¿Fue el sol el que rompió mi sueño?
¿Fue el sol el que rompió mi sueño?
¿O no fue el deslumbramiento de tu cabello?
atrapado donde parecen nuestros viejos prados
ellos mismos de nuevo y aún más justo?
Ah, sol que me despertó, límpido arroyo,
¡luego en el éxtasis del aire de las mañanas de
primavera!
¿Fue el sol el que rompió mi sueño?
¿O no fue el deslumbramiento de tus cabellos?
¿Y no brillabas tú a mi lado?
traído aquí por un tierno cuidado
al menos mi dolor dormido para compartir?
¿Solo los mares fríos son supremos?
¿Fue el sol lo que rompió mi sueño?
¿Y ella todavía percibe?
¿Y todavía percibe, con el telón corrido,
campos blancos, donde la doncella Amanecer
¿Se angustia ante la inenarrable proximidad del gozo?
o en la mañana de cortejo pasar suavemente
donde de nuestros amiguitos
que nos conoció, niña y niño,
los delicados rosas como plumas, cada delicado saludo se
dobla
antes de su paso, entre la hierba pálida y dulce?
o un rubor más cálido
nuestras amapolas con su rubor
mientras el largo día del amor se vuelve atrevido por el
beso rojo
y sueños de felicidad
¿marear el cerebro y asombrar la sangre joven?
Seguramente su mirada anhelante los ha llamado
los tímidos nacimientos de flores de ojos azules del
norte,
nomeolvides y violetas del bosque,
esas doncellas que dormían bajo la nieve, y toda gracia
que alegra la primavera!
—¡Ah dulce! pero suéñame en tu paisaje ahí
como te he imaginado
y descansaré el largo día en tu rodilla
debajo de tu cabello:
y tú y yo inconscientes de la sorpresa
pero inocentemente tranquilo y gravemente alegre
y solo un poco triste
con añoranza largamente reprimida,
llenarán de gracia los ojos de bienvenida de los demás
hasta que la tímida tarde se levante
y la flor lila que fluye encanta el aire adormecido,
silenciarlo, suaves y cálidos almohadones redondos
presionados
por el descanso feliz de los amantes
perdido en esa hora intemporal cuando el pecho se une al
pecho.
Bajo un cielo de barro no creado
Bajo un cielo de barro no creado
o hundido bajo las calles malditas, mi vida
se suma a las semanas húmedas de armario
y rebosante de muros de fealdad:
algún mundo estrecho de aire siempre fluyendo.
Mis días de azul se han olvidado de mí.
Nada se agita, en las buhardillas de mi cerebro,
excepto la retorcida prole de miserias
más viejo que la memoria, mientras que, lejos de la
vista
detrás del pardo ciego de la lluvia, mis sueños
de sol sobre hojas y aguas goteando a lo largo de los
años
ni agitar el sueño de algún pozo hosco,
bajo cuyas malas hierbas alimentadas por cadáveres
también me hundiré.
III. la sombra de lilith
El nardo espesa el aire: un desmayo
yace cerca de cáliz abierto y vaina deslizante
a través de todo el jardín atado al pecho debajo
noche densa que pende, su propia luna inquietante:
sin estrella: y cielo y tierra, buscando su favor,
reunirse en esta sangre turbulenta donde hierve
ansias de felicidad oscura cuyos vapores inundan
alguna rosa de rara delicia revelada: ¡oh, pronto!
¡Ay, seguramente cerca, la hora consiente en bendecir!
y más cerca aún confluyen todos los caminos de la noche
en esa deliciosa oscuridad entre sus pechos
a quien la noche y la flor y la sangre descarriada
confiesan,
donde todo el deseo del mundo es salvaje de fusionarse
su multitud de nidos únicos de sufrimiento.
Vestida ahora solo de oscuridad, oh rosa y bálsamo,
de donde, para la juventud quemada por el mundo, es una
bendición curativa,
¿Qué atrae la tensa oscuridad alrededor de tu palpitante
calma?
