Recolección de la cosecha
Los últimos días del verano: brillantes y claros
Brilla el
cálido sol sobre la tierra tranquila,
Donde los campos de maíz, espesos y pesados en
la espiga,
Están
madurando lentamente para la mano del trabajador;
Tiempo de siembra y cosecha: desde que se colocó el
arco,
¡No en vano el hombre ha esperado todavía tu venida!
Al rápido rumor de las hoces, alegremente
Los segadores
en los campos de trigo amarillos cantaron,
Y ató las pálidas gavillas del centeno maduro,
Cuando se
colgaron las primeras borlas del maíz;
Esa preciosa semilla en el surco arrojado
Más temprano en primavera, corona la cosecha en último
lugar.
Siempre, cuando el sol del verano arde débil y tenue,
Y raros y
pocos son los días agradables,
Cuando la dulce alabanza de nuestro himno de
agradecimiento
Hace música
hermosa en el oído del cielo,
Pienso en otras cosechas de donde el sonido
El canto no viene como las gavillas atadas.
No donde los arrozales se blanquean al sol,
Y el cálido
Sur arroja su fruto amarillo,
Gritan los trabajos del otoño hechos.
Porque allí
la opresión echa su raíz mortal,
Y ellos, que siembran y recogen en ese clima
No compartas los tesoros del tiempo de la cosecha.
¡Dios de las estaciones! tú que ordenaste
Pan para el
devorador que plantará la tierra,
¿Cómo te han oído, que forjaste la cadena?
¿Y construyó
la mazmorra para los hijos del trabajo?
Abrumando sus corazones, no con la voz de la oración,
Pero los gritos sordos de la desesperación casi muda.
Aquellos que verían el crecimiento de la maldad
Plantada
donde ahora las olas de la pradera pacífica,
Y haz los senderos verdes de nuestro desierto
Rojo con los
pies desgarrados y sangrantes de los esclavos.
¡Prohibido, cielo! y deja que el hacha afilada sea
¡Colocado en la raíz del árbol más venenoso!
Vamos a contemplar sus hojas mortales comenzar
Una sombra
más débil sobre el mundo para proyectar
Y el largo día que alimentó su crecimiento de pecado
Disminuya a
una puesta de sol que será la última;
Para que la estrella del día, que se levanta del mar,
¡Iluminará una tierra cuyos hijos serán libres!
Lecturas Shakesperianas
Oh, pero para desvanecerse y vivir no sabemos dónde
¡Ser una obstrucción fría y gemir!
Esta mujer sensible y cálida para convertirse
Un terrón mojigato; y el espíritu encantado
Vivir y morir solo o residir
Con hermanas casadas y tener el cuidado
De media docena de niños, no los tuyos;
Y conducido, porque nadie te quiere
Alrededor del mundo colgante; o peor que peor
De aquellos que decepción y puro despecho
Han conducido a la locura: '¡Es demasiado horrible!
La vida matrimonial más cansada y turbulenta
Esa edad, dolor, penuria o celos
Puede descansar en la naturaleza, es un paraíso
A ser solterona.
***
Aquella misma vez que vi (pero tú no pudiste)
Caminando entre el jardín y el granero,
Rubén, todo armado; un cierto objetivo que tomó
En un pollo joven parado junto a un poste,
Y soltó su bala inteligentemente de su arma,
Como mataría cien mil gallinas.
Pero podría ver el disparo de fuego del joven Reuben
Alojado en el casto tablero de la cerca del jardín,
Y las aves domesticadas pasaron,
En meditación henly, libre de balas.
***
Mi padre tuvo una hija, consiguió un hombre
Como podría ser, tal vez, si yo fuera apuesto,
Debería, su señoría.
¿Y cuál es su residencia?
Una choza mi señor, ella nunca tuvo una casa,
Pero que su marido, como un bribón sin gracia,
Gastar todos sus pequeños medios, pensó que debería,
Y en una habitación miserable, en un callejón,
Trabajó como albañiles en un monumento,
Ganarse el pan. ¿No era este amor en verdad?
Suponer
Supongamos, mi pequeña dama,
Tu muñeca
debería romperle la cabeza
¿Podrías arreglarlo llorando?
¿Hasta que
tus ojos y tu nariz estén rojos?
¿Y no sería más agradable?
Para
tratarlo como una broma;
Y di que te alegras "T era de Dolly
¿Y no tu
cabeza que se rompió?
Suponga que está vestido para caminar,
Y la lluvia
cae a cántaros
¿Se despejará antes?
¿Porque
regañas y frunces el ceño?
¿Y no sería mejor?
Para que
sonrías que hacer pucheros
Y así hacer sol en la casa
¿Cuándo no
hay nadie sin?
Suponga su tarea, mi hombrecito,
Es muy
difícil de conseguir
¿Lo hará más fácil?
¿Para qué te
sientes y te preocupes?
¿Y no sería más sabio?
Que esperar
como un tonto
Para ir a trabajar en serio
¿Y aprender
la cosa de una vez?
Supongamos que algunos chicos tienen un caballo
Y algo de
entrenador y pareja
¿Te cansará menos mientras caminas?
Decir:
"¿No es justo?"
¿Y no sería más noble?
Para
mantener tu temperamento dulce
Y en tu corazón se agradecido
¿Puedes
caminar sobre tus pies?
Y supongamos que el mundo no te agrada
Ni como lo
hacen algunas personas
¿Crees que toda la creación
¿Se
modificará solo para ti?
¿Y no es así, mi niño o niña,
El plan más
sabio y valiente,
Lo que sea que venga o no venga
¿Hacer lo
mejor que puedas?
Tomado de:
https://www.poetryfoundation.org/poets/phoebe-cary#tab-poems
La pradera en llamas
La alta hierba se quemó marrón
En el feroz calor del verano, Se
rompe quebradiza y seca
'Bajo los pies del viajero,
Como sobre la pradera,
A través de todo el día,
Su carro blanco, parecido a una tienda,
Se mueve lentamente en su camino.
A salvo y atascado con la mercancía
Están los pequeños guardados,
Y los chicos grandes caminan penosamente
Por el equipo en el camino;
Mientras su dulce y paciente esposa,
Con el bebé en su pecho,
Ve su nuevo hogar con fantasía,
Y anhela su descanso.
¡Pero escucha! en la distancia
Ese andar sordo y pisoteado;
¡Y mira cómo el cielo se
ha vuelto rojo de repente!
¿Qué ha iluminado el occidente
a la hora del mediodía?
¡No es la puesta de sol,
no es la luna!
Los caballos se encabritan
y resoplan de miedo,
y sobre la pradera
vienen volando los ciervos
con las ancas humeantes
y los ojos en blanco,
como si el feroz cazador
siguiera su pista.
La madre abraza más al
bebé en su brazo,
mientras que los niños se aferran a ella con la
más salvaje alarma;
Y el padre habla bajo.
Mientras la luz roja sube más alto:
"¡Estamos perdidos! ¡Estamos perdidos!
¡Es la pradera en llamas!"
Los muchachos, aterrorizados, se
quedan quietos, todos menos uno:
ve en un momento
lo que hay que hacer.
Ha encendido la hierba,
Las llamas veloces saltan en el aire;
Y el camino ante ellos
yace ennegrecido y desnudo.
Cómo el demonio del fuego detrás se
apresura en su poder;
Pero no queda nada
para devorar su ira.
En la tierra llena de cicatrices y humeantes
Están a salvo, todos,
Mientras las llamas en la distancia
Arrancan inofensivamente.
Luego
se arrodillan reverentemente bajo el ancho cielo,
con espíritus demasiado agradecidos
para decir lo que sienten;
Pero el padre en silencio
bendice a su hijo,
mientras que la madre y los hijos
lloran de alegría.
Cuando mujer encantadora
Cuando una mujer hermosa quiere un favor,
y descubre demasiado tarde que el hombre no se doblega,
¿qué circunstancia terrenal puede salvarla de la
desilusión al final?
La única manera de traerlo,
El último experimento para intentar,
Ya sea un esposo o un amante,
Si tiene sentimientos, es ¡llorar!
Tomado de:
https://mypoeticside.com/poets/phoebe-cary-poems
El día ha terminado (parodia de HW Longfellow)
El día se acabó, y las tinieblas
se soltaron del ala de la noche,
como se lanza una pluma hacia abajo, de la
gallina que se posa.
Veo las luces del panadero,
Brillar a través de la lluvia y la niebla,
Y un sentimiento de tristeza se apodera de mí,
Que no puedo resistir.
Un sentimiento de tristeza y nostalgia
que no es como estar enfermo,
y sólo se parece al dolor
como un ladrillo se parece a un ladrillo.
Ven, tráeme algo de cena, una
comida buena y regular,
que calme este sentimiento de inquietud
y disipe el dolor que siento.
No de los pasteleros,
No de las tiendas de pasteles;
No daría ni un centavo
por todo lo que pueden hacer.
Porque, como la sopa de la cena,
esas cosas solo sugerirían
algunos platos más sustanciosos,
y esta noche quiero lo mejor.
Ve a algún carnicero honesto,
cuya carne sea fresca y agradable,
como cualquiera que tengan en la ciudad,
y obtén una porción generosa.
Tales cosas a través de días de trabajo,
y noches desprovistas de tranquilidad,
para sentimientos tristes y desesperados,
son remedios maravillosos.
Tienen un poder asombroso
para ayudar y reforzar,
y vienen como el "finalmente, hermanos",
que sigue a un largo discurso.
Entonces tráeme un solomillo tierno
del banco o del gancho.
Y preste a su excelente bondad
La ciencia del cocinero.
