domingo, 4 de julio de 2021

POEMAS DE MATILDA BETHEM

(16 de noviembre de 1776, Stradbroke / 30 de septiembre de 1852, Londres, Reino Unido)


Invitación a JBC

Ahora aparece la primavera, con la belleza coronada

Y todo es luz y vida alrededor

¿Por qué no viene Jane? Cuando la amistad llama

¿Por qué no deja las paredes de Augusta?

Donde los céfiros refrescantes soplan débilmente,

Ni esparcir el resplandor alegre y saludable

Que se desliza por cada vena despierta,

Como rozando la espaciosa llanura,

Miramos a nuestro alrededor con ojos alegres,

Y no ve más fronteras que el cielo.

 

Ya ha terminado el reinado de abril,

Sus tintes vespertinos ya no deleitan;

No más la violeta perfuma el vendaval,

Ya no se extiende la niebla sobre el valle;

La hermosa reina de las sonrisas y las lágrimas,

Quien te dio a luz, ya no aparece;

Pero May ruborizada, con frente serena,

Y vestiduras de un verde más vivo,

Ordena al coro alado que cante,

Y con notas salvajes suenan los prados.

 

   ¡Oh, ven! antes de que todo el tren se haya ido,

No más alabar a tus veintiuno;

Esa edad que comparte el honor superior,

Y bien, conviértase en la corona que lleva.

De la lasitud y las ciudades huyen,

Y respira el aire del cielo, conmigo.

 

Carta a ARC sobre su deseo de ser llamada Anna

Perdóname si te hiero la oreja

Llamándote Nancy,

Cuál es el nombre de mi dulce amiga,

La otra es su imaginación.

 

¡Ah, niña queridísima! como pudo tu mente

¿El extraño marco de distinción?

El capricho caprichoso, injusto,

Que te roba tu nombre.

 

Nancy está de acuerdo con lo que vemos

Un ser salvaje y aireado;

Gay como una ninfa del tren de Flora,

Fantástico como un hada.

 

Pero Anna es de otro tipo,

Una doncella melancólica,

Con alma sentimental,

En solemne pompa vestida.

 

Oh, nunca abandonaré el sonido

Tan ingenuo y tan libre

Sea lo que quiera con toda la humanidad,

Pero Nancy sigue conmigo.

Tomado de:

https://www.poetryfoundation.org/poets/matilda-bethem

 

Escrito en Londres, el 19 de marzo de 1796

Un compañero amado, amigo elegido, se va

a esta hora, a

quien el querido nombre de padre une

aún más a mi corazón.

¡Que el cielo dispensador de gozo le otorgue

cada deleite tranquilo

y que los cuidados que destruyan la paz

fluyan serenamente su vida!

¿Acaso conocía su pecho tranquilo

y libre de temor ansioso,

A mi alrededor en tonos más alegres

aparecerían todas las escenas.

 

Y espero que aquel, que nunca

repitió el decreto del cielo,

sino que siempre paciente y resignado,

sumiso dobló la rodilla:

quien, el mejor de los padres, nunca buscó

un dominio arbitrario,

sino libre dentro de cada joven. mente,

Bade Reason abrió el camino.

Quien nos enseñó, en lugar de temor servil,

una cálida estima para demostrar,

y ordenó que cada acto del deber brotara de la

gratitud y el amor.

Sí, debo esperar que la mente generosa

con muchas preocupaciones oprime, sea bendecida

en el invierno de sus días

con dulce reposo. 

 

Los jóvenes desconfiados del mal

 

¡Inclina tu cabeza, dulce mañana!

¡Y no busques tan fresco y brillante!

El viento fuerte y áspero, la fuerte lluvia,

estropeará tus bellezas antes de la noche.

 

Lamento verte tan alegre.

Y tan inconsciente de tu suerte,

porque las tinieblas y las tempestades aguardan tu día,

y tú, infeliz, ¡no lo temas!

Tus tiernos folletos se despliegan,

Sus colores maduran y se refinan, Se

vuelven más hermosos de contemplar,

Y, ¡ah! más propenso a encogerse y encogerse.

 

¡Entonces, inclina la cabeza, dulce mañana!

¡Lamento verte tan alegre!

¡Cierra tus suaves alas contra la lluvia

y espera un día más auspicioso!

 

La despedida del anciano

Reproducción automática del siguiente video

 

Adiós, mi huésped peregrino, adiós,

Unos pocos días desde que eras desconocido,

Nadie te dirá tu futuro futuro,

¡Pero dulcemente han volado los momentos!

