El Tajo
Desear y resistir por años, y luego
sucumbir, es una cosa aterradora. Todo lo que ansiaste y
negaste
al fin te posee. Te entregas
completamente a su poder; y su presencia,
invadiendo tu alma, aturde
con su consuelo y su terror.
No hay nada más aleccionador que la aceptación.
Siento los hongos en la noche,
desgarrando en su ascenso la porosa tierra,
Brutal como todo nacimiento.
E inclino mi cabeza,
Y ahueco mi boca en el tajo de todo lo que deseé,
Y estoy extasiado de júbilo.
Semilla
Algo germina en mí,
algún nacimiento turbulento,
como un torpe despertar,
se vuelca a la vida.
Terrible e instintivo,
toca mis tripas.
Le temo y resisto,
agazapado en mis normas, las evidentes
seguridades de un hombre.
No conozco su naturaleza.
No tengo palabra para ello.
No puedo ver su forma.
Pero, allí, inescrutable,
apenas bajo tierra,
se encuentra la largamente evitada latencia.
Como los hongos en la madera de roble,
donde la montaña de altas laderas
aparta al mar,
cuando las débiles lluvias de noviembre,
humedecen el mantillo,
despertando sus esporas-
Como ellos,
repugnante, abundante e imperioso,
lo que temo y deseo
asoma su cabeza.
Tomado de:
https://buenosairespoetry.com/2016/10/25/the-gash-poesia-beat-de-william-everson/
Martín Pescador
En la larga sequía, la
impotencia se aferra a las venas de la pasión.
Cierra nuestro lecho, una serpiente de piedra.
. . . . . . .
Pienso en el Rey Pescador,
Todo su dominio reseco en una estéril fijación de
propósito,
Apretado en el meollo de la candente cuestión
Desaparecida sin respuesta.
. . . . . . .
¡Oh, esposa y compañera!
El antiguo tabú pende sobre nosotros,
Una larga suspensión aprieta su agarre
Sobre la semilla de mi pasión y la flor de tu esperanza.
Las máscaras de la sequía nos engañan. Una indulgencia
inexorable
Falsifica el rostro de las cosas y hace inflexible
el fluir de esta vida, el movimiento de este amor.
. . . . . . .
Oigo temblar la hierba
Temblar bajo el alféizar de la ventana y en el camino
La malva madura y la avena silvestre
Susurro en el viento. Más profundo que la estricta
prohibición de la negación o la serpenteante espiral del
tiempo, la
Mujer y la tierra yacen sumidas en el sueño,
insatisfechas.
Cada una tiene ese hematoma en su corazón como una
piedra
y anhela la lluvia.
El poeta ha muerto
(extracto del memorial de Everson para Robinson Jeffers)
Nieve en el promontorio,
La
concurrencia oblicua extrañamente hermosa ,
El escenario extrañamente hermoso
de la muerte.
La gran lengua se
seca en la boca. Te dije.
La garganta sin voz
enfría el silencio. Y los ojos de granito marino.
Lavó las aguas sibilantes
Que estirados labios besan la paz.
El poeta ha muerto.
Tampoco volveré a escuchar a los leones marinos
gruñir entre las algas en Point Lobos.
Ni mirar hacia el sur cuando el grunion
Corre el Pacífico, y las
pardelas que se hunden, insaciables, se
aturden en el mar.
Tomado de:
https://www.poemhunter.com/william-everson/poems/
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