Avelina Lésper: VISITA GUIADA POR AVELINA LÉSPER EN EL INSTITUTO C...

Avelina Lésper: VISITA GUIADA POR AVELINA LÉSPER EN EL INSTITUTO C...: VISITA GUIADA PARA LA EXPOSICIÓN  EL AMOR VISTO POR EL ARTE Lunes 12 de noviembre en la Capilla del  Instituto Cultural Cabañas ...

POEMAS DE ADRIANO SPATOLA

EL cuaderno blanco1 
Despertar anunciarse mostrarse en la inquietud de un lugar que es la presencia de la presencia el desafío inadvertible la sospecha la imputación un resultado de la alusión una respuesta defectuosa. 
2 
entetanto y pensamiento diurnno ensancha la hendidura desmiente y el exceso de los jugos la agitación del cuerpo en el gesto que corresponde a los decretos al enredo al traje de cartón piedra del otro protagonista. 
3 
Un infusión que desbloquea y redobla las exfoliaciones las insinuaciones las insidias las emociones ocultas de un arte en la concordancia con los objetos absolutos en la máscara blanca que articula sílabas hostiles. 
4
Un sonide que corresponde a la trama de la distancia a la remota demanda de la maquinación del cómplice o al canon algebraico en el choque de los nuevos fragmentos de la tarea de la sustancia en el orden de la maniobra. 
Majakovskiiiiiiij
Alamogordo 1945 - Poema de Adriano Spatola
en Creta Mycenae, México o Babilonia, 
y su tarea, joven ephebe, ha cambiado radicalmente, 
no estamos hablando de cantar a coro a la luz de la luna 
ni fingir el calor de una hoguera pastoreando una manada metálica de la 
que estamos hablando, observamos cuidadosamente y nos mantenemos preparados 
porque de un momento a otro la tumba de nuestro padre se abrirá 
y una sombra se moverá sobre la tierra con la fuerza del señor 
que primero hizo posible 
quién la destruirá en un abrazo 
2, 
la herida infligida en la tierra cura lentamente a 
los indignados de la generación a las orillas del Guadalcanal
beber vodka en Leningrado y whisky en Piazzale Michelangelo 
tocando jazz en la costa oeste, 
todo esto es muy importante, 
todo esto debe recordarse 
3 
A.S. de Diaries (Londres, Museo Británico) 
durante los días que estuve en la oscuridad 
una noche abrí repentinamente la ventana sobre la piazza: 
el sol estaba saliendo 
(sol) 
y los humanos? rezaron tendidos bajo delicados automóviles 
mientras las rejillas de la alcantarilla chupaban a los niños ya ciegos y 
decían a los enemigos implorantes a 
los ángeles que luchaban contra las escaleras de fuego que desmantelaban los relojes en las agujas góticas 
diciendo la venganza del tiempo en las horas humanas que 
las escotillas de escape ya estaban cerradas
la historia estaba en mi cama con las piernas abiertas de par en par, 
aunque yo era inocente como el resto 
4 
en el laboratorio del templo del desierto, los 
niños inquietos preparan la versión definitiva, 
tentada la última vez por el fruto del conocimiento 
en su vientre, depositan el óvulo para ser fertilizado en 
el altar de El abrazo sagrado es la torre metálica 
de la cavidad desinfectada introducida en tu cuerpo. 
Lo que puede hacer un poeta pero cultivar verrugas en su rostro 
, verás cómo el aire prueba el fuego toca la luz 
madre tierra creada por nuestro amor ambiguo 
5 
y repite la creación del mito 
arrojado. hombres sobre el hombro de uno para que se conviertan en piedras 
el sacerdote implora la semilla divina (energía)
(sol) semen encefálico de cada forma viviente 
tiempo (fuego) causa divina (vis viva) ameba división eterna de su núcleo 
universos quemados y recreados: múltiples en la unidad de repetición (actus) 
(energía) materia asumida en la ciudad de Dios 
constante polio de cada protoplasma 
señor de lo negativo y positivo del numerador y el denominador de la parte y el conjunto 
(óvulo) un clic será suficiente para proliferar 
(semen) la fertilización (fisión) en su cuerpo que concebirá 
(los núcleos tienen una masa total inferior a su origen) 
fertilización por fisión manos humanas reproducen dios (la división del óvulo) 
aire fuego luz (sol que adoran) 
6
Él fija la estación. Su voz suelta entre las nubes hace que la luz brille sobre la tierra. 
Tu y nuestro destino. La madre tierra 
aquí es el orgasmo de Shamash, la victoria del tiempo 
cuando el amor del universo explotará 
y el hijo del sol echará sus raíces encadenadas. en la torre de Babilonia, 
cuando su vientre se rasgue por el coito divino 
y los árboles se agrieten bajo la lluvia solar 
umén, uménaion, umén o uménai o 
toda su fuerza en usted 
y eros y thanatos 
confunden el ojo derecho y el ojo izquierdo de su eternidad en su única mirada 
7, 
aunque su nombre solo puede estar escrito al revés, 
no inminente, no es causa transitiva, 
nos entregamos a la reconstrucción.
para que la violencia encontrara materia nueva sobre la que alimentarse 
mil veces 
destruimos piedra con fuego y con piedra sofocada por el fuego, pero ahora el eterno río arranca la presa de la historia que se 
extiende por toda la llanura sin traerte nada 
que obligó al primer ser a dividirse para para renovar la especie 
mientras en él te hundiste suavemente como una piedra en el barro 
y preparaste el inexorable cumplimiento de la justicia más injusta 
que he engendrado en vano 
porque el cordón umbilical es el camino que toma este parásito abrasador para infectar al hijo después del Madre, 
se cuelgan de troncos muertos que con un beso traicionan a la raza humana. 
Me senté en medio de un río desbordado.
¿Son esos mis hermanos, allá abajo, los que veo evacuando? 
Cuento los cadáveres que siguen la corriente hasta el mar. 
Me pregunto qué huertos van a fertilizar 
porque esta es la demostrable necesidad de 
encender el aliento de un hombre muerto para iluminar tu camino, en 
cuanto a que la vaca que intenta salir sin aliento vuelva a subir al despeñadero resbaladiza por la suciedad 
que he conocido el dios de bovino desde que visitó las prostitutas sagradas, a lo largo de Tebas 
que estoy de que la momia en el Louvre (radiactivo) 
que sería vano espolvorear grano en mis cuencas de los ojos 
o comer de mi carne; tocado por dios 
a mi lado, el serrín de la serpiente despierta 
y la inscripción no descifrada encontrada en los pasillos asirios habla
mientras el feto de dos cabezas flota contra el vaso de cristal que vibra en alcohol 
La composición del texto para abrir
la dimensión exacta de la inserción en el susurro de las páginas
o ver cómo el texto usa el cuerpo,
ver cómo el trabajo es cósmico, biológico y lógico
en voces nocturnas en explosiones aurorales
en el raspado de arañazos que enciende
aquí debajo del fuego. cielo blando pegado por todos los dedos
palabras que hablan