 

Y la bondad, como el sol sobre las flores,

pronto ahuyentó tu tierna tristeza;

Recién volaba las horas de piñón de marta,

y tejía tintes brillantes en el telar de Fancy.

No buscamos secretos para adivinar,

ni tu nombre ni tu linaje lo supieron,

solo nuestros corazones han cuestionado el tuyo,

y descubrimos que todo era justo y verdadero.

 

No pases con paso apresurado, te lo ruego, por

el umbral de mi puerta.

Pero

haz una pausa, con amable demora. ¡ No volveremos a ver tu rostro!

Una sola vez cada cien años,

las preciosas flores del áloe se hinchan,

así que, en tu presencia, parece

que el tiempo ha florecido, ¡que te vaya bien!

 

El viejo pescador

Reproducción automática del siguiente video

 

¡Mi pecho está helado de frío,

mis miembros deploran su vigor perdido!

¡Pobre de mí! para los solitarios y los viejos, ¡

Hope no vuelve a gorjear su promesa!

 

'Agotado por la longitud de mi camino,

debo descansar un rato en la playa,

para sentir la salpicadura de sal del rocío,

si tal vez tan lejos pueda llegar.

'Mientras surgen las olas de espuma blanca,

reflexiono sobre los días que han pasado,

cuando el orgullo de mi fuerza podía despreciar la

fuerza impulsora aguda de la explosión.

 

'Aunque los cielos pudieran amenazar en lo alto,

todavía empujaría mi barco desde la orilla;

A mi llamado, sin desanimarse,

cante y cante mientras manejaba el remo.

Cuando la fortuna recompensó mi trabajo,

y saqué mis redes, cargadas profundamente,

me apresuré a casa con el botín,

y sus habitantes se regocijaron con la vista.

 

Aunque los vientos y las olas eran perversos,

estaba seguro de que me recibirían con alegría;

Mi presencia se dispersarían los afanes,

que sólo se despertaron para mí.

 

"Ya sea cansado, de trabajar en vano,

O alegre, de un éxito abundante,

escuché de nuevo la misma bendición, -

encontré la misma caricia tierna:

 

" Me imaginé los peligros reparados,

que podrían asegurar tal afecto;

Con el cariño y la gratitud influidos,

estaba ansioso por atreverme y resistir.

 

'Mi catre contenía cada consuelo,

Y eso alegró mi pecho;

Cuando estaba empapado por la lluvia

invernal, miraba en mi barco por la noche.

 

'¡Pero Ay! del tirano, Enfermedad,

¡Qué amor o qué precaución puede salvar!

Una fiebre, más dura que los mares,

envió a mi pobre esposa a la tumba.

 

Hijos míos, criados con tanta ternura,

y suspirando por la falta de sus cuidados,

aunque más queridos por mis dolores,

no pudieron rescatar mi corazón de la desesperación. Tentaba

 

los peligros de la noche,

y todavía trabajaba duro en el remo,

mis sufrimientos parecían ser leves,

pero ya no sufría más con placer.

 

Y, sin embargo, cuando llegaron algunas estaciones,

me pareció despertar de nuevo;

Hijos míos, me encantaba contemplar

cuán altos y hermosos crecieron.

 

'Mi hijo se volvió fuerte y valiente,

Su espíritu era alegre y libre;

Y, a medida que me volví pensativo y viejo,

fue ruidoso y opresivo para mí.

 

Pero la niña, como un pájaro en la glorieta,

despertó mi esperanza y mi orgullo;

Ella ganó en mi corazón cada hora,

y no pude ocultar la preferencia.

 

Marqué la dirección y el cuidado,

la manera tierna y tierna,

no soñando que esas cualidades raras

fueran para silenciar la paz de mi hijo:

 

'Esa grandeza descendería siempre

para buscar una novia tan humilde,

o su bella, un amante finge,

De todo lo que ella quería dividir:

 

Esa belleza era apreciada como una gema, se

esperaba que deslumbrara y brillara,

cuyo valor el mundo despreciaría, a

menos que se atribuyera a alguna mina india:

 

'¡Ay! desventurada chica! si hubiera sabido

que habías aprendido a lamentarte de tu suerte;

Ese esplendor y rango eran tuyos,

Tu hogar y tu padre lo olvidaron:

 

'¡Esa sabiduría y ambición asaltadas,

¡Tú nos habías dejado, lo que sea!

¡Mi perdón y mis oraciones habían prevalecido,

te había bendecido y te despedí!

