POEMAS DE LUCIA SÁNCHEZ SAORNIL

Cuatro Vientos Mi balcón: rosa del cristal frente al ocaso.

En el río del horizonte naufraga Cuatro Vientos, nido de águilas de acero, de alas inmóviles y vientres sonoros.

Tarde de Domingo, cuando se ahoga el sol en el río fantástico. He aquí los grandes pájaros sonoros, rondel de gaviotas, sobre un mar lejano. En la costa ilusoria hay un faro: la torre radiotelegráfica. He aquí los grandes pájaros sonoros, que se elevan, se persiguen y se abaten, sobre las lejanas olas imaginarias. Tornan a alzarse triunfales, como cóndores altivos, trepidan los vientres locos en una embriaguez de energía, canto bárbaro de las fuerzas domeñadas.

Un pájaro soberbio rasga el cristal del poniente en un vuelo al sol. Y de pronto aletea... gira y cae. Temblamos, como si la tierra se hubiera removido en una sacudida sísmica.

Un pájaro yace inerte y roto: sobre la tierra, cara al sol, el corazón del pájaro muerto de una estrella caída y opaca.

El río del horizonte, que se había teñido de sangre, se desbordó por los cielos.

Nocturno de cristal
	Los cisnes
	cobijan la luna bajo sus alas.
	¿Quién ha sembrado el fondo negro
	de anzuelos de oro?
	Las hojas de los árboles
	sobre el estanque sueñan
	con un viaje a ultramar.
	Me ha tentado el suicidio
	y al mirarme en el espejo
	me ha espantado mi doble
	ahogándose en el fondo.

Es en vano
Para Eugenio Montes, piloto ultraísta
	Detrás de nosotros
	dejamos un rastro de cadáveres.
	A cuántos los quisiéramos resucitar
	y darles su sol y su cantar y su sonrisa
	Nada hay que pueda ponerlos en pie
	De algunos nos hemos traído el perfume
	pero ellos van en sus cajas negras
	río abajo.

Paisaje de arrabal

Anochecer de domingo

¿Quién aprisionó el paisaje entre rieles de cemento?

Bocas hediondas ametrallan la noche Los hombres que tornan del domingo con mujeres marchitas colgadas de los brazos y un paisaje giróvago en la cabeza vendrán soñando en un salto prodigioso para que el río acune su sueño

Un grito mecánico entra en el puente De pronto alguien ha volcado sobre nosotros su mirada desde la curva de la carretera Pasó Sus ojos van levantando los paisajes que duermen Ahora la luna ha caído a mis pies

Domingo
	La ventana bosteza
	en el fondo
	cansada de mirar
	siempre el mismo paisaje
	En el plano del alma
	nadie pone su mano.
	En la ciudad
	la cinta cinemática
	desenrolla su metraje.
	No quiero
	no quiero
	no quiero
	Film para los horteras
	y las porteras.
	La semana
	canta su estribillo.
	El lago del recuerdo
	se colma de suspiros
	Un gramófono ronca
	Domingo
	domingo
	domingo.

Paisaje en el recuerdo
	Se ahoga en el canal la voz del río
	y el agua que cantaba suena ahora,
	a la luz indecisa de la hora,
	un paisaje sin voz, yerto de frío.
	En finísima nube de rocío
	la pereza del agua se evapora,
	y mojando la atmósfera, colora
	de un tenue violeta el praderío.
	El paisaje en la niebla sepultado,
	dudando entre lo real y lo soñado,
	un mensaje nos trae en cada cosa.
	Y tan alto y tan hondo lo sentimos
	que acude la palabra temblorosa
	sólo por recordarnos que vivimos.

A Sara, muerta, que clamó a Dios desesperadamente

Hoy ya no estás. Pero el recuerdo roba al presente cruel su luz más pura. Vaciada en ausencia tu figura puebla el aire caliente de tu alcoba.

¿Era Dios en tu boca la locura o era por el contrario la esperanza? ¡Quién sabe! En esa hora. Nadie alcanza si el que habla es el espanto o la ternura.

Di, ¿te cegó una luz? ¿se abrió un abismo? ¿la fuente del dolor quedó agotada? ¿quién te tendió la mano, fue Dios mismo?

No fuerza tu secreto mi abrasada interrogante boca. Estás sellada devorando el dolor de tu mutismo.