2
se vuelve hacia la noche, le grita desde la ventana
para frenar o la existencia es el círculo, el espacio
es rítmico arpón de balanceo que roza los labios
gestos de bronce cuarto oscuro una mancha dejada por el agua
enmarcada congelada hipócrita polvo de la cara hipnosis
ver pero cómo la negación modifica el texto
con palabras posibles con palabras imposibles

3,
pero el texto es un objeto vivo provisto de teclas,
la resección bruta, su efecto, la increíble ósmosis,
este es el momento en que esperas para comenzar a cortar,
mira cómo se estira y se hincha, está listo para estallar
, es la joven anaconda que muerde su propia cola arrastrando el
olor de las marismas olor acuñado por el aliento de los pantanos
un libro un cuaderno una pluma un deseo indoloro
sin palabras

4
cansado ahora se da cuenta de sus propios propósitos
no es difícil probar varias pruebas varios experimentos
preparativos improbables para un viaje por ahora seguro que
tú también te dejas estéril, no abras la puerta
eccema intratable la carne estampada las ruinas el matadero
en el texto todo acumula todo se derrite en vapor
recuerda que es tarde recuerde que es hora de ir a despedirse
con unas cuantas palabras inocuas y cuidadosas

5
después de los primeros golpes el material se vuelve insensible
o sensible incierto privilegiado privado privilegiado privilegiado declinación
en términos de funciones orgánicas o mal funcionamiento
o en términos de alternativas monódicas incómodas y desconchadas.
En este punto, cómo el texto comienza a fallar el compás,
la negativa es negarte. Empiezas con la misma negativa que antes,
pero aceptarás cualquier otra tarea encomendada. a ti
que no necesitas palabras

6
que es incoherente que está sin determinar su enfermedad no tiene ningún propósito
, ahora que estamos en el texto los accesorios parecen desaparecer
un sustantivo es un exceso de tos al comienzo de la histeria
el embellecimiento vulgar las tijeras de que chorrean sangre
y sin halcones y sin promesas, sin cuernos de caza sin catarsis
del las maderas están llenas de frágiles víctimas estúpidas y dóciles
las maderas están llenas de amor y cómo odia amar
esta palabra

