lunes, 4 de marzo de 2019

(10 de mayo de 1934, Fuerte Huachuca - 28 de diciembre de 2012, Manhattan, Nueva York, Estados Unidos)

Hablando de Nueva Orleans

Sobre la deforestación y la inundación de parafernalia vodun

La línea del Congo pierde su Congo.

Las bandas funerarias perdiendo su financiación.

Los vientos asesinos que zumban en la guerra intertribal zumban en

dos tormentas

tocando el suelo

Tres mil veces en un círculo de dolor.

Cuatro mil veces en un nivel de labios.

Cinco mil veces entre un fema de colmillos.

Todo diabólico, fétido, funky, hinchado, recalentado.

y salpicado de sangre y tripas y gotas de ginebra orinada

en sincopación conmigo

paseando en un refrigerador cubierto con

chips de asfalto con piezas de listas de música ragtime

Tomas de fotos rotas y conchas de tortugas pulverizadas de Biloxi

Yo chocando contra una plataforma petrolera de un millón de dólares

yo en una ciudad fantasma flotando en un río en la cima de un río

Yo con cien toneladas de patas de cangrejo

y no hay plan de evacuación

Yo en un árbol maltratado ladrando y aullando con perros abandonados

Mis mejillas teñidas de besos secos suicidas.

mi aislamiento se eleva con un arco iris de cadáveres humanos y

huesos de rata fecales

¿Dónde está ese jefe de bomberos en su gran sombrero?

¿Dónde están las malditas bombas?

los botes de rescate

Y la famosa coalición de megáfonos que gritan nombres.

oye quiero mi chaleco salvavidas rojo ahora

Y necesito algunas bolsas de arena sagradas

un poco de polvo del dique

un poco de jugo de soporte de presión sanguínea

un poco de polvo juntos

algunos amuletos en la azotea y

algunas palas de helicóptero mágico

no estoy preparado

Vivir en el fondo del agua como Oshun.

No tengo una casa construida sobre pilotes

No puedo cruzar el mar como Olokun

No estoy preparada para caminar sobre el agua como Marie Laveau.

o nade lejos de una situación titánica como el Sr. Shine

Enviar a esos ingenieros de remo

Estoy dentro de mis entrañas

Y necesito distinguir

entre la pesadilla, el espejismo,

El sueño y la alucinación.

Dame estadísticas

cuántos residentes murieron mientras esperaban

cuantos ahogados

cuantos asfixiados

cuantos fueron deshidratados

cuantos fueron separados

cuantos faltan

cuantos tuvieron bebés

y de todas formas

¿Quién está a cargo de esta confusión?

esta costa del golfo envolvente

este desplazamiento

este refugio superdome

este hedor a olor

esta orden de demolicion

este centro de convenciones lleno de caos

haciéndome anhelar el régimen de aislamiento

Estoy por mi cuenta

agotado de luchar contra políticas racistas

agotado de luchar contra los delincuentes sexuales

Agotados de luchar por cunas para tiendas de campaña para remolques

para una salida de esta ansiedad este miedo este vacío

esta evitación este mundo de oportunidades desiguales

Las decepciones que se acumulan en mi ojo indocumentado.

de boletos sin retorno

Es esta libertad es este calentamiento global es esta la nueva identidad

Yo montando en un refrigerador a través de escombros contaminados

hablando con nadie en particular

sobre una tormenta que se convirtió en un huracán

y un huracán que se puso violento y comenzó

observando y silbando y estirando hacia

una dominación de categoría tres que me atrapó en

el adormecimiento de mi propia conciencia

sin preparación, sin protección y

Se hizo más vulnerable a la desestabilización.

Por la instalación corporativa de la codicia humana, la pobreza humana.

La invención humana del racismo y el abandono humano del medio ambiente.

Me refiero incluso Buddy Bolden volvió a decir

mover a un terreno más alto

porque un huracán no lo hará

Reorganiza su creatividad para ti.

y el río se encontrará con el océano en

el lago de tu carne otra vez

entonces muévete a un terreno más alto

Y deja que tu jungla encuentre su nueva defensa.