¿O acaso esa marea del mediodía lujoso,
ricamente destilado para tu dulce alimento,
ahora traidor, escucha alguna luna secreta.
El disfraz de esposa de Eva, su dote que el Edén prestó,
ahora limbeck donde el alquimista enamorado
invoca la rosa más rara, descenso fantasma;
Tu esencia húmeda donde persisten los soles
es alterado por rito oculto pero natural:
entre tus hojas estaba la noche en que nos besamos.
Un raro exudado de olor ahoga nuestro débil deleite,
algún derrame de amor que languidece sin compartir,
una rosa que sangra sin ser vista, el corazón de la
noche;
cuya dulzura nos retiene, maravillados, atrapados:
por astuta ella, la marginada, para seducir
despertar con ella, recordando cómo le fue
en tiempos anteriores a nuestro tiempo, cuando el
paraíso
brilló una vez, la gema de rocío en su corazón, y la
base
la traición le dio a la maléfica
que todo el tiempo aflige su rostro solitario,
y toda la lúgubre viudez de la noche
cerró a su alrededor, y el desierto del espacio:
¡Oh rosa sangrante, sola! ¡Oh corazón de la noche!
Esto es de Lilith, por su nombre hebreo
Dama de la noche: ella, en el delicado marco
que fue de mujer después, se unió
ella misma con Adán en el más absoluto deleite;
quien, inconsciente de ese terrible amor,
engendró en ella no majestad, como Júpiter,
pero la cría de gusanos de terrores desconfía
que eligieron de ahora en adelante, como su nido
evitado,
la espesura de la mente alimentada por el fango.
Ella, hacia el monstruo de ese abrazo declinó,
podría cambiarla a quimera e inspirar
duda de su estado de jardín, excitando más alto
el impulso de flecha de oscurecerse divisa
bienaventuranza humana, como después, en el ancho
camino de su aflicción, con tensión tentadora
y un indicio de cosas sin nombre reveladas, una
perdición
embrujada, la legendaria sirena, y fue vista
más tarde como Lamia y Melusine,
y cualquiera de las esposas de serpientes es fingida,
o malicia de la bruja vampiro que drenó
Sangre fresca de recién nacidos, una ráfaga perversa:
rostros de miedo, contemplados a lo largo del pasado
y en la escasa tradición de la gente junto al fuego mal
interpretada,
de ella que es la augusta y única pavorosa,
morando cerca, en la casa de nacimiento y muerte,
y más cerca, en los secretos de nuestro aliento -
o amor oculto, cuya sonrisa elude nuestra vista
en su cabello despeinado que es la noche estrellada
Tomado de:
https://www.poeticous.com/christopher-brennan?locale=es
El vagabundo
Cuando las lámparas de las ventanas se apagaron, me
levanté
y dejé la ciudad detrás de mí; y en mi camino,
pasando por cierta puerta, me detuve, recordando
cómo una vez estuve en su umbral, y mi vida me
fue ofrecida, ¡un camino que diferente
al de los años transcurridos! y tuve
que volver a unirme a un camino antiguo, una vez
querido, desde que me fui.
Toda la noche he caminado y mi corazón estaba
profundamente despierto,
recordando caminos que soñé y que elegí,
recordando espeluznantemente, y no estaba triste,
rebosante de todo el líquido y la clara oscuridad
de la noche que no estaba. agitado por cualquier marea;
porque las hojas estaban silenciosas y el camino
resplandecía pálido,
siguiendo la cresta, y yo estaba solo con la noche.
Pero ahora he venido entre las colinas más ásperas
y me doy cuenta del mar que en algún lugar cercano
está inquieto; y el diluvio de la noche se aclara
y las estrellas se blanquean. Oh, ¿qué horrible amanecer
me desnudará el camino y los toscos bultos de los cerros
y los vagabundos cóncavos del día, y desnudará
el mar siempre inquieto y quejoso?
