POEMAS DE LUCIE BROCK-BROIDO

( 22 de mayo de 1956, Pittsburgh, Pensilvania, Estados Unidos - 6 de marzo de 2018, Cambridge, Massachusetts, Estados Unidos.)

Paloma, interrumpida

No hagas eso cuando estés muerto de esta manera, dije. 
Podría decirse que todavía estoy discutiendo sobre la palabra indiscutiblemente. 
Persigo a Versalles, estudiando minuciosamente los mercados de la Edad Media. 
Principalmente carne para ser vendida allí; El cordero cuelga 
como la ropa rosada en su línea. 
            ¡Y oro! Un cáliz con una cura para vivir en él. 
Pasamos por encima de la falda de una Elizabeth. 
Uvas rojas, una delicadeza, cada una pelada para nosotros 
: las vestiduras de un sacerdote en miniatura, desnudas. 
Una hermana es un gorrión del viejo mundo colocado en un zapato de satén. 
La silla de los débiles está desgastada por una actitud demasiado triste. 
Nadie quiere enfrentar la "realidad opaca" de sí misma. 
                                                                 Por mi vida.
Me hicieron americano. Debes considerar esto. 
Cualquier sufrimiento que sea insoportable es punible por perecederos. 
En Vienne, el conejo Maurice está en casa en la jaula de la familia. 
Me duele por él, su aburrimiento y su soledad. 
Sobre el sufrimiento y los animales, indiscutiblemente, lo hacen. 
                                                    Extraño tu corazón, mi corazón.

Carrowmore

Todo sobre Carrowmore los corderos 
estaban manchados de azul, pertenecientes. 

Estaban esperando la carnicería o el 
tabaco. Por eso nacen 

Para empezar, para terminar. 
Los rumiantes no asustan 

a nada: quebradas en el suelo, 
ruido de carnicería , el mero aplauso de los depredadores. 

Todo sobre Carrowmore 
La lluvia se detiene durante tres días. 

Recuerdo lo frío que estaba, el fallido 
trabajo de viajar. Y así es. 

Dondequiera que iba yo venía conmigo. 
Enterró su pasador de huesos 

en el eje lanudo del suelo. 
Una lágrima de su cabello, un viejo regalo 

para el otro quemado que fue 
Primero. Mi trenza gruesa, mi adorno, 

mi pertenencia yo
Recuerda lo frio que estare. 

No regresó

En la hora roan entre entonces y luego otra vez, el ahora, en Babel. 
De un barco de acedera que se fue horizontal a una proa de la noche, la brecha de los búhos 

secuestrados por la luz amplia, pero ciegos, en el crimen, el titanesque de 
asalto raro ... nosotros hemos vuelto, pidiendo, desde la silla 

Electric con malas noticias, desde los estrechos 
, desde el 

angosto De un galope vespertino, desde el amarre de una hora inclinado en el arco de seguimiento , ella se levantó de una cama de Irlanda como una mosca. truchas, una brillante 
maravilla en la cubierta del marinero, una apología (adivinación) 

Como una vez, como en un puerto del imperio salado, lavó 
su fugaz cuerpo y mintieron, el mejor de ellos, la crema y el enamoramiento 

de esto, el madrigal y el sacrificio De eso, lo mejor de ellos.
La asfixia de terciopelo más lenta de su clase no 

regresó en otoño, a una hora entre espinas y paja. 
No vino plagada de olvido, el cruce y el bastón de un pastor. 

El momento entre tener y no querer, nosotros que tenemos sal. 
Siempre sepan, que los que tenemos, los mejores de nosotros, no volvimos. 

Misticismo doméstico

En tres veces 10.000 temporadas, volveré a este mundo con 
un vestido de algodón blanco. Reino de después de mi propio corazón. 
Reino de los frágiles. Reino de los enanos. Cuando vuelva a casa, las 
tazas de té temblarán en sus platillos de Dresden, las campanas pentatónicas se 
moverán en el viento. Un grupo de gatos callejeros se enjambre en el lado 
Porch & perch allí, portentos con latidos cardíacos acelerados 
Se sentirá contra sus tobillos al pasar. 

Después del primer milenio, se suponía que debíamos morir. 
Tenías tu cara contra el terciopelo teñido grueso 
De la cortina, siempre buscando tu propia transmigración: 
qué colores usarías, qué corte de joya, 
qué tipo de ceremonia, si tus piernas estuvieran atadas
Abajo, si hubiera tribus errantes de juglares 
siguiendo con vientos de madera a tu paso. 

Este trabajo mío, el tipo de trabajo que no requiere armas, 
es el menos noble de todos. Está poblado por Wizards, los desamparados, 
los torpes, los parpadeos, los dedos de la cuchara, los lisones agnósticos, los tartamudos 
de la oración, los flatulentos, los que lloran, 
los charlatanes. Soy uno de esos. En enero, el mes en que los búhos 
anidan, soy un testigo y una pequeña cosa en total. El Reino 
de la Ingratitud. Reino de las mentiras. Kingdom of How Dare I. 

Sigo soltando palabras como pequeños huevos de pez rosa, desprevenidos, un poco 
analfabetos, a menudo en la marca. Esperando a que el 
líquido claro fluya y los cubra. Un tren como un plateado.
La píldora rusa de amor para los enfermos de corazón pasa por la 
ventana de Mi dormitorio en la noche a la velocidad del espejismo. 
En el próximo milenio, seré de mediana edad. No me va bien 
en la médula de las cosas. Reino de truco. Reino de la droga. 

En un suburbio de Virginia con forma de pulmón, mi hermana no tendrá hijos 
dentro de la tormenta de hielo, lo que obligará al narciso. Nos enviaremos 
San Valentín. La radio que sopla a 
Vaughan Williams en el páramo púrpura de la carretera. 
A las nueve en punto, guardaremos nuestra costura para hablar 
de cosas elevadas, mientras que, en la despensa, las pequeñas plantas empujarán 
sus frágiles puntas hacia la luz que hicimos el siglo pasado. 