 

¡Con tu marido, de este clima feliz,

te había visto partir para siempre!

Aun esperando que el afecto y el tiempo

ablanden el orgullo de su corazón:

 

'Que tal vez surgiría un momento,

Cuando, acariciando a un niño en la rodilla,

podía leer, en sus ojos inocentes,

Una lección de lástima por mí.

 

Pero los labios, que hasta entonces nunca dijeron

una palabra para causar dolor a

nadie, me informaron, cuando la razón había huido,

de un conflicto que no podía sostener.

 

Y él, que había querido ocultar

que la mujer que amaba había sido pobre,

empezó a sentir toda su locura

cuando la víctima no pudo oír más.

 

'Sin embargo, todavía se lamentó por sí mismo,

y, indignado, hui de la vista:

porque mis agravios no se soportaban fácilmente,

y mi ira era difícil de dominar.

 

Quedaba un apoyo, un único consuelo,

que me vio cargado de dolor,

Quién vio (aunque nunca me quejé)

Mi corazón estaba demasiado enfermo para recibir alivio.

 

'Uno, que siempre atento y querido,

Todo esfuerzo realizado para agradar,

Mi perspectiva desolada para alegrar,

Para estudiar mi salud y mi comodidad.

 

'Porque suyo era cada trabajo y cada cuidado,

Las debidas observaciones para guardar;

Para sentarse mirando en medio del aire de la noche,

Y imaginarse a su padre dormido.

 

'Sin embargo, abatido y tristemente desamparado,

me atreví en mi corazón a

lamentarme, a lamentarme por haber nacido,

aunque tal valor y afecto fueran míos.

 

'¡Pobre de mí! Estaba destinado a saber, por

intensa que fuera mi desesperación,

todavía estaba reservado para un golpe,

más doloroso y cruel de soportar.

 

'¡Sí! este solo cayó en el principal!

- Luché ansiosamente por salvar;

Pero me esforcé en vano con la corriente,

¡Y lo vi hundirse bajo la ola!

 

'Mi cabeza estaba atónita y salvaje, -

Incesantemente vagaba por la orilla,

Para buscar el cadáver de mi hijo,

Y llorar en su pecho una vez más.

 

Siete días sin perturbaciones en el cielo,

el octavo fue una tempestad sumamente lúgubre,

¡vi la enorme ola elevarse muy alto!

¡Vi aparecer mi tesoro perdido!

 

'Como un sueño, parecía que pasaba: -

Me apresuré hacia adelante para encontrarme,

Y agarrar la arcilla inanimada,

Cuando sin sentido me hundí a sus pies.

 

¡Estas manos, ahora debilitadas por el tiempo,

pagaron los últimos oficios piadosos!

La vejez se entristeció sobre la juventud en su mejor momento,

y mi hijo junto a su madre fue puesto.

 

'Ahora marcado por los dolores que he conocido,

Heridas, la apatía sólo puede curar,

Mis alegrías y mis tristezas han volado,

Porque me he olvidado de sentir.

 

Pero sé que mi Creador es justo,

que su mano me librará pronto;

He aprendido a someterme ya confiar,

aunque termino mi viaje solo. '

Tomado de:

https://www.poemhunter.com/matilda-betham/poems/

 

sábado, 3 de julio de 2021

POEMAS DE TATAMKHULU AFRIKA



Maqabane

Como mosquitos después de la lluvia,

escarabajos repentinos nacidos

de truenos y tormentas,

somos las criaturas de nuestro tiempo,

su viento pasajero,

asesinato cometido,

sangre secándose al sol.

Zumbamos,

no con el gordo y

suave zumbido de las abejas,

sino con el débil

lloriqueo de la mosca;

o rugimos. Rostros volteados

hacia el cielo que nunca escucha,

cacofónicos como un dios o una mula,

golpeados hasta que la

lengua muda se convierte en sonido.

¿No tenemos canción?

¿Cómo cantaremos ?:

como los que, ciegos

a la sangre en sus zapatos,

cantan vidas que nunca cobran vida,

imitadas y calladas como las lunas.

en las cárceles de sus uñas,

tordos en los setos de sus mentes?

¿Se grita

en cadencias cuidadosas, estirado

sobre un estante de dolor,

mide un metro cuando se habla

del rugido de la garganta cortada, el

estómago desgarrado derramado,

humeante, sobre el alquitrán frío, el

cuerpo carbonizado que se posa

como la madera de una choza incendiada

por una mano de medianoche??