Cada día veo los barcos largos que llegan al puerto
y la gente apiñada a su borda, contenta de la orilla:
porque haber estado solo con el mar y no haber sabido
de nada que sucediera de ninguna manera abarrotada,
y no haber escuchado a nadie más. voz que la del mar
canturreo
ha encantado los viejos rencores, y los grandes vientos
han buscado y barrido sus corazones de los viejos
pensamientos fastidiosos:
así, a su mirada renovada, cada tierra sonríe como un
buen hogar.
¿Por qué envidiarme al verlos alegres saludar a la
orilla?
Ciertamente no deseo tontamente ir de un lado a otro
sobre la tierra y cansarme
de ver muchas tierras y pueblos y el mar;
pero si algún día pudiera aterrizar, no creo que
tenga corazón para encontrar una bienvenida y tal vez un
descanso. ,
Extendería la vela a cualquier viento errante del aire
esta noche, cuando las olas son duros y la lluvia borra
la tierra
me dejo llevar por todas partes de un hogar apego,
0 vísperas de otoño! y pensé que lo harías todavía
Hiciste, cuando tu humeante menguaba a un olor oloroso,
un espacio cerrado para mi corazón, donde podría
agacharme y soñar con los
días y caminos que había pisado, y mirar con pesar
las casas oscurecidas de los hombres y el resplandor de
las ventanas,
y olvidarme de la mañana esa amenaza y el camino
desconocido.
Pero un viento amargo vino del oeste amarillo pálido
y mi corazón se estremece y se llena con su grito de
triunfo:
¡No encontrarás ni hogar ni descanso: por siempre
deambulas
con las estrellas mientras se mueven y los destinos
voluntariosos del cielo!
Oh corazón manso, ¿y por qué estás cansado y no puedes
descansar?
aquí está el hogar con su resplandor y el techo que
prohíbe la lluvia,
un silencio barrido y adornado, una paz: y si no quisieras
para ser reunidos en el crepúsculo y la comodidad y el
trueque con el resto?
Y es su sueño ahora de cabalgar lejos de un campo
asolado
en una víspera perdida y siniestra, cuando el mundo se
apagó bajo la lluvia,
uno de los pocos que cabalgó eternamente por las riendas
de un gran jefe amado, con gran corazón para nunca
¿producir?
¿Eras tú? ¿Y desde que estás de vuelta en tu vida de
antaño
cuando trataste como tu orgullo se lo permitía y no
consideraste de otra manera?
No, corazón dócil, no te quedes ocioso: no es más que la
lluvia ardiente
que te recuerda de la virilidad perdida y la peligrosa
alegría de los atrevidos. Una
vez pude sentarme junto al fuego durante una hora cuando
las cuevas goteantes
cantaban alegrías a los abrigados, y escuchaban, y Sabes
que el bosque bebió higo
y piense en la mamá que vendría y en cómo las hojas
frescas brillarían
al sol y el atardecer debajo sería brillante y fresco.
Ahora, cuando oigo, tengo frío por dentro: porque mi
mente se ensancha
donde la bendición se derrama en vano en el desierto
salado del mar,
en los valles que no descansan y las colinas que no
pueden permanecer:
y el fuego pierde. su calidez y mi hogar está lejos de
mí.
¿Cuántos años tiene mi corazón, cuántos años, cuántos
años tiene mi corazón,
y alguna vez salí cantando cuando la mañana era nueva?
Me parece que he pisado muchos caminos: me parece que me
he ido,
no sé cuántos hogares; y dejar cada uno
era dejar una parte de mi propio corazón,
de mi viejo corazón cuya vida había pasado para hacer
ese hogar
y todo lo que tenía era arrepentimiento y un recuerdo.
Así que me siento y reflexiono en este puerto junto al
camino y espero
hasta que escuche el grito de los antiguos vientos y
nuevamente
debo levantarme y salir y dejar que las brasas del hogar
se
desmoronen silenciosamente en cenizas blancas y polvo,
y veo que el camino se extiende desnudo. y pálido ante
mí: otra vez
mi vestido y mi hogar serán los vientos envolventes
y mi corazón se llenará por completo con su antiguo
grito despiadado.