Cuando vuelva a casa, los enanos serán largos
En sus sombras y promiscuas. Los gatos callejeros se colarán 
adentro, acurrucarán las patas de los muebles, cerrarán las pieles, 
dentro de sus párpados, dormirán. Las orquídeas serán entrecruzadas y robustas. 
El sol se pondrá cuando me siento, delgado armado, pequeño pecho 
En mi vestido de algodón, pinchado con ojales, un poco de encaje, 
En la extraña luz que queda cuando se apaga una habitación. 

Dibujo un baño, entro en el agua como un dios entra en el agua: 
Fértil, sabio, amable, rodeado de objetos de vidrio 
que podrían romperse fácilmente si se manipulan mal o se tocan mal. 
Todo el mundo sabe que una mujer sin adoración te traicionará. 
Siempre hay esa promesa, eso me gusta. Reino de Kinesis. 
Reino de los benevolentes. Traicionaré como Dios traiciona,
Con ternura. Tengo esta vena mística en mí. 

Padre, en el cajón 

Un bocado de tierra, cabello medio siglo plateado, que lo sepultó. 
Con que. Haz un puño para el corazón. Ese es el tamaño de la misma. 
También las directivas de nuestro ADN. 
La naturaleza de su herida era el reloj de la cigarra al final. 
Él se calmó. 
Julio, insípido, húmedo: se hincharon las velas de los veleros, se desplomaron las cajas amarillas 
de cigarros de Cuba. Los dedos anulares engordados por un hechizo. 
Las barcazas de carbón florecieron en calor. 
Fue cuando el bagre era el único pez que quedaba 
en el río Monongahela.
Aunque hubo (juraron) no hay ángeles se fueron, uno fue stillbound en 
La muy cajón de la sal y el dolor y la representación, con las alas envueltas en 
Por el fregadero de la correa 
de deslizamiento de perlas de satén de Su segunda esposa, brillante y todavía 
Como Un arenque se dejó boca arriba en su salmuera y estaño. 
La naturaleza de su herida era muscadina y terminal; Era fácil de 
derribar como un gamberro frente a la fría costa atlántica. 
En la antigua ciudad de Brod, la mayoría de los pocos judíos que quedaron de 
Living pueden haber estado cenando mientras él murió. 
Ese mismo julio, las escamas de sus hijas se desprendieron en todas las frágiles
Color de oropel, lavado 
Al siguiente río de color amarillo lento y al siguiente, hacia el oeste, 
con destino a Ohio. 
Este es el alcance de eso. Todavía tengo mucho corazón. 

¿Cómo puede ser que ya no soy más?

El invierno fue la devastación en el 
jardín de fantasmas escarificado , un monstruo de letras que cruzaban un extraño 

camino sombrío con álamos. Sólo el tejo era un miembro 
de la tripulación en el muro de piedra, anulado 

Como un dulcimer encajado en un saco de terciopelo verde. Dañarse 
es poner en peligro, tensos como las 

gargantas rígidas de castrati en su coro, sin linfa, adormecidos 
y pálidos. El milagroso conjunto 

donde el aire sin rayos daña nuestro yo y pulmón, 
nuestro corazón y esternón de tres cámaras, 

donde dos hicieron una 
trenza monstruosa de otra, deslumbrante. 

Dañar es una corazonada 
y una urgencia animal , tú caíste, lo maravilloso 

es el pedazo de Pléyades que llama el inframundo.
El nightsky de su barro y escarcha. Perennes 

Fantasma en el suelo y bajo tierra 
Las venas acurrucadas , un aneurisma del hielo y el espectáculo. 

No volvería a hablar. Qué estremecimiento 
parecerá el mundo, en el linchamiento 

de la luz, mientras navego a casa en un invierno armado. 
Por la muerte de los pocos seres queridos que quedan, 

siempre amaré. Era un pedernal de 
felicidad y bárbaro, un erizado 

de huellas como una estrella de mar tallada en su brazo interior, 
una tintinería de tejido, un relicario, hermanado. 

Un chamuscado de sal y heno cubre la piel del huerto, 
que sería: tibio, mamífero, incluso entonces, 

en invierno, cuando el musgo envuelve todo vivo 
y todo no o alguna vez vivo.

Eso sería: drádico, gótico, fanático contra 
la desaparición; No te volveré a hablar. 

La vida real

bajo la nieve. 
Estoy pensando en el fuego de la posibilidad de un incendio y luego moverme a 

través de América en un automóvil con un tablero de instrumentos azul claro, 
Moviéndome a la música country y al corazón 

Se rompe un poco más porque la canción dice la verdad. 
Porque en las treinta y seis cosas que pueden suceder 

a las personas, hombres y mujeres, mujeres y mujeres, 
hombres y hombres, en todas estas cosas el alma está obligada 

a romperse en algún lugar de la línea, 
ese vagabundo con olor a clavo de olor, color del aire sonrojándose 

Sin memoria, sin indicios, y luego procede a 
través de América 

En el verde savia de los trópicos, 
Hacia el cadmio de un amargo amanecer a una nueva era,

En la hora del hielo, imposible, blanca, muerta de hambre, 
Pasado el azul eléctrico de los ríos que se derriten, 

Sobre el desnudo, tabaco, terracota, tal vez fuego, 
Sobre el frágil y diminuto montón de huesos de dedos 

De un indio que murió de pie, 
A través de la heliotropina de una canción sobre la puesta de sol, 

Para vivir las treinta y seis cosas 
y nunca llega a casa. 

