viernes, 2 de octubre de 2020

POEMAS DE WILLIAM EMPSON

(27 de septiembre de 1906, Yokefleet - 15 de abril de 1984, Londres, Reino Unido)


EL ÉXTASIS

 

Caminando juntos por el camino embarrado

las pausas vacías en su conversación

eran profundas, como charcos, como el cielo azul,

tan fina era la película que separaba nuestros firmamentos.

Nosotros los tenaces permanecemos de pie en terreno propio.

Me malentiendes. Estamos de pie sobre los reflejos de nuestros pies.

Sin soporte, no sabemos si caer hacia arriba o hacia abajo,

y tampoco cuándo será que el agua atraviese nuestros zapatos.

 

(Traducción: Matías Serra Bradford)

Tomado de:

http://rincondepoetasmajo.blogspot.com/2012/09/william-empson.html

 

Este último dolor

Este último dolor por los condenados los Padres encontraron:

"Ellos conocieron la dicha con la que no fueron coronados".

Tal, pero en la tierra, déjame predecir,

Es todo, del cielo o del infierno.

 

El hombre, como la criada indiscreta del alma,

Puede conocer su felicidad ojo a agujero;

Está a salvo; la llave se pierde; él sabe

La puerta no se abre ni el agujero se cierra.

 

"Lo que es concebible también puede suceder"

Dijo Wittgenstein, que no había soñado contigo;

Pero sabiamente; si lo trabajamos mucho

Deberíamos olvidar dónde estuvo mal.

 

Esas espinas son coronas que, tejidas en nudos,

Crepita debajo y pronto hierve las ollas de los tontos;

Y nadie vigila, sabio y largo,

Alguna vez los miraría a la canción.

 

Las espinas arden hasta convertirse en una ceniza consistente, como el hombre;

Un espléndido limpiador para la sartén:

Y los que saltan de la cacerola al fuego

Debería admirar este valiente opuesto.

 

Todos esos grandes sueños por los que los hombres viven bien

Están mágicos con faroles sobre el humo del infierno;

Entonces esto es real, lo he insinuado,

Una diapositiva pintada, pequeña y transparente.

 

Estos, los inventivos pueden pintar a mano en su tiempo libre,

O la mayoría de emporios almacenarían nuestra medida;

Y festejando en su sombra moteada

Deberíamos olvidar cómo se hicieron.

 

Fingir entonces lo que se cree con un tacto decente

Y actúa ese estado solo así concebido,

Y construye un edificio de forma

Para casas donde los fantasmas pueden calentarse.

 

Imagina, entonces, de milagro, conmigo,

(Dones ambiguos, como debe ser lo que dan los dioses)

Lo que no podría estar ahí

Y aprende un estilo de una desesperación.

 

Es el dolor

Es el dolor, es el dolor que perdura.

Tu belleza química quemó mis músculos.

El equilibrio de mis manos me recordó a las tuyas.

 

¿Qué cura posterior de esta profunda toxina?

¿Qué bondad podía renovar ahora el viejo bálsamo?

Es el dolor, es el dolor que perdura.

 

La infección durmió (costumbre o cambio de hábitos):

Y cuando venció la fase secundaria del dolor,

El equilibrio de mis manos me recordó a las tuyas.

 

Cuán seguro me sentí, a quien la memoria asegura ...

Rico que tu gracia de memoria lo sabía.

Es el dolor, es el dolor que perdura.

 

Mi mirada bebió una profunda belleza que aún cautiva.

Mi corazón late aún con el trago venenoso de ti

El equilibrio de mis manos me recordó a las tuyas.

 

Sigues siendo amable a quien la misma forma enamora.

Amable y más allá del adiós. Perdemos nuestra señal.

Es el dolor, es el dolor que perdura.

El equilibrio de mis manos me recordó a las tuyas.

 

Fechas faltantes

Lentamente el veneno se llena todo el torrente sanguíneo.

No es el esfuerzo ni el fracaso se cansa.

El desperdicio permanece, el desperdicio permanece y mata.