  

No más que ayer...
	Creíste renacer y estabas yerta,
	bien yerta sí, bien fría, fatalmente,
	nada podrás hallar que te caliente;
	estás definitivamente muerta.
	Ayer, no más, creías estar cierta
	que campanas de gloria de repente
	cantaban para ti, y alegremente,
	para oír la señal, fuiste a la puerta.
	No más que ayer... pero hoy has escuchado
	un doblar de campana acompasado
	que te avisa que ya no estás despierta.
	Y en vano junto a ti la vida grita,
	porque era de verdad que estabas muerta,
	y un muerto de verdad no resucita.

Canto nuevo

  

¡Oh, cuánto tiempo HORA NUESTRA

            te hemos esperado!, ¡cuánto!

            Oh, cuántas veces tendimos 

el cable de nuestra mirada limpia al futuro

y aplicamos el oído extático

al viento,

ávidos de distinguir

tu música en embrión!

¡Oh, cuántas veces

el diamante de nuestro deseo

partió el cristal del horizonte

buscándote más allá de la aurora!

Y al fin te poseemos,

            HORA NUESTRA;

            al fin podremos mecerte en nuestros brazos

y escribir tu claro nombre en nuestras frentes.

            Hermanos,

he aquí, todo cumplido;

hagamos braserillos en el hueco de nuestras manos

para esta “LLAMA ALARGADA”.

            El horizonte es la pauta, hermanos.

Nuestros martillos, pulidos y brillantes

como uña de mujer,

canten sobre las columnas truncas,

sobre los frisos rotos.

Tal un vendaval impetuoso

borremos todos los caminos,

arruinemos todos los puentes,

desarraiguemos todos los rosales;

sea todo liso como una laguna

para trazar después

la ciudad nueva.

            Tiranos del esfuerzo

nuestros brazos levantarán esta vieja Tierra

como en una consagración.

            Un abanico de llamas

consumirá las viejas vestiduras

y triunfaremos, desnudos y blancos,

como las estrellas.

Lo que hemos creado esta hora

alcanzaremos todas las audacias;

NOSOTROS EDIFICAREMOS

LAS PIRÁMIDES INVERTIDAS.

(1920)

Romance de Durruti

¿Qué bala te cortó el paso

-¡Maldición de aquella hora!-

atardecer de noviembre

camino de la victoria?

Las sierras del Guadarrama

cortan la luz y sombra

un horizonte mojado

de agua turbia y sangre heroica.

Y a tus espaldas Madrid,

con el ojo atento a tu bota,

mordido por los incendios,

con jadeos de leona,

tus pasos iba midiendo

prietos el puño y la boca.

¡Atardecer de noviembre,

borrón negro de la historia!

Buenaventura Durruti,

¿Quién conoció otra congoja

más amarga que tu muerte

sobre tierra española?

Acaso estabas soñando

las calles de Zaragoza

y el agua espesa del Ebro

caminos de laurel rosa

cuando el grito de Madrid

cortó tu sueño en mal hora...

Gigante de las montañas

donde tallabas tu gloria,

hasta Castilla desnuda

bajaste como una tromba

para raer de las tierras

pardas la negra carroña,

y detrás de ti, en alud,

tu gente, como tu sombra.

Hasta los cielos de Iberia

te dispararon las bocas.

El aire agito tu nombre

entre banderas de gloria

-canto sonoro de guerra

y dura función de forja-

Y una tarde de noviembre

mojada de sangre heroica,

en cenizas de crepúsculo

caía tu vida rota.

Sólo hablaste estas palabras

al filo ya de tu hora:

Unidad y firmeza, amigos;

¡para vencer hais de sobra!

Durruti, hermano Durruti,

jamás se vió otra congoja

más amarga que tu muerte

sobre la tierra española.

Rostros curtidos del cierzo

quiebran su durez de roca;

como tallos quebradizos

hasta la tierra se doblan

hercules del mismo acero

¡Hombres de hierro, sollozan!

Fúnebres tambores baten

apisonando la fosa.

¡Durruti es muerto, soldados,

que nadie mengüe su obra!

Sen buscan manos tendidas,

los odios se desmoronan,

y en las trincheras profundas

cuajan realidades hondas

porque a la faz de la muerte

los imposibles se agotan.

-Aquí está mi diestra, hermano,

calma tu sed en mi boca,

mezcla tu sangre a la mía

y tu aliento a mi voz ronca.

Parte conmigo tu pan

y tus lágrimas si lloras.

Durruti bajo la tierra

en esto espera su honra.

Rugen los pechos hermanos.

Las armas al aire chocan.

Sobre las rudas cabezas

sólo una enseña tremola.

Durruti es muerto. ¡Malhaya

aquel que mengüe su obra!