POEMAS DE ANTONIO ARRAIZ

(27 de marzo de 1903, Barquisimeto, Venezuela - 16 de septiembre de 1962, Westport, Connecticut, Estados Unidos)

CANTO a la rebeldía

Yo era un hombre cuando cierto día

encontré a mi padre parado en mi vía.

Alto como torre, duro como bloque,

firme como prócer, fuerte como padre.

– Apártate, padre – yo le dije entonces.

– Apártate, padre. Yo ya soy un hombre.

En efecto lo era. Él no lo creía.

Apártate, padre. Voy a mi deber.

Él no comprendía. No le vi ceder.

– Apártate, Padre, – le grité de nuevo.

– Mucha prisa llevo. Mucha fuerza llevo.

– Mucha vida llevo. No te tengo miedo.

Él estaba inmóvil como de basalto.

Me le abalancé las manos en alto,

y en la angosta vía rudo fue el asalto.

¡Oh, qué fuerte era! Nunca lo supuse.

No encontrara antes tan fuerte enemigo.

Todo mi vigor en la luche puse,

hasta que mi padre dio en tierra consigo.

Y cuando jadeante por la libre vía,

lleno de entusiasmo continuar quería,

mi padre, en la tierra, se alzó como pudo,

y con gran orgullo, ¡oh qué orgullo el suyo!,

me gritó:

Hijo mío: ¡Sigue! ¡Sigue! ¡Sigue!

Ofrenda

A los grandes muertos,

al linaje glorioso,

a los que ven más allá de la muerte,

ofrendo.

Sitting Bull, águila.

Moctezuma, príncipe.

Netzahualcoyotl, poeta..

Cuauhtemoctzin, tigre.

Caupolicán. Manco Capac,

a los grandes muertos,

a todos ellos

a los que no conozco, a los muertos oscuros

al alma de la raza,

ofrendo.

Poema Montañas (i)

Con el vaso en la mano, mirando las montañas,

le acaricio el lomo a mi perro.Estas montañas nuestras

del interior,

casi olvidadas de tan familiares,

casi invisibles de tan vistas,

no es seguro siquiera que no sean

enseres en un sueño.

Estas montañas hoscas

que se adelgazan,

que se ensimisman en nosotros.

Ya sólo acaso una manera

de la voz,

del paso,

del gesto.

Poema Montañas (ii)

Me gusta acariciarlas siguiendo con los ojos

morosamente

sus líneas abruptas,

mientras en sus dorsos la luz

de modo imperceptible

va del verde al azul

al violeta.

Me gusta acariciarlas con los ojos,

como acaricio

el lomo de mi perro con la mano

libre.

POEMAS DE ANDREAS EMBIRIKOS

(2 de septiembre de 1901, Brăila, Rumania -3 de agosto de 1975, Cefisia, Grecia)

UVAS de invierno

Se llevaron sus juguetes y su amante. Bueno, entonces ella inclinó la cabeza y casi murió. Pero los trece destinos como
sus catorce años derrotaron a las calamidades que huían. Nadie habló. Nadie corrió a protegerla contra los
tiburones de ultramar que ya la habían proyectado como una mosca que miraba con malicia un diamante o una tierra
encantada. Y así, la historia fue olvidada, como siempre sucede cuando un guardabosques olvida su
rayo en el bosque. 

Perspicacia de las horas de la mañana

Inclinación natural
La paloma de nuestros latidos del corazón se propaga alrededor
Las lágrimas de los ríos fluyen siempre
Son lágrimas de felicidad incomparable
Son lagos donde vivían hace mucho tiempo las cigüeñas blancas como la nieve
No se asienta en las cañas de azúcar
E incluso si de un disparo las nubes se elevan
y se elevan en capas más finas
donde las corbetas esparcen las velas
Abajo en la tierra una sombra busca su cuerpo perdido
El clima en el valle que lo robó
Espesa las nieblas que lo ocultan
Los tesoros del lago son inquietos, su pelaje se eleva
Algas marinas y la materia elemental revuelve en las profundidades
Una medusa llora por la transparencia de ayer
Lo que regresará con la primera luz de pesca
Antes de que llegue el invierno
Antes de que alguien piense en encender el faro
Bajo el cual una mujer rubia considera su futuro
, el guardián del faro se inclina sobre sus labios y los besa
mientras los marineros besan a sus amigas. 

SEBO

                                                                        A Nikos Engonópulos

La balanza se inclina en favor de lo que deseamos

Según la interpretación que le demos

Cada vez que ganamos a los dados.

Y contempla, de nuevo ganamos

Ya que los dados cayeron sobre el vientre de una mujer

De una mujer desnuda y dormida

Tras el baño sobre la arena.

Esta mujer como cuenta la leyenda

Tuvo el coraje de cruzar sola

Desnuda con el sebo de los nadadores sobre el cuerpo

Un mar extenso e hinchado

Por los suspiros de placer de muchos ángeles.

Luz de ballena

La forma inicial que tomó la mujer fue la garganta trenzada de dos dinosaurios.
Más tarde, el tiempo cambió y la mujer cambió también.
Se hizo más pequeña, más ágil, más acorde con los
barcos de dos mástiles (en algunos países, de tres mástiles) que flotan en la desgracia de ganarse la vida.
Ella misma flota en las escalas de una paloma de inmensa carga de cilindros.
Las épocas cambian y la mujer de nuestra época se parece a la brecha en un filamento.

© traducción: 2004, Karen van Dyck

BIELAS GIRATORIAS

Para Leonidas A. Embirikos

Oh, océano, vapor, tú cantas y tejes.
Blanco en tu cuerpo amarillo en las chimeneas
Porque te has cansado de las aguas sucias de los puertos.
Tú que has amado las distantes islas dispersas.
Tú que has alzado las más altas banderas rebeldes.
Tú que te atreves con audacia a través de las ráfagas más peligrosas.
Te saludo por ceder a los encantos de las sirenas
Te saludo por no haber temido nunca a los symplegades.

