(19 de noviembre de 1916, Tursi / 23 de marzo de 1995, Roma, Italia)
La cesta
Una vez, en una de las cestas
que llevaba el burro
me metieron y en esa otra,
para que fueran iguales,
nos golpearon un montón de piedra.
Cuántas risas me reiría
si el burro resbalara sobre
las piedras más lisas de un espejo;
Quería ver las chispas y miré hacia afuera
con las manitas entrelazadas sobre mi mochila: como
las esposas se
asoman
, en montones, sobre las macetas,
desde las ventanas, si pasa la mercería
o las mujeres se pelean agarrándose del pelo.
Me gustó mucho más la canasta con la hierba que el
caballo
que tenía en la finca
;
y tal vez me hicieron una brujería
si todavía sueño con ir allí
y me haría cortar con un hacha
para entrar.
¿Cómo debería hacer?
Todos están desapareciendo,
estos amigos míos;
y ahora, en estos días cojos,
pensados como
los granos de plomo de
un collar,
nos hundimos en el corazón más lentamente
que un tren de carga
que tiene la ira de los colmillos en sus ruedas.
Antes de entrar en él,
en ese horno,
se enfriaron cada vez más
por el camino,
y esa lucecita
que, tal vez en el relámpago, te hablaba
más del diablo que de Dios.
Y cómo debo hacer ahora, cómo debo hacer ¿
Ahora que soy un pobre chico
y me rascó los ojos en un ataúd?
Dónde podría desaparecer, dónde:
en una cueva de hadas o entre las ruinas
que nadan en la ortiga en el viento,
si todo, ahora, parece
un garrote de herrero,
silbando, silbando y abalanzándose
sobre nosotros en un mar de alfileres o en una pared
de
vidrio que luego se rompe
y se derrumba sobre ti?
Sin embargo no te desesperas, el cerebro,
ni la tristeza, te matas
en ese gemido blanco de la luna
que luego ni te ve (te nota),
pero en otra luz y otro frío
sientes que vuelve
una risa lejana Cierra
que en lugar de morirte es más bonito
en los toques de una campana.
En una suposición
En una suposición,
parece que
ese gran bien que me querías ha terminado:
una planta baja, y ya está,
y poco a poco las cosas volvieron a ser
hermosas
como flores floreciendo en un jarrón.
No sé
si le habéis agraviado
con ese amor nuestro que nació
en un velo rosa;
Solo sé una cosa:
que has permanecido encerrado en este corazón
como en las santas manos del Señor
toda la creación.
Tomado de:
https://www.centroitalianodipoesia.it/it/albino-pierro
AMOR
Amor, amor
dulce y todopoderoso,
aunque ahora tengo un corazón amargo,
te siento amor más grande que el mar,
te siento por todas partes como el aire
que envuelve las cosas y las hace livianas
y mucho más brillantes que las luces.
Amor,
amor más hermoso que el sol,
lo que eres no lo sé y no lo encuentro
para llamarte, seguro, una palabra,
pero sé que se parece a la sonrisa
de la feliz Madonna en el Paraíso
y que si me vieras medio muerta
me acariciarías dulcemente con una canción
que ablanda las piedras y toca
el corazón de los bandidos.
Amor,
amor más profundo que el cielo,
que me abriste los ojos por las mañanas,
ahora este mundo me parece
tan ciego como una bola negra de carbón
y huye para siempre acurrucado,
sin dar la vuelta, como un sordo,
y yo corro tras y tener una rabieta
como un niño enfermo.
Amor,
amor más fuerte que el viento
que arranca árboles y hace derrumbar
casas y alisa montañas,
dale siempre a todas las cosas
un poco del aliento de este gigante
y luego una luz igual como el relámpago
que abraza las espinas entre la rosa.
Amor,
amor más grande que el mar;
Amor más fuerte que el viento,
no olvides que aun entre los tormentos
me he quemado y ardo en este fuego,
como las ramas entrelazadas con las otras ramas,
hasta con los que me miraron hostiles
y aun ahora me querrían ya muerto. .
