Avelina Lésper: A HUEVO!!

Avelina Lésper: A HUEVO!!:  La demagogia feminista revanchista es parte de la ociosidad burguesa, las consignas sociales son los nuevos juegos viciosos, diversiones ...

POEMAS DE NIKOLAUS LENAU (pseudónimo de Nikolaus Franz Niembsch Edler von Strehlenau)

(25 de agosto de 1802, Lenauheim - 22 de agosto de 1850, Oberdöbling, Viena, Austria)

Primula veris

En el oeste sale el sol
Deja el cansado día dormido
Y los sauces arrastran sus serpentinas
En estas aguas, quietas y profundas.

Flujo, mis lágrimas amargas, fluyen siempre;
Todo lo que amo lo dejo atrás;
Tristemente susurro aquí los sauces,
Y la caña se sacude en el viento.

En mis profundos sufrimientos solitarios
Tiernamente brillas lejos,
Como contrarrestar estas cañas y juncos
Tiembla suave estrella de la tarde.

II

A menudo en la víspera me encanta pasear
Donde la juncia suspira tristemente,
Por senderos escondidos enredados,
Amor! y luego pienso en ti

Cuando el bosque se oscurece oscuro y oscuro,
Las juncia en el gemido del viento de la noche,
Entonces un leve gemido misterioso
Me pide llorar, todavía llorar solo.

Y creo que lo escuché flotando,
Tu dulce voz, remota pero clara,
Hasta que tu canción, descendiendo lentamente,
Se hunde en el mero silencio.

III

Angry sunset sky,
Nubes de trueno a la vista,
Cada brisa vuela,
Aire sensual y muerto.

De la tormenta espeluznante
Los relámpagos pálidos se rompen,
Su forma transitoria rápida
Parpadea a través del lago

Y yo soy mar para ver
Tú mismo, maravillosa noche
Streaming salvaje y gratis
Tus largas trenzas vuelan.

La sombra perdida.

Pues, no tengo ningún derecho
pero tu silencio me ahoga
y me arrastra a la nada
con tu injusto fallo callado.

¿Por qué no me digas algo,
Por qué no gritas? ¡Ni uno más!.
Si no te gustan los poemas
que estoy escribiendo yo.

Me agradeces que te confío
pero no bajas la armadura
y con tu paz despiadada
me tratas mal sin algo malo.

Conozco poco de esa tierra
y muere de sed cerca al pozo.
Sea mejor ser tu contrario
que una persona disimulada.

¿Vas a quebrar tu mutismo?
Con que por muerto me das;
el manantial de tus palabras
me murmura sólo del pasado.

Quiero refrescar mi frente
jarreando esa agua bendita,
pero perdida está la senda
y oculto el sitio de la fuente.

No quiero buscar ni encontrar
que no se revela a su mismo;
esperaré con aguante vasto
si mi sombra vas a retornar.

Otoño 

Llegó el otoño, las hojas caen, a
través del bosque resuena su alegato de despedida;
cuando la primavera y el ruiseñor llamaron
, los extrañé en el mar solitario.

Cómo una vez tan brillante era el cielo y la hora
que ahora ya no trae consuelo:
las olas del océano se negaron a florecer,
las tempestades del océano no cantaron.

Así que he pasado mis días jóvenes afligidos
y extrañando el aliento encantador de la primavera;
el otoño canta la canción de la partida:
mi corazón sigue soñando con su muerte.

El Postillón

Encantadora fue la noche de mayo, 

nubarrones plateados volando,
parece que la hermosa marea de primavera,
alegremente avanzando.

La pradera y la arboleda en el sueño yacían,
Cada camino abandonado;
Nada más que el rayo blanco de la luna
Sobre los caminos se despertó.

Suavemente y bajo, los Zephyrs se deslizaron,
y con
silencio en silencio , a través de la cámara silenciosa del sueño
los dulces niños de Spring se ruborizaron.

El riachuelo cantaba interiormente,
Y a través de los espacios abiertos,
Respirado deliciosamente en el exterior,
El abrazo floreciente.

Pero de cosas mucho más ásperas nació mi Postillón,
Él agitó su látigo, y sopló,
En la colina y dale a la bocina de su cuerno,
escuché los ecos en marcha.

Y con un estrepitoso y salvaje deleite,
Mis cuatro veloces caballos saltando,
Voló a través de la noche olorosa y olorosa,
Sus cascos medidos resonaban.

Bosque y llanura en rápido vuelo,
Apenas visto que desterrado;
Y como una visión, con miradas brillantes,
La aldea pacífica desapareció.

Justo en el corazón de la alegría de la marea de mayo, había
un pequeño patio de la iglesia,
que respondía al ojo del viajero apresurado, a los
pensamientos fervientes al mando.

Contra la niebla brumosa de la montaña, las
paredes pálidas se inclinaban;
El crucifijo de Cristo se levantó en tonto
Patética angustia.

Mi compañero cabalgaba
silencioso, Sadder, y más lentamente;
Comprueba el veloz corcel que montó,
miró la imagen sagrada.