Oh, océano, vapor, tú cantas y tejes.
En el mar reluciente de gaviotas.
Y estoy en una de tus cabañas como tú estás en mi corazón.

Oh, océano, vapor, tú cantas y tejes.
Brisas que nos reconocen deshacen su cabello.
Ellos también están saliendo con sus pliegues haciendo ruido.
Algunos en blanco y otros en púrpura.
Pliegues de latidos del corazón pliegues de alegría.
De los prometidos y los ya casados.

Oh, océano, vapor, tú cantas y tejes.
Voces aquí y ballenas en tu paso abajo.
De tu sentina los hijos sacan beatitud
De tu rostro se parecen a ti.
Y eres como los que tu y yo conocemos.
Porque sabemos lo que significa una ballena.
Y cómo los pescadores rastrean a sus presas.

Oh, océano, vapor, tú cantas y tejes.
Los cobardes son aquellos que secretamente se burlan de ti
Los que venden sus redes y comen grasas.
Mientras recorres praderas marinas.
Y llegar a los puertos plumosos.
Con las joyas de la bella sirena.
Quien aún lleva tus besos sobre su pecho.

Oh, océano, vapor, tú cantas y tejes.
Tu humo es el tentáculo del destino.
Que se desenrolla en el aire y asciende.
Como el cabello oscuro de una sensual virgen celeste.
Como el grito lírico del muezzin.
Cuando tu proa brilla sobre la ola.
Como la palabra de Alá en los labios del Profeta.
Como en su mano su brillante espada infalible.

Oh, océano, vapor, tú cantas y tejes.
En las órbitas de surcos plegados.
Brillando como órbitas de triunfo a tu paso.
Zanjas de desfloración temblando senderos de placer.
A la luz del sol o por debajo de las estrellas.
Cuando las manivelas giran más rápido y se siembra.
Espuma a la derecha y a la izquierda a través del estremecimiento de las aguas.

Oh, océano, vapor, tú cantas y tejes.
Creo que nuestros viajes coinciden.
Creo que los dos somos iguales.
Nuestros círculos pertenecen al universo.
Somos antepasados ​​de generaciones eclosionadas.
Sin remordimientos tejemos y procedemos
Hiladores y fábricas.
Llanos mares y resorts
Donde valientes muchachos se encuentran con las chicas.
Y luego escribo en el cielo las palabras.
Armala Porana y Velma.

Oh, océano, vapor, tú cantas y tejes.
Los manzanos siempre florecen en nuestro corazón.
Con sus jugos dulces y la sombra.
Que las chicas visiten al mediodia
Para degustar el amor en nuestra empresa.
Y luego contemplar los puertos.
Con sus altas agujas y torres.
Que las criadas del continente a veces suben
Tener el cabello seco.

Oh, océano, vapor, tú cantas y tejes.
Resuenan las arpas de nuestra abundante alegría.
Con el viento silbando de popa a proa.
Con pájaros en los alambres de los mástiles.
Con el eco de los recuerdos como los catalejos.
Lo cual sostengo ante mis ojos y veo.
El acercamiento de islas y mares.
El retiro de delfines y codornices.
Cazadores del encantamiento de los sueños.
Del destino que se mueve pero que nunca se detiene.
Como el amanecer nunca se detiene
Los estremecimientos nunca se detienen
Las olas nunca se detienen
La espuma de los barcos nunca se detiene.
Tampoco nuestras canciones para las mujeres que amamos.

Traducción: Nikos Stabakis

De: Un siglo de poesía griega: 1900-2000

JEFE

La inmersión del cuervo en el espacio.

con él arrastra las aguas de los ríos.

ruedan las rocas en las ampollas

Y el vino es transubstanciado.

Los enjambres de fuegos de bengala en los racimos de flores.

alta marea de recuerdos en un instante

teatro lleno de gente cacareando

Cada recuerdo en la bruma.

MALARIA

    Los rizos han sido rociados con miel. Los que se han aprovechado de la vile de los trabajos sustanciales de toda una generación se han rendido sin resistencia y de puntillas han deslizado la tetrafonía de los ángeles festivos.

    Ese día las hilanderías se derrumbaron. Tres hornos se convirtieron en bosques y sobre el follaje un grito gradual emitió a la desafortunada mujer que en las guerras de China había perdido dos hijos y un gallo bonito. Su pasión, sin embargo, permaneció como una estatua de alta intensidad y ahora domina reconocida por los barcos que navegan por todas partes a pesar de los argumentos extremos de los escritores políticos de una época.

La cuna

      El alambre de púas de nuestro corazón aún no ha florecido, pero corren o los niños y sus mujeres tiemblan. El susurro de las faldas de cada uno constituye una catarsis, que atestigua los veredictos y el pene de cada niño. Sin embargo, tiemblan y los niños adquieren una gama de penes cada vez más grande porque los aman tanto de lejos como de lejos, y los llaman. Sthelma.

Desde altoforno

Seg. "La ternura de los pechos"

LE MÁS

Marcado de la mañana esperará

De pie en la noche de cada palpación.

Deleite palpitante y con un sonido.

en el fondo del silencio decreciente

Y luego aumenta la llovizna de las horas.

Brillo como flauta de clarificación.

llena los anillos con sus pinchos

vistiendo mujeres colgando

entre los pechos y entre los pechos

al follaje cubierto de rocío de la felicidad.

Las flechas

Una niña en un jardin

dos mujeres en una maceta

tres chicas en mi corazon

sin limites sin condiciones.

Una palma en una ventana

una palma en un pecho

un botón que está desabotonado

una teta que se descubre

mientras el arquero con las flechas

brilla alto en el cielo

sin limites sin condiciones.

CONTUSIÓN

Hoy las golondrinas están licuadas.