Deja que el olor de tu sabiduría restaure el poder del aire puro.

y deje que su litoral intoxicado retumba por encima y más allá del

marcas de agua del desastre

Estoy hablando de Nueva Orleans de deportación.

de eructos bulldozers de serpientes venenosas

De cuerpos magullados de inestabilidad y locura.

Mecanismo de indiferencia y proceso de eliminación.

Estoy hablando de la transformación sobre la muerte volviendo a entrar en la vida.

Bonne chance, bon ton roulé, bonjour y bonne vie en Nueva Orleans, bon

El fanático del jazz mira hacia atrás

Me entrecruzé con Monk

Se lamentó con Bud

Contó cada estrella con Stitt.

Sang "No me culpes" con Sarah

Llevaba una flor como Billie

Gritó en el rango de Dinah

& scatted "How High the moon" con Ella Fitzgerald

mientras soplaba el techo del Auditorio Shrine

Jazz en la Filarmónica

Corté mi cabello en un tam permanente

Hizo mis pies metrónomos rebeldes.

Agujas de discos incrustadas en pintura sobre papel.

Hablamos de bopologia.

Rió en frases de saxofón agudo

Se convirtió en guardián de todos los riffs de aves.

cada Lester lame

como Hawk melodicó mi oído de lenguas enamoradas

& Blakey tamborileaba mensajes militantes en

alma de mis dientes aplaudiendo

& Ray golpeó las notas del bajo hasta el último asiento de amor en mis huesos

Me mude en triple tiempo con Max.

Acanalado alto con Diz

Perdido con Pettiford

Volé a casa con Hamp

Barajado en la baraja de Dexter

Squatty-rooed con Peterson

Soñó un "tema de la calle 52" con grasas

& scatted "Lady Be Good" con Ella Fitzgerald

mientras soplaba el techo del Auditorio Shrine

Jazz en la Filarmónica

No preguntes / 1980

No me preguntes

para quién estoy hablando

con quien estoy hablando

por qué estoy haciendo lo que hago en

la luz de mi existencia

Te levantas, escupes, cepillas, bebes

Pis, mierda, andas, corres, trabajas

usted come, eructa, duerme, sueña y

esa es la forma en que está

Por la mañana

agua del grifo probado a pescado

el café se sienta en su

taza descafeinada

caca e incienso

tener un romance flotante

y un paño viejo

te hará oler

doblemente rancio

así que no te besen en la mejilla

no te lamen en el cuello

a las 8 de la mañana

los trenes y autobuses son

lleno de gente pedos

sus pan y mantequilla pedos

el gimnasio

está dominado

por el hedor de

zapatillas de tenis calientes

y uno en el vestuario

un poco tonto hablando

de aspecto intelectual

beber coque

dejar caer la ropa

papeleo

espinacas

mujeres arrogantes presumidas esperan a

ser atendido

y en otro vestuario

hay olores de

entrepiernas y correas de atleta

bengay bálsamo de tigre

y bolas de fuego

medias de sudor y trajes de sudor

de culturismo

portazos

bombeo de hierro

hombres que venden la flema

todo agrio y lleno de vapor

y envueltos juntos

en un pantano de

toallitas a tope

pero no lo dejes

te vengas abajo

no lo dejes

te levantas

Fuera de las repisas hay

cargado de palomas

las nubes se siembran con

gente sin hogar &

lirismo de la tarde

en un loco sub-proletario

en cuclillas y vómitos

desde sus entrañas

un liquido moreno de muerte

delante de tu casa

y no está pasando por ti

esos calcetines no apestan por mi culpa

un burócrata no es un idiota por nuestra culpa

No soy así por ellos.

no eres así por mi culpa

no preguntes sobre influencias

Te levantas, escupes, cepillas, bebes

Pis, mierda, andas, corres, trabajas

usted come usted eructa usted duerme sueña

& esa es la forma en que está

Fuente: On the Imperial Highway (Hanging Loose Press, 2016-09-23)

