(Nueva York, Nueva York, 1 de marzo de 1921-Belmont, Massachusetts, 14 de octubre de 2017)
Epistemología
I
Dale
una patada a la roca, Sam Johnson *, rómpete los huesos:
Pero
como nube, como nube es la materia de las piedras.
II
Ordeñamos
la vaca del mundo, y mientras lo hacemos
Le
susurramos al oído: “No eres verdad.”
Salen
Poco
a poco el verano muere;
En
la linde del prado una margarita vive solitaria;
Un
último chal de calor yace
sobre
la piedra gris del campo.
Todos
los gritos son diáfanos y breves;
El
prado ha susurrado la última misa del verano:
Un
grillo como un coche fúnebre que aminora la marcha
Se
arrastra desde la hierba seca.
Excusa
Una
palabra se clava en la garganta del viento;
Una
lancha de viento es llevada por el oleaje de centeno;
A
veces, en el extenso silencio,
Las
colgantes manzanas destilan su oscuridad.
Tú,
llamando, con un vestido verde y el cabello marrón,
Que
ahora llegas por el sendero y cuyo nombre pronuncio
Suavemente,
perdóname amor si te llamo también
Palabra
de viento, corazón de manzana, refugio de hierba.
* "Al salir de la iglesia
[en Colchester] nos detuvimos por un rato a hablar de los ingeniosos sofismas
del Obispo Berkeley para demostrar la no existencia de la materia y que todo el
universo es tan solo ideal. Yo hice la observación de que aun cuando estábamos
convencidos de la no verdad de su doctrina, era imposible refutarla. Nunca
olvidaré la alharaca (alacrity) con la que respondió Johnson, estrellando su
pie contra una gran piedra, hasta rebotarlo de ella, 'Yo la refuto así'".
James Boswell, The life of Samuel Johnson, 1785. Citado en Comentarios
filosóficos, Introducción manuscrita a Los Principios del Conocimiento Humano,
Correspondencia con Johnson, de George Berkeley, "Biobibliografías",
UNAM, México, 1989
Tomado
de:
Un camión de bomberos
Justo
en la calle conmocionada con una
sirena
que
envía todo lo demás a la
acera,
enrojecimiento,
latón, escaleras y sombreros
pasan,
borrosa
al verbo puro,
cambio
en la esquina en equipo ruidoso
y da
la vuelta en una tormenta.
de
tracción,
la
campana que se mantiene firme y
clara,
¡el
pensamiento
es acción degradada!
Hermosa,
pesada, incansable, ruidosa,
cosa
obvia!
Estoy
aquí purgado de matices, mi
mente
está en blanco.
Todo
lo que estaba reflexionando ha tomado
vuelo,
y
tengo que agradecerte.
Mientras
aúlla más allá de escuchar, lo llevo
a mi
mente,
escaleras
y latón y todo, allí para
admirar
su
simplicidad roja de fénix, consagrada
en
ese fuego no extinguido.
La casa
A
veces, al despertar, cerraba los ojos.
Para
una última mirada a esa casa blanca que conocía
En
el sueño solo, y no tenía título para,
Y
aún no había entrado, a pesar de todos sus suspiros.
¿Qué
me dijo ella de esa casa suya?
Poste
de entrada blanco; terraza; fanlight de la puerta;
El
paseo de una viuda sobre la orilla rocosa;
Vientos
de sal que agitan los abetos circundantes.
¿Está
ella ahora allí, donde sea que haya?
Solo
un hombre tonto esperaría encontrar
Ese
refugio creado por su mente soñadora.
Noche
tras noche, mi amor, me embarco.
From
Anterooms: New Poems and Translation por Richard Wilbur. Copyright © 2010 por
Richard Wilbur. Usado con permiso de Houghton Mifflin Harcourt Publishing
Company. Todos los derechos reservados.
Tomado
de:
Una muralla barroca en la Villa Sciarra
para
Doré y Adja
Debajo
de la corona de bronce
Demasiado
grande para la cabeza del querubín de piedra cuyos pies
Una serpiente ha comenzado a comer,
El
agua dulce rebosa de berberechos y trenzas
Pasados musgos salpicados, descansos
En
el borde inclinado de un segundo caparazón, y se llena
El tercio masivo a continuación. Se
derrama
En
hilos entonces del borde festoneado, y hace
Una tienda de lona o veraniega
Para
un faun-ménage y su familiar ganso.