Furia grosera que intoxica los dolores del dolor.

Ahora que los juegos de los felinos.

Traicionan la disposición del momento.

Ah! los pobres se tragan

en vano se licuan al sol

en un incendio empezaron con ron

El tombaroli.

Ah! los pobres se tragan

El murmullo ha dicho su destino.

De la gitana con los pechos temblando.

Antes de que el sol cayera en redes rubias

de los buques de pesca de altura.

SPLENDOR DE LAS RESONANCIAS

Una mujer toma un baño en la arena.

y sus besos caen sobre la espuma.

estrellas y medusas esperan el hipocampo

El telescopio que lo vigila.

chupar el mosto del cielo

la galaxia está transubstanciada

nutre su nostalgia y luego se va

como una luz ahora cansada de esperar

Dulce expectativa de la mujer que se bañó.

en la oscuridad el corsario la encontró

La decapitación de su enemigo no lo impide.

rasgar su túnica para revelar

a los ojos de su amada

Los secretos de los dormidos más allá.

una noche

dos noches

Y luego luz en la gran multitud que grita.

Bajo la cúpula del sonido de un siglo.

POEMAS DE EDMUNDO CAMARGO

HAY UNA ANCIANA 

Hay una anciana que siempre come sola,
me ha hecho llorar el verla
como si fuera el hijo que no llegó a tener.

Me ha mirado en silencio;
la he mirado gritando con mi alma
tú no estás sola, abuela,
tú no estás sola.
Un foco ha llorado su lagrimón de vidrio,
en la alcuza el vinagre se ha hecho dulce,
y la anciana mascando su propio pensamiento,
me ha mirado de nuevo, dulcemente.

BATANES DE LA PENA 

Viejo el planeta tiene la forma de una lágrima
que algún dios lloraría de un ojo ya sin llanto.
La sombra da su sermón de fraile a la tierra mendiga,
que arrastra en los caminos su sandalia de polvo
y el árbol pasa lista a su alumnado de pájaros violetas.
Yo quisiera esperarte sin este pergamino de pena,
escrito con tu nombre.

El tiempo te recorta del libro de la noche
y sólo queda un hueco por donde pasan roncos los planetas.

Si estás hecha de la plegaria que repiten los árboles,
cuando juntan las hojas de sus manos
y eres dulce como el verso desnudando la piedra.
Hoy la noche ha llegado mordida por los perros
y el aire
cuelga un gallo difunto sobre el viento.

Amor, ya no dejes tu paso junto al pozo;
allí se ahogó la luna, y flota muerta.
Pasa de largo hasta encontrar mi sangre
creciendo hacia mi alma basta tocar el sueño,
porque la muerte quiere medir nuestra existencia
para su metro exacto de tierra hereditaria.

Estoy solo, más hecho de silencios que de olvido,
en tanto que la sombra es una plaga de ratones
royendo este pedazo de luz trasnochadora
y se enmohece la herrería metálica de un grillo.

Ya mi voz va agotando su lenta concertina
porque no llegas a borrar el cinema de otoño sobre el alma,
acaso tu vacío puede zurcir las redes de la noche
que aprisionan los astros
y que hoy un mundo deshizo al huir de la nada.

Mi dolor sale a gritos a predicar tu nombre en el camino,
mas la tierra mendiga sólo extiende la mano
donde cae
la moneda de estaño de la luna.

EL MAR 

El mar curva sus barrotes de hierro
sobre un pájaro muerto
enmohece en oficio corrosivo
la sal las jaulas de mercurio
los días lentos sobre escarabajos voraces.
Sus esqueletos antiguos
suenan en el fondo
arroja a la arena sus cadenas
sus carabelas de niebla
sus agujereados paños de yodo
echa a la playa redes llenas
de aullidos de metales oliendo a eternidad.
El mar tiene una antigua memoria
bajo espinazos secos de constelaciones.
Al fondo late el día
en una vasta pulsación de flores venenosas
en abejas de aceites duros
espolvorea la siniestra primavera
los estambres marítimos.
Entre maderámenes
rojos como las carnes de animales malheridos
desovan especies multicolores.
Yacen los barandales oliendo a golondrinas
los hierros gangrenados
yace el casco humeando amapolas
entre medusas y vegetales
poblados de extraño movimiento.
Las herméticas cámaras
encuentran el consuelo de sus viejos cadáveres
y en proa la campana descarnada
tacha, a veces, aires líquidos
derramándose entre esos dedos peligrosos
del óxido.
La extraña tripulación yace
en un idioma hecho a fósforo
y en lo alto de la arboladura
aún cree ver el vuelo posado
de los pájaros sonrientes.
El ciego capitán arde en la noche
desde donde no zarparán a puertos
de hollín alborotados
y grúas trashumantes sudando sol.
Un dios brusco y sumergido
sopla una armónica de histéricos azules
en el fondo del mar.
Royó los esqueletos venerables
fue telaraña crecida en tomo al hueso
combatió los días flotando húmedos
como los maderámenes de un naufragio.
Dispersó las herencias
sepultó los principios.