7 en
poco tiempo en el texto, la parte final habrá comenzado el
catálogo de modales y de las canciones y las narcosas marcadas
en el calendario con un lápiz. fecha de entrega
un verbo es el parásito el narciso la rabia debajo de la piel
pero vea cómo la máquina se mastica, burbujea y calienta a medida que
la música aumenta, la mano corrige las luces, baja
la cabeza, aún más baja, abre los brazos, no cierra los ojos,
cancela esa palabra 
la dimensión exacta de la inserción en el susurro de las páginas 
o ver cómo el texto usa el cuerpo, 
ver cómo el trabajo es cósmico, biológico y lógico 
en voces nocturnas en explosiones aurorales 
en el raspado de arañazos que enciende 
aquí debajo del fuego. cielo blando pegado por todos los dedos 
palabras que hablan 
2 
se vuelve hacia la noche, le grita desde la ventana 
para frenar o la existencia es el círculo, el espacio 
es rítmico arpón de balanceo que roza los labios 
gestos de bronce cuarto oscuro una mancha dejada por el agua 
enmarcada congelada hipócrita polvo de la cara hipnosis 
ver pero cómo la negación modifica el texto
con palabras posibles con palabras imposibles 
3, 
pero el texto es un objeto vivo provisto de teclas, 
la resección bruta, su efecto, la increíble ósmosis, 
este es el momento en que esperas para comenzar a cortar, 
mira cómo se estira y se hincha, está listo para estallar 
, es la joven anaconda que muerde su propia cola arrastrando el 
olor de las marismas olor acuñado por el aliento de los pantanos 
un libro un cuaderno una pluma un deseo indoloro 
sin palabras 
4 
cansado ahora se da cuenta de sus propios propósitos 
no es difícil probar varias pruebas varios experimentos 
preparativos improbables para un viaje por ahora seguro que 
tú también te dejas estéril, no abras la puerta
eccema intratable la carne estampada las ruinas el matadero 
en el texto todo acumula todo se derrite en vapor 
recuerda que es tarde recuerde que es hora de ir a despedirse 
con unas cuantas palabras inocuas y cuidadosas 
5 
después de los primeros golpes el material se vuelve insensible 
o sensible incierto privilegiado privado privilegiado privilegiado declinación 
en términos de funciones orgánicas o mal funcionamiento 
o en términos de alternativas monódicas incómodas y desconchadas. 
En este punto, cómo el texto comienza a fallar el compás, 
la negativa es negarte. Empiezas con la misma negativa que antes, 
pero aceptarás cualquier otra tarea encomendada. a ti 
que no necesitas palabras 
6
que es incoherente que está sin determinar su enfermedad no tiene ningún propósito 
, ahora que estamos en el texto los accesorios parecen desaparecer 
un sustantivo es un exceso de tos al comienzo de la histeria 
el embellecimiento vulgar las tijeras de que chorrean sangre 
y sin halcones y sin promesas, sin cuernos de caza sin catarsis 
del las maderas están llenas de frágiles víctimas estúpidas y dóciles 
las maderas están llenas de amor y cómo odia amar 
esta palabra 
7 en 
poco tiempo en el texto, la parte final habrá comenzado el 
catálogo de modales y de las canciones y las narcosas marcadas 
en el calendario con un lápiz. fecha de entrega 
un verbo es el parásito el narciso la rabia debajo de la piel
pero vea cómo la máquina se mastica, burbujea y calienta a medida que 
la música aumenta, la mano corrige las luces, baja 
la cabeza, aún más baja, abre los brazos, no cierra los ojos, 
cancela esa palabra 

Similitud es su viaje inesperado

causado por la debilidad impetuosa

de la teoría de la válvula de alivio

en vagones sucios y plagado

de viajeros afectados por la incertidumbre de

una manera a otra para dejar

de caer y caer sin apresurarse.

Adriano Spatola Formas antiguas y modernas de vergüenza

. The Position of Things: Collected Poems 1961-1992 (Paperback)

Cazador de moscas Los

alrededores del mundo,

las manchas oxidadas en la piel manchada,

la estasis de la mano que descansa sobre la vieja parcela

abandonada en la esquina de la plaza

en la perspectiva aristotélica, no muy lejos

del concepto perfecto de geometría o impertinencia del

ojo de las moscas. volar a la sala

fosforescente alrededor de la pista

impuro es matarlos sin tener el coraje

* Meditaciones, amanecer

Cuánto soportable un poco 'casi todas las

escobas barandillas de barranca sólo babosas gomosas

para borrar botellas

máquina de escribir máquina de escribir ligeramente maltratada

los diseños de una mente vagamente encantada

sueñan con el lenguaje de la taberna

otro material que hemos apilado

para evitar que no se guarden

* Sin ventana

El olor del olor es denso y soportable

con un tono alto y un dulce histérico

en los rincones, a menudo agudo y penetrante,

aunque difícil para ser reconocido como intacto,

vergonzoso, nervioso, listo para el sentido

del olfato por su posible visualización

cerrado, el infierno sigue siendo la visión,

el desinfectante, el clip para las impresiones,

limones, cebollas amarillas, el papel consumió

la lluvia inexistente y se ahogó

comprimido por el momento en estas sábanas heridas

Técnicas de creación

Del mismo modo, también comenzamos desde la parte superior,

donde la silla se inclina,

donde se puede notar claramente la suavidad infantil

de la brisa y los vientos marinos de

la manera habitual, es una forma de gritar,

gritar, llorar en lugar de perseguir a

todos los demás instrumentos. ellos tienen que jugar

la caída como la conciencia plácida agua

cabecera tallada con las velas fláccidas

cerveza etiqueta con los habituales tres manzanas

de cerveza incluso un poco de rabia exaltación' de

las cosas vino de miel con algo biliar

  para Julien y Giulia

(exordio)

Esta disolución extrema sistemáticamente llevada

A los limos de la violencia y hasta la tierra de fuego.

Hasta la agitación estancada en la interpretación del ritmo.

A las catástrofes de los organismos en circunstancias casuales.

Dentro de las ciudades fagocíticas en cuerpos incrustados con sal.

bajo una luna magullada rodando por la mesa de billar

(narratio)

Con algo de entusiasmo pero ya lo suficientemente flexible como para confirmar.

Todo para confirmarla a quien ama insistentemente.

Eso vegetaba ramificado en el vacío neumático de su historia.

El pronóstico táctil La excepcional claridad asombrosa.

La plaga doméstica La fiebre se expande en el universo.

Con algo de entusiasmo pero siempre lo suficientemente flexible como para confirmar.

Todo para confirmarla a quien ama insistentemente.

(partitio)

Cada palabra es ahora una tempestad de gestos.

Un reflejo de sus rebeliones o de las sombras agradables.

Del árbol que se pone en movimiento se libera de escarabajos.

El duro pie de red, el estímulo leñoso excitado en los instrumentos.

Abrir para destacar en ciertos momentos del día.

A espaldas de animales cazados en el estallido espectáculo.

De animales cazados que se deslizan en el material.

(probatio)

Un reflejo de su rebelión La sombra agradable.

Eso vegetaba ramificado en el vacío neumático de su historia.