Tomado de:https://www.poetryfoundation.org/poets/jayne-cortez

domingo, 3 de marzo de 2019

POEMAS DE VERA BRITTAIN

(29 de diciembre de 1893, Newcastle-under-Lyme, Reino Unido - 29 de marzo de 1970, Wimbledon, Londres, Reino Unido)

Quizás (A RAL)

Quizás algún día el sol vuelva a brillar,

y veré que todavía los cielos son azules,

y sentirán una vez más que no vivo en vano,

aunque carezcan de ti.

Tal vez las praderas doradas a mis pies

harán que las horas soleadas de la primavera parezcan alegres,

y encontraré dulces las flores blancas de mayo,

aunque hayas fallecido.

Tal vez los bosques de verano brillarán,

y las rosas carmesí volverán a ser hermosas,

y la cosecha de otoño es un rico deleite,

aunque no estés allí.

Tal vez algún día no me enojaré de dolor

por ver el paso del año agonizante,

y volver a escuchar las canciones de Navidad,

aunque no puedas oírlas.

Pero aunque el Tiempo amable puede renovar muchas alegrías,

hay una alegría más grande que no volveré a conocer

, porque mi corazón por tu pérdida se

rompió, hace mucho tiempo.

Hospital Santuario

Cuando has perdido tu todo en la convulsión de un mundo,

sufrió y oró, y descubrió que sus oraciones fueron vanas,

cuando el amor está muerto y la esperanza no tiene renovación:

todavía lo necesitan; Vuelve a ellos de nuevo.

Cuando los días tristes te traen la pérdida de toda ambición,

y el orgullo desaparece, te da fuerza para soportar,

cuando los sueños se rompen y se rompen, todo es decisión:

conviértete en estos, dependiendo de tu cuidado.

Ellos también han desenterrado las profundidades de la angustia humana,

visto todo lo que contó arrojado como paja;

Las tenues moradas de dolor en las que languidecen

Ofrecen esa paz por la que finalmente oran.

A mi barrio-hermana

Deber de noche, diciembre de 1917

A través de las vigilias nocturnas de nuestra Casa de los Suspiros

Con capacidad de serenidad mental

Usted logra constantemente las tareas diseñadas

Con ojos tranquilos, medio sonrientes e interesados;

Aunque todo lo desconoce, con confianza sabio

Con respecto al dolor que nunca sintió, el

contenido de los años sin incidentes surge

A medida que se esfuerza, mecánicamente amable.

Hasta ahora, hasta ahora, tus días han pasado, pero cuando

la tempestad no escape, tu cielo se nublará,

y la vida se oscurecerá a tu alrededor, a través de tu dolor

. Aprenderás el significado de tu misericordia, entonces,

a aquellos que te bendijeron al pasar. ,

Tampoco busques pisar el camino sin problemas de nuevo.

Estación de San Pancras, agosto de 1915

Un largo y dulce beso presionado cerca de mis labios,

un momento de descanso en tu corazón palpitante,

y todo terminó, porque la hora había llegado

para que nos separáramos.

Un repentino movimiento hacia adelante del tren.

El mundo se oscureció, aunque el sol aún brillaba.

Una última mirada borrosa a través de los ojos adoloridos por las lágrimas ...

Y te habías ido.

sábado, 2 de marzo de 2019

POEMAS DE IVAN V LALIĆ

(8 de junio de 1931, Belgrado, Serbia - 28 de julio de 1996, Belgrado, Serbia)

LUGARES que amamos

Los lugares que una vez amamos existen sólo por nosotros.
¿Espacios destruidos? Sólo una ilusión en la constancia del tiempo:
los lugares que amamos no podemos abandonarlos,
los lugares que amamos juntos, juntos, juntos…

