Abou Ben Adhem
Abou Ben Adhem (¡que su tribu aumente!)
Desperté una noche de un profundo sueño de paz,
Y vio, a la luz de la luna en su habitación,
Haciéndolo rico y como un lirio en flor,
Un ángel escribiendo en un libro de oro:
La paz superior había hecho a Ben Adhem audaz,
Y a la presencia en la habitación dijo:
"¿Qué escribes?" - La visión levantó la
cabeza,
Y con una mirada hecha de todo dulce acuerdo,
Respondió: "Los nombres de los que aman al
Señor".
"¿Y el mío es uno?" dijo Abou. "No, no es
así"
Respondió el ángel. Abou habló más bajo,
Pero alegremente todavía; y dijo: "Te lo ruego,
entonces,
Escríbeme como alguien que ama a sus semejantes ".
El ángel escribió y desapareció. La siguiente noche
Vino de nuevo con una gran luz de despertar,
Y mostró los nombres de los que el amor de Dios había
bendecido,
¡Y he aquí! El nombre de Ben Adhem encabezó a todos los
demás.
Un pensamiento del Nilo
Fluye a través del antiguo Egipto silencioso y sus
arenas,
Como un pensamiento poderoso y grave enhebrando un
sueño,
Y los tiempos y las cosas, como en esa visión, parecen
Manteniendo sus posiciones eternas,
Cuevas, pilares, pirámides, las bandas de pastores
Que vagaba por el mundo joven, la gloria extrema
De alta Sesostris, y ese rayo del sur,
La reina risueña que atrapó las grandes manos del mundo.
Luego viene un silencio más poderoso, severo y fuerte,
Como de un mundo que quedó vacío de su multitud,
Y el vacío nos pesa; y luego nos despertamos,
Y escucha la fructífera corriente fluyendo
Twixt aldeas, y piensa cómo tomaremos
Nuestro propio viaje tranquilo por el bien humano.
Jenny me besó
Jenny me besó cuando nos conocimos
Saltando de la silla en la que se sentó;
Tiempo, ladrón, a quien le encanta conseguir
Dulces en tu lista, ¡pon eso!
Di que estoy cansado, di que estoy triste
Di que la salud y la riqueza me han echado de menos,
Di que estoy envejeciendo, pero agrega:
Jenny me besó.
El guante y los leones
El rey Francisco era un rey cordial y amaba el deporte
real,
Y un día mientras sus leones peleaban, se sentó mirando
en el patio;
Los nobles llenaron los bancos y las damas en su
orgullo,
Y entre ellos estaba sentado el conde de Lorge, con uno
por quien suspiraba:
Y realmente fue algo valiente ver ese espectáculo de
coronación,
Valor y amor, y un rey arriba, y las bestias reales
abajo.
Los leones se abalanzaron y rugieron, con horribles
mandíbulas risueñas;
Mordían, miraban furiosos, daban golpes como vigas, un
viento iba con sus garras;
Con poder que se revolcaba y rugido sofocado, rodaban
unos sobre otros;
Hasta que todo el pozo con arena y crin quedó en un
atronador sofocamiento;
La espuma sangrienta sobre los barrotes se agitó en el
aire;
Entonces dijo Francis: "Fe, señores, estamos mejor
aquí que allá".
El amor de De Lorge escuchó al Rey, una hermosa dama
vivaz
Con labios sonrientes y ojos brillantes y agudos, que
siempre parecían iguales;
Pensó, el Conde, mi amante, es tan valiente como puede
serlo;
Seguramente haría cosas maravillosas para demostrarme su
amor;
Rey, damas, amantes, todos miran; la ocasión es divina;
Dejaré caer mi guante, para demostrar su amor; gran
gloria será mía.
Ella dejó caer su guante, para demostrar su amor, luego
lo miró y sonrió;
Hizo una reverencia y en un momento saltó entre los
leones salvajes:
El salto fue rápido, el regreso fue rápido, ha
recuperado su lugar,
Luego arrojó el guante, pero no con amor, directamente a
la cara de la dama.
