de verano en las
afueras de la estación de metro de Baron's Court,
donde la línea Piccadilly asoma la nariz
por una fisura negra en la tierra.
III
He encontrado una casa de empeño en Hammersmith
que está de acuerdo conmigo
en el tema de mi máquina de escribir.
Sonriendo sin decir palabra
, arrojo el objeto precioso sobre el mostrador
en la choza de 100 años,
sonriendo sin decir palabra,
el hombre me da mis 3 libras.
Él sabe que volveré pronto,
sé que volveré pronto.
IV
Fresas fresas
comprar comprar!
comprar almas
comprar chales comprar pantalones
probar este reloj de pulsera!
en una esquina,
una madre está subastando a
su hija de 12 años;
en la siguiente, un spiv susurra sobre "china"
(probablemente se refiere al opio).
¡Compra dioses, compra parcelas de maíz,
compra amor, compra asesinos! -
¡Compra este tranvía! -
compra esta calle este distrito esta ciudad -
compra la abadía de Westminster! -
el precio está marcado en la frente de todos
y yo también sé lo que valgo
en este mercado de regateo.
V
Pero en la intersección de las calles,
el hombre del Ejército de Salvación
está hablando de Jesucristo nuestro salvador.
Una pequeña multitud mira con tristeza
los gestos de su hombre de negocios,
un niño escupe tabaco de mascar
en la caja sobre la que está parado el hombre. Caída de
'pecados', 'sangre', 'cruz'
embellecida con la saliva de la garganta del patético
profeta:
la multitud agradece cualquier tipo de entretenimiento.
Y cuando habla de 'liberación',
la puta del
barrio piensa
en todos los
partos que ha experimentado.
VI
¡Por fin, tras la pista del misterio! -
Ahora sé lo que le susurra el repartidor de periódicos
al oído a sus clientes
cuando la moneda se desliza en su mano: ¡
es el nombre del favorito
de la próxima carrera de caballos de la tarde!
VII
Hay muchos
que te maldicen a ti y a tu nombre, pero yo te bendigo.
Tú eras yo: poemas, hambre, amor.
Me enseñaste
que los rostros feos se vuelven hermosos
cuando uno los observa de cerca.
Hombres
Fröding
Dios
le dio a su voz un volumen poderoso y llamó: ¡
dame la canción más hermosa!
Y desde todos los rincones
del universo la
música fluía a su trono
cánticos de inocencia cánticos de alabanza de fe -
santos y mártires todos se deslumbraron
,
la orquesta de ángeles encendió sus pièces de
résistance,
había un embrollo
de hermosura
de la claridad de una gota de rocío.
una
textura de eufonía eminentemente celestial,
y todos los presentes sintieron que la piel de gallina
se les
subía y bajaba por la columna vertebral.
Pero en un nicho de la creación absolutamente oscuro
en un pequeño planeta de rango incierto,
un gusano insignificante levantó la
cabeza con orgullo,
señaló las
heridas supurantes propias y de sus iguales
y chilló con su boca miserable:
'¡Mira, tus marcas del destino!' -
y maldijo a Dios y a todo su séquito celestial en un
lenguaje tosco y terrenal.
Nadie lo escuchó, excepto Dios.
Con cansancio, con mano pesada
, golpeó la tribuna
para detener a la orquesta de la belleza
justo en medio de su clímax más radiante y les dijo a
sus subordinados
que anotaran el encantador tema principal
y lo pusieran en el estante
junto con la otra música de Sion...
Y lloró, pero nadie entendió por qué.
Dostoievski
Una ciudad.
Un carril.
Un mendigo.
Una puta.
Oscuro.
Mojado.
¡Esta boca llena de escorbuto!
¡Este pelo lacio!
¡Esta voz balbuceante de vodka!
¡Miseria!
¡Oh!
Entonces vienes; silenciosamente.
Besas esa boca.
Pones tu mano sobre el cabello.
Anda tu; silenciosamente.
La voz se queda muda.
La mueca muere.
Pero yo grito:
¿Por qué todo esto?
¡Mañana todo será igual!
Pero no todo es igual.
Tu recuerdo sigue vivo,
tu mirada de Cristo,
tu silencio de Cristo,
en todos los que acariciaste,
en todos los que besaste
hermanito
Nietzsche
La historia del cojo.