Bate esquilas en manadas verdes
incendia a niebla los abetos
su tiempo es lleno de oscuras amenazas
su cementerio herido de palomas
sus caballos de metal temible.
La sal trunca los arcoiris petrificados
sus lienzos agujereados de fósforo
y sus gorjeos en torno a un caracol.
En catedrales que el hombre no verá
roza páginas de agua
en apoteosis flageladas.
Sus bosques de cristal gotean pájaros de hierro.
Los meteoros llovían y ahondaban
sus campanas mudas
sus voraces gaviotas dieron caza
basílicas sobre tierra pesada de rostros
y primaveras evaporando en el cerezo
sus alcoholes
bajo la arcilla recomenzaba el éxodo de un pueblo
desgarrado por el lento relámpago del árbol.
Sus senos fueron batidos
manchados de mi
como las páginas de una antigua biblia.
Aun en su temible corazón fue el amor
fecundando los humeantes líquidos
los días de mercurio vibraron bajo celos
incoherentes. Fue en ejes trepidantes
en paleas de mareas férvidas
bajo su vientre palpitaba un esqueleto
de pájaro
débil como la cruz en la punta de un naufragio.
Entre escuderos de hierro enmohecido
y oleajes de palomares desatados
el mar combate en oficio corrosivo
arroja a la arena sus badajos sucios
carabelas tatuadas por los viejos
alquitranes del alba
pero en lo interno tiembla mujer arrodillada
y sueña ser el agua que hundió
allá en la infancia el barco de papel

rincondepoetasmajo.blogspot.com/2014/07/edmundo-camargo-ferreira.html

Hombre

Bajo el ojo demente de la anémona
los muertos se tiñen de la corriente roja del otoño.
Cantaron piedras en la voz.
Llave de fierro en la lengua.

El cielo punzó de pronto el costado de las pomas
con un dedo de hierro oliendo el ozono de los palomares.

Tus párpados agudos
fueron las catedrales doradas por la lluvia marginal.
El agua se agregó a los vitrales en ángel inodoro
y todo se pobló rápidamente de caballos y de carrocerías laceradas.
Los niños encendían su voz como una lámpara exangüe.
En las noches se balanceaban las lámparas de sus voces.

El bosque metió en movimiento su mecánica
donde cada engranaje de hoja
se hincaba entre pájaros aún en crisálida.

Como extremo las constelaciones
ahorcando campanarios y gallos imantados.

En
un desierto familiar los leones dormían.

Entonces tú volcaste la página.
Tus ojos se habitaron de horror y grabados de madera.
La antigua Babilonia de hilos telefónicos
traspasada de voces y de trenes desiertos
te vació los tímpanos hasta la alucinación
y su savia reía en tu interior
en arcoíris secos y picoteados por los aviadores teledirigidos.

(en Del tiempo de los muertos)

Pinares

Los antiguos pinares
huelen a cielos sudorosos
a días que ondean
como trigales amarillos.
El viento cuelga su esqueleto
en ellos
posa el sol sus palomares
líquidos.
Acaso sus raíces
han palpado el rostro
de muertos inefables
o reunido los órganos
de una pájaro de cal.
Hoy sacian
oscuros corazones
de madera
en incunables de agua
en esos pergaminos
grabados en hueco
con países
donde el viento
tiene barbas de apóstol.
Y coléricos
alteran el aire seco
sacudiéndolo en su telaraña
desprendiendo
hojarasca de humo disecado.
Recuerdan
que ángeles diluidos de estío
bajaron a vendarles
las llagas
cuando la tierra
desecaba sus rojos leprosarios.

*

Y saben que al tiempo
de las metamorfosis
una voraz primavera
los brotará del fondo
de la tierra donde
cadáveres segregadores
de minerales venenosos
estarán esperando
a un dios estremecido
de sangrientas linfas.

(en Del tiempo de los muertos)

Apoteosis del mar

El mar curva sus barrotes de hierro
sobre un pájaro muerto
enmohece un oficio corrosivo
la sal las jaulas de mercurio
los días lentos sobre escarabajos voraces.
Sus esqueletos antiguos
suenan en el fondo
arroja a la arena sus cadenas
sus carabelas de niebla
sus agujereados paños de yodo
echa a la playa redes llenas
de aullidos de metales oliendo a eternidad.
El mar tiene una antigua memoria
bajo espinazos secos de constelaciones.
Al fondo late el día
en una vasta pulsación de flores venenosas
en abejas de aceites duros
espolvorea la siniestra primavera
los estambres marítimos.
Entre maderámenes
rojos como las carnes de animales malheridos
desovan especies multicolores.
Yacen los barandales oliendo a golondrinas
los hierros gangrenados
yace el casco humeando amapolas
entre medusas y vegetales
poblados de extraño movimiento.
Las herméticas cámaras
encuentran el consuelo de sus viejos cadáveres
y en proa la campana descarnada
tacha, a veces, aires líquidos
derramándose entre esos dedos peligrosos
del óxido.

(en El mar)

 

Al pie de la isla

Al pie de la isla duerme el ancla
y la anciana cargazón de pólvora.
El hombre lanza al cielo sus máquinas
baja sus escalpelos y descubre el cuerpo del arcángel
entre las algas violentas y los esqueletos de tiburón
yace de espaldas es viejo el vino de sus ojos.

Un pescador echa sus redes y espera
su barba se adhiere al aire obstinadamente
súbitamente tiene miedo
esos ojos al fondo del mar lo miran
lo enredan en su radar oscuro.

(en El mar)

Canción

Me echaré de cara a la tierra
el cielo está habitado
más vale que el árbol
disperse mi corazón como una flauta
en fin que el trigo se acenize en mi boca
el cielo está habitado.

En mis tibias el aire ulula
el estanque se mueve tras mis pasos
el agua marcha sobre sus patas
la piedra se abre como una oreja
maquinaria bien aceitada
gira sus átomos
los pájaros no fueron hechos para cantar
gusto su peso en las ramas
sus metales chirriantes
que la lluvia lima y corroe.
La oreja contra la tierra
descubrirá un mediodía de hace diez siglos
el ojo llora ceniza
la miel de un nombre se cuela a las encías
busco un sueño con las manos
bajo un cielo habitado
maduro como la poma a punto de caer
vale más caer de pecho a la tierra
dejar crecer la piedra en los bolsillos
y que una bestia un día
nos endulce los huesos con su lengua
cálida como un sol sin movimiento.
El gato duerme bajo el párpado
un enmohecido gallo de veleta.