'Aquí debo detenerme, rueda y caballo,
no tengas motivo para temerme;
Ahí yace el corse de mi viejo camarada,
en la tierra fría tan cerca de mí.

'¡Oh, ese tipo tan alegre! ¡Señor,
es una pena eterna!
Ninguno hizo sonar el claxon con tanta agitación,
o sonó tan claro.

"Aquí descanso cada vez que paso,
su melodía favorita repite,
que duerme tan tranquilo bajo la hierba,
y le doy un saludo de confianza".

Y al cementerio blanco, él envió
Cantos del camino feliz,
Que en la paz de la tumba fueron,
a reparar a su viejo amigo.

Y el tono fino, claro del eco del lejano
vino desde las montañas resonando,
como si el Postillón muerto
con sus canciones amadas cantara.

Galope completo, entonces, nos alejamos a toda velocidad,
por campos y fuentes saltarinas;
Largo dentro de mis oídos todavía estaba,
Ese eco de las montañas.

Mi corazón

Noche sin dormir, la lluvia torrencial,
  Mientras mi corazón siente un dolor incesante
  Oye el triste pasado que se hunde
  O el futuro incierto caminando a grandes zancadas.

  Corazón, es tan fatal como para hacer daño,
  no temeré que tu coraje se oscurezca,
  aunque el pasado sea lamentable
  y el futuro inquietud indefensa.

  Adelante, deja que lo mortal muera.
  Está la tormenta cerca, te golpeó alto.
  Quien vino seguro a Galilea
  hace el viaje ahora en ti.

Los tres gitanos

Tres hombres gitanos que vi un día
    estirados sobre la hierba juntos,
  como cansados ​​sobre el camino de arena
    mi vagón rozó el brezo.

  El primero de los tres estaba jugueteando con
    el resplandor de la tarde pálida,
  tocando un aire salvaje y apasionado,
    la melodía de una balada gitana.

  De la pipa del segundo se enroscaban las coronas de humo, los
    miraba derretirse a su gusto.
  Tan lleno de contenido, parecía que el mundo
    no tenía nada que agregar a su placer.

  ¿Y qué de la tercera? - Estaba profundamente dormido,
    confió su arpa a una rama;
  La brisa a través de las cuerdas barrió,
    Un sueño sobre sus cuerdas del corazón se deslizó.

  El atuendo de todos estaba gastado y deshilachado,
    con harapos grotescamente remendados;
  Pero burlándose del mundo, y sin problemas,
    los tres con el destino contendieron.

  Me mostraron cómo, con una burla triple,
    Cuando las preocupaciones de la vida nos dejan perplejos,
  Fumar, o dormir, o juguetear con ellas,
    Y despreciar los males que nos irritan.

  Pasé
    junto a ellos, pero mi mirada durante mucho tiempo se detuvo en el trío malhumorado.
  Sus rasgos oscuros de bronce eran agudos y fuertes,
    sus cabellos sueltos eran negros y rizados.

Para el amado desde lejos

Su dulce rosa aquí en el mar
    debo reunirme tristemente;
  ¡Lo cual, amado, a ti
    traería con qué gusto!

  ¡Pero Ay! si fuera la espuma
    que debería llevar esta flor,
  se desvanecería antes de que pudiera venir;
    Las rosas no pueden tarry.     Además,

  no dejes que ningún
destino mortal sea ​​un pretendiente,
  que no haya sido maquiavélido, puede llevar
    rosas sonrosadas para ella,

  o que el ruiseñor puede volar
    por sus hierbas anidando,
  o que con el suspiro del viento del oeste
    sus suaves pasos de trino.

Canciones de The Lake

I

  En el cielo, el sol está fallando,
    Y el fatigoso día dormiría,
  Aquí las hojas de los sauces se arrastran
    En el agua quieta y profunda.

  De mi querida debo cortar:
    ¡Fluye, oh lágrimas, fluye hacia adelante amain!
  En la brisa, las prisas tiemblan
    Y el sauce suspira de dolor.

  En mi alma, en silencio, afligido,
    te alumbras desde lejos,
  como a través de juncos que entrelazan a
    Gleams la estrella reflejada de la tarde.

  IV

  Puesta de sol aburrida y triste;
    Oscuridad las nubes pasan;
  Sensual, lleno de miedo,
    todos los vientos vuelan rápido.

  A través del estante salvaje del cielo
    Dispara el relámpago pálido;
  En las aguas negras
    arde su rastro parpadeante.

  En la intensa luz,
    medio, veo tu forma,
  y tu pelo alborotado
    revolotea en la tormenta.

  V

  Sobre el lago, mientras reposa,
    mora la luna con un resplandor sereno.
  Entremezcla rosas pálidas
    con la corona de juncos verdes.

  Los ciervos de los arbustos de la ladera se
    miran en la noche, las
  aves acuáticas en medio de las
    junglas se agitan vagamente con aleteos de luz.