La agitación estancada en la interpretación del ritmo.

Que vegetan en el vacío neumático de su historia.

Con algo de entusiasmo pero siempre lo suficientemente flexible como para confirmar.

con el pie de patas resistente, el estímulo leñoso excita en los instrumentos

(repetitio)

Todavía faltan memorias digitales en la composición.

El supuesto marino, los jardines parciales, los impulsos líquidos.

Las catástrofes de los organismos suspendidos en el universo.

Los caballos castrados que pierden el tiempo en profundas cavernas.

bajo una luna magullada que rueda por la mesa de billar

A espaldas de animales cazados en el estallido espectáculo.

De animales cazados que se deslizan en el material.

(peroratio)

Cada palabra ha sido una tempestad de gestos.

El árbol puesto en movimiento se ha despojado de las hojas.

La hoja puesta en movimiento se ha despojado de los dedos.

El dedo puesto en movimiento se ha despojado de caballos.

El caballo puesto en movimiento se ha despojado de las uñas.

ah el pronóstico táctil ah la plaga doméstica

Con algo de entusiasmo pero todo lo suficientemente variable como para confirmar.

Todo para confirmarla a quien ama insistentemente.

en la tumba de mi padre, los dioses han sido enterrados durante milenios 

POEMAS DE TAKIS SINOPOULOS

(17 de marzo de 1917, Pirgos, Grecia - 25 de abril de 1981, Atenas, Grecia)

EL que Arde

Mirad ¡entró en el fuego! dijo alguien de la multitud.
Nos volvimos rápido para ver. Era
en verdad aquél que volteaba el rostro cuando
le hablamos. Y ahora se quema. Pero no pide auxilio.

Titubeo. Pienso ir allí. Tocarlo con mi mano.
Por naturaleza estoy hecho para dudar.

¿Quién es él que se consume orgulloso?
¿De su cuerpo humano no se duele?

El país aquí es oscuro. Y difícil. Temo.
Fuego ajeno no lo revuelvas me dijeron.

Pero él se quemaba solo. Muy solo.
Y entre más se destruía más relucía el rostro.

Se volvía sol.

En nuestra época como en épocas pasadas
unos están en el fuego y otros aplauden.

El poeta se reparte en los dos.

Versión de Francisco Torres Córdova

Fue entonces

Fue entonces cuando broté de mi
corazón abierto , armado
con carne y luces.
Mi sangre es una oscuridad
inmóvil
y aquí.
Eres la primavera jugosa.
La barbilla me tiembla de
hambre negro.

Y mis sueños se
rompieron - perros y piratas.
Y
mi cuerpo - el polvo.

CENA FÚNEBRE PARA ELPÉNOR

A Nikos Stavros

La noche aquella era pesada calurosa e inmóvil.
El aire alargaba las llamas de las velas
Hacia el cielo. Cortinas rojo oscuro
tapaban las ventanas y un Silencio riguroso
con paso silente se paseaba en la desierta
sala cerrada.

Cuando ya cansado del sabio libro
alcé los ojos vi de pronto alrededor
una multitud de caras mudas que miraban impasibles
profundo y crecían serenas mirando
sin cesar. Entonces pregunté con voz seria:
amigos a qué se han reunido y qué buscan aquí?
No respondieron sólo miraban de frente
y detrás sin cesar aumentaban como viento
que llenó toda la sala.
De alguna parte caras vistas figuras encontradas
en el rodar de la vida en los más duros años
en brumas subterráneos en sendas de asesinos
en la sangre diestra en la navaja en la violación.
Y pregunté otra vez con voz certera:
Qué aguardan en silencio cómo entraron aquí?
Y como no respondían me arrebató la furia:
Perros malditos qué buscan? Hablen.
Tú, despojo ciego, qué quieres? responde ahora
que mi mano impaciente me violenta.
Entonces respondió sereno: amigo recuerda
hace años incontables me cegaste. La luz
devuélveme que me has robado. De pronto rugió
en mis adentros una ira roja y dije: ciego
desaparece de mi vista antes de que te venza la muerte.
No habló sólo me miró hondamente con insistencia.
No resistí giré y me vi mirando a cierto Lucas
muerto hace ya cuarenta años con una horrorosa
úlcera en su cara. Más atrás a Isaac
tísico que recibió una bala amarga en Albania
al lado a Marcelo más allá a Alexandros
al que arrojé una noche a una noria oscura.
Y todos ellos me miraban inmóviles y mudos
con sus ojos hinchados según se iban juntando
y se multiplicaban alrededor dentro de la sala.
Entonces se me erizaron los pelos pero sin embargo pude
gritar con voz potente: Perros
demonios váyanse y desaparezcan de aquí. Para ustedes
no tengo nada. Y hablando entré al dormitorio
con la secreta esperanza de librarme.
Pero entonces la ira y el furor oscuro
me hincharon las narices. Incontables figuras
aguardaban allí e inmóviles miraban.
Por las ventanas abiertas el aire silente
con un murmullo sordo las acrecentaba
en derredor y se apretujaban sin cesar en el cuarto.
Y entre ellos vi, de caqui a Bilias
a ese Bilias que era tan cochino en el frente
y hesité profundamente y le pregunté con voz trémula:
Bilia, ¿qué haces aquí? ¿cómo viniste a esta hora?
No habló, sólo sonrió con dulzura
y luego taciturno se abocó a preparar la mesa
con un larguísimo mantel negro que apoyaba
sus flecos por el suelo y encendió encima tres
cirios blancos en tres candeleros de plata.
Entonces el terror me aflojó las rodillas y la memoria
moviéndose profundamente en mi existencia extrajo
así como el buzo desde el fondo de la mar una vieja
olvidada promesa al amigo muerto Elpénor.
Y de pronto, así como una luz mínima en la ciega
oscuridad de una galería se acerca aumentando sin cesar
así creció en mi turbada mente su imagen
y se alzó lleno de vida ante mis ojos Elpénor.
Sus ojos me miraban dulces e impasibles.
Sus labios se movieron y luego de nuevo se cerraron
y juraría que escuché llegar hasta mis oídos
su voz sorda cual murmullo: Amigo
hace tiempo me olvidaste. Ni una cena de difuntos
ni una misa de recuerdo ordenaste para Elpénor.
Mi amarga muerte todavía continúa
y me tortura más amarga incluso y más negra
a medida que pasa el tiempo. Libérame, amigo.
Así escuché y el remordimiento se alzó como nube
frente a mi y mis ojos se me empavonaron
de pronto de oscuras lágrimas como el río
que se hincha en invierno con la copiosa lluvia.
Y cuando ya se agotaron y enjugué
mis párpados con las palmas y levanté la vista
para mirar a Elpénor no vi nada.
Y la habitación y la sala se habían vaciado de repente.
Por las abiertas ventanas soplaba un aire cálido.
La luz acicalada y mortalmente turbia
se derramaba por doquier y el enfermero
de punta en blanco en su delantal profundamente inmaterial
aseguraba con cuidado las hierbas mágicas
una a una en la repisa superior.

