jueves, 6 de febrero de 2020

POEMAS DE AGUSTÍN DELGADO


Resultado de imagen para Agustín Delgado poeta
(10 de agosto de 1941, Rioseco de Tapia, España - 11 de septiembre de 2012)/(imagen tomada de internet)


El primer hombre


El primer hombre                       
Que comparó a una mujer                
                                      
Con una flor                          
                                      
Era un genio.                          
                                      
El segundo                            
                                      
Era un novísimo.                      
                                      
                                       
                                      
El tercer hombre                      
                                      
Descifró la batalla:                  
                                      
Los heridos se llamaban carabineros    
                                      
Pues eran pobres.                      
                                      
Los hirientes se llamaban estudiantes  
                                      
Pues eran delfines.                    
                                       
Reinaba, creo, Augusto.                
                                      
                                      
                                      
Él , para más inri                    
                                      
No se escribía                        
                                      
Sino Pier y Páolo.                    
                                      
                                      
                                       
A saber                                
                                      
De qué lo flecharon.

La palabra mÁs exacta


El rayo inclinado se posa en la palabra más exacta  
                                                    
Y de ella bebe y liba y evapora.                    
                                                     
De espaldas a la luz de la ventana                  
                                                    
Observo complaciente                                
                                                    
La jerigonza lasciva de este rayo lenguaraz.        
                                                    
                                                    
                                                    
Caballo de buena boca                               
                                                    
Secuestró de mi poema la palabra más exacta        
                                                    
Dejándolo desamparado                              
                                                     
A la intemperie de los escalpelos.                  
                                                    
                                                    
                                                    
Ven a mi lado, serena Gioconda                      
                                                    
Y enséñame a leer en la diversidad.                
                                                    
Juntos veneremos al incansable Eros                
                                                     
Que con un solo beso de su rayo inclinado          
                                                    
Tanta luz regaló a mi poema                        
                                                     
Despojándolo                                        
                                                    
De la belleza de la palabra más exacta.


Naturaleza muerta


Sobre coágulos de mármol las hilachas rojizas          
Cuando el azúcar se desprende y muere                  
                                                      
Al  fondo de la taza de café de verano.                
                                                       
                                                      
                                                      
La cuchara de plata                                    
                                                      
El cigarrillo rubio                                    
                                                      
Yéndose lentamente                                    
                                                      
Azulada pavesa                                         
                                                      
Entre cenizas ralas y círculos de sopor                
                                                      
Yéndose.                                              
                                                       
                                                      
                                                      
Bajo la soledad de las maderas del salón milenario    
                                                       
En este reposo del mediodía                            
                                                      
Ligeramente predispuesto a las palabras suaves        
                                                      
“Ángel azul                                             
                                                      
Festivales de amor plateada orla                      
                                                      
De sueños”.                                            
                                                      
                                                      
                                                      
Dejó el líquido una red de espuma                      
                                                      
En el borde de la taza disimulando aferrándose        
                                                      
El resbaladizo tiempo cristalino.                      
                                                       
                                                      
                                                      
El ticket con el precio                                
                                                       
El vaso de agua                                        
                                                      
Las cerillas                                          
                                                      
La mancha inmóvil calurosa empedernida                
                                                      
Muerta.                                                
                                                      
                                                       
                                                      
Me pegaría un tiro.

Tomado de:

«Otra vez más»

Siempre quedan los papeles llenos de metralla
encima de alguna mesa.
Pero más triste es morirse de hambre
y sin chaqueta y lejos de la patria.

Por eso hoy, Antonio Machado,
rasgo todos los versos,
todos los discursos de después de la comida
y me quedo en mi cuarto
mirando hacia afuera, mientras sigue la lluvia.

Por eso y porque es febrero,
tantas veces cuajado de nieve
pero tan pocas de copos de libertad.

Y porque el Volga
se deshiela a estas horas y en el Mediterráneo
llamean las aguas que te vieron morir.

Y también
por los dos versos
que encontraron en tu bolsillo y que dicen:
“estos días azules
y este sol de la infancia”.

Por sobre todo, padre mío,
porque estoy desnudo como los hijos de la mar.
Tomado de:

LA MUERTE DEL PADRE SE ALZA EN LA VENTANA...

La muerte del padre se alza en la ventana
sale al espacio vestida de blanco.
Por las escaleras interiores golpea su cuerpo
descendido a hombros bajo espesa madera.

Los hijos del padre cruzan las calles,
el globo de la tierra gira sobre sus ojos.
Están para estallar pero no sollozan.
Sonríen pero están para partir.

La energía del padre yace en el vaso de agua,
en la mesa de noche de las salas de espera.
La chaqueta del padre vaga por los percheros,
no es símbolo, no es viento, no es amor.

La madre de los hijos inflama la pared
con una luz roja y con una luz roja.
La memoria deshace las miradas.
Mariposas clavadas con alfileres.

La sombra del padre se disuelve en la atmósfera,
habita las galaxias, los macizos blancos.
La madre de los hijos y los hijos del padre
cavan una tumba en el corazón de la tierra.
Tomada de:


     

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