  Bajo mi mirada teñida de lágrimas me inclino ahora,
    mientras a través de toda mi alma una rara
  emoción de pensamiento hacia ustedes ahora tiende
    como un éxtasis de oración.

Para una hermosa niña

Como el ros en tu cabello,
Chica, ¿pronto te marchitas?
Hermosa chica, oh querido
¡Antes de marchitar tu mente!

Chica, cuando llegó tu caída
Y todo el paraíso
Tu flor tomada
Y te sacó de ti mismo;

Si estás en los días marchitos
No tengas la alegría del coraje,
Para usar rosas en el cabello,
Porque sus mejillas se están desvaneciendo;

Oh, entonces evoca tu mente,
Si lo proteges de la escarcha,
En tu cara una flor,
Brillando a través de la noche de la muerte

A la muerte

Si una vez cambia en mi corazón,
Cuando la poesía de las llamas atrevidas
Y el fuego del amor desapareció,
Muerte, ¡luego rompe el cuerpo!

Rómpalo rápido, no lento,
Deja que tu cantante se vaya flotando,
No fertilices la vida en el campo
Con las cenizas de los sentimientos.

En una tumba

La fresca tarde de otoño, el viento sopla,
En la tumba de la madre, el niño llora,
Los amigos y familiares reprimen fuertemente
El predicador que habla tan conmovedor.
Él recuerda cuán devota era la mujer muerta,
Qué amable y amoroso para siempre,
Y cómo ella tan fielmente y despierta al niño
Siempre mantenido en el corazón; que tan duro se rompió
Que es cruel, en tal hora
Para alabar a los muertos no lo conoce;
El celoso sacerdote no sabe ni siente
Cómo cava en el corazón del niño.
Está lloviendo, más denso, descendiendo,
Como si el cielo llorara a la tumba,
Pero no molesta al mono muerto,
Además, ningún oyente se aleja silenciosamente de él.
Los muertos oyen el discurso fuerte
Tan poco como la lluvia se derrite,
Tan poco como el sonido del viento,
Como los lamentos de su hijo huérfano.
El sacerdote en la tumba piensa que es bueno
Él predica el poder y el fervor a la gente,
Babeando polvo al polvo,
Que él no cree en soplar.

El niño nacido, la madre muerta

La hermosa madre amor tiene la vida
Una víctima aquí, dado un niño floreciente,
Confiando y con el deseo más profundo,
Que todos los dioses lo reciben graciosamente;
Pero cuando ella quiere consagrar la bendición
En el apuro de su corazón,
Dejó caer su mano, temblando de alegría
El útero rompiendo el cuenco de la ofrenda.

El Schifferknecht

En la parte inferior del mimbre,
Ofendido por la mala suerte,
Allí descansa el pobre sirviente marinero
Con sus cansados ​​caballos.

Vive en la playa día y noche,
La estufa y sin hut,
Y prospera en la costa
Probablemente sin alegría.

La noche es genial, el viento sopla,
En silencio, la luna mira hacia abajo;
El Danubio murmura a su hijo
Canciones de pijamas bien conocidas.

Su sueño es dulce, lo bebe
En golpes fuertes y profundos;
Intoxícialo, tus fantasías,
De tus jarras de magia!

Déjalo caminar por la ladera cubierta de hierba
En la mañana dorada,
Y escuchó Vogelsang
En el bosque florecido!

Dale una casa y confianza,
Rodeado de árboles verdes,
Y una hermosa joven novia
¡Dale en sus sueños!

En la cabaña en la noche,
Allí benditos son ambos;
Regresa a casa con un sonido de campana feliz
La manada del pasto

Ahora él no oye los cascos de los caballos
Y no el azote que estalla,
El capitán no hace una larga llamada
Permanece en el bosque distante.

Él no mira hacia abajo desde la playa
Los pobres camaradas
Velvet su caballo en la tumba
Mantenga alejado el hilo malo.

El chico del barco

El caballo salvaje y espumoso
Cazado por espuelas golpes agudos,
En una pista con curvas
Con tormentas laterales inclinadas del cuerpo:
Así vuela, cuando la marea baja y se amontona,
El barco abajo de las olas, arriba,
De los fuertes vientos cruzados,
Con un mástil bajo y nublado.

El mar está rugiendo, se cuelga y gime
El impacto pesado del vehículo cargado
En su escape apresurado e inquieto;
El marinero alegre ¡hurra! ahogado.
El timonel está al timón,
La rueda gira con enormes brazos,
Siempre mirando con atención a la temblorosa vacilación
La Bussole con muchos pensamientos felices
Ya escucha el sonido del violín en la playa,
Donde las putas florecientes, divertidas saltan,
Al igual que el marinero están dispuestos.
Felizmente, para ver la casa de nuevo,
Fresco arriba y abajo en la parte superior suave
Atrevido paso el capitán
Y sonriendo, mirando hacia las velas,
El oleaje completo en la ceja
Del viento de las posesiones deliciosas y fugaces.

