Dolor a casa
Mis raíces están profundamente en la vida del sur; más
profundo que John Brown o Nat Turner o Robert Lee. Fui engendrado
y destetado en
un mundo tropical. La palmera y la hoja de plátano, el mango y el coco, el
árbol del pan
y el caucho me conocen.
Cielos cálidos y corrientes azules del golfo están en mi
sangre. Pertenezco al olor a pino fresco, al
rastro del
mapache y al crecimiento primaveral de la cebolla silvestre.
No soy una bombilla de invernadero para ser criada en
pisos calentados a vapor con la música de El y el metro en mis
oídos,
amurallada por acero, madera y ladrillo lejos del cielo.
Quiero los campos de algodón, el tabaco y la caña.
Quiero caminar con sacos de semillas para dejar caer en
barbecho. La música inquieta está en mi corazón y estoy
ansioso por irme.
¡Oh Southland, dolor en casa, melodía latiendo en mis
huesos y en mi sangre! ¿Cuánto tiempo el Klan del
odio, los sabuesos y las bandas de cadenas me mantendrán
alejado de los míos?
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(de Para mi pueblo, 1942)
Canción de amor para Alex, 1979
Mi hombre de la llave inglesa es mi dulce patootie;
el amante de mi vida, de mi juventud y de mi vejez.
Mi corazón le pertenece a él y sólo a él;
los hijos de mi carne son suyos y soportan su rabia
Ahora crecidos a años avanzando a través de las docenas
el beso meloso, los labios de vino y fuego se
desvanecen felizmente en los años distantes de allá,
pero todos mis días de felicidad y asombro
están acunados en sus brazos y ojos enteros.
Nos llevan bajo las aguas del mundo
más allá de los postes estelares de un planeta distante
Y arrastrándose a través de las algas del océano
nos enredan con cuerdas e hilos de recuerdos
donde hemos estado juntos, tú y yo.
(de Este es mi siglo: poemas nuevos y
recopilados, 1989)
Linaje
Mis abuelas eran fuertes.
Siguieron arados y se inclinaron para trabajar.
Se movieron por los campos sembrando semillas.
Tocaron la tierra y creció el grano.
Estaban llenos de robustez y canto.
Mis abuelas eran fuertes.
Mis abuelas están llenas de recuerdos.
Olor a jabón, cebollas y arcilla húmeda.
Con venas rodando ásperamente sobre manos rápidas.
Tienen muchas palabras limpias que decir.
Mis abuelas eran fuertes.
¿Por qué no soy como ellos?
(de Este es mi siglo: poemas nuevos y
recopilados, 1989)
Para Malcolm X
Todos ustedes violaron a los de corazón dulce;
Soñadores violentos cuyos gritos gritan desamor;
Cuyas voces hacen eco de los clamores de nuestras
frescas alcaparras,
Y cuyos rostros negros tienen hoyos huecos por ojos.
Todos ustedes, hijos del juego, niños enganchados y
vagabundos bowery, odiando a
los diablos blancos y la burguesía negra,
tocando con sus narices sus ardientes soles rojos,
reunidos alrededor de este ataúd y llorar a su cisne
moribundo.
¡Tocado musulmán blanco como la nieve alrededor de una
cara negra muerta!
¡Hermosas fueron tus palabras de papel de lija contra
nuestra piel!
Nuestra sangre y agua brotan de tus fluidas heridas.
Has abierto nuestros pechos y has cavado bisturís en
nuestros cerebros.
¿Cuándo y dónde vendrá otro a ocupar tu lugar santo?
¿Viejo murmurando en su edad, niño llorando, por nacer?
