sábado, 29 de febrero de 2020

POEMAS DE RICHARD WILBUR


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(Nueva YorkNueva York1 de marzo de 1921-BelmontMassachusetts14 de octubre de 2017)

Epistemología


I

Dale una patada a la roca, Sam Johnson *, rómpete los huesos:
Pero como nube, como nube es la materia de las piedras.

II

Ordeñamos la vaca del mundo, y mientras lo hacemos
Le susurramos al oído: “No eres verdad.”


Salen


Poco a poco el verano muere;
En la linde del prado una margarita vive solitaria;
Un último chal de calor yace
sobre la piedra gris del campo.

Todos los gritos son diáfanos y breves;
El prado ha susurrado la última misa del verano:
Un grillo como un coche fúnebre que aminora la marcha
Se arrastra desde la hierba seca.


Excusa


Una palabra se clava en la garganta del viento;
Una lancha de viento es llevada por el oleaje de centeno;
A veces, en el extenso silencio,
Las colgantes manzanas destilan su oscuridad.
Tú, llamando, con un vestido verde y el cabello marrón,
Que ahora llegas por el sendero y cuyo nombre pronuncio
Suavemente, perdóname amor si te llamo también
Palabra de viento, corazón de manzana, refugio de hierba.

* "Al salir de la iglesia [en Colchester] nos detuvimos por un rato a hablar de los ingeniosos sofismas del Obispo Berkeley para demostrar la no existencia de la materia y que todo el universo es tan solo ideal. Yo hice la observación de que aun cuando estábamos convencidos de la no verdad de su doctrina, era imposible refutarla. Nunca olvidaré la alharaca (alacrity) con la que respondió Johnson, estrellando su pie contra una gran piedra, hasta rebotarlo de ella, 'Yo la refuto así'". James Boswell, The life of Samuel Johnson, 1785. Citado en Comentarios filosóficos, Introducción manuscrita a Los Principios del Conocimiento Humano, Correspondencia con Johnson, de George Berkeley, "Biobibliografías", UNAM, México, 1989
Tomado de:

Un camión de bomberos

Justo en la calle conmocionada con una
sirena
que envía todo lo demás a la
acera,
enrojecimiento, latón, escaleras y sombreros
pasan,
borrosa al verbo puro,

cambio en la esquina en equipo ruidoso
y da la vuelta en una tormenta.
de tracción,
la campana que se mantiene firme y
clara, ¡el
pensamiento es acción degradada!

Hermosa, pesada, incansable, ruidosa,
cosa obvia!
Estoy aquí purgado de matices, mi
mente está en blanco.
Todo lo que estaba reflexionando ha tomado
vuelo,
y tengo que agradecerte.

Mientras aúlla más allá de escuchar, lo llevo
a mi mente,
escaleras y latón y todo, allí para
admirar
su simplicidad roja de fénix, consagrada
en ese fuego no extinguido.


La casa

A veces, al despertar, cerraba los ojos.
Para una última mirada a esa casa blanca que conocía
En el sueño solo, y no tenía título para,
Y aún no había entrado, a pesar de todos sus suspiros.

¿Qué me dijo ella de esa casa suya?
Poste de entrada blanco; terraza; fanlight de la puerta;
El paseo de una viuda sobre la orilla rocosa;
Vientos de sal que agitan los abetos circundantes.

¿Está ella ahora allí, donde sea que haya?
Solo un hombre tonto esperaría encontrar
Ese refugio creado por su mente soñadora.
Noche tras noche, mi amor, me embarco.
From Anterooms: New Poems and Translation por Richard Wilbur. Copyright © 2010 por Richard Wilbur. Usado con permiso de Houghton Mifflin Harcourt Publishing Company. Todos los derechos reservados.
Tomado de:

Una muralla barroca en la Villa Sciarra

para Doré y Adja

Debajo de la corona de bronce
Demasiado grande para la cabeza del querubín de piedra cuyos pies  
      Una serpiente ha comenzado a comer,
El agua dulce rebosa de berberechos y trenzas

            Pasados ​​musgos salpicados, descansos
En el borde inclinado de un segundo caparazón, y se llena  
      El tercio masivo a continuación. Se derrama
En hilos entonces del borde festoneado, y hace

            Una tienda de lona o veraniega
Para un faun-ménage y su familiar ganso.  
      Feliz en todo lo desigual, suelto
Colapso del agua, su descenso sin esfuerzo

            Y halagos de spray,
El dios fornido sostiene el caparazón con facilidad,
      Mirando, sobre sus rodillas peludas,
La inocencia caprichosa de sus chicas en juego;

