(22 de mayo de 1870, Lissadell House, Ballinfull, Irlanda. - 30 de junio de 1926, Hampstead, Reino Unido.)
EL cuerpo al alma
Me has arrastrado a través de los caminos de madera salvaje,
Me has dado trabajo y poco descanso.
He visto la luz de diez mil días.
Crece y se hunde y se desvanece en el Oeste
Una vez me sacaste de la penumbra polvorienta,
Llorando e indefenso y desnudo y ciego,
Ahora me esconderías en lo profundo de la tumba,
Y vagar en el viento iluminado por la luna.
Me enterrarías como una vergüenza.
En silencio en la oscuridad empujada,
Mezclarías mi corazón que una vez fue una llama.
Con la arcilla y el polvo errante.
Los ojos que lloraron por tu dolorosa voluntad.
Se pondrá entre los malos y los inmundos,
El corazón que fue fiel por el bien y el mal.
Desprecia un aleteo de alas de mal gusto.
Tú eras la luz de la luna, yo vivía al sol;
¿Podría haber alguna vez paz entre nosotros dos?
Busqué a los muchos, tú buscas al único.
Tú eres el asesino, yo soy el asesinado.
Oh alma, cuando subas a tu trono construido por llamas.
¿No soñarás ningún sueño con la arcilla rota?
¿Respirarás sobre las estrellas en tu camino,
¿No hay suspiro por las margaritas de ayer?
Mientras paseas por los brillantes corredores,
Una ola solitaria en el océano de luz,
¿Nunca has pensado en las orillas perdidas del lago,
¿O la cabaña encendida por el fuego tenue y blanca?
¿No será el querido olor del suelo mojado por la lluvia?
¿A través de las esferas sin viento y el silencio flotan?
¿No serán mis manos las que son marrones de trabajo?
¿Tomas tus sueños y deseos altos por la garganta?
He aquí, llego más allá de los años,
Te clamaré desde debajo del césped,
Te arrastraré de vuelta de las esferas estrelladas,
Sí, desde el seno mismo de Dios.
No te puedes esconder del sol y del viento,
O la canción susurrada de la lluvia de abril,
La tierra orgullosa que moldea todas las cosas en su mente,
Te recogeré de las profundidades de nuevo.
Seguirás una vez más un fuego errante,
Volverás a contemplar el mar estrellado.
Recogerás rosas del lodo.
Ay, pero no me recordarás.
Camaradas
La noche pacífica que me rodea fluye,
Rompe las puertas de tu prisión de hierro,
Libre por el mundo que va tu espíritu,
Manos prohibidas están abrazando las tuyas.
El viento es nuestro compañero,
la noche ha dejado sus puertas entreabiertas,
nos encontramos más allá de la puerta con barrotes de la tierra,
donde se encuentran todos los salvajes rebeldes del mundo.
Rompe las puertas de tu prisión de hierro,
Libre por el mundo que va tu espíritu,
Manos prohibidas están abrazando las tuyas.
El viento es nuestro compañero,
la noche ha dejado sus puertas entreabiertas,
nos encontramos más allá de la puerta con barrotes de la tierra,
donde se encuentran todos los salvajes rebeldes del mundo.
Reencarnación
La oscuridad me atrae, los amables ángeles lloran
Desamparados más allá de los últimos
anillos de luz.
Los torrentes de los deseos de la tierra arrastran
Mi alma a través del crepúsculo hacia la noche.
Una vez más, la luz se vuelve tenue, la visión
se desvanece,
Mí mismo me parece una meta distante,
ando a tientas entre los tonos somnolientos de los cuerpos,
Una vez más, la Vieja Ilusión sacude mi alma.
Una
vez más, el Manifold en arroyos sombríos
De aguas que caen murmura en mis oídos,
La Única Voz se ahoga en medio del rugido de los sueños
Que se agolpan en
el estrecho camino de los años.
Voy a buscar el brillo de las estrellas en las olas,
para contar las gotas de rocío en la colina cubierta de hierba,
voy a recoger flores
que crecen en las tumbas,
El muro del mundo se cierra alrededor de mi voluntad prisionera.
Sí, por el bien del viento del oeste salvaje.
El espíritu esférico desprecia
su trono construido por las llamas.
Debido a las prímulas, el tiempo fuera de la mente,
La solitaria se aleja de la Sola.
Quien alguna vez amó las gavillas del campo de
maíz,
Quien alguna vez escuchó la suave
música irlandesa del murmullo del murmullo en las hojas en crecimiento,
Aunque era un dios, regresa a la tierra nuevamente.
Oh
tierra Eirinn, azotado por el viento verde, rompería
el orgullo iniciado de la torre de mi alma
Por un campo gris y un lago encantado de estrellas,
Y esos vientos húmedos
que deambulan por el campo.
Yo, que he visto, me alegro de cerrar los ojos,
yo que he volado estoy cansado de mis alas,
No busco más el secreto de los sabios,
salvo entre
las cosas humanas oscuras e irreales.
Cegado al brillo de esos salvajes rayos violetas
que arden más allá del oscuro círculo del arco iris,
Atados por noches oscuras
e impulsados por días pálidos,
El esclavo ciego del imperioso capricho del Tiempo;
Sordos a la marea fluida de los sueños divinos
Que surgen fuera de
las puertas cerradas del nacimiento,
Los ritmos de la eternidad, demasiado finos ¿
Para tocar con la música los oídos apagados de la tierra?
Voy a buscar con humilde
cuidado y esfuerzo.
Los sueños que dejé sin soñar, las obras deshechas,
para sembrar la semilla y romper el suelo obstinado,
sin saber un brillo más blanco que el
sol.
Contenido en invierno si el fuego arde claro.
Y las paredes de la casa de campo mantienen fuera la humedad que se arrastra,
abrazando a la vieja ilusión cálida y querida,
el
silencio y el sabio libro y la lámpara.
No hay edad
No hay edad, esta oscuridad y decadencia
es por un espíritu radiante puesto a un lado,
Joven con el joven sin edad que ayer se
inclinó ante el yugo de la carne del orgullo inmortal.
Lo que, sin embargo, en tiempos de truenos y nubes negras,
el Espíritu de lo Intimo se adentra
en las profundidades del Ser, con las cejas tempestuosas,
oscurecido por una larga vida de sueños y hechos.
No hay edad, la hora que pasa rápidamente.
Eso mide nuestros días de peregrinación.
Y rompe el corazón de cada flor de verano,
hallará de nuevo el alma del niño en el sabio.
No hay edad, porque la juventud es lo divino;
Y el resplandor blanco del alma atemporal
arde como una lámpara de plata en ese oscuro santuario.
Ese es el objetivo final del cansado peregrino.
es por un espíritu radiante puesto a un lado,
Joven con el joven sin edad que ayer se
inclinó ante el yugo de la carne del orgullo inmortal.
Lo que, sin embargo, en tiempos de truenos y nubes negras,
el Espíritu de lo Intimo se adentra
en las profundidades del Ser, con las cejas tempestuosas,
oscurecido por una larga vida de sueños y hechos.
No hay edad, la hora que pasa rápidamente.
Eso mide nuestros días de peregrinación.
Y rompe el corazón de cada flor de verano,
hallará de nuevo el alma del niño en el sabio.
No hay edad, porque la juventud es lo divino;
Y el resplandor blanco del alma atemporal
arde como una lámpara de plata en ese oscuro santuario.
Ese es el objetivo final del cansado peregrino.
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