 

No es su sistema ni su visión clara lo que moldea

Poco a poco las consecuencias que requiere una vida;

Lentamente el veneno se llena todo el torrente sanguíneo.

 

Sangraron a un perro viejo hasta secarlo, pero el intercambio fluye

De sangre de perro joven dio sólo un mes de deseos.

El desperdicio permanece, el desperdicio permanece y mata.

 

Son las tumbas chinas y las colinas de escoria

Usurpa el suelo, y no el suelo se retira.

Lentamente el veneno se llena todo el torrente sanguíneo.

 

No tener fuego es ser una piel que chilla.

El fuego completo es la muerte. De incendios parciales

El desperdicio permanece, el desperdicio permanece y mata.

 

Son los poemas que has perdido, los males

De fechas perdidas, en las que el corazón expira.

Lentamente el veneno se llena todo el torrente sanguíneo.

El desperdicio permanece, el desperdicio permanece y mata.

Tomado de:

https://www.poeticous.com/william-empson/it-is-the-pain?locale=es

 

Los teasers

No, pero mueren, los bromistas y los sueños,

No , pero mueren,

y le dicen a la cuidadosa inundación

Para que les dé lo que claman y por qué.

 

No te imaginabas donde se desgarraban a sangre

No te imaginabas

ni ese barro

que he oído hablar que no se apelmaza ni se seca.

 

Nuestras pretensiones de actuar parecen tan pequeñas a estas

Nuestras pretensiones de actuar

frías locuras

que engañan al amor, al momento, al pequeño hecho.

 

No escapes porque parpadean y mueren,

No escapes,

construye tu amor,

Deja lo que mueres y sé seguro para morir.

 

Alborada

Horas antes del amanecer nos despertó el terremoto.

Mi casa estaba en un acantilado. La cosa podría sacar

Bookloads de los estantes, romper botellas en una fila.

Luego la pausa larga y luego el batido más grande.

Parecía lo mejor estar levantado y listo.

 

Y demasiado grande para que mis pies puedan pasar.

Esperaba que varios edificios fueran derribados.

El corazón de estar de pie es que no puedes volar.

 

Parecía bastante seguro hasta que se levantó y se vistió.

El turista cauteloso hace que el guía sea la prueba.

Entonces dije ¿El jardín? Riendo dijo que no.

Taxi para ella y para mí un descanso saludable.

Parecía lo mejor estar levantado y listo.

 

El problema del idioma pero tienes que intentarlo.

¿Podría mostrar algún terreno sólido para mentir?

El corazón de estar de pie es que no puedes volar.

 

Ninguna de estas muertes era su punto en absoluto.

Lo que pasaba era que cuando lo despertaban gritaba

y no la encontraba al alcance del oído, lo sabría.

Intenté decir media hora para pagar esta llamada.

Parecía lo mejor estar levantado y listo.

 

Dormí, y en blanco como si aún estuviera mintiendo.

Hasta que hayas visto lo que encierra una amenaza debajo,

el corazón de estar de pie es que no puedes volar.

 

Háblame de nuevo de Europa y sus dolores,

que está torturada por la sequía, que por las lluvias.

Me harté de inundaciones donde sólo los puercos pueden remar

Quien le corta la garganta y le deja contar sus ganancias.

Parecía lo mejor estar levantado y listo.

 

Un vuelo de turno de noche al cielo del Lejano Oriente.

Solo la misma guerra en un dedo más fuerte.

El corazón de estar de pie es que no puedes volar.

 

Dime más rápido lo que perdí con esto,

O dime con menos dramatismo lo que extrañan

Quienes llaman a no morir un dios por un buen lanzamiento,

Quienes dicen que después de dos alienígenas y un beso

Parecía lo mejor estar de pie y listo.

 

Pero en cuanto a los levantamientos, puedo decirte por qué.

Es en la contradicción que crecen.

Parecía lo mejor estar levantado y listo.

Up fue la alentadora y contundente respuesta.

El corazón de estar de pie es que no podemos volar.

Tomado de:

https://mypoeticside.com/show-classic-poem-9871

 

 

 

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