LETANÍA
Mi dulce, amado compañero,
¿Qué tipo de trato es este?
¿Cuál de los dioses que trabajó para nosotros
¿Cuándo se inscribió en nuestros corazones?
Mi blanca, rendida almohada
En la que nunca podría descansar,
Es como la verdadera melodía de mi alma
La que en realidad nunca he escuchado.
Mi vida es un libro escrito con sabiduría
el que nunca tuve la oportunidad de estudiar,
Es para mí un dulce, perfecto bienestar,
¡Y mira por cuánto tiempo he estado enferma!
Eres mi campana que repica un día roto,
Eres mi sol de la tarde,
Mi lámpara de velada apacible,
Mi densa noche tachonada de estrellas,
Eres mi noche, mi propio color azulado cielo, el
Mi más dulce dulzura
Mi copa rebosando,
Mi campana sonando en la madrugada,
Mi sueño tranquilo y silencioso,
¡Mi sol de la tarde tiro!
Muchas veces hemos hablado sobre el amor
Tejiendo prosa o verso con nuestras lágrimas,
"Amor" - la palabra se ha abaratado,
"Amor" - vamos mal uso de la palabra
se ha roto!
Para mí los dos son padre e hijo,
Mi hermano y mi prometido,
Mi pequeño y tierno pichón,
Mi gran protector, serio,
¡Eres mi compañero y mi amante!
Con fe en mi propia humanidad
Eres lo primero a lo que me quiero que aferrar,
Confesando con la palabra y mi corazón
silencioso
Que nunca podría engañarte o traicionarte-
Debo protegerte de todo daño
Y por ti, si es necesario, ¡incluso podría
matar!
Dime, mi querido compañero,
¿Qué tipo de tratado es esto,
¿Cuál de los dioses ha redactado sus palabras?
Tomado de:
http://rincondepoetasmajo.blogspot.com/2012/03/margit-kaffka.html
Silencio
(del Libro de Magda Kaffka : 1906)
No sé
del silencio en el que
despierta el alma de cien secretos candentes y
tormentas futuras;
Donde uno abraza un centenar de promesas
ocultas.
Del silencio al que responde el trueno,
Una cuerda nerviosa ahora, oh una cuerda que se
rompe,
O brota como la gran armonía,
La Vida, la salvación, la muerte, ¡De
todos modos! ¡Algo por venir, vendrá!
- - Tal silencio no lo sé.
Pero lo
sé Donde la triste reflexión hace brotar su
rama,
El portador roto y tonto del pasado,
Muchas, muchas horas solitarias y lentas del
crepúsculo,
De las cuales las sombras
sin palabras, indiferentes Sin acusación, vuelan
silenciosamente a mi corazón,
Y el corazón para esperar., - no hay derecho a
esperar -
Entonces vendrá el mañana como ha llegado el
hoy,
Mientras que se necesitan minutos y minutos para
nacer,
- - - Este silencio lo sé.
1905
Tomado de:
https://edith-lagraziana.blogspot.com/2019/10/czend-silence-by-margit-kaffka.html
Mientras esperamos el amanecer, 23 de mayo de 1912
TRADUCIDO POR MARY-JANE HOLMES
Amanecer vacilante, la Avenida: un tartamudeo de
luz. Los
camareros de ayer revolotean cansados, pero un
brebaje fresco humea el aire y una sola
nube se abre de amarillo a azul sobre el parque,
sobre
el bulevar de muchachas perfumadas arrojadas
desde los coches de los soldados que
cambian de guardia; sobre el bulevar donde
escritores nocturnos,
cerebros conectados al colateral de las
palabras, negocian el silencio.
Yo también vine aquí, en un auto descapotable,
no despeinado
por la lujuria o juegos de deseo solo triste, y
nunca vi
la avenida con más claridad, ni la ciudad, sus
capítulos, sus rostros,
sus luchas. "No hay nada que hacer
ahora", dijo un hombre
que no reconocí y cuyo nombre he olvidado.