Siento pena por la juventud - ah, no por su fiereza
(¡ojalá estuvieran muertos!)
Sino por esos suaves nidos del tiempo que atrajeron a la
doncella flor
de deleite y ternura para romper en el aire delicado
- 0 sus ojos en el rostro sonrosado que se inclinaba
nuestro primer bebé!
pero todo lo que fue, y se fue, y será olvidado;
se desvanece y se desvanece incluso ahora: ¿y a quién le
importa sino a mí?
y lloro por mi corazón que es viejo y no puede dejar de
arrepentirse.
¡Ay, que nuestros daños se resguarden en algún corazón
inmortal!
Pero, ¿dónde he sentido su carpa luminosa sobrecogedora,
sino en esos ojos de deleite (y ¡ah! Que deben cambiar)
y de antaño en sus ojos a quienes corrimos. con nuestra
alegría infantil?
¡Oh hermano! si así fuera y cada uno de nosotros pudiera
llevarnos
a inclinarnos por encima de los pequeños estanques donde
todo nuestro corazón
yace derramado, claro y brillando a lo largo del camino
oscuro, ¡
y soñar con uno que pueda salvarlo todo y aliviar
nuestro dolor!
Tú, a cuya mesa me senté, una noche lejana
junto al camino, y comiste y te compadeciste de que me
llevaran
sin rumbo fijo ante los vientos implacables,
cuánto has dado y no sabías, ¡compadeciéndote
tontamente!
Porque no solo el pan que partí, sino que también probé
todas vuestras inconscientes vidas y conocí el alma
estrecha
que lo alberga en los hitos de vuestros campos,
y cavila en silencio dentro de vuestra pequeña temporada
:? ronda,
donde, después de la siembra, llega el júbilo efímero de
la luna del sol,
y, después de la cosecha, el sueño invernal,
mitad recuerdo y, pesar, mitad esperanza, agachado junto
al hogar que es tu único centro de vida y sueño.
Y sabiendo que el mundo es ilimitado y el camino por
cuanto tiempo
y, el hogar del hombre, cuán débil y edificado por los
vientos,
he vivido tu vida, esa noche, como nunca vivirías
sabiendo, y te compadecería, si llegaras a saberlo.
Te lloro al pasar por tus ventanas en el crepúsculo;
Os habéis construido casas y caminos sencillos en el
bosque
adonde antes habéis ido con ojos repentinos a derecha e
izquierda;
y su marcha estaba ahora segura y su estancia
reconfortada,
porque el borde del bosque mismo, que contenía el viejo
salvajismo
en tinieblas no buscadas, era la amistosa barrera de sus
casas.
Y ahora que el año avanza hacia el invierno, pensaste en
esconderte
detrás de tus vidrios relucientes, y donde el hogar
canta alegremente,
alegra con carne y vino, y dormirás en la larga noche.
y los desperdicios descuidados podrían ser una tristeza
lamentable.
Pero yo, que he venido de la noche exterior, os digo que
los vientos se han levantado y terriblemente sacudirán
la madera seca:
los bosques se despertarán, oyéndolos, se despertarán
para ser sacudidos y hendidos, y darán
un grito. y una despedida en tu sueño toda la noche
mientras las hojas marchitas van girando toda la noche
por todos lados.
Y cuando salgas al amanecer, incómodo por el sueño,
te quedarás asombrado, contemplando todos los caminos
cubiertos
por la inútil deriva de los muertos y todo tu mundo
quebrantado;
y no sabrás de dónde han venido los vientos, ni sabrás.
a donde han huido los ayeres, o si fueron.
Salid, salid, almas que sirven, ¿por qué habéis de
morir?
