POEMAS DE MARCOS CANTELI

 

poemas de es brizna

.

lo que penetra en tu carácter tiene corazón

mi memoria no

 

nos entumecemos

 

 

masticamos lentejas para desaparecer

 

 

crujen las cervicales con la crudeza de la nieve

.

/

 

 

 

 

hoy a punto de desprenderse el cielo

mi amigo me habló de las rodillas de su padre

creció hacia adentro mi abuelo muerto

 

 

de las rodillas humanas la brizna

 

 

la adormecida que adoramos

 

/

 

 

quien mutila su corazón y quien lo deja crecer

y cómo todos llevamos un miedo y ligaduras

un miedo             que todo sea pequeño

 

 

esta experiencia de metáforas

 

 

tengo arroyos y calor

lechos de caliza

 

 

de cuando era escaso porque aprendía a vivir

 

/

 

no se puede decir néctares y amanecer

en el mes de febrero tu cerebro prende en junio

el mío se deshace

 

 

tengo la noche y la vida agua poca en la cara

 

 

todos mis borradores manchan las manos

/

 

las ardillas como metáforas

ennegrecen las uñas

y el matiz de la lombarda hoy ser de ese color

 

cerebro de mamá memoria de papá

 

traduces como eres

el daño que soy.

Tomado de:

https://lasrazonesdelaviador.blogspot.com/2011/11/marcos-canteli-poemas-de-es-brizna.html

 

 

Tanzas

 

1.

 

el dolor vertebral sella los ojos traslada cera

de una memoria en recesión, ortiga acariciada al

vuelo

 

quisieran tanza

las palabras -¿y aquél

quién lo quemó? que a mí me quema

 

 

2.

 

en la noche cerebral crecen líquenes

-cambiárselos quisieras, fuera noche tuya

sin conocimiento

 

leve

 

cauterizado ya

 

 

3.

 

afianzar la sutura interior: persiste

un cordón

 

sedal

 

(saber que crece

cuanto más se deshace)

 

 

4.

 

no llega la bocanada -mero reflejo: mi

interior de líquenes, extensión crecida

 

al rescoldo

 

 

5.

 

llegado al estupor -la memoria se apaga y

aquel un quemado aún más en rescoldo, la vida en

rescoldo

 

se clava

 

 

6.

 

rincones

de la afasia: morada

conservarían (arteria memoria)

los ojos

 

 

7.

 

escampa corazón o huye

 

quien prende en estuario prende el día,

recompone sus láminas mece memoria de un río

trazado en los dedos

 

vértebras azules

para ti quisiera

, restos de

Escritura

Tomado de:

https://lostinmarienbad.blogspot.com/2009/12/su-sombrio-poemas-de-marcos-canteli.html

 

 

Lo que hoy digo, mañana se tacha

 

Y hasta ahora pude, creí decir:

Soy un hombre sin amor ni escritura;

a veces más, a veces menos. Sin

que necesariamente fuera verdad.

Tengo un hijo.

 

Quiero que todo entre como quiera cuando quiera.

 

Sábanas de agua y un ala que no dejabas estar. Suben las bolsas tras un agosto en que se desataron fiebres vendedoras, sin freno, y respuestas unificadas a la crisis soberana. El gran coronel, el muñequito de trapo. Fin del Ramadán. Plácet. (Habría que poner en itálicas también la primera frase.

-No debería hurgar en mis documentos).

 

Sin que necesariamente fuera verdad.

Necesariamente.

 

Pueden inquietarme las banderas tanto como las nubes

detenidas mar negro memoria ausente de la resaca, o limiagos. Por la noche

siento el agua dentro de mi cuerpo,

pero eso no me inquieta.

 

Tampoco nadie lucha contra nada. A veces

las cosas, simplemente, no salen.

 

Si corto demasiado, pierdo el pulso, así que contesto un correo en el que –lo más probable- me agradecen los datos para un presupuesto, pospongo una recomendación, planeo un menú y con ello una lista mental de la compra. En realidad, esto ya fue hecho y anotado el martes 12 de abril, 2011. Al día siguiente: una y otra vez llega el desierto (canal Viajar), alguien sentado en el suelo desde lo alto de una meseta contempla. Ahora, sin embargo, anotaría: una y otra vez llega el desierto (canal Viajar), alguien contempla sentado en el suelo desde lo alto de una meseta. Quiero, querría ser un poco más tolerante.

 

Pero me sigue faltando el amor, el lamer, y mi hijo.

 

Memoria ausente de la resaca, o limiagos.

Limiagos es una palabra acartonada. Preferiría haber escrito llimaz (llimaces), al rechazar la sonoridad de babosa, pero soy infiel de lo mío. El otro día, al bajar del coche, destripé uno, creo que marrón, con bordes anaranjados.

 

A veces más, a veces menos. Tengo un hijo.

 

Afilo chatarra. Chirría. Si corto demasiado

pierdo el pulso.

 

Y, sí, todos los días paseo con él, piso olas

para calibrar el cielo. O: después,

tras el amor el carácter. Hoy no. El lamer no

aparecía (el mar, ya lo he dicho).

 

Que a veces

hay bordes y otras no se ven. Tendríamos que flotar

más a menudo. Tanto

como tendríamos que decir tendríamos menos a menudo.

 

A sus nueve meses, cada vez que despierta, se queda

se queda mirando (staring) al techo, a la lámpara, abre la boca y dice ahhh

(ah,

si pudiera describir la forma de sus labios).

Tomado de:

https://pre-textos.com/cajon-de-dante-un-poema-inedito-de-marcos-canteli/