"¡Por Dios!" dijo Francis, "¡bien
hecho!" y se levantó de donde estaba sentado:
"No hay amor", dijo, "sino la vanidad,
hace que el amor sea una tarea así".
Tomado de:
https://www.poetryfoundation.org/poets/leigh-hunt#tab-poems
Al recibir una corona de hiedra de John Keats
Es un sentimiento elevado, pero amable,
Por lo tanto, ser coronado con hojas; - tener un sentido
De pensamiento sombreado por el honor, una influencia
Como de los dedos de la gran naturaleza, y entrelazados
Con su vieja, sagrada, verdurosa hiedra atada,
Como si ella se santificara con esa valla selvática
Una cabeza que se inclina ante su benevolencia,
En medio de la pompa de las fantasiosas trompetas al
viento.
Es lo que llevamos coronado. Y amable y genial
Son todos los deseos conquistadores que inspira,
Amor por las cosas duraderas, amor por los bosques
altos,
Amor al yo del amor y ardor por un estado
Del bien natural acorde con tales deseos,
Pueblos sin lucro y soledades cazadas.
Para John Keats
Es bueno que me creas de verdad uno de esos
Cuyo sentido discierne la hermosura de las cosas;
Porque seguramente como siento el pájaro que canta
Detrás de las hojas, o el amanecer mientras crece,
O la abeja rica que se regocija mientras anda,
O el alegre resultado de los manantiales emergentes,
O sobre mi cabeza el deslizamiento de las alas de una
paloma,
O césped, o árboles, o, en medio de todo, reposo.
Y seguramente como siento las cosas aún más hermosas,
La mirada humana y la forma armoniosa
Conteniendo mujer, y la sonrisa enferma,
Y un corazón como el de Charles, sabio y cálido,
Tan seguro como todo esto, veo, incluso ahora,
Young Keats, un laurel en flor en tu frente.
Al saltamontes y al grillo
Pequeño volteador verde en la hierba soleada,
Recuperando tu corazón con la sensación de junio
Única voz que se escucha en medio del mediodía perezoso,
Cuando incluso las abejas se demoran en la convocatoria
de bronce;
Y tú, ama de casa pequeña y cálida, que clase
Con los que piensan que las velas llegan demasiado
pronto
Amando el fuego y con tu melodía engañosa
Nick los alegres momentos de silencio a medida que
pasan;
Oh primos dulces y diminutos, que pertenecen
Uno al campo, el otro al hogar,
Ambos tienen tu sol; ambos, aunque pequeños, son fuertes
En sus corazones claros; y ambos fueron enviados a la
tierra
Para cantar en oídos pensativos esta canción natural:
Dentro y fuera, verano e invierno, —Mirth.
Un pensamiento o dos sobre la lectura de Pomfret's
He estado leyendo "Choice" de Pomfret esta
primavera,
Una especie de ... una especie de ... una especie de
cosa bonita,
No hay mucho verso y ningún poema en absoluto,
Sin embargo, como dicen, extremadamente natural.
Y sin embargo, no lo sé. Hay un arte en los pasteles
En levantamiento de cortezas y galerías;
Y él es el poeta, más o menos, quién sabe
El encanto que santifica la menor verdad de la prosa,
Y lo viste con sus suaves ropas de canto.
No solo los robles son árboles, ni las rosas son flores;
Mucha riqueza humilde enriquece este mundo nuestro.
La naturaleza de alguna dulce energía vomita
Como el monte de los pinos y el ranúnculo;
Y la verdad que ella hace tan preciosa, que pintar
O bien, santificará a un artista como a un santo,
Y traerle a su vez las multitudes que presionan
Alrededor de los santos de Guido o las diosas de
Tiziano.