¿O os sentaréis y sofocaréis en vuestras cárceles
soñando con algún maestro que controle los vientos
y las olas de la oscuridad allá en el demacrado hueco de
la noche?
es más, no hay quien gobierne: todo es una contienda de
los vientos
y la noche se agitará en una tormenta llena a menudo antes
de que todo se haga.
Porque este es el duro destino que está puesto sobre
todos vosotros, el
que soñáis, soñando contra vuestra voluntad.
Pero primero deben viajar por los muchos caminos, y sus
almas envueltas en brazos
deben ser arrastradas por la lluvia que proviene de la
oscuridad sin hogar:
porque hasta que no hayan tenido cuidado de los yermos
no habrá tregua.
para ellos ni para ti, ni para casa, pero siempre la
antigua enemistad;
y el alma del hombre debe albergar el grito de las
oscuras olas
mientras sigue la cresta sobre las aguas que se
estremecen hacia la noche,
y las lluvias y los vientos que deambulan ansiosos por
el calor de algún corazón.
Vete: aunque lo encuentres amargo, sin embargo, debes
estar desnudo
para el viento y el mar y la noche y el aullido de los
pájaros en el cielo;
Ve: aunque la marcha sea dura y la meta cegada por la
lluvia,
la permanencia es una muerte que nunca se suaviza con el
sueño Amaneceres
del mundo, cómo los he conocido a todos,
tantos, y tan variados, y los mismos. !
amanece sobre las llanuras tímidas, o en los pliegues
de los cerros armados, o en la orilla que no duerme;
un toque gélido en la carne helada de la oscuridad
que, estremeciéndose, se encoge de su sofá y deja
una luz sin hogar, mirando, desconsolada,
sobre el mundo lúgubre que conoce demasiado bien, el
mundo
que huyó y encuentra de nuevo, su esperanza nostálgica
insatisfecha por cualquier milagro de la noche,
que más bien se burla de ella, con sus jirones que
cuelgan
por los bosques y apiñados bultos de penumbra
que se agachan, maliciosos, en los peines rotos,
testigos de otras inmundicias no reveladas
que visitan la tierra y violan sus sueños
en el Horas solitarias en las que solo el mal se
despierta.
¿Qué hay entre tú y yo, que no pueda olvidar,
pero tus formas blancas se amontonan silenciosamente en
mis noches,
¿Haciendo de mi sueño un vuelo de mil manos que me hacen
señas?
¿No fue suficiente que tu grito morara en mis oídos
despiertos
que ahora, buscando el olvido, todavía debo ser
perseguido
por cada negra fauces del hambre que bosteza
desesperadamente
un momento antes de que su blanqueador frenesí la
entierre?
Oh olas de todos los mares, si pudiera darte la paz
y encontrar mi paz de nuevo: ¡porque toda mi paz ha
huido
y se ha roto y ha volado a lo largo de tus blancas y
delirantes crestas!
¡Oh desolados ojos en el camino! ¡Cuán a menudo, a
pesar de tu amargura, sentí calor en el corazón!
no con el resplandor de los hogares recordados, sino
cálido
con el fuego solitario e insaciable que quema
un calor sin llama en lo profundo de su corazón que ha
venido
donde los vientos informes se sumergen y se regocijan
por el sí
entre los espacios desnudos del mundo,
más allá del círculo de los hogares ro****os
y todos sus recuerdos. Vísperas desesperadas,
cuando las colinas mordidas por el viento se volvieron
violetas a lo
largo de sus bordes, y la tierra amontonó su calor
dentro de su pecho nigggard, y las piedras muertas
yacían esparcidas por la batalla ante el viento de
hierro
que, soplando desde el gélido oeste, hizo todos sus
caminos
una soledad para ceder su cuarto de triunfo;
sin embargo, en ese viento sonó un clamor de trompetas,
viejas trompetas, resueltas, duras, insoportables,
cantando para luchar contra el eterno enemigo,
el agraviado de este mundo, y todos sus poderes
en una última lucha, predestinada y desastrosa,
sobre las últimas crestas del mundo:
una nota de mujer guerrera, fuego en la víspera
devastada,
y fuego en todo mi antiguo corazón, que saltó
hacia la última esperanza de una gloria ganada en la
derrota, de
donde, sin saber si tal la gran gracia sobreviene
al final, sin embargo, obtengo coraje para abrir el
camino.
La tierra por la que pasé por última vez estaba muda de
noche,
un limbo de gloria derrotada, un fantasma:
porque el naufragio de las constelaciones parpadeaba,
perecía
escasamente sostenido en el aire mortuorio,
y en el suelo y de los lívidos estanques el
naufragio de viejas espadas y coronas resplandecían. d
en ratos;
Parecía estar en casa en algún viejo sueño de la
realeza:
ahora es un día gris claro y el camino es llano,
Soy el vagabundo de muchos años
que no puede decir si alguna vez fue rey
o si alguna vez lo fueron reinos: sé que soy
el vagabundo de los caminos de todos los mundos,
para quien el sol y la lluvia son uno
y uno para quedarse o apresurarse. , porque él
no conoce el final del camino, no hay hogar, no hay
meta,
y la noche fantasma y el día gris por igual
retienen el corazón donde todos mis sueños y días
podrían desmayarse en fuego suave y muerte deliciosa:
y diciéndome esto como un simple Cosa
que siento una paz caer en el corazón de los vientos
y un claro crepúsculo asentarse, en algún lugar, lejos
de mí.
Quoniam cor secretum concupivi
factus sum
vagus inter stellas huius revelationis:
Atque annus
peregrinations meae
quasi annus
ventorum invisibilium.
© por el propietario. proporcionado sin
cargo con fines educativos
Estoy excluido de mi propio corazón
Estoy excluido de mi propio corazón
porque mi amor está lejos de mí,
ni en las maravillas que tengo
que llenar su imperio oculto:
el bosque salvaje del pensamiento aventurero
y las tierras del amanecer que mi sueño había ganado,
las riquezas de las hadas traídas
son enterrado con nuestro sol nupcial.
Y estoy en un lugar estrecho,
y todas sus callejuelas están frías,
porque la ausencia de su rostro
ha robado el aire hosco de oro.
Mi hogar está en un día más amplio:
a veces lo veo reluciente a
través de la puerta opaca, un juego de flores
y olor de primavera eterna:
los largos días que viví solo, la
dulce locura de los manantiales que extrañé,
se derraman más allá, y a través de ellos sopla
una risa clara, y mis labios se besan:
- y aquí, aparte de mi propia alegría,
espero el giro de la llave: -
Estoy excluido de mi propio corazón
porque mi amor está lejos de mí.
© por el propietario. proporcionado sin
cargo con fines educativos
"Muere Dominica! Quema el sol"
¡Muere Dominica! el sol quema
incienso fuerte en los campos respiratorios de la
mañana:
lúcido, intenso, todo color hacia él anhela
que nazcan almas de flores en el aire.
¡Qué alegría claustral está hoy en el aire
—expandiéndose ahora y uno con el sol celebrante—
y llena de llama puntiaguda todas las cosas conscientes,
todas las flores y las almas que cantan, y yo soy uno!
¡Muere Dominica! la pasión anhela,
y el mundo y el cantor no son más que una flor
de cuyo olor a cáliz luminoso arde más
intensamente hacia el azul en esta hora aguda: ¡
esta hora es mi eternidad! el alma se
eleva, expandiéndose siempre, con la vista, a
través de flores y colores, y el todo visible
de belleza mezclada en un sueño de luz.
© por el propietario. proporcionado sin
cargo con fines educativos
Negro en las profundidades
Negro en las profundidades de los cielos más negros de
donde incluso el levin parece retirado,
las ciudades amenazan: ojos ardientes
preguntan qué mano aterradora ha matado al amanecer.