La historia del hombre
que
avanzó arrastrando los pies con sus muletas y subió al
Mont Blanc Gaurisankar, etc.
La historia del hombre lisiado
que después de innumerables
agonías centimétricas
(y son las peores)
en la cima,
pateó sus muletas
y voló
(con sus miembros lisiados y con
las muelas del sufrimiento al cuello)
más alto que
todos los pilotos juntos.
La historia del hombre que cayó
(visto desde el punto
de vista actual de la aeronáutica del alma, por
supuesto)
sin ser aplastado
en su caída
describiendo una línea
de bastante alto a bastante bajo.
La verdadera historia del hombre superman
el águila con
tierra en sus alas.
Arnold Schoenberg
Murmura para sí
y rechina los dientes:
ríe a lo lejos,
hace bailar el blanco de los ojos:
toca notas aquí y allá
y las junta;
hace yum yum de ugh ugh
y ohoho de ah -
él - Arnold Schoenberg -
el jabalí en el jardín de la música.
Mahler
Marcas de cuchillo de dolor
en las comisuras de la boca;
de perfil,
siempre de perfil,
sus ojos difíciles de encontrar.
Trombones, pizzicati,
un chaleco gris plateado -
los violines corren hacia las alturas
hombros estrechos adquieren la amplitud de un gigante
dedos delgados
en éxtasis
rascan notas gritando a sangre -
una gota en su frente ojos
febriles
fascinados miran ciegamente -
pero no puedo verlos:
las marcas de cuchillo de dolor se
estremecen en las comisuras de su boca.
De imágenes (Bilder)
El hombre del equilibrio, de Goya
Tú que estás sentado allí
balanceándote
en el borde más externo de la tierra,
volviendo tu rostro bañado en plata de luna
hacia nosotros -
¿No estás sonriendo, Noche, porque de repente lo
dejamos todo
por un tiempo:
guerra, paz, amor, infelicidad, dinero?
como amigos o
enemigos arrojándonos postrados,
soñando, murmurando
como locos en trance,
para continuar al día siguiente
en la misma
rutina de siempre?
Naturaleza muerta, de Kandinsky
La manzana casi se convierte en un tintero
y el fondo es casi un globo de cristal.
Dos líneas tiemblan de pasión
y hacen el amor en una mancha roja.
Una fotografía de rayos X de una mano
y un naipe roto.
¡la Reina de Corazones! - ¡ja! ¡Es ella quien ha causado
todo el alboroto!
De Flash Portraits
Llevar una vida de soltero
Tocas la flauta en un bosque.
Y la madera aprende la melodía
y se convierte en órgano.
Y la gente escucha sus gemidos
y dice: hay una
tormenta.
Bjorling
La comadreja de Dios sale a cazar.
y conoce al escarabajo de zanahoria
peluca de jazz.
Y gotas de pimienta
yum yum veneno de zorro.
Los ángeles gritan:
está masticando silbatos salmos
en la puerta de la vida!
Södergran
Starcatcher! -
tu red es brillo lleno
de detonaciones divinas
y el susurro de flores muertas. No nacido lo viste todo;
los enfermos curaron a los sanos.
Nadie crió mosquitos de poemas como tú:
vivientes,
chupasangre.
Claro Feo Hermoso Oscuro
1
Diktonius * es el nombre,
pero miento como todos los demás.
No son canciones las que canto
sino concreto,
no tengo pensamientos -
mi interior es un
esqueleto de hierro
- Mis líneas son las de una explosión
mi calor el de un cráter
- si buscas
frescura
te daré bloques
de hielo,
entiendo mucho,
no sé casi nada,
pero ¿qué te preocupa?
* Dikt, la primera sílaba del apellido del poeta,
significa poema en sueco.
2
¡El fuego florece en mí! -
sin ranúnculo: ¡un cráter!
Cataratas de fuego y cascadas de pasión. Piedras de
ceniza y carbón.
Hollín,
polvo,
lava, lava.
La grava fermenta. El granito cobra vida. La roca se
agrieta. Los
continentes se sacuden.
Hombre, hombre,
dios, dios.
Tú: ¡el
fuego florece en mí!