Y la noche se llenará de consuelo,
Y los cuidados con los que comenzó
Doblarán sus mantas como indios,
Y cortan y corren silenciosamente.
© por el propietario. proporcionado sin
cargo con fines educativos
Fabricación de azúcar
El azafrán se elevó de su lecho de nieve
mientras sentía las caricias de la primavera,
y el sauce de su elegante cabeza
sacudió sus cabellos amarillos.
A través de las paredes derrumbadas de su celda helada
Robó el arroyo, un feliz vagabundo;
E hizo un ruido como una campana de plata al
correr una y otra vez.
La tierra empujaba la vieja hierba muerta
Con la mano de un lirio de su seno,
Y los dulces capullos marrones de los sasafrás
apenas podían ocultar la flor.
Y rompiendo la soledad de la naturaleza
llegaron los golpes del hacha sonando claramente,
porque el helicóptero estaba ocupado en el bosque
antes de que cantaran los madrugadores.
Todo el día el colono robusto, ahora
en sus tareas, se afanaba constantemente;
Sus campos fueron limpios y su reluciente arado
fue preparado junto al surco.
Y allá en el bosque, donde el sol aparecía a
través de las ramas desnudas que se rompían,
su rústica cabaña había sido alzada
para la época de la elaboración del azúcar.
Y ahora, en cuanto a eso, iba y venía,
planeando alegremente y trabajando duro,
su buen hijo estaba sentado allí, con los ojos fijos
en el fuego y las teteras hirviendo.
Con la belleza que la naturaleza le dio como su dote,
y la gracia ingenua que le enseñó,
los bosques no podían jactarse de una flor más hermosa
que Rose, la hija del colono.
Ella vio el fuego agradable cerca,
Y su padre yendo y viniendo,
Y sus pensamientos eran todos tan dulces y claros
Como las gotas de su balde que se derraman.
Porque ella apenas había soñado con males terrenales,
Y el amor nunca la había encontrado;
Vivía encerrada junto a las agradables colinas
que la rodeaban como guardia.
Y ella podría haber vivido de la misma manera
A través de todos los manantiales que siguieron, De no
ser
por un joven, que llegó un día
A través de ella en el hueco.
No parecía un hombre malvado,
y sin embargo, cuando vio esa flor,
dijo: "Robaré esta Rosa si puedo,
y la esconderé en mi pecho".
Que podría estar cansado no lo habrías adivinado
si lo hubieras visto caminar con ligereza;
Pero debe haberlo sido, porque se detuvo a descansar
tanto tiempo que se pusieron a hablar.
¡Pobre de mí! tenía sed, dijo,
sin embargo temía que no
pudiera saciar la sed profunda y sin saciar que tenía
por un trago más allá de su ingestión.
Luego llenó la copa y le dio:
La ruborizada hija del colono;
Y la miró a través del borde
mientras bebía lentamente el agua.
Y suspiró mientras guardaba la copa,
Porque los labios y el alma estaban bebiendo:
Pero lo que extrajo de sus ojos, ese día,
fue el más dulce, para su pensamiento.
No sé si su amor despertó
Antes que sus palabras lo despertaran;
Si ella adivinó el suyo antes de que él hablara,
o no hasta que él lo hubiera dicho.
Pero como ella lo dio a conocer,
y como él le dijo,
Cada uno a cada uno el corazón había mostrado
cuando el año era un poco mayor.
Porque a menudo venía su voz para oír,
y para saborear el agua azucarada;
Y ella era la esposa de un colono el próximo año
que había sido la hija del colono.
Y ahora sus días son hermosos y ligeros
como los días del tiempo azucarado,
mientras beben juntos el agua, clara y dulce,
de la copa de la vida.
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Más cerca de casa
Un pensamiento dulcemente solemne
viene a mí una y
otra vez;
Hoy estoy más cerca de casa
que nunca;
Más cerca de la casa de mi Padre,
donde están las
muchas mansiones;
Más cerca del gran trono blanco, más
cerca del mar de
cristal;
Más cerca del límite de la vida,
donde
depositamos nuestras cargas;
¡Más cerca de dejar la cruz, más
cerca de ganar
la corona!
Pero yaciendo oscuramente en medio,
Serpenteando a
través de la noche,
Está la corriente silenciosa, desconocida,
Que conduce por
fin a la luz.
Más y más cerca mis pasos
Ven al terrible
abismo:
Más cerca Muerte a mis labios
Presiona el
horrible crisma.
Oh, si mis pies mortales
casi hubieran
llegado al borde;
Si es que estoy más cerca de casa
incluso hoy de
lo que creo;
Padre, perfecciona mi confianza;
¡Que mi espíritu
sienta en la muerte,
que sus pies están firmemente asentados
sobre la roca de
una fe viva!
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Tomado de:
https://allpoetry.com/Phoebe-Cary
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