Y esa habitación ¿es realmente una habitación o un abrazo?
Tras la ventana ¿hay una calle o años?
Y la ventana no es más que la huella dejada por
la primera lluvia que entendimos, en uno de los innumerables retornos;

y este muro no define la habitación, tal vez la noche
en que tu hijo comenzó a moverse en tu sangre dormida,
un hijo como una mariposa de fuego en tu pasillo de espejos
aquella noche en que tu propia luz te amedrentó…

Y esta puerta se abre a cualquier tarde
que la sobreviva, habitada por siempre
por tus movimientos casuales, mientras caminabas,
como fuego en el cobre, cada vez más hondo en mi memoria;

cuando marchas, el espacio se derrama como el agua tras de ti.
No mires atrás: nada existe fuera de ti.
El espacio no es sino tiempo que adopta una forma nueva.
Habitamos, superpuestos, todos los lugares que una vez amamos.

Palazzo Te

El tiempo de los gigantes no puede contarse
con un reloj de sol, con la lengua seca de las crónicas;
el pilar del templo cae al suelo, pero su caída
sobrevive a esa visión,
y antes de eso
algunas generaciones felices, infelices,
entretenidas por la historia,
y sus muecas
que saludan con miedo en el relámpago
y en la caída estruendosa de una cúpula
durarán más que el recuerdo que debería guardarlas
-inciertamente, como una fotografía borrosa,
un movimiento no sostenido hasta el fin.
Lo que nos amenaza impasible desde el muro,
lo que puede salir derrotado en esta escena que se desvanece
hacia las fronteras del daño,
no es de este mundo
en el que el miedo penetra en nosotros
como un dios penetró una vez a una criatura
por amor.

Mnemosyne

                                                   1
                                                   Otoño como una bofetada en la cara, en el umbral de septiembre
                                                   En Aquileia: los limpiaparabrisas pelan la lluvia
                                                   Y los insectos aplastados del parabrisas,
                                                                                                                          disminuimos la velocidad,

                                                   Así que esa es la ciudad, ese eje de piedra en la llanura
                                                   Entre los cipreses negros que crujen en el viento
                                                                                                                               Como las vigas de un barco;
                                                   y los huesos roídos
                                                   de un embarcadero ahogado en la hierba húmeda,
                                                   saltamontes rociados por la lluvia, algunas flores silvestres,
                                                   el piso de mosaico del verano de ayer enterrado en ozono
                                                   Debajo de la bóveda caída del relámpago; por lo tanto, debemos
                                                   tomar su palabra: las señales mencionadas
                                                   en la guía, los fragmentos y la oscuridad
                                                   Debajo de nuestros pies, y la sombrilla roja ante el café
                                                   Llena de lluvia como la tienda de Atila
                                                   Tres días antes de la matanza, esto es Aquileia--
                                                   Esta cicatriz curada
                                                   y este nombre, un pericardio seco, silencio.
                                                   En el que la historia flota como el aceite sobre el agua;
                                                   A nuestro regreso, el cuarto del cielo al oeste
                                                   Brilla el color del hielo, de la llama azul ...
                                                   La pantalla se encendió, pero no había imagen.

                                                   2 El
                                                   agua es solo una imagen más rápida de la tierra,
                                                   su hermana en una duración diferente; por lo tanto,
                                                   el fundador de la ciudad, arando el surco
                                                   Para la solemne siembra de plazas y torres, se asemeja al
                                                   barquero que ara el agua con su arco de madera,
                                                   cinco millas por hora, y el surco después de su popa
                                                   está cubierto de maleza blanca de espuma;
                                                                                                             la diferencia,

                                                   Lo más obvio, es la velocidad
                                                   con la que la cicatriz se cura; está en el tiempo,
                                                   y así condicional; y sin embargo, si entiendo el agua,
                                                   porque conozco la razón de su inocencia,
                                                   no entiendo la tierra, su trabajo, la ira terca
                                                   Comer las letras de la piedra, derribando los
                                                   picos que se elevan sobre su propia tumba lenta,
                                                   Volcando la lápida con la raíz de un árbol de lima, deseando
                                                   limpiar la huella de un amor largo, en su única cama ... ¿
                                                   Cuándo comenzó la pelea? ¿Y por qué?
                                                   Recolectamos consecuencias cuando la brisa
                                                   recoge amapolas a lo largo del camino;
                                                                                                     la tormenta se espesa,
                                                   'Las veletas vibran en el viento';
                                                                                                     Pero
                                                   la dirección del movimiento discute con su velocidad.