Allí un niño trepa ágil y alegremente
Los brotes suben por la escalera oscilante;
Él ya ha llegado en prisa viva
Las velas más altas en el orgulloso mástil;
La bola de aire, el Wolkenraser,
El Selector Lunar, el Stargrass;
Entonces el rocío podrido se rompe por la mitad,
De lo que se movía, un grito chillón
Él cae al mar,
Y las olas se estrellan sobre él.

En vano, marineros, es tu esfuerzo
Para salvar al joven, él se ha ido!
Como bestias hambrientas derriban las olas
Para encontrarse con la víctima, resoplan y ladran;
Ya lo ha devorado airadamente,
Y los otros saltan sobre ellos,
¿Quién está celoso de los codiciosos?
Con espuma en la garganta y ruido salvaje.

El sol sale al cielo,
Los vientos se están rompiendo, cada ola está en silencio,
Y triste es el marino celebrando,
Reflexionando sobre sus lotes cambiables.
Claramente, el viejo asesino mira el océano
Al cielo, como si no hubiera hecho nada.


Desde la primavera cálido, brazos suaves
Regalaron la rápida desgracia sin piedad
Él abajo en el mar profundo.
Sobre él y sus sueños juveniles
¿Ves las frías olas espumando?
Él nunca saluda a su patria.

O la primavera tiene un cliente
¿Quieres enviar después de la razón genial,
Cuando dejó caer a este chico?
¿Se reúnen las sirenas a su alrededor?
Froherstaunt, en el coral
Aún así, mazmorra aburrida, oscura?

Ellos ya tejen alegres y asustados,
Hermosa desconocida, en los rizos mojados
¿Estás musitando el rosario blanco?
Conviértete en sus arrecifes de roca
Aún no se ha apoderado de un oscuro anhelo
Después de que brille la serenidad de la primavera de la tierra?

POEMAS DE JEAN COCTEAU

(5 de julio de 1889, Maisons-Laffitte, Francia - 11 de octubre de 1963, Milly-la-Forêt, Francia)

El poeta es exacto. La poesía es

exactitud...

El poeta es exacto. La poesía es exactitud. Desde Baudelaire, el público ha comprendido, poco a poco,
que la poesía es uno de los medios más insolentes de decir la verdad.
No existe arma de mayor precisión; y para defenderse, con una defensa instintiva, de la angustia de la
exactitud y de las claridades reveladoras, se obstinan las gentes en confundir la poesía con la mentira,
la viveza de espíritu con la paradoja.
¿Para qué referir una historia que no lleve en sí el peso inimitable de la verdad? ¿Para qué Memorias
imaginarias, falsas anécdotas, frases que se equivocan de labios y recuerdos pintorescos? El peso muerto
de la inexactitud abruma de fatiga.
Muy distinto es el haz de luz de un proyector, que se pasea por la superficie de esa noche acumulada
detrás de cada uno de nosotros y que se detiene sobre un rostro, un acto o un lugar significativos, de forma
que les dé el máximo de fuerza expresiva y de resurrección.[...]

1934-1935. Un telón cae, un telón se levanta. La vida ha muerto, viva la vida! Ha muerto una época, que he
vivido desde su comienzo intensamente, pero contra toda mi voluntad; mis antenas me anuncian que
empieza una era nueva en la que entreveo la nobleza cuyos signos me agradan. Aprovecho unos minutos de
entreacto para levantarme, descansar, volverme y pasear mi anteojo. [...]

Un señor, cuya papel de cartas se embellece con profusión de lugares comunes grabados: Legión de Honor...,
Palmas Académicas... , teléfono... , telégrafo... , me censura el empleo de lugares comunes que ruedan por
todas partes. Yo enrojecería de vergüenza si el periodismo no me diera el ejemplo y el estilo frívolo que
exige no comportase el uso de tales términos; unos, sin excusa; otros, magníficos, firmes en sus pedestales
de mármol puro, verdaderas obras maestras de los siglos. ¿Nacieron alguna, vez? ¿Salieron, sin padre, del
fondo de las excavaciones?
Un agricultor encuentra los brazos de la Venus de Milo. ¿A quién pertenecen? ¿A la Venus de Milo o al
agricultor? Pertenecen al mito. Se abrazan al cuello de la poesía. Son serpientes blancas que tienen vida propia.
¡Qué delicia emplear los: «No obstante », "En resumen », «Por lo demás... », «Aparte de », «En una palabra »
que se ensamblan ellos solos como fragmentos de un puzzle!
Perdóname, lector. Compréndeme. Ayúdame. Juega conmigo. No te quedes en pie delante de mi mesa.
Conviene escribir y leer juntos esta prosa con plantilla y por retazos.

Fragmento de "Retratos-Recuerdo" 1935
Traducción de Enrique López Martín
De "Obras escogidas" Editorial Aguilar 1966

  

Fruto

Un farol dominguero
madurado por el viento
puede incendiar las ramas.
Debe recogerse antes.

Versión de L.S.

Hay gentes que lo poseen todo...

Hay gentes que lo poseen todo y no consiguen hacerlo creer; ricos tan pobres y nobles tan vulgares
que la incredulidad que suscitan acaba por hacerlos tímidos y les da una actitud sospechosa.
En algunas mujeres, las más hermosas perlas resultan falsas. En cambio, en otras las perlas falsas parecen
verdaderas. De igual modo, hay hombres que inspiran una confianza ciega y que gozan de privilegios
que no podrían pretender. Guillermo Tomás pertenecía a esa raza de ventura.
Se le creía. No necesitaba adoptar precaución alguna ni hacer ningún cálculo. Una estrella de mentira le
llevaba derechamente a su objeto. Así, nunca tenía el rostro preocupado, turbado ni ceñudo. No sabiendo
nadar ni patinar, podía decir: «Yo patino y yo nado.» Todos le habían visto sobre el hielo y en el agua.
Un hada especial da esa suerte en el nacimiento.
Hay algunos que triunfan y a cuya cuna no acudió más hada que esa.
Nunca se le ocurrió a Guillermo hacer su examen y pensar: «¿Cómo saldré de esto?», o «Estoy engañando»,
o «Soy un miserable», o «Soy un hombre hábil».
Caminaba estrechamente unido a su fábula.
Cuanto más vivía su papel, más se incorporaba a él y más le aportaba ese fuego y esa franqueza que persuade.

Fragmento de "Tomás el impostor" 1923
Traducción de Luis Hernández Alfonso
De "Obras escogidas" Editorial Aguilar 1966

 Mediodía

El sol cae aplomado

El pájaro
Alcanzando su sombra
Se posa dulcemente sobre ella
En Bizerte

Y un campesino corre...

Oda a Picasso  (fragmento)

Recuerdo de Montparnasse

«Oh mi bella»

los sitios de sombra

                  fuma su pipa
sentado en sí
y contra sí


cita en casa de Nadar
                             con
               la eternidad


                  el oro del hielo
              gira alrededor

del domador

                              de musas
              que         cuelga

una cacerola
al perro de la troupe

a su vez amordazado
medita
un golpe bajo


una                        zancadilla

                  inesperada

                       pues

habiéndose
                       bufado de ellas

                             fue
                   hecho prisionero
           en su ronda terrible


y allí

busca


por
donde
                                        salir

Versión de Cristina Peri Rossi
José J. Olañeta, Editor 2003
 

 

Un amigo duerme

Tus manos por las sábanas eran mis hojas muertas. Mi otoño era un amor por tu verano.
El viento del recuerdo resonaba en las puertas de lugares que nunca visitáramos.

Permití la mentira de tu sueño egoísta allá donde tus pasos borra el sueño. Crees estar donde estás.
Qué triste nos resulta estar donde no estamos, así siempre.

Tu vivías hundido dentro de otro tú mismo, abstraído a tal punto de tu cuerpo que eras como de piedra.
Duro para el que ama es tener un retrato solamente.

Inmóvil, desvelado, yo visitaba estancias a las que nunca ya retornaremos.
Corría como un loco sin remover los miembros: el mentón apoyado sobre el puño.

Y, cuando regresaba de esa carrera inerte, te encontraba aburrido, con los ojos cerrados,
con tu aliento y con tu enorme mano abiertos, y tu boca rebosante de noche...

El Cabo de la Buena Esperanza

una seria turba árabe, francesa prevenida
por los radiotelegramas hormiguea Islam el calor
negrillos en los árboles            el vendedor
de buñuelos con miel                  el severo servicio de orden
los reporteros                                 los fotógrafos
seis mil espectadores
caras mirando hacia occidente esperan
prestos al entusiasmo
por una liza
el anuncio espléndido

el-joven -que-ha -cruzado-el-mar

tres torpederos
chafados en su baba

Traducción de Enrique López Martín

Mediodía

El sol cae aplomado

El pájaro
Alcanzando su sombra
Se posa dulcemente sobre ella
En Bizerte

Y un campesino corre.

El paquete rojo

Mi sangre se ha transformado en tinta. Convendría evitar a toda costa esta repugnancia. Estoy envenenado hasta la médula. Canté en la oscuridad y ahora es esa canción la que me da miedo. Más aún: soy leproso. ¿Conocéis las manchas de moho que simulan un perfil? No sé que encanto de mi lepra engaña al mundo y lo autoriza a abrazarme. ¡Peor para él! No me conciernen las continuaciones. Solo he expuesto llagas. Hablan de graciosas fantasías: es culpa mía. Es de locos exponerse inútilmente..

Mi desorden se amontona hasta el cielo. Los que amaba están unidos al cielo por un elástico. Vuelvo la cabeza… Ya no están más ahí

Por la mañana me inclino, me inclino y me dejo caer. Caigo por la fatiga, el dolor, el sueño. Soy inculto, nulo. No conozco ninguna cifra, ningún dato, ni nombres de ríos ni lenguas vivas o muertas. Cosecho ceros en historia y geografía. Si no fuera por algunos milagros, me perseguirían. Por otra parte he robado los papeles a un tal J. C. nacido en M. L. el… muerto con 18 años tras una brillante carrera poética..