Más allá de la oscuridad,

amanece gris: un pájaro,

o un niño,

llora inseguro, nuestros pies agitan

un polvo visible, respiramos

un aire refrescante.

El familiar está repentinamente atrás.

Los hombres grises, los

cantantes grises de canciones irrelevantes,

los que se escondieron

detrás de la quietud de sus manos,

encajar en los patrones de nuestros talones.

Maqabane, sí,

hagamos sonar ese dulce

palabra cariñosa una vez

más antes de que el polvo

atasque nuestras lenguas,

ellos harán que ahora,

con los dientes de su risa, nos arranquen

la carne de los huesos, los

partan por la médula que ya no tienen.

Es el camino.

Pero aun así,

dentro de nosotros mismos,

está el hogar secreto

de nuestro amor, el lugar donde nos tomamos

las manos,

y si una nota áspera

de nuestro llanto despertaba

un corazón dormido, endurecía

una columna tímida,

entonces también cantamos:

anotando nuestras canciones en la carne

de los que, muertos, no mueren.

© por el propietario. proporcionado sin cargo con fines educativos

 

Pequeño pájaro cantando en un arbusto

Pequeño pájaro en un arbusto: los

coches en la calle lo

pasan corriendo como los cerdos gadarenos,

línea tras línea.

 

Las plumas suaves se esponjan

con un viento débil, ásperas

como una escofina en el verde de las hojas,

limpiando la tierra con una escoba.

 

No es consciente de nadie

salvo el sol que fortalece,

la sangre de su amanecer

todavía roja en la colina,

 

canta y canta,

repetidos anillos

y lluvias de sonido que

parecen profundos

 

hasta los bajíos en mí,

pero, en realidad,

solo las cosas de un pájaro:

sexo. y semilla, lluvia en las alas,

 

conciencia de calor y luz,

retirada de la noche,

la brusquedad del viento,

o sus silencios.

 

Todo esto lo sé,

y no menos conozco

su inocencia, mi presciencia,

y cuál es el mejor sentido,

y cuál el rostro más fino,

y cuál la gracia salvadora: ¿

orison egoísta

o este sencillo himnario al sol?

© por el propietario. proporcionado sin cargo con fines educativos

 

Chamán

El leopardo yacía,

largo y moteado, bajo las hojas.

Me vio cuando

yo solo veía las hojas.

Sus ojos, alerta, llamearon

más de asombro que de rabia.

Se había enfundado las garras y, una vez,

se pasó una pata por la nariz.

 

"Te conozco", dijo,

mirándome a través de la máscara de sombras que rodeaba sus ojos.

Lo vi por completo, luego

su lánguida gracia y poder, pero

no tuve miedo, su voz era suave

como la de cualquier gatito maullador, lo que significaba

que podía amarlo si aún no confiaba,

y me atreví a rascarme una oreja temblorosa.

 

Cerró los ojos y ronroneó rugiendo,

asustando mi mano, luego sonrió

un poco, dejando al descubierto la

baba negra de sus encías, los colmillos

más blancos que los huesos blancos del cerro,

luego volvió a mirarme, un aturdimiento

de placer retrocediendo de sus ojos, y

me agradeció con una lengua curtida de mi piel.

 

'Sí', dijo, 'fue hace mucho tiempo.

Esta colina era entonces un ser vivo.

Tú, chamán, bailaste sobre él hasta que caíste

como un muerto y un leopardo saltó

de tus ruinas y corrió,

babeando, bajo la luna sagrada.

¿Qué ha sido de ti, hermano?

¿La hierba mágica ya no crece entre estas piedras?

 

Entonces lloré, acurrucado en

las rígidas bisagras de mis rodillas,

oyendo sólo el silencio

a través de los conductos destrozados de mis huesos.

Abajo la ciudad ajena trillaba

y aullaba y él

me miró como a una bestia herida y deslizó

la piedad filial de sus garras.

 

'¡No!' Grité. '¡No!'

tartamudeando como un niño asustado.

'Usted excede su posición; soy yo el

que fluye y florece bajo la luna.

Me miró con ojos apesadumbrados.

"Pero son los leopardos los que mueren

como deben morir los chamanes", dijo, y

salió de las hojas como si saliera del hielo del tiempo.

© por el propietario. proporcionado sin cargo con fines educativos


El cuchillo

Los trabajadores negros

me pasan cargando sus herramientas.

Los llamo pidiendo ayuda:

las

máscaras de piedra de sus rostros se desvían

,

no vuelvan a mirar en mi dirección.