TRADUCCIÓN: PEDRO IGNACIO VICUÑA

ESE FILIPPOS

No tiene pues, ni carne ni huesos

Homero

Muerto en los años difíciles
un día de repente en que vio
las rojas hayas más abajo
su casa ahogada en el río.
Ahora papel secante tinta compases.
Me extraña cómo llegó sin afeitar al momento
en que daba cuerda al gran reloj de péndulo
y le llamé como si lo viera
limarse como antaño las uñas
con la navaja. Eh, Filippos
llena por favor mi pipa. El tabaco
está a la derecha más allá en el ropero.
Entonces alrededor se apretó un inmemorial sigilo.
Y giré. Extraño
estaba seguro de que era Filippos
cerca de la punta de la mesa con ese
hoyo en la garganta que lo hacía
parecer un cadáver.


Ahora no debe tener ni carne ni huesos.
Su barba sin embargo debe estar tremenda.

(TRADUCCIÓN: PEDRO IGNACIO VICUÑA)

ODISEO EN EL RÍO

Una luna toda la noche viajaba

por encima de tu cuerda de plata

río taciturno

río.

Un sol sereno se extiende ahora en la tierra

te entibia la sangre con luz.

Luego vendrá la muchacha liviana

golpeará luminosas palmas

la piedra del sueño rodará por tus ojos

te alzarás en el silencio verdiblanco

y las ninfas se asustarán

huirán por el valle con pies veloces

y la muchacha blanca será fresca

como un árbol bajo la luz

más allá los otros árboles y el silencio

girarán mirarán

el árbol con el vestido de la primavera

inclinarse sereno a tocar el río

tu plateada cuerda

río taciturno

río.

Pero tú ahora hablando frente al rey

-y el árbol blanco escuchando en las estancias.

Hablando con el modo en que hablan

los vivos recuerda.

En el mar los ahogados viajando

buscan su patria y siempre miran abajo.

(TRADUCCIÓN: PEDRO IGNACIO VICUÑA)

LA VENTANA

Bloqueamos la ventana, el viento soplaba desde el basural, qué ganamos? qué perdimos?

Caminando taciturnos en estos difíciles descuajaringados años.

Estaba el cuarto, tanta desnudez. En el muro la lámpara y la luz iluminando una vez el rostro, otra la mentira.

Nos rayamos durante el tiempo del recuerdo.

Sólo un pequeño río, su nombre perdido en el silencio de los arenales.

Cerramos la ventana. La tierra afuera inquieta y el árbol delirando con la media luna.
Desde el sueño emergía, pesada con su terror, la verdadera luna.

(TRADUCCIÓN: PEDRO IGNACIO VICUÑA)

POEMAS DE TADEUSZ PEIPER

(3 de mayo de 1891, Cracovia, Polonia - 10 de noviembre de 1969, Varsovia, Polonia)

CIUDAD

La ciudad creció en el suelo con los 

puños de un sueño de lucha. 

Un hombre 

vestido en la lucha del calor 

vivió con su propia mano. 

Cielo: 

la página del título de un libro perdido.

Eso

Que entre mis muros los mundos, que entre mis muros lloran mundos, 

mundos de ciudades, de ciudades que son mar, no son personas sino estrellas, 

cantan, cantan canto del cielo, forzándolos a través de voces de orgullo, a 

través de luces nuevas como manantiales iluminados por la moda. , 

y no veo por qué mis manos me abrió la puerta 

y no veo cabezas en que realizo mis mundos 

y que, y que, para que yo no estoy entre vosotros.

Adoré los caminos donde entre los horizontes desgarrados el humo de oro entra en la ciudad, 

adoré los días tan apretados que si estuvieran sin el crepúsculo, sería sin mañana, 

adoré las noches, las noches sanas y el amor que no 

tropieza , adoré la belleza del hoyo desconocido 

en las manos que tiemblan los jóvenes ojos, 

adoré impulsores de preguntas y respuestas cortas que surgían de la marcha, 

adoraba el espíritu sagrado del parto: mordeduras de 

materia creadas por el hombre, feto y espíritu alimenticio, 

adoraba a todas las creaciones que enriquecen el mundo, no a puestos, 

adoraba a todos los tamaños en un útero animado, 

adoraba, adoraba, nada no ha cambiado 

Las paredes permanecieron rígidas, por lo que los frutos se pudren.

¡Y sin embargo dije tan claramente que el fuego podía soplar de cada pera! 

mis frases, bueno, que a veces tenían que estar torcidas como los pulgares del carpintero, 

ya que, al raspar el árbol de las cosas, las frutas, las ramas y las hojas se alisaban en ellas, 

y cada tronco de ellas, tocado por mí, decía lo que significaba. 

Pero mi acción se ha derrumbado como una nuez rota, 

y sabe esto: entonces mis defectos son los más sueltos cuando provienen de ti.

Tu cielo, no es el mío lo que me amenaza. 

Para creer en mis palabras, me basta con mirar el reloj 

para pensar, me basta con defenderme, 

pero para actuar, necesito ciudades en las que una chispa de grasa elogie el cinturón, 

y dónde están los que soñaron lo que soñé.

Así que siento pena por 

no ver cabezas por las que he abierto la puerta 

y por no ver las manos en las que depositaré mis mundos 

y eso, y por no hacer mis sueños fuera de Polonia 

, alcalde, soy el alcalde de los sueños deshabitados.

Coral de los trabajadores

La sombra 

del 

pájaro negro , el pájaro negro de nuestros suspiros 

chupa la ubre dorada, chupa el sol, el 

pájaro negro. 

Ah, queremos tenerlos. 

Tener! 

Tener! 

Queremos tener una ubre dorada. 

Para 

nosotros , tu canto, nuestra canción de oro para 

nosotros , para nosotros el negro dorado de tu canto, 

tu canto nos talla el mundo, el 

mundo para nosotros , nuestro 

mundo. 

Miramos. Miramos? ¡Robamos nuestros ojos! 

Robamos, robamos, robamos nuestros 

ojos. 

El humo tiene un cuchillo, el cuchillo 

tiene el humo de nuestros suspiros, 

tiene un cuchillo, los 

países del sol regalan centavos y centavos. 

El humo tiene un cuchillo 

y países. 

Yo tu

Tus labios, el pavimento de brillos y sonrisas, hoy, soldados.

Silencio, no se queman.

El amor es un romance. También un telegrama.

Quiero hacer un remo en mi hombro, tu

te gustaria ser una esposa

La última hora del día es roja en las cornisas,

La tinta del atardecer se derrama sobre la tierra.

En los baños fríos de la calle bañan la cara sudorosa de las personas.

Dame tu esta noche hoy

Voy a poner en ti, fuente en papel, y seré el día en que

La mañana me despertará.

Llamada de posguerra

El mundo ha lavado la cara con sangre.

Se frotó los ojos con el cementerio y guardó los tanques en un cajón.

Hoy el blanco trabaja el brusiarz;

agudiza la mano del mundo y la pone sobre ladrillos,

que los ojos no busquen una patria sobre un cuchillo o un diente;

Nuevas palabras brillan en el cielo, palomas voraces.

Deja que tus brazos, capillas en carne, abran.

y que haya en ellos una oración de caballos pesados.

Una vez fue del mar al mar,

Hoy debe ser de mano en mano.

El sol te ruega que los arrastres al arado;

Las minas están inundadas de estrellas que navegan sin bote;

las fábricas están soñando con el día en que tu calor las arrojó a tu muslo;

El mar Báltico está bostezando, entonces de repente arde.

Hace tanto calor

que el mundo pudiera estar hecho de pelo,

Salgamos de la palma de tu mano.

Hojas de tierra sin guardar esperan nuevas plumas.

Vamos,

Frente a la pared en la marcha.

El paso da un paso,

la mano está empujando una mano,

En la corriente principal nos sacó de las venas del día brotando aceite.

Vamos a esculpir un nuevo baile en cada iglesia vieja;

Enemigo? un salto

dolor? ¡Sólo duele!

Es cierto, hoy tenemos mil muy pocos,

Pero mañana será para nosotros demasiada fama.

Nosotros ... Mech crecer; RIP. Ser un vástago

Que pinchazos y ataduras. ir; coser una cama en la ventisca,

Puedo rasgar la superficie con una piedra áspera y un hilo podrido con una piedra,

ser una canción en una linterna, un pie en una flor,

con saliva, hacer una décima parte del discurso,

palabras - dales a las manos en guardia,

en el ejército negro de marte el nuevo kulak:

nuestra!