Nuestro poeta trivial dio con un tema
Lo que todos los hombres aman, un viejo y dulce sueño
doméstico: -
Ora, lector, ¿cuál es el tuyo? —Lo sé muy bien
¿Qué clase de hogar debería adornar mi campana de
jardín?
Ninguna casa alta, medio amueblada, lúgubre, temblorosa,
La peor de las montañas trabajando con un ratón;
Tampoco debería optar por llenar un nicho de mal gusto
en
Un templo griego que se abre a una cocina.
Las ranas de Homero deberían haber tenido tales cajas,
O la rana de Esopo, cuyo corazón era como el de un buey.
Tanta bocanada de carreteras, tan grandiosas, tan
pequeñas,
Con alas y lo que no, pórtico y todo,
Y pobres pilares empapados, que parece un pecado
No para hacer la alfombra por la noche, ni para
absorber.
Viviría en ninguno de esos. Ni yo tendría
Ventanas con veranda para prevenir mi tumba;
Verdaderamente veranda, del calor del norte!
¡Y cortar hasta el suelo para consolar los pies fríos!
Mi casa debería ser de ladrillo, más ancha que alta,
Con hierba hasta el camino y olmos cerca;
Una buena y vieja casa de campo, medio escondida con
flores.
De color verde mate y pintoresco con habitaciones
desordenadas,
Algunos de los cuales, con lechos blancos y bien
barridos,
Porque los amigos, cuyo nombre les hizo querer, deberían
conservarse.
El viajero de puntillas, asomando entre las ramas
Sobre mi muro bajo, bendiga la casa agradable:
Y que mi suerte no parezca mal concedida,
Un banco y un resorte deberían recibirlo en el camino.
Mis terrenos no deberían ser grandes. me gusta ir
A la naturaleza por una variedad, y una perspectiva
también,
Y no puedo imaginar que ella comprenda por mí
Incluso en un parque, su total suficiencia.
Además, mis pensamientos vuelan lejos, y cuando estoy en
reposo
No ames a una torre de vigía, sino a un nido arrullador.
Un Chiswick o un Chatsworth podrían, lo concedo,
Visita mis sueños con un deseo ambicioso;
Pero entonces debería verme obligado a saber el peso
De cuidados espléndidos, nuevos en mi estado anterior;
Y estos me encajarían mucho más para admirarlos,
Llevado por la graciosa facilidad del más noble Devonshire.
Sin embargo, tales motivos, como tenía, deberían parecer
Como "algo" todavía; tener asientos y paseos y
arroyo;
Un lugar para las flores, el resto todo césped y
árboles;
Porque yo no cultivaría mis propias lechugas malas.
También construiría un camino cubierto contra la lluvia,
Largo, por ventura, como todo mi dominio,
Y así, asegúrate de un ejercicio generoso
La juventud de la vejez y la medicina de los sabios.
Y esto me recuerda que detrás de alguna pantalla
En mis terrenos, tendría un campo de bolos;
Como en el ingenio y en los días felices de las mujeres
Prefería el amamantamiento antes que su paseo por las
bahías.
Es posible que todavía los veas, muertos como guaridas
de hadas,
Por los viejos asientos de Killigrews y Careys,
Donde todo, ¡ay! se ha desvanecido del anillo,
¡Astucia y ojos negros, los bolos y el rey!
Pescar odio, porque lo pienso,
Lo que hace que sea correcto que deba prescindir de él.
Una cena o una muerte puede que no sea mucho
Pero la crueldad es una vara que no me atrevo a tocar.
Admito que no puedo ver mi derecho a sentir
Por mis propias fauces, y rasga una trucha con acero;
Para trollearlo aquí y allá, y pinchar y tensar,
Y dejarlo suelto para tirarlo hacia atrás de nuevo.
¿Te apetece un predicador en este tipo de trabajo?