                                                   3
                                                   Un ojo entrenado puede reconocer el humus no curado,
                                                   los rastros de las murallas en esta Arcadia polvorienta de tabaco
                                                                                                                                       y vid;


                                                   desde la sombra de la colina
                                                   La Acrópolis se ha pelado como una costra;
                                                                                                            la voz de un grillo

                                                   Como alambre de púas en la higuera atrofiada ...
                                                   Heracleia, en su oscuridad horizontal
                                                   Cavada cuatro cuadrados al pie de la colina:
                                                   En el hoyo poco profundo, un pequeño campo de rastrojo de piedra,
                                                   Dos líneas de Hesíodo mutiladas como estatuas
                                                   Y el mediodía el sol oblicuo Sobre el huerto del paraíso
                                                   Concebido con la ayuda de teselas en el suelo.
                                                   De una iglesia desde que se desvaneció;
                                                                                                 cedro y cereza dulce,

                                                   Y granada, frutos que los picos de las llamas
                                                   no picoteaban en la oscuridad. ¿Y por qué?
                                                   ¿Hay una opción, hay un orden
                                                   en la larga migración del paisaje al paisaje, la pared al
                                                   vacío, el vacío al árbol, a la sombra, la
                                                   sombra a la esperanza, la esperanza al muro? Una cosa es segura,
                                                   no hay futuro puro: el espacio permanece infectado
                                                   Con la fiebre de los signos, el germen del recuerdo ...
                                                   Y el beso de una madre
                                                   Transmite la bendita enfermedad.

                                                   4
                                                   Los ciegos comen el olvido con su pan, soñando
                                                   De un futuro desocupado, barrido como una habitación
                                                   Antes de la llegada de un nuevo huésped;
                                                                                                       la rosa del óxido

                                                   Ya se ha sembrado en la viga de acero que se cierne
                                                   sobre el sitio del edificio, la lluvia dibuja un jardín
                                                   y una red de calles en el desierto, el montón de basura se
                                                   mueve río abajo, el templo sube la pendiente, la carretera se desliza por
                                                   debajo de la tierra como una serpiente —Los movimientos están vinculados,
                                                   la palabra futuro solo designa lo no terminado;
                                                   Pero terrible es el esfuerzo por reconocer el amor.
                                                   En el menguante, y para leer el signo
                                                   En la ortiga entre dos sílabas de piedra, en la herida La
                                                   curación es más rápida que la que dice ...
                                                   Hay resistencia desde el principio, la tierra tiembla
                                                   En el sudor del rocío, en esfuerzo, en la luz:
                                                   El que luchó con un ángel realizó la
                                                   Historia en una noche;
                                                                                  nuestra tarea
                                                   Es recordar, dar golpes;
                                                   La tarea del melocotón es florecer.

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Traducido por Francis R. Jones

[Nota: Mnemosyne era tanto la diosa griega de la memoria
como la madre de las musas.]

viernes, 1 de marzo de 2019

POEMAS DE ARNO HOLZ

(26 de abril de 1863, Kętrzyn, Polonia - 26 de octubre de 1929, Berlín, Alemania)

DOLOR

Perdonado?

... ¿Yo? ... Tú? ...

Hace mucho tiempo ..

sí ... incluso antes de que yo supiera ..

ella.

sino

... ¿la olvidaste? ... ¿la olvidaste?? ...

Oh!

Si yo sólo pudiera ..!

A menudo, los

justo en el brillante sol,

cuando estoy ... "feliz" y "no pensar en nada ..."

de repente,

gris,

que se encuentra ... antes que yo.