            Su fauno todo el tiempo
Se inclina hacia adelante, ligeramente, en una malla trepadora  
      De luces de agua, su carne brillante
En un éxtasis saecular, su sonrisa cegada

            Doblado en el piso de arena
De la piscina trébol, donde surgen sombras ondulantes
      E ir en retículo rápido,
Más atractivo para la vista que el vino, y más

            Interminable al pensamiento
Que el cálculo del placer. Sin embargo, ya que todo esto  
      Es placer, destello y cascada,  
¿No debe ser demasiado simple? No somos

            Más intrincadamente expresado
En las fuentes llanas que Maderna puso
      Antes de San Pedro, el avión principal  
Luchando en alto hasta que parece estar en reposo

            En el acto de levantarse, hasta  
El deseo mismo del agua se invierte,
      Esa pesadez soportada para estallar  
En una cabeza clara, alta, que se bifurca, para llenar

            Con fuego, y luego en gasa  
Retrasos, en un reluciente mosquito, en un fino
      Versión iluminada de sí mismo, declive,
¿Y golpear las piedras con sus propios aplausos?

            Si eso es lo que son los hombres
O debería ser, si esos santos de agua muestran  
      El patrón de nuestro areté,
¿Qué hay de estos faunos bañados en su extraño,

            ¿Casa deslumbrada y hundida?
Están descansando en la plenitud del deseo.
      Por lo que se da, no se cansan
Del inteligente del sol, la agradable agua douse

            Y la piscina acribillada abajo,
Reprobar nuestro asco y nuestro tedio  
      Con humilde insatitud.
Francis, tal vez, que yacía en la nieve hermana

            Antes de la puerta rica
Congelación y alabanza, podría haber visto en este  
      No es una bagatela, sino una sombra de dicha ...
Esa tierra de flores tolerables, ese estado

            Tan cerca y lejos como la hierba
Donde los ojos se convierten en la luz del sol y la mano  
      Es digno de agua: la tierra soñada
Hacia donde saltan todas las hambres, pasan todos los placeres.
Richard Wilbur, "Una fuente de pared barroca en la Villa Sciarra" de poemas recogidos 1943-2004. Copyright © 2004 por Richard Wilbur. Reimpreso con el permiso de Harcourt, Inc. Este material no puede reproducirse de ninguna forma ni por ningún medio sin el permiso previo por escrito del editor.

Un búho barrado

El aire nocturno distorsionado que trajo el boom
De la voz de un búho en su habitación oscura,
Le decimos al niño despierto que todo lo que escuchó
Era una pregunta extraña de un pájaro del bosque,
Pidiéndonos, si se escucha correctamente,
"¿Quién cocina para ti?" y luego "¿Quién cocina para ti?"

Palabras que pueden aclarar valientemente nuestros terrores,
También puede domesticar así un miedo,
Y enviar a un niño pequeño a dormir de noche
No escuchar el sonido del vuelo sigiloso
O soñando con algo pequeño en una garra
Llevado hasta una rama oscura y comido crudo.
Richard Wilbur, "Un búho barrado" de Mayflies: nuevos poemas y traducciones . Copyright © 2000 por Richard Wilbur. Reimpreso con permiso de Houghton Mifflin Harcourt Publishing Company.

"Porque se balancea muy bien a través de los árboles"

Debido a que se balancea tan prolijamente entre los árboles,
Un mono se siente natural en la palabra trapecio.
Richard Wilbur, "Porque se balancea muy bien entre los árboles" de El cerdo en la espita. Copyright © 2000 por Richard Wilbur. Reimpreso con el permiso de Voyager Books.

Niño en la ventana

Ver al muñeco de nieve parado solo
en la oscuridad y el frío es más de lo que puede soportar.
El niño pequeño llora al escuchar el viento preparar
una noche de crujidos y enormes gemidos.
Su vista llorosa apenas puede llegar a donde
La figura de rostro pálido con ojos de betún le
devuelve una mirada tan olvidada de Dios
como el paria que Adán dio al paraíso.

El hombre de nieve está, sin embargo, contento,
sin deseos de entrar y morir.
Aún así, se conmueve al ver llorar al joven.
Aunque el agua congelada es su elemento, se
derrite lo suficiente como para caer de un ojo blando
Un chorrito de la lluvia más pura, una lágrima
Para el niño en el cristal brillante rodeado de
Tanta calidez, tanta luz, tanto amor y tanto miedo.

Ceremonia

Una blusa a rayas en un claro de Bazille
es, se puede decir, una patrona de las ramas
Demasiado amable con la naturaleza para ser parentesco.
Pero la ceremonia nunca ocultó,
salvo para el ojo tonto, que todo lo permite,
cuánto somos los bosques en los que deambulamos.

