Maqabane
Como mosquitos después de la lluvia,
escarabajos repentinos nacidos
de truenos y tormentas,
somos las criaturas de nuestro tiempo,
su viento pasajero,
asesinato cometido,
sangre secándose al sol.
Zumbamos,
no con el gordo y
suave zumbido de las abejas,
sino con el débil
lloriqueo de la mosca;
o rugimos. Rostros volteados
hacia el cielo que nunca escucha,
cacofónicos como un dios o una mula,
golpeados hasta que la
lengua muda se convierte en sonido.
¿No tenemos canción?
¿Cómo cantaremos ?:
como los que, ciegos
a la sangre en sus zapatos,
cantan vidas que nunca cobran vida,
imitadas y calladas como las lunas.
en las cárceles de sus uñas,
tordos en los setos de sus mentes?
¿Se grita
en cadencias cuidadosas, estirado
sobre un estante de dolor,
mide un metro cuando se habla
del rugido de la garganta cortada, el
estómago desgarrado derramado,
humeante, sobre el alquitrán frío, el
cuerpo carbonizado que se posa
como la madera de una choza incendiada
por una mano de medianoche??
Más allá de la oscuridad,
amanece gris: un pájaro,
o un niño,
llora inseguro, nuestros pies agitan
un polvo visible, respiramos
un aire refrescante.
El familiar está repentinamente atrás.
Los hombres grises, los
cantantes grises de canciones irrelevantes,
los que se escondieron
detrás de la quietud de sus manos,
encajar en los patrones de nuestros talones.
Maqabane, sí,
hagamos sonar ese dulce
palabra cariñosa una vez
más antes de que el polvo
atasque nuestras lenguas,
ellos harán que ahora,
con los dientes de su risa, nos arranquen
la carne de los huesos, los
partan por la médula que ya no tienen.
Es el camino.
Pero aun así,
dentro de nosotros mismos,
está el hogar secreto
de nuestro amor, el lugar donde nos tomamos
las manos,
y si una nota áspera
de nuestro llanto despertaba
un corazón dormido, endurecía
una columna tímida,
entonces también cantamos:
anotando nuestras canciones en la carne
de los que, muertos, no mueren.
© por el propietario. proporcionado sin
cargo con fines educativos
Pequeño pájaro cantando en un arbusto
Pequeño pájaro en un arbusto: los
coches en la calle lo
pasan corriendo como los cerdos gadarenos,
línea tras línea.
Las plumas suaves se esponjan
con un viento débil, ásperas
como una escofina en el verde de las hojas,
limpiando la tierra con una escoba.
No es consciente de nadie
salvo el sol que fortalece,
la sangre de su amanecer
todavía roja en la colina,
canta y canta,
repetidos anillos
y lluvias de sonido que
parecen profundos
hasta los bajíos en mí,
pero, en realidad,
solo las cosas de un pájaro:
sexo. y semilla, lluvia en las alas,
conciencia de calor y luz,
retirada de la noche,
la brusquedad del viento,
o sus silencios.
Todo esto lo sé,
y no menos conozco
su inocencia, mi presciencia,
y cuál es el mejor sentido,
y cuál el rostro más fino,
y cuál la gracia salvadora: ¿
orison egoísta
o este sencillo himnario al sol?
© por el propietario. proporcionado sin
cargo con fines educativos
Chamán
El leopardo yacía,
largo y moteado, bajo las hojas.
Me vio cuando
yo solo veía las hojas.
Sus ojos, alerta, llamearon
más de asombro que de rabia.
Se había enfundado las garras y, una vez,
se pasó una pata por la nariz.
"Te conozco", dijo,
mirándome a través de la máscara de sombras que rodeaba
sus ojos.
Lo vi por completo, luego
su lánguida gracia y poder, pero
no tuve miedo, su voz era suave
como la de cualquier gatito maullador, lo que
significaba
que podía amarlo si aún no confiaba,
y me atreví a rascarme una oreja temblorosa.
Cerró los ojos y ronroneó rugiendo,
asustando mi mano, luego sonrió
un poco, dejando al descubierto la
baba negra de sus encías, los colmillos
más blancos que los huesos blancos del cerro,
luego volvió a mirarme, un aturdimiento
de placer retrocediendo de sus ojos, y
me agradeció con una lengua curtida de mi piel.
'Sí', dijo, 'fue hace mucho tiempo.
Esta colina era entonces un ser vivo.
Tú, chamán, bailaste sobre él hasta que caíste
como un muerto y un leopardo saltó
de tus ruinas y corrió,
babeando, bajo la luna sagrada.
¿Qué ha sido de ti, hermano?
¿La hierba mágica ya no crece entre estas piedras?
Entonces lloré, acurrucado en
las rígidas bisagras de mis rodillas,
oyendo sólo el silencio
a través de los conductos destrozados de mis huesos.
Abajo la ciudad ajena trillaba
y aullaba y él
me miró como a una bestia herida y deslizó
la piedad filial de sus garras.
'¡No!' Grité. '¡No!'
tartamudeando como un niño asustado.
