(1 de octubre de 1885, Nueva York, Nueva York /
18 de diciembre de 1977, Newtown, Newtown, Connecticut, Estados Unidos)
"Feuerzauber"
Nunca supe que la tierra tuviera tanto oro
Los campos corren con él, y esta colina
Canoso y viejo,
Es joven con flores flotantes que arden y
estremecen.
Esos fuegos dorados, tan amarillos, he aquí, qué
bueno
Este mundo derrochador, ¡y qué Dios tan
prodigioso!
Esta franja de madera
Ardiendo con ranúnculo y vara de oro.
Tú también, amado, has cambiado. De nuevo veo
Tu rostro se vuelve místico, como en esa noche
Te volviste hacia mi
Y todo el mundo tembloroso, y tú, eras blanco.
Sí, estás conmovido; tus labios cantores se
enmudecen;
Los campos te absorben, te tiñen por completo. .
.
Y te conviertes
¡Una diosa de pie en un mundo de fuego!
Una calle lateral
En las cálidas tardes de los domingos
Y todas las noches en primavera y verano
Cuando la noche apresura el último rincón del
hogar
Y el aire se vuelve más suave y retazos de
melodías
Flotar desde las ventanas abiertas y el tarro
Contra las voces de los niños y el zumbido de un
coche;
Cuando los ruidos de la ciudad se mezclan y se
derriten
Con algo inquieto a medio ver, a medio sentir
...
Los veo siempre ahí,
Sobre el muro bajo y liso que hay delante de la
iglesia;
Esa fila de niñas que se sientan y miran
Como gorriones en una percha de granito.
Vienen en parejas gorjeando o caminan solos
A su rama gris de piedra,
A veces de dos a tres, a veces hasta cinco ...
Pero siempre se sientan ahí en la angosta cofia
De ojos brillantes y solemne, apenas esperando
Para ver más de lo que se mueve y está vivo. . .
Escuchan pasar a las parejas; el ceceo de pies
felices
Aumenta y la noche se vuelve repentinamente
dulce. . .
Ante la tranquila iglesia que huele a muerte
Ellos se sientan.
Y la vida pasa junto a ellos con un aliento
apresurado
Y alarga la mano y los coge de la mano
Y los llama audazmente, susurrando a cada uno
En un discurso extraño
Tiemblan pero no pueden entender.
Les emociona y los perturba, uno por uno,
Los días corren como agua por un colador;
Mientras, con una mirada tan cándida como el
sol,
Conmovedor, perplejo e inquisitivo,
Vienen y se sientan,
Una parte de la vida y, sin embargo, aparte de
ella.
La Cámara Oscura
El cerebro olvida, pero la sangre recordará.
Allí, cuando se acabe el juego de los sentidos,
La última chispa baja en la cámara más oscura
Tendrá todo lo que hay de amor y amante.
La guerra de palabras, la pelea de toda la vida
El yo contra el yo se resolverá en la nada;
Menos que la cadena de coral rojo baya
Llorando contra el negro muerto de su ropa.
¿Qué tiene el cerebro que espera que dure más?
La sangre tomará de la violencia olvidada,
El tanteo, el quebrantamiento de su voz por la
ira.
Solo quedará color y silencio.
Estos se quedarán, estos irán a buscar
Tus venas de por vida cuando la llama de la vida
arda;
La noche en que ustedes dos vieron marchar las
montañas
Contra el amanecer con las estrellas sobre los
hombros;
Las fuentes detenidas de los álamos
Mientras la atraías debajo de ellos, aliviando
su dolor;
Las notas, no las palabras, de una oración a
medio terminar;
La música, el silencio. . .. Estos permanecerán.
Louis Untermeyer, "The
Dark Chamber" de Burning Bush (Nueva York: Harcourt, 1928). El permiso se
concede mediante un acuerdo con el Estate of Louis Untermeyer, Norma Anchin
Untermeyer c / o Professional Publishing Services. La reimpresión se concede
con el permiso expreso de Laurence S. Untermeyer.
Un hombre
(Por mi
padre)
Los escuché hablar, hablar,
Esa mesa llena de gente inteligente y
entusiasta,
Sputtering. . . seguido de un pálido y reticente
Una especie de destello cada vez que alguien
hablaba;
Como fuegos artificiales mohosos o una broma sin
sentido,
Seguido de una risa inútil y mohosa. Luego
Sin pausa, el chisporroteo una vez más. . .