Deja que ella sea un poco de Sabrina fresca del arroyo,
Lucent mientras las aguas ralentizadas por el sol
vadeante , acostado en helecho, las flores ' cynosure:
Entonces la ninfa y la madera deben asentir y esforzarse por soñar
Que ella es tierra aireada, los árboles, deshechos,
Deben imitar su languidez natural y pura.

Ho-hum Estoy a favor del ingenio y la vigilia,
y amo a esta fingida dama de Bazille.
Lo que está escondido a la ligera se entiende más profundamente,
Y cuando con una sonrisa social y un vestido formal
Ella enseña hojas a la reverencia y a la cuadrilla,
creo que hay muchos tigres en el bosque.
Un camión de bomberos - Poema de Richard Wilbur
Justo en la calle conmocionada con una
sirena
que envía todo lo demás a la
acera,
enrojecimiento, latón, escaleras y sombreros
pasan,
borrosa al verbo puro,

cambio en la esquina en equipo ruidoso
y da la vuelta en una tormenta.
de tracción,
la campana que se mantiene firme y
clara, ¡el
pensamiento es acción degradada!

Hermosa, pesada, incansable, ruidosa,
cosa obvia!
Estoy aquí purgado de matices, mi
mente está en blanco.
Todo lo que estaba reflexionando ha tomado
vuelo,
y tengo que agradecerte.

Mientras aúlla más allá de escuchar, lo llevo
a mi mente,
escaleras y latón y todo, allí para
admirar
su simplicidad roja de fénix, consagrada
en ese fuego no extinguido.
La casa
A veces, al despertar, cerraba los ojos.
Para una última mirada a esa casa blanca que conocía
En el sueño solo, y no tenía título para,
Y aún no había entrado, a pesar de todos sus suspiros.

¿Qué me dijo ella de esa casa suya?
Poste de entrada blanco; terraza; fanlight de la puerta;
El paseo de una viuda sobre la orilla rocosa;
Vientos de sal que agitan los abetos circundantes.

¿Está ella ahora allí, donde sea que haya?
Solo un hombre tonto esperaría encontrar
Ese refugio creado por su mente soñadora.
Noche tras noche, mi amor, me embarco.

Malabarista


Una pelota rebotará; pero cada vez menos No es
una cosa alegre, se resiente de su propia resistencia.
Caer es lo que ama, y ​​la tierra cae
Así que en nuestros corazones de brillantez, se
instala y se olvida.
Se necesita un malabarista celeste con cinco bolas rojas

para sacudir nuestra gravedad. Whee, en el aire, las
bolas ruedan, rueda sobre sus manos giratorias,
aprende los caminos de la ligereza, cambia a las esferas
,
roza los extremos de sus dedos, se aferra a sus cursos allí,
balanceando un pequeño cielo sobre sus orejas.

Pero un cielo es más fácil de nada
que la tierra recuperada, y quieta y única dentro del
giro de los mundos, con un gesto seguro y noble
Enrolla ese cielo,
aterrizándolo bola por bola,
y lo cambia todo por una escoba, un plato, una mesa.

¡Oh, de puntillas, la mesa gira, la escoba se
balancea sobre su nariz y el plato gira
sobre la punta de la escoba! Maldita sea, qué espectáculo, lloramos:
los chicos se estampan, las chicas
gritan y el tambor retumba,
y todos bajan, y él se inclina y se despide.

Si el malabarista está cansado ahora, si la escoba se pone de nuevo
en el polvo, si la mesa comienza a caer
nuevamente a través de la oscuridad diaria, y aunque el plato
yace plano sobre la mesa,
para él golpeamos nuestras manos
¿Quién ganó por una vez? sobre el peso del mundo.

Un camión de bomberos

Justo en la calle conmocionada con una
sirena
que envía todo lo demás a la
acera,
enrojecimiento, latón, escaleras y sombreros
pasan,
borrosa al verbo puro,

cambio en la esquina en equipo ruidoso
y da la vuelta en una tormenta.
de tracción,
la campana que se mantiene firme y
clara, ¡el
pensamiento es acción degradada!

Hermosa, pesada, incansable, ruidosa,
cosa obvia!
Estoy aquí purgado de matices, mi
mente está en blanco.
Todo lo que estaba reflexionando ha tomado
vuelo,
y tengo que agradecerte.

Mientras aúlla más allá de escuchar, lo llevo
a mi mente,
escaleras y latón y todo, allí para
admirar
su simplicidad roja de fénix, consagrada
en ese fuego no extinguido.
Tomado de:


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