© por el propietario. proporcionado sin
cargo con fines educativos
Un recuerdo
Un recuerdo cae entre los árboles
y la hierba reflexiona sobre un rastro desvanecido:
el sueño que vaga por la brisa
lanza incienso hacia un rostro oculto.
© por el propietario. proporcionado sin
cargo con fines educativos
Tomado de:
https://allpoetry.com/Christopher-Brennan
Dije, esta miseria debe terminar
Dije: Esta miseria debe terminar:
¿Debería yo, que soy un hombre y sé
que el cielo y el viento son todavía mis amigos,
sentarme acurrucado ante cualquier golpe?
Hablando así salió de la lúgubre habitación
y entró en la noche de la madre,
todo lleno de sagrada penumbra vivificante
donde las pocas estrellas ardían bajas y brillantes,
y la oscuridad en mi colina oscura se
escuchó a través de 'las playas', el retumbar hosco de
la nota heroica de la vida. tocará
trompeta clara contra la pelea;
Así que me paré y escuché, y levanté mis ojos para
que pudieran beber del espacio,
y tomaron la noche en mi rostro,
hasta que el tiempo y la angustia se desvanecieron.
y toda mi alma saltó para sentirme
como una entre las estrellas que se tambalean
en rima en su camino de regocijo,
rompiendo la oscuridad mayor, y no se quedan
más que a toda velocidad más allá de cada giro de
obstáculos,
hasta que el tiempo y el dolor se desvanecen
y la noche se marchita, y el fuego
consume la enfermedad del deseo.
Epílogo: 1908
El tranvía zumbante gira hacia el oeste: estridente
el alambre canta en lo alto, y
gélidas corrientes de invierno hacen sonar el vidrio
que muestra el camino al anochecer por el que paso
a
esa torre cuadrada de cuatro torreones que aún exalta la
hora dorada
donde la juventud, iniciada una vez, se hace querer
un tesoro más rico con los años.
En la penumbra, los pisos superiores flotan a lo
largo de la serpenteante y destartalada calle;
debajo, los escaparates de las tiendas se deleitan
en el resplandor anaranjado de sus lámparas,
o miran fantasmales, extrañamente nuevos,
en el espantoso azul de la electricidad:
y, arriba y abajo, los veo ir, a lo
largo de las ventanas complacidos y lento
pero apresurado donde cae la oscuridad,
la deriva de la ciudad de los esclavos del pavimento a
quienes los pobres placeres de la calle
atraen de sus hogares mezquinos, para encontrarse
y mezclarse, desconocidos, y sentir la brillante
banalidad entre ellos y la noche:
así, en mi juventud, los vi revolotear
donde sus engañosos el sueño se iluminó;
así que ahora los veo, y puedo leer
el impulso de su inconsciente necesidad de
uno con el mío, por oscuro que sea,
y en busca de un arca madre.
Pero, más allá de la llamarada ocra de la ginebra,
repentinamente, una brecha de aire silencioso
y oscuridad reunida, donde, marcando un paso
más allá de la carrera enroscada del pavimento
y enmascarado por la masa de hojas sobrias,
la llanura obtruncada presbiterio se agita,
cuyas ventanas de lancetas muestran tenuemente la
difusión de un resplandor rojizo,
la lámpara de adoración, tenue
y rica en unción guardada para Aquel a
quien el pesebre de Belén primero calentó,
el dios más dulce en forma humana, el
amor prisionero en la Eucaristía, el
hombre suplicante, paciente amorista:
y no la fuente consagración destaca
en donde fui criado en manos piadosas,
un chrisom-niño, para que fuese
aceptada de que la empresa
que, excelentes referencias' de su viaje, he aquí
más allá de los cielos aparentes, controu'd
a semejanza de una rosa cándida,
ascendiendo donde resplandece el corazón de oro,
circo dentro del circo, la hueste bendita,
sus parientes, su consuelo y su jactancia.
Con ellos caminé enamorado y asombrado
hasta que me enteré de esas horribles fauces
y el lazar-hoyo que apestaba debajo:
¿qué marginado aúllan estos? ¿Qué dientes
rechinan en vano? ¿Y era esa dicha de
quién era este contra hemisferio?