(en Nuevo cántico)

Archivos

Retoña el agua en una limpia primavera
lavando en fuentes rastros de humo
desenreda
de sus raíces fluctuantes
un amarillo olor a sol.

Han llegado a mirarse temblorosos amantes.

En su fondo
nuevamente suenan los cerezos sus mansas campanillas
las anémonas se curvaron
a vinos de un aire antiguo.
La miel se transfigura en lilas
la poma se derrama en sonidos azules.
Queda el recuerdo permanente
grabado en lo profundo, queda
en archivos de agua, en cartapacios
en pergaminos olorosos
quedan las cosas
dibujadas por el agua para siempre.

Al hojearla
no solamente se leen los planetas.
En sus raíces múltiples
en sus estanterías de cristal
mírase la historia de las estaciones ajadas
el tránsito de los enjambres solares
las cosas que nuestra infancia reflejó en su fondo.

Un tiempo hundido
suelta su red de pescador entre las cruces.

Léense los campanarios foscos
y los días en los que definitivamente
seremos tan solo imágenes
en su memoria temblorosa.

(en Las estaciones)

Clave de verde en doce campanadas

1

La ciudad se olvida de sus manos
bocinas y frenos atrozmente se encrespan.
Salta la cal en extensiones agudas de sonido.
Los relojes se evaden hacia el norte
salvaje de paredes
y sol frenético de pájaros.
De pronto llega el verde
borroso como un sueño
con sus enormes dedos de agua y de verano,
el verde que acaricia el cráneo del bullicio
y es un color fluyendo por ojos por esperas
y por los doce estambres de la rosa del día.
 

2

El viento sólo escribe palomas en el aire
y estoy como sin fecha despojando
los lunes de silencio.
Mujer en verde pensativo
recógeme en pestañas insomnes como lunas
cuando la noche cierra los párpados del río.
Un día sin anillos
perdido en los espejos de una ciudad de dientes
te esperaré en la lluvia de trigo bullicioso
hasta morir guitarras en la hierba
y devanar mis pómulos en sombra.
 

3

Escucha:
es el amor que llega con mejillas huyendo
con palabras partidas en su seno.
Desnúdate mujer en mi charango
entrégame las cifras profundas de tu sexo
y el beso será estrella feroz de eternidades.

(en Las estaciones)

De antología: 7 poemas de Edmundo Camargo

POEMAS DE NGUYỄN CHÍ THIỆN

(27 de febrero de 1939, Hanói, Vietnam -2 de octubre de 2012, Santa Ana, California, Estados Unidos)

Vivimos en el corazón del valle,
Cuatro lados están rodeados de bosques de montaña.
En el acurrucarse en las cabañas,
Lleno de mosquitos, sudorosos, oscuros.
Discapacidad el uno para el otro, mi vida está completamente perdida.
Desesperadamente absorbido gradualmente, almas destrozadas,
Dile que esto es vida humana.
¿De búfalos y perros? Qué difícil es.
Agotado si no está atado,
Gimiendo y gimiendo, el arma fue presionada detrás de su espalda.
(Nosotros vivimos)

 ÁRBOL

Junto con todas las especies, nacimos y crecimos. 

espacio bárbaro 

Nuestras raíces se encuentran profundamente en la tierra de la tierra. 

Gracias a la luz solar y las partículas de agua de lluvia. 

A partir de sustancias inorgánicas operan día y noche en el universo. 

Aspiramos, liberamos, en flores, en capullos. 

Y crecer, trabajo duro en cada caso. 

Nuestra patria usualmente no come lo suficiente. 

Sequía, sol profundo, fuego y cristal. 

Los niños están atrofiados, soldados. 

La resina se agota, se seca. 

Cuantos años han pasado 

La naturaleza de todas las especies dona sangre a la piel. 

En la noche de la noche, me desperté con él. 

El río de montaña duerme silenciosamente. 

No tengo sueños, soñé con ser una especie figurativa. 

Vida para siempre con el tiempo. 

Solo espero que en la tierra del declive 

Contribuyó una parte de frutas ricas. 

Nuestro tiempo de cuerpo latex. 

Flechas enemigas, puñaladas. 

Silenciosamente el bosque sagrado calla silenciosamente. 

Mi fruto floreció con un capullo. 

A nuestro alrededor el color es gris musgo. 

Las hojas caen, caen tristes, húmedas, con moho turbio. 

Me quedé quieto, recortado contra el estanque. 

Ventoso piso alto corriendo para recordar 

Creo firmemente que el cielo y la tierra no son nada. 

La tierra cultivadora cultiva nuestro cuerpo. 

En la noche con los inmensos trópicos. 

¡Mi fuego estallará hasta miles de luces! 

Si yo pregunto

Si alguien me pregunta qué quiero en la vida. 

Sabiendo que estaba encarcelado, él decía: ¡Libertad! 

Tenía hambre por mucho tiempo, él decía: ¡Calentamiento! 

No, no, estaba equivocado, en tierra comunista. 

Esas cosas se han vuelto ilusorias. 

Quien se acurrucó y esperó 

Por supuesto debe vivir 

Retorciéndose la espalda, doblando las rodillas frente al enemigo 

En la arena principal enfrentada contra la prisión. 

Solo he apreciado los versos 

Y pulmones delgados 

Para golpear al enemigo, no debo ser tonto. 

¡Para ganar al enemigo, tengo que vivir mil dólares!

Habrá un día

Hoy habrá un día humano. 

Tirar el arma, 

grilletes 

lanzar la bandera, 

Disponer de la fiesta

Unir la tela de luto, 

la noche ha terminado 

Girando alrededor de la muleta de muletas injustas 

Ve al templo, la primera tumba. 

Se olvidan decenas de años de olvido. 

Cómo aumenta el odio venenoso 

De acuerdo con el aroma ahumado del humo, fundiéndose en alto y ancho. 