No con su trucha o gudgeon, sino con su escribiente:
El empleado salta boquiabierto ante un bocado tentador,
¡Y ja! ¡Un dolor de oído con un cuchillo!
Que hay dolor y el mal no es regla
Para que la engrandezca, como un necio;
O librarme de mi óxido de una manera tan vil,
Siempre y cuando haya una sola obra varonil.
No, "tonto" es una palabra que mi pluma
escribe injustamente,
Saber qué corazones y cerebros se han adormecido por
"mordiscos";
Pero la siguiente inferencia a extraer podría ser,
Que seres superiores me hicieron una trucha;
Que preferiría que no fuera el caso,
Aunque Isaak fue el santo que me desgarró la cara,
Y, inclinándose de su cielo con vara y cordel,
Hizo el deporte miserable, con sus viejos sueños
divinos,
Tan agradable a su gusto, tan áspero al mío.
Tal sofisma, sin duda, salva la mitad del infierno,
Pero el pez hubiera preferido bien su razonamiento,
Y, si mis agallas le preocuparan, yo también debería
hacerlo.
El perro, lo reconozco, está en ese "cielo
igual",
Pero, alabado sea el cielo, no es mi deidad.
Todos los juegos masculinos a los que jugaría, golf y
tejos,
Y el cricket, para poner en orden los pulmones y las
extremidades,
Y hazme consciente, con el debido respeto,
De los músculos uno se olvida por un largo descuido.
Con estos, o cuencos antes mencionados, y un paseo,
Libros, música, amigos, el día que me dividiría
La mayoría con mi familia, pero cuando estoy solo,
Absorbido en un nuevo poema mío,
Una tarea que hace que mi tiempo pase tan ricamente,
Tan como un sol que se proyecta a través de un vidrio
pintado
(Salvo donde el pobre Capitán Sword rompe los
cristales),
Que frio viven mis amigos tambien, y fueron las
ganancias
De hombres laboriosos pero liberados de miedos sórdidos,
Bien podría caminar por esta tierra mil años.
El chico negro
Paupertas onus visa est grave.
Frío sopla el viento, y mientras la lágrima
Estalla
temblando de mis ojos hinchados,
La gran gota de lluvia, se encuentra allí rápidamente
¡Y sobre mi
pecho desnudo vuela!
Oh, compasión, todos los hijos de la alegría,
El chico negro con varita mágica.
Esta ropa hecha jirones, este pecho helado
Por el invierno
endurecido en acero,
Estos ojos, que no conocen el descanso reconfortante,
¡Pero habla la
mitad de lo que siento!
Largo, largo, nunca he vuelto a sentir una alegría
¡El chico negro varita mágica!
¿No puede el suspiro del dolor temprano
¿Mover una sola
mente caritativa?
¿No puede una mano permitirse el alivio?
¿Una compasión
cristiana y ser amable?
Llora, llora, porque tuyo nunca fue gozo,
¡Oh chico negro varita mágica!
¿Hay algún bien que los hombres llamen placer?
¡Oh Ozmyn, ojalá
fuera tuyo!
Dame este único tesoro precioso;
¡Cómo suavizaría
un dolor como el mío!
Entonces Ozmyn podría ser llamado, con alegría,
¡El chico negro varita mágica!
Mis miembros estos doce largos años han soportado
La rabia de
todos los vientos furiosos:
Sin embargo, Ozmyn todavía llora y se lamenta,
¡Sin embargo,
todavía no hay tranquilidad, no se puede encontrar descanso!
Entonces la muerte, ay, pronto debe destruir
¡El chico negro varita mágica!
Ningún dolor perturba al resto,
Que habita
dentro de la tumba solitaria;
Tu mejor recurso, el pecho herido
¡Alguna vez le
pidieron al cielo, o nunca dieron el cielo!
Ah pues, adiós, mundo vano, con alegría
¡Me muero el feliz chico negro!
Tomado de:
https://www.poeticous.com/leigh-hunt
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