POEMAS DE LILIANE WOUTERS

(5 de febrero de 1930, Ixelles, Bélgica - 28 de febrero de 2016, Gilly, Charleroi, Bélgica)

VOLUNTAD y testamento 

para Alain Bosquet

Al niño no lo tuve,
pero lo recibí de un hombre
setenta y siete veces y más, al niño bueno
cuyo aliento y rostro formé
setenta y siete veces, en un vientre como el mío,
por noches rojas con el sol,
por días cristalinos de los albores del norte,
al niño cuyas iniciales secretas
llevo dentro de mí, junto con su nombre, Yahvé,
un niño concebido, pero aún sin terminar,
que hacen en mí, que hago, cada vez que amo,
que se deshace. dentro de mí, para dar un poema
al niño que no vendrá
a cerrar los ojos, a elegir la sábana sinuosa,
a caminar detrás de mi peso de huesos, de cenizas,
a verme descender a la tumba,
a este niño lego ante Dios, ante los
hombres y mi perro, antes del día de la vida
(que es solo porque soy y que morirá
cuando muera) Yo lego, tanto como puede ser,
tanto como puede usarse en lugar de En lugar de
mí, su madre y su padre en un solo ser,
yo lego todos mis bienes carnales y espirituales,
del tiempo todavía contado y del espacio ilusorio:

La esquina del cielo que he mirado en vano,
el acre de tierra donde desgasté mis zapatos,
las cuatro paredes dentro de las que me quedé,
las seis particiones que eran sus gemelos;
el dinero que pasó por mis dedos,
por el placer que tuve al difundirlo,
el falso conocimiento de que pensaron que me pasaron
, por la alegría de desaprenderlo tan pronto ...;

Los días que pasé que no
viví , los días que pasé cerca,
el tiempo mortal que sobreviví,
la hora eterna y, sin embargo, borrada.

el amor desechado cuyo precio no conocía,
 el amor dado a quienes no podían soportarlo,
el amor ofrecido que devolví de inmediato,
el amor perdido que aún se puede ver esperando afuera.

Al niño que no tuve,
al que tengo todos iguales, formado
por mi simiente, concebido en mi carne,
cuya existencia se perfecciona en cada abrazo,
a este niño lo lego para mejor, pero especialmente para
lo peor, lo que el dia me ha prestado

el I que utilizo a crédito
a un interés que no puedo pagar,
cuya cara y sexo no pude elegir
(tienes que tomar lo que obtienes):

un cerebro hueco con la cabeza llena,
un cuerpo demasiado blando en los huesos demasiado fuerte,
sangre demasiado viva para una respiración corta,
un corazón demasiado suave para esta sangre furiosa,

pies que no han levantado nada más que polvo,
brazos sorprendidos de haber abrazado el viento,
rodillas atrapadas por las oraciones,
manos vacías como antes;

ojos cerrados por un lado de las cosas,
esa mitad de la que todos estamos desaparecidos,
ojos abiertos debajo de sus pupilas cerradas
y en la oscuridad viendo más de lo que deberían.

Al niño que no tenía
, legé por fin, para que prestara
atención, para que recordara a
través de la obstinación, cuando el dobladillo
de mi pasaje se arrancó de la tela antigua:

las quince cosas que nunca pude hacer:
inclinar mi cabeza ante las personas más grandes que yo,
caminar sobre las más bajas, señalar con un dedo,
gritar con la multitud, o callar,
reconocer al negro entre los blancos,
elegir a los diez hombres justos, Nombra una parte culpable,
encuentra la actitud adecuada,
lee a alguien que no sea yo en los espejos,
conjuga el amor en varias personas,
resiste la tentación, te hieres a propósito,
permanece indeciso, di "Nuts" en
lugar de "Shit", que es más francés.

  - Liliane Wouters (1930-). Este poema es del libro  Poèmes à dire , ed. Por Zéno Bianu, Gallimard (2002). Aquí hay un extracto del principio. 

No es nada...

No nada, ni nada, el pequeño viento del alba,
el pequeño rosado de la madrugada,
cambiado en púrpura, en negro, en la noche del topo.
Yo soy el topo y el cielo está lejos.

No nada, nada, charcos en la playa,
La duna rubia y la luz rubia,
El mar infinito y las olas sin edades.
Habremos bailado allí solo un verano.

No nada, no nada, incluso si
cuentas vacas magras, años de perro.
Habré vivido un día, un segundo
, fue muy poco, pero no fue nada.

Cenicienta

¿Te casas, príncipe azul?
Nunca nunca ¡Qué existencia!
Periodistas todo el tiempo
detrás de nosotros. Y los días de Francia,
y los puntos de vista. Y chismes,
y la presión del corazón, tontaine,
y lo que vamos a decir, tío.

Quiero quedarme en la casa,
con, a los pies, mis zapatillas.
En frente del televisor, todo a gusto.
Cálido, tonta, tío,
comiendo dulces de picnic,
quiero seguir las telenovelas
y el dinástico dinástico.

Fragmentos del Journal du scribe (Editions des Eperonniers)

(Derechos del autor - otorgados con gracia)

Para vivir, tienes que plantar un árbol, tienes que

Para hacer un niño, para construir una casa.

Solo vi el agua

Quien pasa diciéndonos que todo fluye.

Solo busqué el fuego

Quien se quema diciéndonos que todo se apaga.

Solo segui el viento

que huye diciendo que todo está perdido.

No sembré nada en la tierra.

Quien sigue diciéndonos: te estoy esperando.

                           *

Mi madre en tu vientre

Tú formaste mi máscara de la muerte.

En el centro de ti, día a día,

cada latido de tu corazón,

cada flujo de tu sangre

escuchado un silencio

desde donde estaré ausente.

Cada aliento de tu aliento

Estaba preparando mi último aliento.

Y, en el calor de tu cuerpo,

ante el frio,

puliste mis huesos

                           *

Recuerdo de pedernal, arcilla.

Yo ando en mi culo, ando

La llanura, a orillas del Nilo.

Cuando la tierra está tan baja, es el cielo.

que lleva todo el lugar.

Nosotros, gente de campo,

En cualquier punto que estuviéramos girando nuestros ojos

Veamos la morada de los dioses.