(de Este es mi siglo: poemas nuevos y recopilados, 1989)
Para mi gente
Para mi pueblo en todas partes cantando
repetidamente
sus canciones de esclavos: sus cantos fúnebres y sus cancioneros y sus blues
y jubileos,
rezando sus oraciones todas las noches a un
dios
desconocido, doblando sus rodillas humildemente ante un
poder
invisible;
Para mi gente, prestando su fuerza a los años, a los
años pasados y
los años ahora y los quizás años,
lavar planchar
cocinar fregar coser reparar
azada arar
cavar plantar podar parches
arrastrar
nunca ganar nunca cosechar nunca
saber y nunca
comprender;
Para mis compañeros de juego en la arcilla, el polvo y
la arena de los
patios
traseros de Alabama, jugando a bautizar y predicar, al médico, a la
cárcel, al
soldado, a la escuela, a la mamá, a la cocina, a la
casa de
juegos, al concierto, a la tienda, a la peluquería y a la
señorita
Choomby y compañía;
Durante los años angustiados y desconcertados fuimos a
la escuela para aprender
a conocer las
razones del por qué y las respuestas y las
personas que y
los lugares donde y los días en que, en
memoria de las
amargas horas en que descubrimos que
éramos negros,
pobres, pequeños y pequeños. diferente ya nadie le
importaba y
nadie se preguntaba y nadie entendía;
Para los niños y niñas que crecieron a pesar de estas
cosas para
ser hombre y
mujer, para reír y bailar y cantar y
jugar y beber su
vino y religión y éxito,
casarse con
sus compañeros de juego y tener hijos y luego morir
de tisis y
anemia y linchamiento;
Para mi gente que abarrota la calle 47 en Chicago y
Lenox
Avenue en
Nueva York y Rampart Street en Nueva
Orleans, la
gente
desheredada desposeída y feliz perdida que llena los cabarets y tabernas y
los bolsillos
de otras personas y necesita pan y zapatos y leche y
tierra y
dinero y algo ... algo completamente nuestro;
Para mi pueblo que camina ciegamente esparciendo
alegría, perdiendo el tiempo
siendo
holgazán, durmiendo cuando tiene hambre, gritando cuando está
agobiado,
bebiendo cuando está desesperado, amarrado y encadenado
y enredado
entre nosotros por las criaturas invisibles
que se elevan
sobre nosotros omniscientemente y ríen;
Por mi pueblo que comete errores, tanteos y tropiezos en
la oscuridad
de las iglesias, las escuelas, los clubes
y las
sociedades, las asociaciones, los consejos, los comités y las
convenciones,
angustiado, perturbado, engañado y
devorado por
sanguijuelas hambrientas de dinero y ansiosas de gloria,
presa de la
fácil fuerza de estado y moda y novedad, por
falso profeta
y santo creyente;
Para mi gente de pie mirando fijamente tratando de forjar
una mejor manera
de la
confusión, la hipocresía y la incomprensión,
tratando de
forjar un mundo que contendrá a todas las personas,
todos los
rostros, todos los adams y vísperas y sus incontables generaciones;
Deja que una nueva tierra se levante. Que nazca otro
mundo. Que una
paz sangrienta
se escriba en el cielo. Que surja una segunda
generación
llena de coraje; que crezca un pueblo
amante de la
libertad. Dejemos que una belleza llena de
sanación y una
fuerza de apriete final sean los latidos
de nuestro
espíritu y nuestra sangre. Que
se escriban
los cantos marciales , que desaparezcan los cantos fúnebres. Dejemos que una
raza de hombres se
levante y tome
el control.
(de Para mi pueblo, 1942)
Tomado de:
https://www.literaryladiesguide.com/classic-women-authors-poetry/11-poems-by-margaret-walker/
Delta
I
soy un hijo del valle.
El barro, la suciedad y la miseria de las tierras bajas
están en las delgadas huellas de mis pies.
Las corrientes de aire húmedo y la niebla que se ciernen
sobre los valles
están en mi aliento febril.
La arcilla roja de los pies de las bestias tiñe mi boca
y hay sangre en mi lengua.
Subo y bajé y por este valle
y mi corazón sangra por nuestro destino.
Me vuelvo hacia cada palo y cada piedra, marcándolos
para
mi propio; aquí donde el agua fangosa fluye a la puerta
de nuestra chabola
y los diques se erigen como un bulto hinchado en nuestro
patio trasero.
Veo cómo los riachuelos fluyen
hacia un gran río
que atraviesa pequeños pueblos a
través de matorrales pantanosos y ciudades humeantes a
través de campos de arroz y marismas.
donde la gallina de los pantanos se pone de pie
y los buitres dibujan finas rayas azules contra el
cielo del atardecer. Escucho el canturreo de canciones
de cuna familiares;
los honky-tonks están abiertos y los blues suenan
lejos. En las ciudades brillan mil lámparas rojas,
pero las luces no me conmueven
y la música no puede levantarme
y mi desesperación solo se profundiza con el llanto de
un millón de
voces fuertes.
¡Oh valle de mis hermanos quejumbrosos!
¡Valle de mis hermanas afligidas!
Valle de los hombres olvidados perdidos.
¡Oh perseguidos desesperados,
afligidos y silenciosos y sumisos que
buscan, pero hoscos!
¡Si tan sólo de este valle pudiéramos levantarnos con
cánticos!
Con el canto que es nuestro.
II
Aquí en este valle de
muelles de algodón, caña y banano trabajamos.
Nuestras madres y padres trabajaron antes que nosotros
aquí en este valle bajo.
Muy por encima de nosotros y a nuestro alrededor se
levantan altas
montañas que se elevan las imponentes montañas cubiertas
de nieve
mientras somos golpeados, quebrados e inclinados
aquí en este oscuro valle.
El río pasa junto a nosotros.
Los barcos se deslizan al borde de los horizontes.
Diariamente llenamos barcos con cargamentos de nuestra
necesidad
y los enviamos al mar. En este amplio valle
crecen naranjos, plátanos y algodón
. Aquí, en este dulce valle,
crecen helechos, pasto agrio y cebollas silvestres
.