¿Y podría ser, cuando los tiempos cumplidos
hubieran hecho el recuento de cualquiera de los gremios,
que este mundo medio, dragado en ambos,
ya no debería obstruir su horrible verdad?
Así que salí de debajo de la tienda de
coros, y aunque
todavía me resultaba oscuro la inclinación de mi
espíritu, busqué
una esfera apaciguada y sin angustia;
y encontré viático y meta
en ese átomo duro del alma,
ese grano final de mente inmortal,
que los vigilantes de Satanás no encontrarán
ni los siete molinos de oscuridad quebrantarán,
por todo permiso para abusar;
terco, sin embargo, si uno busca bien,
traslúcido todo dentro y brillante
con un brillo que no baña paradigma,
no donde nuestras orgullosas Golcondas rebosan,
aunque el cielo y el mar y las hojas y las flores,
en cada raro estado de ánimo de poder virtual,
duerman en sus gemas. 'excepto día:
y así, ni mucho tiempo, el rayo cauteloso
rompió en mi afán, que trajo
la lúcida sonda de diamante del pensamiento
y, empujándola detrás, la
vehemencia extrema y ciega de los dolores de parto
contra el caparazón inhibidor:
y encontró, no sombría celda eterna
y la presencia del Norn envuelto,
pero el Edén, vestido de madre nupcial,
joven, bella y radiante de deleite, el
remordimiento ni la enfermedad compensarán.
Sí, el Edén era mío, mi novia;
todas las malicias negadas,
fieles y encontradas de nuevo, ni mucho tiempo
ausentes del aura de la canción de cortejo:
pero sólo prometidas, mientras que el sol
debe viajar aún a través de los tiempos deshechos;
y la vida debe guardar el premio de la juventud,
y el pensamiento debe administrar en la verdad
las minas de mineral de mago adivinado
en los ricos Cipangos de la mente:
y yo, que hice mi gran intento
sin la dicha de que nadie estuviera exento,
su compañero de peregrinaje, debo saluda a
estos desganados cautivos de la calle,
estos fragmentos de un huérfano a la deriva
cuya dote era el ahorro de nuestra madre,
y, aunque no lo saben, cuiden
de cuál sería su oración amorosa
si la habilidad otorgada pudiera, ayúdalos a prestar
atención a
su anhelo de la simple comida
para estar juntos en la luz
cuando la soledad y la oscuridad incitan:
largo es el camino hasta que nos encontremos
donde Edén paga su deuda acumulada
y somos orbitados en ella, y ella
todavía tiene su hambre de ser,
con una plenitud más allá de la acusación,
único, distinto y completo en cada uno:
y muchas horas de la tarde traerán
el lúgubre vagabundeo de la multitud oscura
a mí que pase y vea la historia
de todos mis esfuerzos, bienaventuranza o bala,
data de cualquier aguja que se esfuerza
por salir del banco de vidas indolentes,
y promete, a pesar de todos los años,
fidelidad al antiguo deleite.
Fuego en los cielos
Fuego en los cielos y fuego en las colinas,
y fuego solidificado en el pedernal,
guijarro de masa gruesa o esparcido, fuego que llena
la hora sin aliento que vive solo en el fuego.
Este valle, antaño lecho paciente
de inundaciones que tallaron su antigua amplitud,
en la quietud de la cripta egipcia extendida,
perdura para ahogarse en el talante tirano del mediodía.
Detrás del velo del ardiente silencio encuadernado,
la innumerable y ajetreada pequeñez de la vasta vida
se acalla en un borrón de sonido vagamente conjeturado
que embota el cerebro con un peso dormido, a menos que
algún pinchazo deslumbrante deje que la estridencia se
aglomere
en el punto de tortura del canto de la cigarra.
Tomado de:
https://mypoeticside.com/poets/christopher-john-brennan-poems
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