Esta cabellera, este sistema nervioso mal plantado, esta Francia, esta tierra, no me pertenecen. Me repugnan. Los cancelo mientras sueño de noche..

La madre no ve más que fuego. La amo. Me lo da. No digáis que la engaño. Como contrapartida le doy la ilusión de tener un hijo..

He dejado el paquete. Que me encierren, que me linchen. Que lo entienda quien quiera: Soy una mentira que siempre dice la verdad.

Final

Por la mañana me inclino, me inclino y me dejo caer. Caigo por la fatiga, el dolor, el sueño. Soy inculto, nulo. No conozco ninguna cifra, ningún dato, ni nombres de ríos ni lenguas vivas o muertas. Cosecho ceros en historia y geografía. Si no fuera por algunos milagros, me perseguirían. Por otra parte he robado los papeles a un tal J. C. nacido en M. L. el… muerto con 18 años tras una brillante carrera poética.

Esta cabellera, este sistema nervioso mal plantado, esta Francia, esta tierra, no me pertenecen. Me repugnan. Los cancelo mientras sueño de noche.

La madre no ve más que fuego. La amo. Me lo da. No digáis que la engaño. Como contrapartida le doy la ilusión de tener un hijo.

He dejado el paquete. Que me encierren, que me linchen. Que lo entienda quien quiera: Soy una mentira que siempre dice la verdad.

EL DERECHO Y EL REVÉS

 

Veo la muerte abajo, en lo alto de esta bella edad

donde me encuentro, por desgracia, a mitad del viaje;

la juventud me abandona y he recibido su golpe.

Se lleva riendo mi corona de rosas;

muerte, viva en nuestro revés, compones

la trama de nuestro tejido.

 .

No podemos verte y te notamos mezclada

con los placeres, al amor cuyo calor alado

endurece los corazones, como nieve disuelta;

si bien tus habitantes reposasen en la hierba,

nosotros caminábamos despreocupados sobre la tela soberbia

y, de repente, estamos debajo.

.

Estamos tan cerca de la dulce vida

que solo por la muerte nos alegra,

abre el pasaje y nos deja la mano.

Algunas veces buscamos vencer el misterio,

y por el mismo camino volver a la tierra:

no existe más el camino.

.

Vivos podemos, toda nuestra existencia,

medir la distancia de la tierra al sol

y para no morir urdir preparativos;

leemos un lado de la página del libro;

el otro se nos oculta. No podemos seguir más,

saber qué pasa después.

.

Veo la mar demasiado corta que siempre arrebata

a la orilla un beso para besar la otra orilla;

la mentirosa arregla muy bien esos instantes.

Pronto la imitará mi amante fiel,

buscando en otra parte Abril, como la golondrina.

Voy a cumplir treinta años.

.

¡Treinta años! ¿Me tomáis el pelo? Es la gracia de los mármoles,

el sol de mediodía que cae sobre los árboles,

vuestro andar de treinta años es vuestro primer andar.

Hasta entonces sois una loca semilla;

vais… callaos. Miradme. Bostezo.

No os escucharé.

..

No quiero mentir a quien me engaña,

la rosa de mi corazón separa sus pétalos,

y pese a que aún deba vivir largo tiempo

poco importan el sol y los mármoles griegos;

hasta aquí aprendía la vida; me hiere.

Debo aprender la muerte.

.

Vuestra posada, ¡oh muerte!, no lleva ninguna enseña.

Me gustaría ver, de lejos, un hermoso cisne que sangra

y canta mientras le torcéis el cuello.

De este modo conocería aquello de lo que no dudo:

el lugar donde el sueño interrumpirá mi ruta,

y si debo caminar mucho.

.

En efecto, os acostáis como un ángel níveo,

más que el bronce pesado, más ligero que el corcho,

sobre el amante cuyo espasmo al fin os alcanza;

sobre vuestro fuego helado la carne deviene estatua,

pero, a la larga, hace falta, muerte, que me acostumbre

a recibiros en mi cama.

.

Vuestro deseo no conoce ni la edad ni el sexo,

ninguno de entre los más bellos que veja vuestro desdén;

pese a todo, vuestro amor atrae a los amantes.

Vuestro beso, a veces, los venga de una vergüenza,

o bien os acostáis entre los dos, bello ángel,

para oscuras satisfacciones.

.

Mejor que Venus, ¡oh muerte!, habitáis nuestras capas,

paráis nuestros corazones, atormentáis nuestras bocas,

nos cerráis los ojos y nos ensordecéis.

Dais a Venus un rostro ordinario,

porque, hasta donde creo gustaros,

tengo asimismo miedo del amor.

.

Rival de Venus, que me rompa y que me cosa

para siempre en las sábanas donde vuestro ángel me esposa;

que jamás me abandone, soy hijo de rey.