Cuidamos la cosecha y recolectamos la cosecha,
pero no trabajamos para nosotros,
no sudamos, morimos de hambre y gastamos
bajo estas montañas que no nos atrevemos a reclamar,
aquí en esta tierra no nos atrevemos a reclamar,
aquí junto al río no nos atrevemos afirmar.
Sin embargo, somos una edad de años en este valle;
sin embargo, estamos atados hasta la muerte a este
valle.
Las noches en el valle están llenas de inquietantes
murmullos
de nuestras oraciones musicales
de nuestro amor rítmico
de nuestro pensamiento torpe en voz alta.
Las noches en las casas de nuestros miserables pobres
son despiertas y atormentadoras,
porque de un profundo sueño nos despiertan
a nuestro hermano que está enfermo
y a nuestra hermana que es violada.
y nuestra madre que se muere de hambre.
De un profundo sueño, la verdad cabalga sobre nosotros
y nos preguntamos por qué estamos indefensos
y nos preguntamos por qué somos tontos.
De un sueño profundo, la verdad cabalga sobre nosotros
y nos inquieta, despierta
y llena de los cien sueños incumplidos de hoy;
nuestra sangre nos devora las venas con la terrible
destrucción
del radio en nuestros huesos y la rebelión en nuestros
cerebros
y no deseamos descansar más.
III
Ahora revientan los diques de los años
y las nieves invernales se derriten con la avalancha de
una
primavera turbulenta. Ahora sube la savia en los olmos
dormidos
y las inundaciones nos abruman
aquí en este valle bajo.
Aquí hay un trueno en nuestros oídos.
Todo el día estamos perturbados;
nada movió más nuestro valle.
Los cañones retumban en nuestros cerebros
y hay una comprensión naciente
en los valles de nuestros espíritus;
hay una esperanza cristalina,
hay una nueva forma de llevar y un camino que romper
con el pasado.
En nuestra convulsa vida fluye el valle
inundando nuestras vidas con una pasión por la libertad.
Nuestro silencio se rompe en dos
incluso cuando la maleza se rompe antes de una lluvia
terrible,
incluso cuando los pinos se precipitan en los caminos de
los huracanes.
Nuestra sangre sube y estalla en grandes espasmos del
corazón que
bajan hambrientos a través de los valles de dolor
y comienza la tormenta.
Estamos aturdidos por la maravilla y atrapados en el
aguacero.
El peligro y la muerte acechan el valle.
Ladrones y asesinos violan el valle
quitándonos cabañas y niños que
buscan amenazarnos fuera de este valle.
Entonces, con un anhelo más querido que respirar, el
amor por el valle surge dentro de nosotros, el
amor por poseer y prosperar en este valle, el
amor por poseer nuestros viñedos y pastos,
nuestros huertos y ganado,
nuestra cosecha de algodón, tabaco y caña.
El amor abruma nuestra vida con el anhelo que
fortalece la carne y la sangre dentro de nosotros,
uniendo el hierro de nuestros músculos con la ira,
convirtiéndonos en hombres en los campos que hemos
tendido de
pie defendiendo la tierra que hemos hecho
rica, duradera y pesada en abundancia.
Nosotros con nuestra sangre hemos regado estos campos
y nos pertenecen.
Los valles y el polvo de nuestros cuerpos son hermanos
de sangre
y nos pertenecen:
el grano largo y dorado para el pan
y la fruta púrpura madura para el vino,
las colinas más allá para la paz
y la hierba debajo para descansar
la música en el viento para nosotros
las noches para amar
los días para vivir
y las líneas circulares en el cielo
para los sueños.
Somos como la primavera sensible que
camina por los valles, como una joven esbelta, de
grandes pechos y hermosas extremidades, que
lleva en los labios el beso del mundo.
Solo el brazo desnudo del tiempo
puede medir el terreno que conocemos
y trillar el aire que respiramos.
Ni la tierra, ni la estrella, ni la hueste del agua
pueden separarnos de nuestra vida,
porque estamos más allá de tu alcance. ¡Oh, poderoso
mayal aventador!
infinito y gratis!
La lucha nos tambalea
Reproducción automática del siguiente video
Nuestro nacimiento y muerte son horas fáciles, como
dormir,
comer y beber. La lucha nos tambalea
por el pan, por el orgullo, por la simple dignidad.
Y esto es más que luchar por existir;
más que revueltas y guerras y adversidades humanas.
Hay un viaje del yo a ti.
Hay un viaje de tú a mí.
Debe haber una unión de los dos mundos extraños.
La nuestra es una lucha desde una cama demasiado
caliente;
demasiado abarrotado de una paciencia llena de sueño.
De esta negrura debemos luchar;
por falta de pan, de orgullo, de dignidad.
Lucha entre la mañana y la noche.
Esto marca nuestros años; esto también resuelve nuestra
difícil situación.
Tomado de:
https://www.poemhunter.com/margaret-walker/poems/
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