El aire estaba cargado de epigramas y humo;
Y debajo de todo
Parecía que comenzaban a arrastrarse cosas
furtivas,
Silbando y golpeando en la oscuridad
Sin apuntar a ninguna marca en particular,
Y descuidado a quien lastimaron.
Los celos mezquinos, los odios sonrientes
Dispararon su veneno al pasar los platos,
Y silbó y volvió a golpear, despertado, alerta;
Usando su débil inteligencia como pantalla
Para proteger sus venenosas puñaladas, para
desviar
De lo cobarde, negro y mezquino.
Entonces pensé en ti
Tu alma gentil
Tu grande y tranquila bondad;
Listo para advertir y consolar,
Y, casi con ceguera
A lo que era mezquino y bajo.
Bajeza que nunca conociste;
No podías pensar que la falsedad era falsa,
Ni ese engaño jamás se atrevería a traicionarte.
Incluso confiaste en la traición; y entonces,
Sin malicia, ¿qué astucia o maldad podría
desanimarte?
Estabas a favor de consejos más que de órdenes.
Tu dulzura fue tu fuerza, tu fuerza una dulzura
Que atrajo a todos los hombres, e hizo manos
reacias
Descanse mucho sobre su hombro.
Firme, pero nunca orgulloso,
Caminaste tus sesenta años como a través de una
multitud
De amigos que amaban sentir tu calor y que
Conociendo esa calidez, te conocí.
Incluso el espectador casual
Pude ver tu plenitud fresca y generosa,
Como el amanecer en un bosque profundo,
creciendo y brillando.
Tal fe te ha calmado y armado. Ha sonreído
Francamente y sin vergüenza por la Muerte; y
como un niño
Balanceada mitad por la alegría y mitad por la
reticencia,
Caminando junto a su nodriza, caminas con Vida;
Protegido por tu sonrisa y un inmenso
Seguridad y simple confianza.
Al oír hablar a los hablantes, pensé en ti. . .
Y fue como un gran viento soplando
Sobre lugares confusos y venenosos.
Era como espacios estériles
Lleno de pájaros y pastos, empapado de claro
Con luz del sol, tranquila, vasta y limpia.
Y eran bosques creciendo
Y eran cosas negras volviéndose verdes.
Y fue la risa en mil rostros. . .
Fue, como la victoria surgiendo de la derrota,
El mundo volvió a ser bueno y fuerte, y dulce.
Fuente: Father: An Anthology of
Verse (EP Dutton & Company, 1931)
Tomado de:
https://www.poetryfoundation.org/poets/louis-untermeyer#tab-poems
Retrato de una máquina
Qué desnudez tan hermosa como este
monstruo obediente ronroneando en su trabajo;
Estos músculos de hierro desnudos gotean aceite
Y las varillas de dedos seguros que nunca
fallan.
Este largo y brillante flanco de metal es
Magia que el trabajo grasiento no puede
estropear;
Mientras que este vasto motor que podría rasgar
el suelo
Oculta su furia con un suave silbido.
No desahoga su aborrecimiento, no se vuelve
contra
sus creadores con odio destructor.
Tiene una malicia más profunda; vive para
ganarse
el pan de su amo y se ríe al ver a este gran
Señor de la tierra, que gobierna, pero no puede
aprender,
Convertirse en esclavo de lo que crean sus
esclavos.
© por el propietario.
proporcionado sin cargo con fines educativos
Oración por esta casa
Que nada malo cruce esta puerta,
y que la mala suerte nunca mire
por estas ventanas; que
pase el rugido y las lluvias.
Fortalecidos por la fe, las vigas
resistirán los golpes de la tormenta.
Este hogar, aunque todo el mundo se enfríe,
te mantendrá caliente.
La paz caminará suavemente por estas
habitaciones,
Tocando tus labios con vino santo,
Hasta que cada rincón casual florezca
en un santuario.
La risa ahogará el estridente grito
Y, aunque las paredes de protección sean
delgadas,
que sean fuertes para mantener fuera el odio
y contener el amor.
© por el propietario.
proporcionado sin cargo con fines educativos
Fin de la comedia
A las once y cae el telón.
El viento frío desgarra los hilos de la ilusión;
La delicada música se pierde
en el estruendo de las multitudes que van a casa
y un periódico de medianoche.