'Usted excede su posición; soy yo el
que fluye y florece bajo la luna.
Me miró con ojos apesadumbrados.
"Pero son los leopardos los que mueren
como deben morir los chamanes", dijo, y
salió de las hojas como si saliera del hielo del tiempo.
© por el propietario. proporcionado sin cargo con fines
educativos
El cuchillo
Los trabajadores negros
me pasan cargando sus herramientas.
Los llamo pidiendo ayuda:
las
máscaras de piedra de sus rostros se desvían
,
no vuelvan a mirar en mi dirección.
Mueve la hoja a
través de la parte superior de mi cráneo
(¿la ve como una fruta, que se puede
partir, que arroja semillas?),
Corta, luego,
los tiernos guardianes de mis muñecas,
clava la punta del cuchillo
debajo de la costilla inferior de mi lado izquierdo,
y corre.
Dejo un rastro
como el de una bestia herida, llego
a la pequeña tienda india
que vende huevos duros con mayonesa, me
balanceo,
cayendo en mi propia sangre, con los
ojos gritando "¡Ayuda!"
Me llevan a la ambulancia.
Las nubes
me barren con sus lados tristes;
sin embargo, escucho a alguien hablar
del día brillante
y qué vergüenza que se le haga esto
a alguien en un día así.
Un rostro
me mira a través de la malla
de alambre de una camioneta de la policía.
Es de el; ve
pasar mi cuerpo miserable,
sangre goteando por cada costura:
sangre que también está en sus manos;
se da la vuelta, luego, con una rapidez que dice
más que cualquier lengua,
esconde el rostro entre las manos.
¿Qué ve él?
Ellos cosen y cosen,
dejan que mi cabeza cuelgue
cuando las luces giran y siento
sentido deslizándose de mí como una piel,
y soy los
genitales sin adornos de mi necesidad.
Grita y chilla,
como un gato en celo,
como una niña que tamborilea con los tacones.
Pero ella tiene diecisiete años: la
golpeó hasta que ella se
rompió por dentro.
Miro el tubo fluorescente;
se encoge
hasta convertirse en un filamento de fuego en mi
cerebro.
La sangre todavía se ve
del
cráneo rasgado en panga del joven Khayelitsha negro;
moretones negros merodean
sobre la
piel blanca como la sábana del anciano.
Solo que no duermo.
El tiempo es un péndulo que se mueve
desvinculado de cualquier reloj:
sólo el ceño fruncido de la ventana negra habla
de la noche; el dolor
me recorre como una anguila.
Miro la glucosa gotear,
gota a gota vertiginosa,
en mis venas, me despierto
con la luz del sol en las paredes, los
estorninos flirtean junto al cristal,
Khayelitsha se limpia la sangre del cuello,
sonríe y dice
que puedo pedir prestado su botella de orina si quiero.
Me dejo caer en la cama, la
glucosa melosa-miel en mis venas, un
pequeño pulso de vida reacia que
comienza a retroceder.
Khayelitsha toma mi mano,
espera que pronto esté bien;
sale entonces,
moviéndose lentamente entre la
camarilla de sus amigos que se mueven lentamente.
Los chasquidos desganados de Xhosa se
rompen como palos pisados, se
desvanecen en
una prueba tribal interna.
Entonces lo miro:
su cuello acaricia mi palma.
Su rostro aún escondido entre sus manos.
¿Qué ve él?
Pienso en liberarlo.
¿Cómo será libre?
¿O yo?
Testículo a testículo, estamos atados
por las
bobinas de plástico sinuosas que nos rodean.
Rugiendo por la garganta del otro,
gritando de nuestra necesidad,
somos ensartados en el afilado
rayo blanco de su espada.
© por el propietario. proporcionado sin
cargo con fines educativos
Tomado de:
https://allpoetry.com/Tatamkhulu-Afrika
OSCURO DONDE SE ESCONDE LA SOLEDAD
El niño pequeño de Cat llora
en la oscuridad donde se esconde la soledad.
El niño pequeño de Gato se golpea el
pecho con el suave
pelaje de su necesidad.
¿Los gatos no se golpean el pecho, los
gatos gritan de lujuria
en la oscuridad donde se esconde la soledad?
¿Soy yo, entonces, el que llora,
niño loco enloquecido?
¿Soy yo el que yace
en la oscuridad donde se esconde la soledad,
que escucha mientras los gansos salvajes
pasan volando cerca de las estrellas,
rozando mi techo con su estiércol?
El llanto del gato, las
sibilancias del cielo , ¿estos
son los ladrones de mi comodidad?
¿Qué más espera
en la oscuridad donde se esconde la soledad?
Mi canción tiene la columna vertebral torcida.
¿Debería romperme un hueso
mientras lo enderezo?
¿O dar a luz su torcedura en
la oscuridad donde se esconde la soledad?
© 2000, Tatamkhulu Afrika
De: Hombre viejo bajo la estrella de la mañana
Tomado de:
https://www.poetryinternational.org/pi/poet/5386/Tatamkhulu-Afrika/en/tile
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