Feliz en todo lo desigual, suelto
Colapso
del agua, su descenso sin esfuerzo
Y halagos de spray,
El
dios fornido sostiene el caparazón con facilidad,
Mirando, sobre sus rodillas peludas,
La
inocencia caprichosa de sus chicas en juego;
Su fauno todo el tiempo
Se
inclina hacia adelante, ligeramente, en una malla trepadora
De luces de agua, su carne brillante
En
un éxtasis saecular, su sonrisa cegada
Doblado en el piso de arena
De
la piscina trébol, donde surgen sombras ondulantes
E ir en retículo rápido,
Más
atractivo para la vista que el vino, y más
Interminable al pensamiento
Que
el cálculo del placer. Sin embargo, ya que todo esto
Es placer, destello y cascada,
¿No
debe ser demasiado simple? No somos
Más intrincadamente expresado
En
las fuentes llanas que Maderna puso
Antes de San Pedro, el avión
principal
Luchando
en alto hasta que parece estar en reposo
En el acto de levantarse,
hasta
El
deseo mismo del agua se invierte,
Esa pesadez soportada para estallar
En
una cabeza clara, alta, que se bifurca, para llenar
Con fuego, y luego en gasa
Retrasos,
en un reluciente mosquito, en un fino
Versión iluminada de sí mismo, declive,
¿Y
golpear las piedras con sus propios aplausos?
Si eso es lo que son los hombres
O
debería ser, si esos santos de agua muestran
El patrón de nuestro areté,
¿Qué
hay de estos faunos bañados en su extraño,
¿Casa deslumbrada y hundida?
Están
descansando en la plenitud del deseo.
Por lo que se da, no se cansan
Del
inteligente del sol, la agradable agua douse
Y la piscina acribillada abajo,
Reprobar
nuestro asco y nuestro tedio
Con humilde insatitud.
Francis,
tal vez, que yacía en la nieve hermana
Antes de la puerta rica
Congelación
y alabanza, podría haber visto en este
No es una bagatela, sino una sombra de
dicha ...
Esa
tierra de flores tolerables, ese estado
Tan cerca y lejos como la hierba
Donde
los ojos se convierten en la luz del sol y la mano
Es digno de agua: la tierra soñada
Hacia
donde saltan todas las hambres, pasan todos los placeres.
Richard
Wilbur, "Una fuente de pared barroca en la Villa Sciarra" de poemas
recogidos 1943-2004. Copyright © 2004 por Richard Wilbur. Reimpreso con el
permiso de Harcourt, Inc. Este material no puede reproducirse de ninguna forma
ni por ningún medio sin el permiso previo por escrito del editor.
Un búho barrado
El
aire nocturno distorsionado que trajo el boom
De
la voz de un búho en su habitación oscura,
Le
decimos al niño despierto que todo lo que escuchó
Era
una pregunta extraña de un pájaro del bosque,
Pidiéndonos,
si se escucha correctamente,
"¿Quién
cocina para ti?" y luego "¿Quién cocina para ti?"
Palabras
que pueden aclarar valientemente nuestros terrores,
También
puede domesticar así un miedo,
Y
enviar a un niño pequeño a dormir de noche
No
escuchar el sonido del vuelo sigiloso
O
soñando con algo pequeño en una garra
Llevado
hasta una rama oscura y comido crudo.
Richard
Wilbur, "Un búho barrado" de Mayflies: nuevos poemas y traducciones .
Copyright © 2000 por Richard Wilbur. Reimpreso con permiso de Houghton Mifflin
Harcourt Publishing Company.
"Porque se balancea muy bien a través de los árboles"
Debido
a que se balancea tan prolijamente entre los árboles,
Un
mono se siente natural en la palabra trapecio.
Richard
Wilbur, "Porque se balancea muy bien entre los árboles" de El cerdo
en la espita. Copyright © 2000 por Richard Wilbur. Reimpreso con el permiso de
Voyager Books.
Niño en la ventana
Ver
al muñeco de nieve parado solo
en
la oscuridad y el frío es más de lo que puede soportar.
El
niño pequeño llora al escuchar el viento preparar
una
noche de crujidos y enormes gemidos.
Su
vista llorosa apenas puede llegar a donde
La
figura de rostro pálido con ojos de betún le
devuelve
una mirada tan olvidada de Dios
como
el paria que Adán dio al paraíso.
El
hombre de nieve está, sin embargo, contento,
sin
deseos de entrar y morir.
Aún
así, se conmueve al ver llorar al joven.
Aunque
el agua congelada es su elemento, se
derrite
lo suficiente como para caer de un ojo blando
Un
chorrito de la lluvia más pura, una lágrima
Para
el niño en el cristal brillante rodeado de
Tanta
calidez, tanta luz, tanto amor y tanto miedo.
Ceremonia
Una
blusa a rayas en un claro de Bazille
es,
se puede decir, una patrona de las ramas
Demasiado
amable con la naturaleza para ser parentesco.
Pero
la ceremonia nunca ocultó,
salvo
para el ojo tonto, que todo lo permite,
cuánto
somos los bosques en los que deambulamos.
