miércoles, 28 de octubre de 2020

POEMAS DE RUTGER KOPLAND

(4 de agosto de 1934, Goor - 11 de julio de 2012, Glimmen, Países Bajos)



 

XI

 

Todos los años que estuve mirando

en la terraza del río

pensé yo: así como aquí, como debe ser

 

nada falta, nada sobra

es fácil comprenderlo

es demasiado obvio para describirlo

pues allí está

 

el paisaje con el río

que nunca habré de conocer

 

Traducción de Carlos Ciro

 

***

 

FRENTE LA PUERTA QUE CRUJE

 

Y así nos detuvimos frente a la puerta que cruje,

tan fuera de este mundo como lo están los caballos .

Una vez más era la tierra, estiércol en la soir

de parís, una noche de cuándo y dónde.

 

Versos olvidados resurgieron en mí,

suaves prados en tierras que riman con noche,

 

pero susurraste: aquí, aquí está

mejor, dónde estás, dónde estás ahora

 

con tus manos. Y así yacimos apretados

contra la tierra y uno contra el otro, mientras la puerta

 

crujió con los caballos que irrumpían.

Tomado de:

http://erranciasdesombra.blogspot.com/2012/07/dos-poemas-de-rutger-kopland.html

 

Aunque

 

irse es algo completamente diferente

a robar la casa, tenga

la amabilidad de cerrar la puerta

a su existencia y nunca

regresar. Sigues siendo

alguien que está esperando.

 

Irse puede describirse como

un tipo de estancia. Nadie lo

espera, porque todavía estás aquí.

Nadie se despide,

porque aún no te vas.

http://revistamododeusar.blogspot.com/2016/02/rutger-kopland-1934-2012.html

 

CONTRA LA CERCA AGRIETADA

Así es como nos enfrentamos a la reja crujiente,

tan fuera del mundo como caballos.

 

Era tierra de nuevo, buitre y soir de

paris, una noche de dónde y cuándo.

 

En mí surgieron líneas olvidadas,

tierras suaves que riman con la noche,

 

pero tú susurrabas: aquí, aquí está

lo mejor, dónde estás ahora, dónde estás ahora

 

con tus manos. Así que nos acostamos contra

la tierra y uno contra el otro, mientras la cerca

 

crujía contra los caballos que entraban.

 

I CAVALLI DI LEONARDO

Todos esos bocetos que dejó atrás,

 

series interminables de repeticiones: racimos de músculos, tendones,

nudillos, articulaciones, toda la maquinaria

de correas de transmisión y palancas con las que se

mueve un caballo,

 

y entre miles de pequeñas líneas finas como un cabello, la piel

casi invisible desapareciendo suavemente en el papel

de las orejas y los párpados, las fosas nasales, la

piel del alma;

 

debe haber querido descubrir cómo se hace un caballo

y haberse dado cuenta de

que no se puede hacer,

 

cómo el secreto de un caballo crecía y crecía

debajo de su lápiz.

 

Hizo los diseños más espléndidos, los estudió, los

descartó.

 

ABE LENSTRA

Estábamos en el partido, llovía y soplaba un vendaval,

rodeado de olor a cigarros, hierba mojada y hombres mojados,

 

un rugido y pisada a nuestro alrededor, el

fútbol era guerra, incluso entonces.

 

Padre, ¿te acuerdas cómo por un segundo se quedó inmóvil,

llegó la pelota, salió del cielo gris

y sopló frente a la portería,

 

nadie había visto que estaba parado allí.

 

¿Te acuerdas de cómo luego asintió con la cabeza,

casi con humildad, casi con timidez, casi en disculpa?

 

Perdimos antes de darnos cuenta. Abe.

 

UN SALMO

 

Los verdes pastos las tranquilas aguas

en el papel tapiz de mi habitación -

cuando era un niño asustado creía

en el papel tapiz

 

cuando mi madre había rezado por mí

y me perdonaron un día más

Me quedé atrás entre

caballos y ganado inmóviles,

un expósito tendido en un mundo

de pasto

 

ahora que una vez más tengo que

atravesar los pastos de dios, no encuentro camino

que me lleve de regreso, solo una pequeña mano

entre la mía que se aprieta

cuando los enormes cuerpos

del ganado gruñen y resoplaban

de paz.

 

COMO LAS PÁGINAS DE UN PERIÓDICO

Como las páginas de un periódico

en la hierba

golpean lentamente con el viento, y el viento

no hace esto,

 

como una manta en la noche,

afuera, es como si estuviera

durmiendo, y la manta

no está es tan

 

nada, nada más que el triste

movimiento de una mano, la

postura indefensa de un cuerpo,

 

y no hay mano, no

hay cuerpo, mientras estoy

tan cerca.

Tomado de:

https://www.poemhunter.com/rutger-kopland/

 

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