Y, acostado al revés, sintiendo su ala pegada,

me habla de usted, pero jamás me enseña

todo lo que dejo en al derecho.

Preámbulo (un borrador para una canción poética)

... Preámbulo

Un borrador
para un ars poetica

. . . . . . .

Vamos a conseguir nuestros sueños despegarse

El grano de centeno
libre de la charla de la hierba
et loin de arbres orateurs

I

planta de

que

se va a brotar


Pero olvidarse de
las festividades rústicos

para la palabra explosiva
cae inofensivamente
eterna a través de
las generaciones compactos

y con excepción de que

nada
denotates

su dinamita dulce perfumada

Saludos
descarto elocuencia
la vela vacía
y la vela hinchada
que hacen que el barco
pierda su rumbo

Mis tintas de tinta
y allí

y allá

y allí

y
allá

duerme
poesía profunda

El armario con paneles de espejo
lavando témpanos de hielo
La niña esquimal

soñando
en un montón
de negros húmedos
Su nariz estaba
aplastada
contra la ventana -pane
de aburridas Navidades

Un oso blanco
adornado con moaré cromático se

seca en el sol de medianoche

Liners

El enorme artículo de lujo

Lentamente
enciende todas sus luces

y así
hunde la bola del vestido de noche
en los mil espejos
del hotel palacio

Y ahora
soy

el delgado Colón de los fenómenos
solo
en el frente
de un armario con paneles de espejo
lleno de lino
y trabado con una llave

El obstinado minero
del vacío
explota
su mina fértil

el potencial en el
brillos ásperos allí
mezclándose con su roca blanca

Oh
princesa del sueño loco
escucha mi cuerno
y mi jauría de perros

te liberé
del bosque
donde encontramos el hechizo

Aquí estamos
con el bolígrafo
con el otro
casado
en la página

Isles sollozos de Ariadne

Ariadnes
arrastrando
sellos de Aridnes

porque te traiciono mis bellas estrofas
para
correr y despertar en
otro lado

No planeo arquitectura

Simplemente
sordo
como tú Beethoven

ciego
como tú
Homer
innumerable anciano

nacido en todas partes

me explico
en las praderas del
silencio interior

y el trabajo de la misión
y el poema de la obra
y la estrofa del poema
y el grupo de la estrofa
y las palabras del grupo
y las letras de la palabra
y la menor
bucle de las letras

es su pie
de satén atento
que coloco en posición
rosa
equilibrista
aspirado por el vacío

a la izquierda a la derecha
el dios da un batido
y camino
hacia el otro lado
con precaución infinita

Caramelo suave

Toma una chica joven.
Llénala con hielo y
agítalo todo para que sea andrógino
y devuélvela a su familia.
Hola, hola, operadora, no me corten ¡
Ah! qué triste es ser el rey de los animales,
nadie dice una palabra
¡Oh! El amor es el peor de los males
Toma una niña,
Llénala de hielo y ginebra
Pon una leve gota de angostura en su boca
Conozco a un hombre muy infeliz
que tocó los nocturnos de Chopin en el tambor
Hola, hola, el operador no corta me fuera
yo estaba hablando con .... yo estaba hablando con el .... hola, hola?
Nadie dice una palabra.
-No encuentras que el arte es un poco .....
Les decimos a los niños que se laven las manos
No les decimos que se laven los dientes ...
caramelo suave--

POEMAS DE NICOLE GARAY

(10 de septiembre de 1873, Panamá - 19 de junio de 1928, Panamá)

EL ÁRBOL.

A mi hermano

Queriendo acaso darme un buen amigo,
cuando yo vine al mundo, una mañana,
sembró mi padre al pié de mi ventana
un árbol que creció a la par conmigo.

Callado confidente y fiel testigo

de las congojas de mi edad temprana,

prestó su copa, al elevarse ufana,

sombra a mi estancia y generoso abrigo.

Cuántas veces las gotas de mi llanto,

tras de surcar ardientes mis mejillas,

cayeron en sus hojas cual rocío;

Y causa al alma de simpar quebranto

fue el ver cuál se tornaban amarillas

las hojas que regaba el llanto mío.

Nupcial

Siento entonces que mis fuerzas 

me convierten en Sansón 

y ay! de aquel que en mi presencia

menosprecie a mi nación.

Vio en un cielo de vagos reflejos de amatista

las vidas de las vírgenes del valle terrenal

y, tras de escoger mucho –cual Padre y como artista–

una tomó consigo de albura sin igual.

Tornó a volar mi Padre. Voló también el Santo

a otro cielo de púrpura; y yo vi con espanto

cuál de un varón  la vida sacaron de un crisol;

y uniéndolas mi Padre bendijo las dos vidas.

Huyó mi sueño; empero, mañana hallará unidas

vuestras dos existencia, al levantarse, el sol.

La tierna mamá

La dulce y tierna mamá

tiene a la nena en sus brazos,

pobrecita! hecha pedazos

su mano derecha está.

Por asomarse al balcón

cayó la nena a la calle…

la madre, imposible que halle

un consuelo a su aflicción.