                           *

Hay que saber

Perder todo, incluso uno mismo.

incluso el recuerdo de uno mismo, uno debe

salir del lugar, salir del tiempo,

tirar ropa precaria,

quitar las seis membranas, aceptar

que el séptimo con el grano se pudre,

que el agua del río lo cubra todo,

que el sol seque esa agua,

que el viento del desierto borra

Su marca en la arena.

Fragmentos de la colección Pascal's note (Ediciones PHI).

(Derechos del autor y editor)

I

Quinto día de febrero de mil novecientos treinta.

Mi madre, en su cama de parturiente,

mi padre, en algún lugar de sus aguas poco profundas,

(pinta nabos reales bajo un nombre falso),

Mis familiares al paso lento de la procesión negra.

que de puntos blancos bajo la nieve,

detrás de las plumas del coche fúnebre

Conduciendo al cementerio tía Emilie.

(Uno viene, el otro viene.

No hay nada que hacer. Así es la vida.

Lástima que el niño sea un bastardo.

Está nevando, todo es blanco, está nevando, un sepulturero

Ve a buscar su pala en el fondo del enorme agujero.

Con algunos copos, una mirada a la nada.

Cada uno, sobre el ataúd, viene a tirar una flor.

La tía, en el invierno, comienza su primera.

noche de tinieblas, todavía en lágrimas, y el funeral.

La procesión toma la dirección del hospital.

Este día todo nevado, lo más banal,

Hitler está en Berlín, Mussolini en Roma,

Gandhi lanzó un ultimátum,

Wall Street se cura mal de accidente, URSS

Está cubierto de kolkhozes, el Graf Zeppelin

En el transcurso de los días recorrió el planeta,

Briand desea a los Estados Unidos europeo

y yo, dudo en venir. "Vemos la cabeza.

Empuje, señora. Ella no empuja.

"Cloroformo", dice la partera,

el mismo que, siete meses después,

Astrid entregado, duquesa de Brabante.

(Buen cristiano, le da su cuidado.

a los grandes del mundo en cuanto a la asistida

caridad pública).

Se dice que cortó los cordones al ras.

Mi ombligo todavía sangra, cicatriz

mal cerrado De rey

¿Baudouin llevó la misma marca?

"Cloroformo". Bajo los vapores

la madre se hunde en el olvido, llega el niño,

No, vendrá más tarde. Tómate tu tiempo

Para llegar a la tierra, hace frío.

La tumba de la tía se cerró,

Flores ya en polvo con nieve,

En el Café de la Bécasse.

la familia es enebro,

entre lágrimas y palabras salacas,

Entre el aire brillante de la calzada y el calor.

Desde la taberna, entre perro y lobo pero más cerca.

Ovejas que se dejan segar.

En el momento en que las luces de la calle encendían

Llegada, a Balthazar, la antigua escoria de Malinois.

 vete, sacando sus jarras vacías,

En este mundo hago mi entrada.

Nacidos pobres, católicos, flamencos y bastardos.

Además, es una niña. ¡Todos los activos!

En el derecho parietal, una falla.

minimal, la marca de hierros,

como un sello indeleble,

mi pasaporte al universo

Con furia me gusta la vida,

El de respirar y luchar.

II

Apenas respira, afirma.

Un prestamista, confiesa.

Se va, con los ojos llenos de lágrimas.

Creer que él era el pecador.

Y cuando se fue,

Con los brazos abiertos, ella se para en la cama.

¿A quién está viendo en este momento?

Su madre dura, su padre demente,

su hermana abrazada por la camisola

de fuerza ? (El carro del caballo blanco,

el que viene a buscar a los locos, a los locos,

¿Cuántas veces me dijo ella?

¿Y los pequeños se alinearon en su ataúd?

Los pequeños que tal vez ella ve.

pasado en el umbral? Clemence, mi abuela, iluminada,

mirando a la puerta cerrada).

Dos guerras, siete hijos,

Millas de tejer, toneladas de ropa.

O fontem aquae vivae  !

Corazón desgastado hasta la médula, dijo el doctor.

Y el vicario en la sotana verdosa: es una santa.

Un santo No sé.

Toda su vida la quemó. quemaduras

bofetadas maternas, hambre,

manos cubiertas de congelación,

desprecio que la hace sonrojar,

del hombre bienvenido sin placer,

la morgue pueril de los jefes,

gel que endurece las telas,

de la ignorancia a la espalda curvada, de la

miedo a los errores avivados

Por el párroco que truena en el púlpito.

Arrodillarse en el suelo más a menudo.

solo en las sillas de la iglesia,

Para el agua bendita la grasa de los platos.

por un pincel, un pincel con hierba de quack,

para corporal, su fregona,

frotando lo sucio, borrando la miseria

y el pecado me absuelve

Te lavo con hisopo, tu

más blanco que la nieve.

Con los brazos abiertos, Clemence, ella se va.

En el momento en que su aliento se congela,

O fontem, fontem ,

Veo, en su rostro,

Lo que luego supe ser éxtasis.

O fontem aquae vivae .

"Fuera del mundo sensible y de uno mismo".

como con Thérèse du Bernin,

En los ojos de algunos torturados.

O a los ojos de los que se aman.

El placer toma la forma de tormento.

El éxtasis, el éxtasis puro y desnudo.

Los brazos caen hacia atrás, los labios no se rompen.

Más que el vacío, la respiración se está muriendo.

Si el alma existe, entonces se escapa.

Del cuerpo sin gloria de Clemencia, el siervo del Señor.