POEMAS DE PAMELA GILLILAN

CUATRO AÑOS

 

El olor de él se fue pronto

De todas sus camisas.

Las mandé a 'ropa usada',

Junto a los sweaters y los trajes.

Los zapatos

Retenían más de él; estaba impreso

En sus zapatos. No los quemé

Ni los tiré ni los di.

El tiempo los ha desnaturalizado ahora.

No queda nada.

Nunca habrá

Un pelo suyo en un peine.

Pero quiero creer

Que en el movedizo polvillo de la casa

Ínfimas presencias aún derivan:

Una pestaña,

Una dura medialuna cortada de una uña de la mano,

Que a veces

Entre los pliegues de una cortina

O las tapas de un libro

Toco

Una laminilla de su piel.

Tomado de:

http://inutilesmisterios.blogspot.com/2016/02/quince-poetas-inglesas.html

 

Acertijo

Podrías saciar una pequeña sed           

de mi copa o tomar

mi suave semilla

de preocupación y arrojar

lentos siglos de crecimiento. Estoy planeado

para durar más que tú, pararme muy

por encima de ti. Conviérteme, materia prima

para tus sierras, en escaleras,

vigas, puertas, estantes,

leña tosca, sillas finas. Soy aire

para tu aliento, soy tierra

para crecer. Vosotros, que necesitáis la Tierra

como hogar, debéis reverenciarme, debéis perdonarme

; no habrá nacimiento,

sólo una disminución de la muerte sin

mí y mi especie. Somos faros;

nosotros bengala para guiar, para advertir.

Mira nuestra quema verde; mientras

vivamos no sufrirás ningún daño.

Tomado de:

http://studentweb.cortland.edu/tompkins92/miniproj3/poem.html

 

 

Hombre presionado

Ninguna de ellas es modesta ni doncella,

y si lo fueran, ¿de qué nos sirve?

Desaliñados, con los dientes separados, salvajes,

pero son lo que necesitamos.

Ellos capean tales tormentas, estas viejas zorras,

Sin salir nunca del puerto; como vendavales

los derribamos sobre los tablones.

Los oficiales bajan a tierra

(como nosotros no podemos, los hombres presionados) y apuesto

a que pronto se quitarán sus elegantes pantalones

trabajando por una vez con tanta disposición como nosotros

y en la misma tarea, pero cómodos

y privados en una amplia cama.

 

Hubo un tiempo en que dormí en una cama; aunque no con una moza.

Yo tenía doce años, pero era alto, podía trabajar

como un hombre, arar como un hombre, la grupa marrón

de la yegua firme delante de mí, su cola como trenzas,

la reja mordiendo la tierra. Una buena manera de vivir,

recuerdo las aves marinas blancas

Amontonándose en la tormenta para seguirme.

Volarían veinte leguas para engañar a

los chorlitos de unos pobres gusanos.

 

Cuando llegó la cuadrilla de prensa, yo estaba trabajando en el campo largo.

Vi al hombre esperando hacia el final del surco.

Habría dejado todo, arado, caballo y huido de él

. Pero había otros a mi lado y detrás de mí.

 

En mi mente, la vieja Poll todavía está en el campo frío,

como sin duda lo hizo ese día hasta el anochecer.

Creo que mi padre habría llorado por mi pérdida,

Perdiendo el arnés, llevando a la yegua a casa.

 

Puerto es lo que significan ahora las aves marinas

Y una ramera, pero sin pie

en tierra. Me han hecho marinero,

nunca tendré mujer ni techo

y, muerto, caeré por la borda.

El vientre del mar está lleno de nosotros, hombres presionados.

 

 

El nadador

Supongamos que la noche de la fiesta

, cuando me acostó a los dieciséis años,

lleno de excitación y vino,

no me hubiera apartado suavemente las manos y se

hubiera ido, después de un simple abrazo,

a dormir a otra parte de la casa.

Nunca hubo promesas.

Nadamos y caminamos juntos, nos quedamos

mucho tiempo en los matorrales de verano a la

deriva uno del otro en brazos, nos

besamos en el aire perfumado y ahumado

de Odeones y Asturias.

No tengo fotografías

que me ayuden a acercarme a su imagen;

pero lo tengo como era:

la gracia del movimiento, el humor,

la boca curva que, sobre todo,

fomentó la adoración de ese año.

No hubo cisma repentino, ningún daño,

Cada uno en mareas apenas perceptibles se

volvió hacia otras consumaciones.

Tomado de:

http://www.pamelagillilan.co.uk/pamela-gillilan-letter1.shtml