Todos fueron conducidos a través de pesadillas. 

Engaño, 

El tipo violento mete el pie.

Sobrevive aquí y allá gracias al destino. 

En la congregación de hermandad de hermandad. 

De pie al lado de la pérdida acumulada. 

El hombre triste se arrepintió. 

Respondiente respetuosamente 

Pon la corona de la reunión en la tumba de su padre. 

¡Ilumina la era de los pañales blancos ganando banderas rosas!

El sonido de la flauta de cobre suave. 

País Tinh tarareando seriamente 

Sustitución de "Tien Quan ca" 

Y "la internacional" 

Es la flauta de la cometa en el vasto cielo azul!

Corazón rosado

Tengo un corazón rosado 

Nunca dejes de latir 

Enojado, amoroso desbordante 

Estoy enganchada Como 

regalo para ti 

Hace varias décadas 

Me siento aquí 

Pantano en la tribulación 

Cuando el barco cruzó el océano 

Sueño trenzado sobre las olas 

marinas Mar sediento, cielo sediento 

Exponer el cuerpo a la lluvia, a la luz del sol El 

cuerpo del siglo siglo 

La tristeza teñía la puesta de sol Los 

recuerdos apagados destrozaron las almas 

Muy lejos lamento 

Todavía me hundí flotando en el oscuro río 

Oliendo la basura sucia ¡ 

Hu n ui , llegando al lugar donde el 

polvo está esperando!

Un corazón rosa con la tapa 

que pongo en el borde del océano antes de que se vaya.

BUENO

La quinta lección: bondad espiritual, 

esperanza, cosas buenas y públicas. 

Es un placer leer el examen de letras. 

La vida más cansada es enseñar a los niños. 

Respeto seriamente la piedad filial, La 

madre amorosa enseña buenas muchachas. 

Una buena propagación de incienso en el hogar, 

en el largo tiempo no hay fragancia dulce. 

Cerca de la gente malvada, como los mercados de pescado, 

obliga a la gente a conocer el olor a pescado. 

Hay buenas vetas que no son arrogantes, el 

alemán más grueso y más a menudo forman un hábito. 

Ser rico y no egoísta, 

Sang tampoco está lejos de la vida o la muerte. 

Los trabajos quieren ser grandes, 

tres veces para recordarme que haga. 

Pensar cuidadosamente incluye dos significados: 

el acuerdo común entre sí logra el amor. 

Desde tiempos inmemoriales, todavía temerosos, todavía experimentamos,

Personas impredecibles y siniestras 

Las tramas principales son astutas, 

como el plan para matar gente de inmediato. 

Incluso si es peligroso, da la vuelta, 

no por la justicia, no gira el cielo. 

la fama momentánea Inhumanos, 

ninguna persona podrá destruir y no repuesto cielo 

naturaleza está llena de casas, 

una es gran fortuna, es la pintura de dos grandes 

ocasiones la parálisis, el cielo para el ganador, 

o son pobres repente obtener riquezas. 

El mundo ama tanto el odio, la 

alabanza es tanto, tantas inseguridades. 

Feliz de preocuparse tanto, injustamente, 

Vinh es muy humillante, el mundo es normal. 

No seas tan arrogante, pero sé orgulloso. 

No confíes en tus derechos para crear tus propios intereses. 

Hacer algo bueno también debería

Excepto por una cosa malvada que realmente se necesita. 

Los estudiantes están ocupados y cansados, 

por lo que es mejor dar a luz a Alemania. 

Prepárese cuidadosamente, no 

se prepare para hacer el acoso. 

La experiencia de Bao del pasado ha visto, 

Sai a unos pocos kilómetros de distancia. Afirmando el 

sentido común, 

Dhamming falla, y el espejo está en la vida. 

Sac no es un apasionado de las personas, él es apasionado, y el 

alcohol no está borracho, solo en personas borrachas. 

No esté tan feliz de decirlo, no esté tan 

feliz con sus manos como una dosis. 

Pájaro Fénix por las plumas del ala de amor, 

Trong personas gentiles en la forma de hablar. 

Reunión cuando la tribulación es difícil, 

actuar con delicadeza, hablar para elegir palabras. 

Diez ojos de dragón y diez manos apuntando. 

Es muy clara y profunda claridad

El fruto del durazno de una persona preciosa me da, 

yo tomo la ciruela para dársela a la gente. 

El arco es extrañamente extraño, pero no es miserable 

. 

A través del campo, no arregles tus zapatos, 

no levantes las manos debajo de la cabeza de ciruela. 

Tenga cuidado con la puerta alta de la casa 

. No confíe en que su familia sea grande. 

Eran tan curiosos que la 

Puerta Alta a menudo jugaba juegos arrogantes. 

Buena gente, jugando honestamente, 

chicos malos, jugando como moscas muertas. 

Las personas buenas y estables son buenas a veces, las 

dificultades favorables aún mantienen una vida estable. 

Los malos a menudo mendigan cuando es difícil 

. 

Alegrías nuevas o tristes 

Las cosas buenas siempre deben ser agradecidas .

Cotizaciones del autor

¡Para que se desborde en mil olas, las 

de cresta blanca que barrerán todo!

Deje que los trucos con sus bolígrafos prostituidos 

peinen su barba, acaricien su cabeza, acaricien su trasero 

¡Al infierno con él!

Me exiliaron al corazón de la jungla, 

deseando fertilizar la mandioca con mis restos. 

Me convertí en un cazador experto 

y salí lleno de sabiduría de serpientes y fiereza de rinocerontes.

Me hundieron en el océano 

Deseando que permaneciera en las profundidades. 

Me convertí en un buceador de aguas profundas 

y salí cubierto de perlas centelleantes.

Todo perece, solo queda la poesía.