Mueve la hoja a

través de la parte superior de mi cráneo

(¿la ve como una fruta, que se puede

partir, que arroja semillas?),

Corta, luego,

los tiernos guardianes de mis muñecas,

clava la punta del cuchillo

debajo de la costilla inferior de mi lado izquierdo,

y corre.

Dejo un rastro

como el de una bestia herida, llego

a la pequeña tienda india

que vende huevos duros con mayonesa, me

balanceo,

cayendo en mi propia sangre, con los

ojos gritando "¡Ayuda!"

Me llevan a la ambulancia.

Las nubes

me barren con sus lados tristes;

sin embargo, escucho a alguien hablar

del día brillante

y qué vergüenza que se le haga esto

a alguien en un día así.

Un rostro

me mira a través de la malla

de alambre de una camioneta de la policía.

Es de el; ve

pasar mi cuerpo miserable,

sangre goteando por cada costura:

sangre que también está en sus manos;

se da la vuelta, luego, con una rapidez que dice

más que cualquier lengua,

esconde el rostro entre las manos.

¿Qué ve él?

Ellos cosen y cosen,

dejan que mi cabeza cuelgue

cuando las luces giran y siento

sentido deslizándose de mí como una piel,

y soy los

genitales sin adornos de mi necesidad.

Grita y chilla,

como un gato en celo,

como una niña que tamborilea con los tacones.

Pero ella tiene diecisiete años: la

golpeó hasta que ella se

rompió por dentro.

Miro el tubo fluorescente;

se encoge

hasta convertirse en un filamento de fuego en mi cerebro.

La sangre todavía se ve

del

cráneo rasgado en panga del joven Khayelitsha negro;

moretones negros merodean

sobre la

piel blanca como la sábana del anciano.

Solo que no duermo.

El tiempo es un péndulo que se mueve

desvinculado de cualquier reloj:

sólo el ceño fruncido de la ventana negra habla

de la noche; el dolor

me recorre como una anguila.

Miro la glucosa gotear,

gota a gota vertiginosa,

en mis venas, me despierto

con la luz del sol en las paredes, los

estorninos flirtean junto al cristal,

Khayelitsha se limpia la sangre del cuello,

sonríe y dice

que puedo pedir prestado su botella de orina si quiero.

Me dejo caer en la cama, la

glucosa melosa-miel en mis venas, un

pequeño pulso de vida reacia que

comienza a retroceder.

Khayelitsha toma mi mano,

espera que pronto esté bien;

sale entonces,

moviéndose lentamente entre la

camarilla de sus amigos que se mueven lentamente.

Los chasquidos desganados de Xhosa se

rompen como palos pisados, se

desvanecen en

una prueba tribal interna.

Entonces lo miro:

su cuello acaricia mi palma.

Su rostro aún escondido entre sus manos.

¿Qué ve él?

Pienso en liberarlo.

¿Cómo será libre?

¿O yo?

Testículo a testículo, estamos atados

por las

bobinas de plástico sinuosas que nos rodean.

Rugiendo por la garganta del otro,

gritando de nuestra necesidad,

somos ensartados en el afilado

rayo blanco de su espada.

 

© por el propietario. proporcionado sin cargo con fines educativos

Tomado de:

https://allpoetry.com/Tatamkhulu-Afrika


OSCURO DONDE SE ESCONDE LA SOLEDAD

El niño pequeño de Cat llora

en la oscuridad donde se esconde la soledad.

El niño pequeño de Gato se golpea el

pecho con el suave

pelaje de su necesidad.

 

¿Los gatos no se golpean el pecho, los

gatos gritan de lujuria

en la oscuridad donde se esconde la soledad?

¿Soy yo, entonces, el que llora,

niño loco enloquecido?

 

¿Soy yo el que yace

en la oscuridad donde se esconde la soledad,

que escucha mientras los gansos salvajes

pasan volando cerca de las estrellas,

rozando mi techo con su estiércol?

 

El llanto del gato, las

sibilancias del cielo , ¿estos

son los ladrones de mi comodidad?

¿Qué más espera

en la oscuridad donde se esconde la soledad?

 

Mi canción tiene la columna vertebral torcida.

¿Debería romperme un hueso

mientras lo enderezo?

¿O dar a luz su torcedura en

la oscuridad donde se esconde la soledad?

© 2000, Tatamkhulu Afrika

De: Hombre viejo bajo la estrella de la mañana

Tomado de:

https://www.poetryinternational.org/pi/poet/5386/Tatamkhulu-Afrika/en/tile