Deja
que ella sea un poco de Sabrina fresca del arroyo,
Lucent
mientras las aguas ralentizadas por el sol
vadeante
, acostado en helecho, las flores ' cynosure:
Entonces
la ninfa y la madera deben asentir y esforzarse por soñar
Que
ella es tierra aireada, los árboles, deshechos,
Deben
imitar su languidez natural y pura.
Ho-hum
Estoy a favor del ingenio y la vigilia,
y
amo a esta fingida dama de Bazille.
Lo
que está escondido a la ligera se entiende más profundamente,
Y
cuando con una sonrisa social y un vestido formal
Ella
enseña hojas a la reverencia y a la cuadrilla,
creo
que hay muchos tigres en el bosque.
Un
camión de bomberos - Poema de Richard Wilbur
Justo
en la calle conmocionada con una
sirena
que
envía todo lo demás a la
acera,
enrojecimiento,
latón, escaleras y sombreros
pasan,
borrosa
al verbo puro,
cambio
en la esquina en equipo ruidoso
y da
la vuelta en una tormenta.
de
tracción,
la
campana que se mantiene firme y
clara,
¡el
pensamiento
es acción degradada!
Hermosa,
pesada, incansable, ruidosa,
cosa
obvia!
Estoy
aquí purgado de matices, mi
mente
está en blanco.
Todo
lo que estaba reflexionando ha tomado
vuelo,
y
tengo que agradecerte.
Mientras
aúlla más allá de escuchar, lo llevo
a mi
mente,
escaleras
y latón y todo, allí para
admirar
su
simplicidad roja de fénix, consagrada
en
ese fuego no extinguido.
La
casa
A
veces, al despertar, cerraba los ojos.
Para
una última mirada a esa casa blanca que conocía
En
el sueño solo, y no tenía título para,
Y
aún no había entrado, a pesar de todos sus suspiros.
¿Qué
me dijo ella de esa casa suya?
Poste
de entrada blanco; terraza; fanlight de la puerta;
El
paseo de una viuda sobre la orilla rocosa;
Vientos
de sal que agitan los abetos circundantes.
¿Está
ella ahora allí, donde sea que haya?
Solo
un hombre tonto esperaría encontrar
Ese
refugio creado por su mente soñadora.
Noche
tras noche, mi amor, me embarco.
Malabarista
Una
pelota rebotará; pero cada vez menos No es
una
cosa alegre, se resiente de su propia resistencia.
Caer
es lo que ama, y la tierra cae
Así
que en nuestros corazones de brillantez, se
instala
y se olvida.
Se
necesita un malabarista celeste con cinco bolas rojas
para
sacudir nuestra gravedad. Whee, en el aire, las
bolas
ruedan, rueda sobre sus manos giratorias,
aprende
los caminos de la ligereza, cambia a las esferas
,
roza
los extremos de sus dedos, se aferra a sus cursos allí,
balanceando
un pequeño cielo sobre sus orejas.
Pero
un cielo es más fácil de nada
que
la tierra recuperada, y quieta y única dentro del
giro
de los mundos, con un gesto seguro y noble
Enrolla
ese cielo,
aterrizándolo
bola por bola,
y lo
cambia todo por una escoba, un plato, una mesa.
¡Oh,
de puntillas, la mesa gira, la escoba se
balancea
sobre su nariz y el plato gira
sobre
la punta de la escoba! Maldita sea, qué espectáculo, lloramos:
los
chicos se estampan, las chicas
gritan
y el tambor retumba,
y
todos bajan, y él se inclina y se despide.
Si
el malabarista está cansado ahora, si la escoba se pone de nuevo
en
el polvo, si la mesa comienza a caer
nuevamente
a través de la oscuridad diaria, y aunque el plato
yace
plano sobre la mesa,
para
él golpeamos nuestras manos
¿Quién
ganó por una vez? sobre el peso del mundo.
Un camión de bomberos
Justo
en la calle conmocionada con una
sirena
que
envía todo lo demás a la
acera,
enrojecimiento,
latón, escaleras y sombreros
pasan,
borrosa
al verbo puro,
cambio
en la esquina en equipo ruidoso
y da
la vuelta en una tormenta.
de
tracción,
la
campana que se mantiene firme y
clara,
¡el
pensamiento
es acción degradada!
Hermosa,
pesada, incansable, ruidosa,
cosa
obvia!
Estoy
aquí purgado de matices, mi
mente
está en blanco.
Todo
lo que estaba reflexionando ha tomado
vuelo,
y
tengo que agradecerte.
Mientras
aúlla más allá de escuchar, lo llevo
a mi
mente,
escaleras
y latón y todo, allí para
admirar
su
simplicidad roja de fénix, consagrada
en
ese fuego no extinguido.
Tomado
de:
