(19 de diciembre de 1926, Bagdad, Irak - 3 de agosto de 1999, Damasco, Siria)
Viajero sin equipaje:
De la nada,
sin rostro, sin
historia, de la nada,
debajo del
cielo y en el gemido del viento,
oigo que me
llaman ... "ven",
cruzando las
colinas.
El pantano de
la historia atravesado por hombres
Tantos como los
granos de arena.
La tierra
permanece, y los hombres también permanecen,
El juguete de
las sombras.
El pantano de
la historia, la tierra triste,
Y los hombres,
Al otro lado de
las colinas.
Allí pasaron
tal vez miles de noches,
mientras que en
vano la oí llamar al viento, "¡ven!",
A través de las
colinas.
Yo, y miles de
años,
bostezando,
tristes, aburridos, de la
nada,
debajo del
cielo,
dentro de mí mi
alma muriendo sin esperanza,
Mientras yo y
miles de años
estamos
bostezando, tristes, aburridos.
Lo seré, pero
en vano!
Permaneceré de
la nada,
sin rostro, sin
historia, de la nada.
La luz y el
tumulto de la ciudad me golpean desde lejos.
El mismo
aburrimiento.
Sigo caminando,
sin preocuparme por nada.
Miles de años,
y nada esperando al viajero.
Salve su triste
presente,
Barro y
arcilla,
Miles de años,
Y los ojos de
miles de langostas.
Aparecen los
muros de la ciudad, pero ¿para qué beneficio debo esperar, de
un mundo que
aún vive con un pasado odioso
sin un sonido
de protesta?
¿Qué vive en la
carroña con las cejas perfumadas?
La misma vida,
la misma vida.
Un nuevo
aburrimiento más fuerte que la muerte obstinada reemplaza su camino,
Debajo del
cielo
Sin esperanza.
Dentro de mi mi
alma muriendo
Como la araña,
Mi alma
muriendo.
En la pared
La luz del día.
Este día nunca
fue hecho para mí.
La puerta
estaba cerrada, este día nunca fue para mí.
Lo seré, pero
en vano!
Permaneceré de
la nada,
sin rostro, sin
historia, de la nada.
La pesadilla
Un fantasma
persigue en la oscuridad el autor de "el pequeño hombre"
oler viejos
libros en las estanterías de las librerías
aquí y allá en
las calles de Bagdad
pero vuelve en
la derrota de la cafetería
no encontrar
los perseguía ayer
para huyeron al
exilio como bandadas de aves
sin más presas
para cazar
los cementerios
y cárceles están superpobladas con el resto
este es el
carnaval de la muerte en su ápice
Ishtar se ha
convertido en un lobo ciego
temido por
todos
y ha encarnado
el alma de la ciudad
después de que
fue tomado prisionero por los invasores
y bajo su
embargo de
una andrajosa
anciana
llora en
secreto
y duerme con
hambre de sueño:
superada por la
pesadilla
, grita:
nada más que
vientos que juegan con la basura
o los pasos de
un fantasma que persigue en la oscuridad
al autor de
"el hombrecito".
El libro de la
pobreza y la revolución - Poema de Abd al Wahhab Al-Bayati
Desde lo
profundo te llamo,
con mi lengua
seca y
mariposas
chamuscadas sobre tu boca.
¿Es esta nieve
de la frialdad de tus noches?
¿Es esta
pobreza por la generosidad de tus manos,
con su sombra
corriendo por la mina en la puerta de la noche,
agazapada y
desnuda en el campo,
persiguiéndome
hacia el río?
¿Es esta piedra
silenciosa de mi tumba?
¿Es esta vez,
crucificada en la plaza de la puplicidad, de mi vida?
¿Eres tú, o mi
tiempo,
tu rostro
arañado en el espejo,
tu conciencia
muerta bajo los pies de las putas?
Y tus pobres te
han vendido
a los muertos
entre los vivos.
¿Quién entonces
venderá a los muertos?
¿Quién romperá
el silencio?
¿Quién de
nosotros
es el héroe de
nuestro tiempo para repetir lo que hemos dicho?
¿Y quién
susurrará al viento
el indicio de
que todavía estamos vivos?
¿Es esta luna
muerta un hombre,
en el mástil
del alba, en una pared de jardín?
¿Me robas?
¿Me dejas?
¿Sin patria y sudario?
Una vez,
desgraciadamente, éramos pequeños y los hubo. . .
Si esa pobreza
fuera un hombre, ¡
entonces lo
mataría y bebería su sangre!
¿Sería esa
pobreza un hombre?
Llamé a los
barcos que partían,
Al cisne
migratorio,
A una noche,
lluviosa a pesar de las estrellas,
A las hojas de
otoño, a los ojos,
A todo lo que
era y será,
Al fuego, a las
ramas,
a la calle
desierta,
a las gotas de
lluvia, a los puentes,
a la estrella
destrozada,
a los recuerdos
tristes,
a todas las
horas en las casas oscuras,
a la palabra,
al pincel del
artista,
A la sombra y
el color,
al mar y al
piloto
A gritaron,
"quememos,
para que las
chispas salgan de nosotros,
e iluminen el
llanto de los rebeldes,
y despierten al
gallo que está muerto en la pared".
El mercado de la aldea
El sol,
demacrado, vuela,
y las botas
viejas de un soldado
pasan de mano
en mano,
y un campesino
mira al vacío:
"Al
comienzo de las monedas seguramente llenas,
compraré estas
botas".
El grito de un
gallo escapó de su jaula,
y un pequeño
santo:
'Ninguno te
rasca la piel como tu propia uña' ',
y' 'El camino
al infierno está más cerca que el camino del paraíso' '.
Las moscas,
y los hombres
intentaron cosechar :
'' Ellos
sembraron, y no hemos comido;
Sembramos, a
pesar de nosotros mismos, y comen ".
Y los que
regresan de la ciudad,
oh bestia
ciega,
cuyas víctimas
son nuestros muertos,
Los soñadores
de buen carácter,
y el
abatimiento de las vacas,
y la mujer que
vende brazaletes y perfumes,
gateando como
un escarabajo:
"¡Oh,
Sodoma, mi querida alondra!"
El perfumista
no puede reparar el daño del destino opresivo ''.
Rifles
ennegrecidos y un arado,
Y un fuego
parpadeante,
Y un herrero
con un párpado inyectado en sangre
Atraído por el
sueño:
'' Aves de una
bandada de plumas juntas,
Y el mar nunca
puede lavarse Pecados y lágrimas. ''
El sol en el
hígado de los cielos,
y las mujeres
que venden fruta recogen sus canastas:
'' Los ojos de
mi amado son estrellas.
Y su pecho es
un lecho de rosas primaverales ''.
El mercado
desierto. , y las pequeñas tiendas,
Cazado por los
niños,
Y el horizonte
lejano,
Y el bostezo de
chozas en el palmeral.
MORIR EN LA POESÍA
Caminamos hacia
el mar despidiéndonos del sol
que se sumergía
en una ola. Ella me dijo:
La poesía está
prohibida, como el vino,
pero yo en la
poesía muero.
¿Quién es Lara,
Aisha
o este
horizonte cerrado?
Le respondí:
Ella es el amor perdido y el tiempo ausente,
y si quieres
más,
ven,
sumerjámonos en el mar.
EL SECRETO DEL FUEGO
El último día,
besé sus manos,
sus ojos, sus
labios.
Le dije: ahora
estás
madura, cual
manzana.
Una parte de ti
es una mujer
y la otra algo
indescriptible:
Las palabras
huyen de mí
y yo huyo de
ellas.
Ambos fluimos
hacia la
infancia de este rostro trigueño
y este cuerpo
cálido y lozano.
Ahora suplico
y, sediento,
acerco mi rostro
a esta fuente
rebosante.
El último día,
le dije:
Eres el fuego
de los bosques,
el agua del río
y el secreto
del fuego.
Una parte de ti
es indescriptible
y la otra:
sacerdotisa en el templo de Ishtar.
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