3
Mi rostro llora en la oscuridad,
pero sé que estoy hecho de granito.
Las salvajes inundaciones me han molido suave pero duro:
mi alma tiene una extraña sonrisa.
4
Nadie ve
las
vertiginosas curvas de alegría de mi lúgubre pasión .
Pero sé que mi flecha oscura
penetrará el regazo de luz del sol
como un rayo oscuro en un día brillante.
¡Entonces nacerán niños ingrávidos de corazón pesado!
5
Me resbalé
y caí,
y me convertí en un ser humano.
¡Dios, cómo corrí! -
como todas las demás ratas.
Eso es lo que se llama
la lucha por la existencia,
pero en realidad es solo miedo.
Todavía estoy
en movimiento
y estoy buscando el lugar
donde caí
para poder escapar.
6
¡Mi rabia! - ¡
con flores! - Los
campos se desvanecen en colores ardientes, la
tierra está sin aliento, el sol arroja
a torrentes
precozmente va directo al grano.
Mi frenesí
hace que brisas ligeras se ciernen
sobre prados de voluptuosidad.
Grito ¡hurra por cada abrazo!
Mi salvajismo
no conoce restricciones.
7
Soy
las entrañas puntiagudas
del desafío más áspero.
El contacto chirriante
con la piel satinada de la vida
no me asusta. Odio
el sol, la luna, todas las cosas,
incluso a ti.
Amo el dolor de mi corazón,
la oscuridad de mi espíritu
y la desesperación de mi alma.
8
Mis poemas no están compuestos en formas,
sino en carne humana.
En toda carne hay tendones, cartílagos,
cosas feas, ganglios.
Puede ser hermoso, pero córtalo en pedazos:
es feo.
Siempre estoy en pedazos
ningún pegamento me mantendrá unida.
9
Le arrancaron las garras al águila y dijeron: ¡
mira, está cojeando!
Le rompieron el pico y dijeron:
¡Golpea, maldito seas!
Le sacaron los ojos y dijeron: ¡
ahora mira!
Le rompieron las alas y dijeron: ¡
ahora vuela!
Lo metieron en una jaula y dijeron: ¡
un águila!
¡Pero un águila sigue siendo un águila
incluso si es un cadáver!
Arrancarle las garras, romperle el pico, romperle las
alas,
sacarle los ojos, encerrarla en mil jaulas:
de eso está compuesto el gran destino duro del águila,
de tal es el aire para el gran y áspero vuelo del
águila.
10
Lejos de mí están todos los grandes aires caballerescos;
No contengo, peleo,
irregular y salvajemente,
con puños sucios de matón
y patadas que no están permitidas.
Muchos no me dan
su bendición.
Pero canto
mientras lucho. Mi instrumento no es el
arpa de cuerdas brillantes
,
ni el violonchelo suspirante
ni el oboe que arrulla
y ríe,
sino el silbido que chilla
entre los labios crudos y helados.
Sin embargo, lo sé:
pondrá en marcha el tren de la era
.
Tomado de:
https://nordicvoicesinprint.wordpress.com/2010/12/17/elmer-diktonius/
El sueño del niño.
Un ángel vino
del cielo
con una salchicha en la mano
y me la dio.
¡Oh, qué bueno!
Y el ángel dijo, ¡ven al cielo!
y volamos. Y estaba Dios.
Con una piruleta en la boca.
Y me lo dio.
¡Y también fue bueno!
Y Dios dijo: ¡siempre hay carne
para los niños pobres,
y encima pasteles
y helado!
Y comimos.
Y todos nuestros estómagos retumbaron llenos.
Y Dios dijo: ¿
quién es ese que canta tan bien?
Mi nombre es Diktonius
Mi nombre es Diktonius,
un mentiroso como todos los demás.
no canto canciones
sino concretas,
no tengo ideas,
un esqueleto de hierro es mi ser interior.
Mis líneas son las de la explosión,
mi calor el cráter -
si buscas frescura
te doy bloques de hielo,
entiendo mucho,
sé muy poco -
pero ¡qué te importa!
traducido del finlandés al sueco por David McDuff
Tomado de:
http://nordicvoices.blogspot.com/2010/11/elmer-diktonius-2-poems.html