Llega el doctor, la importuna

mientras la mano entablilla;

la muñeca llora y chilla

y al fin se aquieta en la cuna.

La mece un pie pequeñito

que calza escarpín de hule

mientras la arrulla quedito

la canción del Rey de Tule.

Gracias a Dios! Se ha dormido,

dice la tierna mamá,

y de puntillas se va,

que el almuerzo está servido.

El Niño Patriota

No es mi patria Portobelo

Ni Santiago ni Natá,

Ni es David, ni es Aguadulce

ni es la propia capital.

Es mi patria cuanto abarca 

desde un mar al otro mar,

la bandera panameña

con su rítmico ondear.

Soy un niño… pero istmeño!

y me late el corazón 

cuando, lejos de mi patria

pienso en su último rincón.

Siento entonces que mis fuerzas 

me convierten en Sansón 

y ay! de aquel que en mi presencia

menosprecie a mi nación.

Madres

Quedó en suspenso el brazo al golpe listo

al verlas, denodadas y pujantes,

sembrar entre sus propios semejantes

de la patria y de Dios el amor mixto.

Luchando con tesón antes no visto,

las pequeñas tornáronse gigantes,

por defender la lengua de Cervantes

y conservar la Religión de Cristo.

A qué negar que su labor fecunda

cuando es basada en el amor cristiano

puede ser origen de una paz profunda?

Madres son, madres tiernas igualmente

ya le den a la patria un ciudadano

o hagan brotar la luz de alguna mente.

La Hora Triste

Vé, ligero pensamiento; vuela, rauda fantasía;

tus mil alas bate al viento y remóntate al Cenit.

Suenan bélicos clarines en la amada patria mía

y en los quietos arrozales flota el alma de Judit.

Trueca el himno hoy en guerrera su pacífica armonía;

nos inflama la bandera como el sol en el Cenit;

la profana el extranjero? Castiguemos su osadía

que inviolable es nuestra enseña como el velo de Tanit.

Atraviesa las fronteras; vuela, vuela pensamiento;

en la voz del océano, en el trueno y en el viento

narra al orbe la victoria que reclama el ofensor.

Di que no hubo un solo istmeño que escondiera el noble pecho;

di que todos se aprontaron a morir en el Derecho

y que el alma esta abatida…peso en alto está el honor.

De Ayer a Hoy

Cuántas veces paseándonos del brazo

por el jardín, los dos,

como gentes que saben lo que tratan

hablábamos de amor.

Y él me dijo: está siempre en mis labios

el nombre del Señor;

mi madre eternamente en mi memoria

y tú en mi corazón.

Más tarde (cuando vino del colegio)

me abrió su corazón

y allí tenía ilusiones y esperanzas,

pero...no estaba yo.

Los tres Amores

Quiso un artista hacer una pintura

del amor puro y su misión de gloria

y llevando a su pueblo a la victoria

trazó de Juana de Arco la figura.

No satisfecho de su criatura

busca otro tipo en la sagrada historia:

la penitente que desde la escoria

sube en alas de amor a excelsa altura.

Mas halla éste el pintor infiel retrato

de ese amor que perdona, que redime

al criminal tornándolo un ser bueno.

Y entre abierta la viste con recato

pintó una madre en éxtasis sublime

ante el hijo suspenso de su seno.

Pedacito de Tierra

Pedacito de tierra! Tan alegre y soleado

bajo el azul profundo de tu suelo estival,

tú viniste a la vida como un predestinado,

libre de toda mancha de culpa original.

Talvez te va cansando que a cada nueva aurora

tu sueño se interrumpa al eco de mi voz

como si no bastara la cálida y sonora,

canción con que te arrullan tus mares que son dos.

Noble en la desventura, noble en el sacrificio,

en medio de las naciones del mundo occidental,

fiel al lema que reza "Pro mundi beneficio",

dejaste abrir tus vísceras para hacer el canal.

Pedacito de tierra, cuna de ilustres hombres

que dieron alto ejemplo de abnegación y honor,

digan todos los labios la gloria de sus nombres,

canten todas las liras himnos en su loor!

Cuándo pensaron Fábrega, Arosemena, Herrera,

Durán, Icaza, Hurtado, Urriola y tantos más...

que tras de una centuria hijos del Istmo hubiera

prontos a atar al Cóndor las alas por detrás!...

Pedacito de tierra, tú no has necesitado

del bautizo de sangre casi tradicional

con que al nacer los pueblos de América han lavado

la mancha de un presunto pecado original!

A la bandera panameña

Mantengamos en alto la enseña

que en aurora de suave irradiar

vio la libre nación panameña

bajo un cielo sin nubes flotar.

Veneremos la hermosa bandera

que en los aires invita la union

que el itsmeño mil muertes prefiera

al sufrir un ultraje al pendón.

Al altar de la patria lleguemos

una rama de olivo a ofrendar

los rencores de ayer olvidemos

que el pendón tricolor va a ondear.