Amor,
dulce amor todopoderoso,
¿cómo puedo darte las gracias?
desde Si pò nu jurne , 1983
NO SOY NADA
No soy nada, nada,
y estoy buscando ...
Y los otros, los otros,
¿qué son?
"Pero todos son como tú" "
amenaza el viento.
Y entonces encuentro la paz
y no pienso más en
eso que tengo picado y astillado un hacha.
Tomado de:
https://cantosirene.blogspot.com/2016/11/centenario-di-albino-pierro.html
Entre la gente riendo
Entre la gente que se reía,
el día que desapareciste,
me escondía como una brizna de paja
en la rueda retorcida
de un carro carbonizado
al pie de un acantilado.
Arriba, en lugar de personas,
estaba el humo que bramaba
como una nube en
medio de los golpes del viento;
y el soplo venenoso de un fuego
ya derretía el oro
del sol en esos fríos
destellos de cristal,
de risa alegre chasqueando
como batería de petardos
y repique de campanas.
Deben ser mil años que
me he sentido así:
en el terremoto de un tren
que nunca se acerca
pero eternamente se precipita sobre mí
rugiendo.
Traducido por Luigi Bonaffini
© por el propietario. proporcionado
sin cargo con fines educativos
El funeral
a Ernesto de Martino
Antes, si había
un funeral en la ciudad,
la banda lo seguiría,
y también lo hizo con sus rastrillos
Doménico el Enano.
Aún puedo escuchar el
sonido profundo del saxhorn
cortado limpio como con un hacha
por el estrépito de los platillos
que se alargaban temblando hasta llorar
en las blancas y finas voces de los clarinetes.
Ahora todo ha cambiado
, aunque el cambio ha sido lento,
pero los sacerdotes todavía están por ahí
y los sacristanes con la cruz
caminando detrás de los muchachos en una larga fila
sosteniendo pequeñas
coronas de hierro de color amarillo luna.
Llevan el ataúd sobre sus hombros
y los pies de los campesinos resuenan como plomo
en sus pesados zapatos
y tacones clavados:
hacen el ruido que hacen los carros de campo
cuando salen de noche, bajo la lluvia ligera,
y como piedras arrojadas arrancan violentamente a
los desventurados ricos de su sueño...
© por el propietario. proporcionado
sin cargo con fines educativos
Tomado de:
https://allpoetry.com/Albino-Pierro
EQUIVALENCIA
Entonces cuando muera
ponme también en la tierra,
pero no traigas flores cortadas,
Me caería disfrazado.
Solo viene la cruz
de la mina o de la montaña,
y no importa que haya un nombre;
solo recuerda la equivalencia
Gólgota es igual a Vida.
Un fuego suave de luciérnaga,
cumbre de un mundo,
gracias por mi, despues del sol,
El tierno amor del terrón
que teje besos y abrazos
con pasto.
SORTILEGIO
Dolor,
día a día,
fue invocado por mi alma,
y vino;
pero ahora,
ya no sabe cómo despedirlo.
Parecen relaciones extrañas
de cortesía, y a veces de amor,
prevenir el amable anfitrión
para cambiar de domicilio.
Dios mío,
los hechizos negros
por lo tanto, son más verdaderos
de los oscuros rugidos del viento?
Allí,
tal vez mi alma,
en una noche lejana y misteriosa,
ha conocido la huida de las brujas,
y sábana blanca atada a un caballo pisoteador,
cayó al abismo.
Desde esa noche el sueño no tiene fin
y la resonante obra de construcción del mundo
siempre es como si estuviera en las nubes.
DRAMA
Estaba nevando
y le grité al hombre:
"El verdadero drama no es el hambre".
Mimosa es el oro de la tierra
que intenta desapego,
y estoy a la puerta de un convento
para recordar ese grito.
Silencio de criptas milenarias
que envuelve la vida que no se apaga.
El verdadero drama:
“Escuchar una voz entre las paredes”.
Hay una sombra en mi risa
Hay una sombra en mi risa
escondido como quizás en piedra
furiosamente despejado por la tarde.
Tomado de:
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