POEMAS DE GHEORGHE TOMOZEI

 

POEMA DE NOMBRES

 

Yo no como. Pronuncio

El nombre del pan.

Yo como hambre.

 

Alma antigua

Fluye sobre

Mi nueva carne.

 

No beso.

Escribo con los labios

El nombre del agua.

Bebo sed.

 

Escribo el nombre

De la muerte. Yo canto Vivaldi

En una carnicería…

 

 

AL DESPERTAR

 

No el sueño. Ahora incluso el dormir

Me duele.

 

Es una señal de que naufragó el arca

Que había recibido

Mi iluminado nombre.

 

Veo los manos

Que tocan mi cráneo

Debajo de la piel.

 

Mientras yo yazgo

Enterrado en las cenizas

De la música.

 

 

LIBRE

 

Aunque libre, seguramente,

Solo soy un eslabón en la cadena.

 

 

EN PUNTAS DE PIE

 

Yo camino en puntas de pie

Para no despertar

Los objetos.

Yo camino

Sobre el caminar…

 

ESTADO

 

Aire en estado fluido,

estado de manzana pudriéndose,

nieve –

móvil estado…

 

Pájaros con la garganta cortada

con alas rotas

sobrevuelan gritando

el color blanco.

 

Estado lúcido,

estado secreto.

 

Estoy apto para la soledad

y soy capaz de provocar

extrañas,

bizantinas caídas de nieve…

 

 

POR ÚLTIMA VEZ

 

Sin saberlo

todos los días vemos

a cientos de personas por última vez.

 

Ciertamente

nos encontraremos

en el gran frío.

 

Más allá de los romboides

catacumbas.

 

Nos encontraremos

tal vez

en la gran

fluidez…

 

 

DUELO INOCENTE

 

— ¿Qué fluye desde la garganta del árbol?

— Aserrín, señor.

— Entonces, ¿por qué no lo cortan?

— Porque aún pone huevos, señor.

— Vive inútilmente…

— Debajo de él, Rudolph Valentino

viola a las esquiadoras,

señor.

— ¿Todavía tiene hojas?

— La última la comió Usted en la cena,

señor…

— Por tanto, está muerto.

— Él no lo sabe, e incluso si le dijera,

no lo entendería,

y porque no entiende, no muere.

Lo sé porque yo soy

la nieve,

señor.

— ¡Qué extraño, acabé hablando

con la nieve!

— No importa. Solo hay

que sacudir el aserrín de su ropa,

limpiar la sangre – quiero decir,

señor

ángel…

 

 

INCA

 

Estás a mi lado. Te siento trabajar en la cocina de mi sangre,

he memorizado todos tus silencios, sólo las cartas

que vienen de ti son escritas todavía en el alfabeto

inca…

 

HORA SIN TI

 

Hora derrumbada en éter. Hora

que deja en los relojes un rastro quemado,

extinguida sobre la arena de mi sombra,

como la luna sobre caravanas…

 

Hora rasgada por las estrellas que caen,

hora vacía de colores, pozal roto,

torre mareada por las lluvias vertidas sobre las losas,

¡bosque muerto!

 

…Cuando regreses, la hora anida

en el reloj de madera como en una casa de campo,

la luz se retira en los pétalos,

y las estrellas vuelven, en una caída hacia el cielo,

al lado de la Estrella Polar.

 

 

CUERPO ESCRITO

 

Estoy vestido con ropa de cuero

de tierno facsímil

escrito por un niño-monje

en una ermita bajo las estrellas…

 

 

HERIDA

 

Como la herida no toma la forma del estilete,

tu beso no eres tú.

 

 

OIGO

 

…Estoy viviendo

la reencarnación de la miel.

Alguien barre los cadáveres

felices del paraíso

mientras que a mí me parece

oír

deshojarse

religiones…

Tomado de:

https://www.revistaaltazor.cl/gheorghe-tomozei-2/

 

gotha ​​almanaque

 

¿Tuviste también una historia, hierba,

lágrimas verdes bizantinas,

mirando hacia atrás a

lo que dicen los hilos de los que fluyes?

¿Querías también ser

cortado por las costuras,

arrancado de los camellos,

derrumbado en pozos?

¿Ha reinado sobre ti la

hierba buena, la hierba valiente, la hierba grande y santa?

¿Dónde estás, Hierba gruesa

y dónde está el viejo rayo de arcilla

extraído de Menumorut?

Todo esto se maravilla mi corazón

tímidamente bajo el trono

de la llanura cubierta de hierba.

 

Calendario de

Caen de Joe el miércoles,

fuman alrededor de aloe,

Joe fluyen los viernes

como viernes , ex-jóvenes años,

viernes en sábado

como un fragmento de ágata ...

Aquí están los

que se lavan los pies los domingos

con retrasos tardíos en los tobillos

y en el hueso de los olores.

Con los dedos de su mano levantada antinatural

toco las rodillas de la manzana principesca

y hasta que corro a pedir su mano

a su madre, la semana,

con palabras

de neau caliente,

de mi discurso de mis antepasados

se hace el lunes...