Nos sentamos en un rincón estrecho de ese café,
miramos las
sonrisas forzadas de las niñas cancán en los
puestos colgados de carteles adornados,
mientras caíamos en el sabor más barato del
café,
el relato de dolores, errores juveniles, esos
que había perdido;
cómo había estado tan segura de que mi amor
había sido una vez un
verbo inaugural: una rosa, con su cáliz bordado
más allá de la asfixia
del invernadero de la juventud, su bondad
protegida, apreciada.
Luego vino, rompió el macizo de flores como si
fuera una alfombra de
escaleras podridas, un pirata al que le
importaba tanto el buen vino como el
contrabando barato que se vendía en todas las
calles. Me pregunté si alguna vez vio
sus incursiones como algo más que comercio, más
que un botín. Me pregunté
si podría superar esta culpa, esta persistente
sensación de que debería
arrepentirme y supe que no podría hacerlo.
¡Cuánto odiaba eso!
Estaba esto en mi mente cuando apareció el
amanecer, todavía deslumbrado por la
luz artificial de la ciudad, el zumbido de los
camareros corriendo; esa nube, un caleidoscopio que se
rompe sobre soldados cansados, chicas gastadas,
escritoras con los ojos húmedos.
—Mire —dijo el forastero—, una nube teñida de
rojo enciende a otra, de modo que el mundo se
deshace de su revestimiento, su manto tan
hinchado que los molinos de la ciudad crujen debajo de él.
Seguramente este es el día en que todos los
jardines de invierno se romperán, liberarán
su tesoro de cristal, el aliento reprimido de
nuestra ambición, por lo que mañana, la
vida se medirá en un valor mayor que el peso del
cuerpo en sangre,
algo sagrado como el beso de una puta que calma
ese anhelo de batalla '.
Escuché a este hombre sentado a mi lado, pero
todavía no puedo recordar su rostro, su nombre
aunque sus palabras habían sido tan
conmovedoras. - Amanecer, pensé, un cielo manchado de sangre
sobre el bulevar, su tinte reflejado en la tez
pálida de esas chicas,
esos soldados encantados, esos traficantes de
bolígrafos de rostros frescos. Oh, hermanas mías,
con sus bocas complacientes consumidas por tales
comienzos, no hay tiempo
para avergonzarse. Hijos de mi padre, de mis
hermanos, de los hombres, ¿no comprenden?
Dije esto suavemente mirando la belleza
vigilante de sus ojos: 'si hay que hacer una tarea
, no se olviden de nosotras las mujeres. Nos
entregamos a nuestros corazones solo
porque se han convertido en tan pequeñas
mazmorras de nuestro destino donde lo
único que podemos hacer es enjuagar la tela de
nuestras lágrimas, decorarla con
flores bordadas. Ayúdanos a desatar estas
cadenas porque es mejor cargar contra el enemigo
que parir en casas vacías, pasear por
habitaciones vacías, tener miedo.
¿Qué te hace pensar que nuestra sangre solo es
buena para el amor, para hacer heno?
Somos nuestra propia revolución, así que apile
las barricadas con nuestros cadáveres
si es necesario, pero hombres, si algo va a
pasar, no se olviden de llevarnos.
Tomado de:
https://modernpoetryintranslation.com/poem/while-we-wait-for-sunrise-23rd-may-1912-margit-kaffka/
Quietud
No sé nada
del silencio que abrieron secretos ardientes
y en el que se despiertan las semillas de las
tormentas en ciernes;
Donde las promesas encubiertas plantan su
apuesta.
Del silencio que atrae una respuesta atronadora,
Cuerda tensa, que rompe su capa final,
O que agita una gran armonía
De vida, alegría y destino fatal, ¡
¡Venga lo que venga! ¡Ven, como debe ser!
- de tal silencio no sé nada.
Pero sé
dónde crecen las enredaderas retorcidas de la
melancolía, medio
tonto portador de un pasado desfigurado,
interminables horas de soledad hasta el
anochecer, de
dónde parten sombras mudas e impasible,
sin echar culpas, asentarse alrededor de mi
corazón,
y que el corazón espere, no ha No hay ningún
derecho -
Llega el mañana, como llegó el día de hoy, Los
minutos engendran minutos, porque debe ser así,
- Este silencio lo conozco.
Tomado de:
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