No:

chrrrr ... ...

como

un sapo ...!

todos, todos, todos

Parece ... otra vez

rancio. viciado

y triste.

toda la vida ...!

Yo soy ... triste. .. Triste por

usted

y ... yo ... y ... yo ... y

tú.

SEGURO DE SÍ MISMO, OPTIMISTA

el, último, en el fondo

hechizado, tejer, de peso

noche de sueño,

a través de la

morado ... convexo

poema,

de la luz de las esferas más allá de esos mundos, un país libre-de-cuerpo terrenal-

rostro radiante

me susurró al oído, se me ocurrió, formado

en mí

certeza:

Siete billones de años ... ... antes de mi nacimiento

yo estaba

un lirio de espada.

Mis raíces que buscan

aspirado

ellos mismos

alrededor de una estrella.

fuera de

su bóveda

aguas,

scarry como flor de hojas y polvoriento como hilos flecha de oro,

dreamblue,

creció,

se elevó, empujado,

creció más pronunciada, partidos, brochetas,

quemado, salían, se pulverizó a cabo

nuevo,

que fluye, depilación, ondulación,

elaboración de la cerveza, burbujas,

dando vueltas

anillos mundiales,

más preñado de secreto, más majestuosa con secreto,

más exaltado con secreto,

auto-procreación, la auto-generación, de auto-sombreado, la auto-

divisorio

bola de fuego meteórica,

cascadas de cometas, la corona de colores de los planetas,

extravagantemente

ducha sobre sí misma, se ha dignado bendecir a sí misma,

pródigamente

catapultando

sobre sí misma,

oscuro metálico, halcyon-fálico, zumbido crystallic

giantflower-sceptercrown!

todavía

en mi

pesado temprano-up sueño temblor, en mi convirtiendo en una persona más,

en mi una vez más completo despertar,

ella

orgulloso de poder alegría,

su creador fired-up coraje, su

confianza

se echó a reír, brillaba, celebró en júbilo

en estrellarse cascadas!

http://artsites.ucsc.edu/GDead/agdl/holz.htm

Seis de "Phantasus" de Arno Holz

¡Quiero saber todos los secretos!

Todas las estrellas con mares turbulentos los recojo en mi palma.

Las olas giran en mis sueños,

y estoy encantada por el nido más pequeño

un par de golondrinas construye

bajo mis aleros.

El chirrido más silencioso de ella.

toca mi corazon

Me encuentro entre las paredes oscuras del espejo.

Estrella verde brillante,

ojos que miran fijamente

un enorme patín abre ampliamente sus fauces.

Un empujón, y brillan!

A través de un bosque de coral rojo navega un pez luna plateado!

Me recuesto

y chupar mi pipa de agua.

Siete mil millones de años antes de que yo naciera

Yo era un Iris.

Mis raíces

se bajaron

en una estrella

En sus aguas oscuras

flotado

mi gigantesco

flor azul

En algún lugar en los bosques de la India

Debo haber vivido, de alguna manera, alguna vez.

Un pequeño porcentaje de mí mismo.

Contribuyó a la creación de Gautama Buddha,

e incluso esta noche, en un sueño.

cuando no puedo controlarlo,

el bebe su vino de palma

de un cuerno de rinoceronte.

No trates de escuchar los significados ocultos. No te esfuerces por saber. No trates de encontrarte a ti mismo.

Tu no existes

Eres el humo azul evanescente que sale de tu cigarro.

La gota de agua que golpeó el cristal de la ventana.

la canción silenciosamente crepitante que tu lámpara canta a través del silencio.

No soporta el gorjeo de los pájaros.

Las llamadas canciones naturales de ruiseñores y alondras.

le repugna

Su cerebro

está alineado

pared a pared

Con bolas de algodón.

En el centro

se pone en cuclillas una pequeña Venus rococó

y hace pis fuera de su vejiga plateada

en una olla de cámara de oro.