 

 

La segunda noche del equinoccio

 

Estaciones de amor, sordos sangrantes

en la noche del equinoccio,

recuerdos

y hierbas de verano

que encuentro en el mismo alféizar

de la ventana de la vieja casa de la serdaresa ...

... Una vez, diciendo versos, aquí

viví un equinoccio íntimo, frontera

entre la adolescencia y la virilidad,

y por un momento

me pareció una extraña estatua,

partida en dos, inesperadamente,

desde las plantas hasta la parte superior.

La mitad de su cuerpo

tropezó implacablemente en un vacío de color,

mientras la sombra del otro

vagaba, victoriosa, las estrellas.

Cuando la estatua volvió a estar completa

, miré una hoja

y me vi más maduro,

pero con la cara cortada por una cicatriz blanca

como una fina hoja de espada ... La

herida me dolía suavemente, iluminando mi frente,

y podía sentir mis hombros tocados

por el batir de los pájaros en éxodo,

y por el oro de

un septiembre severo

... Encendí la lámpara de manzana

. la marca de su rostro había desaparecido.

Dije que los últimos sonidos del verso

comenzaron hace una temporada ...

Tomado de:

https://www.poezie.ro/index.php/author/0005524/Gheorghe_Tomozei

 

Viaje en iconos tracios

 

El mar de Messembria y sus piedras,

y las mujeres con el cuerpo ahora,

despegando de la tierra, penetré a

través de las redes con olor a sal

y sudor de amor

entre las columnas de ciprés quemado, de las casas

muertas, desgarrado por el alquitrán de los barcos,

en la antigüedad, en la ventisca

de los íconos de Trakia ...

Estaba cayendo de ícono en ícono. Vi a

una guerrera pálida, arrojada, entera, a un dragón

de cuyas heridas brotaban tulipanes,

y vi a una Virgen de rostro precario,

con un solo párpado, cerrado

como si, aplastándola,

un soplo la hubiera soplado. ,

dividido en dos

por un trago de barra.

También había una mujer con un escudo de armas de Valaquia,

más allá del cual, a

través de los fragmentos de pinturas en capas, se podía

ver a un mago con hojas y pájaros.

La pierna de la mujer se juntaba con sus costillas

y sus huesos estériles se enterraban en

su carne de tierra blanca ...

Cerca, como en un nido con huevos

en los que caen los rayos de la luna, las

cabezas de unos ancianos con auras redondas,

recogidas a la hora de polvo, se desempolvó el secreto de la cena

alrededor de la mesa de una posada.

De la cabeza del que

iba a traicionar brotaba la hierba alta,

y el más joven

sonreía

incomprensiblemente, a lo lejos, con un solo gesto.

A través de las fibras de la madera agrietada,

escrito en griego por caries

y oscurecido por unos

caballos rojos y azules perezosos y cansados ​​que

trotaban sobre las almenas de las fortalezas

en busca del joven empapado en la sangre de un niño,

custodiado por bueyes diminutos y ovejas alegres ...

Espejos que lo componen es absurdo, derrumbándose,

hirviendo de colores, roto por herraduras,

aumentando la distancia entre el hombre y la muerte,

echando sobre la sangre de los mundos antiguos los

iconos que nos quemaban, nos roían la cara.

Salimos de ellos, la pintura goteaba de nuestros oídos,

luego miramos las losas,

nos lavamos de adoración, asombro y miedo,

preocupados por los momentos

que habíamos dejado de vivir,

Pensamos con el corazón apesadumbrado de

nuestras imágenes en las paredes y gestos, preguntándonos

cómo vibrarían

bajo la mirada del futuro.

Fuimos relevados

de la ventisca en nosotros, todavía oscilando

entre el oro y el verde ...

Los que bajen

en nuestras fotos nos encontrarán

como ahora.

 

Casa de la palabra

 

Hasta que termine el discurso

dedicado a la inauguración del templo, el

templo es

una

ruina ... La

palabra comienza

con su propia ruina,

continúa con el techo alto

y termina con la

suela enterrada en arcilla, la

base. Empiezas la

casa de la palabra construyendo la serpiente de la casa. La casa de la palabra parte de la ruina ...

 

Cósmico

 

El aire vibraba:

planetas, estrellas, osos

como un vino extraño

sobre carreras azules.

El amor a las alturas

arde en nuestros cuerpos, como

grandes cavernas en los basaltos

guardan la luna de humo

Cuando en la persecución estelar

nos dispersamos en eco,

nosotros, la era terrenal, la

viviremos de nuevo.

Repetiremos el minuto

que perece en el tiempo, extinguido,

como en los recuerdos, el beso,

del primer amor, la nieve

A través del tiempo, pisando con el ala

de las estrellas de damasco,

¡empiezo a buscar el momento

en que naceré!

Tomado de:

https://poetii-nostri.ro/gheorghe-tomozei-autor-335/