La noche se ha vuelto marcial;
Nos recibe con golpes y desastre.
Incluso las estrellas se han convertido en
metralla,
Fijadas en silenciosas explosiones.
Y aquí, en nuestra puerta,
la luz de la luna se pone
como una espada desenvainada.
© por el propietario.
proporcionado sin cargo con fines educativos
Final del arco iris
“¿Recuerdas al final del arcoíris
Aquellas flores pisoteadas por la lluvia apresurada,
Colgando sus cabezas, sabiendo que no volverían
a gastar
¿Sus
colores pródigos?
“Con la cabeza colgando, te reíste, temeroso de
mirar fijamente
la
apatía ilimitada del azul.
Mientras se arqueaban sobre ellos en un aire
prismático,
sus
siete colores crecían.
“Y luego, ¿recuerdas cómo dijiste
que
cada flor que cae al suelo
florece en lechos de luz, y meneabas la cabeza,
mitad
juguetona, mitad profunda?
"Y se agachó y recogió dos pétalos de
repente
y los
dejó caer, ¿te acuerdas, así que ...?"
He olvidado. “¿Y cómo me respondiste?
Cómo
ardía todo el cielo ... ¿Recuerdas? No.
© por el propietario. proporcionado
sin cargo con fines educativos
Mofa
Dios, vuelvo a ti en los días de abril,
cuando a
lo largo de los caminos del campo caminas conmigo,
y mi fe
florece como el árbol más antiguo
que avergüenza al mundo sombrío con sus
aerosoles amarillos,
mi fe revive, cuando a través de una bruma
rosada
el
trébol salpicado las colinas sonríen en silencio, los
vientos
jóvenes elevan el éxtasis limpio de un pájaro. . .
¡Por esto, oh Dios, gozo y alabanza mía!
Pero ahora ... las calles llenas de gente y los
aires sofocantes,
la gente
escuálida, magullada y sacudida;
Éstas, o las vías
demasiado brillantes, La risa demasiado fuerte y el grito vacío,
La ciudad loca de alegría, trágica con sus
preocupaciones. . .
Por
esto, oh Dios, mi silencio y mi duda.
© por el propietario.
proporcionado sin cargo con fines educativos
Tomado de:
https://allpoetry.com/Louis-Untermeyer
Diana
Qué súbita corneta nos llama en la noche
y nos
despierta de un sueño que habíamos formado;
Arrojándonos bruscamente contra una pelea
Pensamos que habíamos escapado.
No es fácil despertar y no ganamos
la paz
definitiva; nuestras victorias son pocas.
Pero todavía las fuerzas imperativas nos
atraen
y nos barren de alguna manera.
Convocados por un poder supremo y confiado
que
despierta como un golpe nuestro coraje dormido,
nos levantamos, medio temblorosos, a la hora
desafiante,
y le
respondemos y nos vamos.
La victoria de los campos de remolacha
Millas verdes de frondosa paz se extienden
sobre estas filas, invisibles y apretadas;
Proyectando las trincheras con sus muertos
y vivos ya enterrados.
Las lluvias caen, los torrentes fluyen
en cada cueva fría y apiñada;
Y sobre ellos crecen los campos de remolachas,
Una fortaleza suave como una tumba.
“Malhumorado, impaciente, enfermo de corazón,
Con nervios ásperos y músculos crispados,
ni siquiera podemos dormir; comenzamos
con cada ramita que se rompe o cruje.
Siempre buscado por un enemigo invisible
Sobre nuestras cabezas vuelan las balas;
Pero más que estos, tememos a la nieve,
La silenciosa metralla del cielo.
“Allá nuestro coronel acecha y se aflige,
encontrando
la tormenta con pensamientos más tormentosos;
Pero nosotros, nos sentamos y vemos
caer las hojas, un ejército desgarrado y
arrugado.
Lloramos por cada hoja que yace,
Como si fuera un camarada asesinado;
Cada uno era un refugio de los ojos
de cada avión entrometido. . .”
Y con su uniforme nublado,
Acallando el trueno terrenal del cañón,
La enorme artillería de la tormenta Se
abre camino a través de la tierra y la hunde.
La lluvia cae, hasta que la
tierra lenta y resbaladiza ya no resiste. . .
Y sobre ellos las remolachas crecerán más
rancias y más rojas que antes.
Tomado de:
