(21 de octubre de 1922, Kaikohe, Nueva Zelanda - 16 de enero de 2008, Dunedin, Nueva Zelanda)
amigo
Te acuerdas
ese tramo
salvaje de tierra
con el árbol
solitario cuidando el punto
del mar de
lengua afilada?
El fuerte que
construimos de ramas.
arrancado del
árbol
Es madera
muerta ahora.
El aire que
estaba espeso con el zumbido de
La punta del
dedo del pie sucumbe al fin a la rueda de la gaviota gris.
Raíces
tachonadas de ostra
De los
manglares no hay banquete más fino.
De anguilas de
vientre plateado y caracoles de mar.
Cocinado en una
lata oxidada.
Permiteme
reparar los extremos rotos
de dias
compartidos:
pero queria
decir
que el arbol
subimos
que daba comida
y bebida
A los sueños
juveniles, ya no existe.
Acercó a los
labios su fino filo.
Hojas hechas
silbato - ahora estampilla.
sin tracería de
seda en el agrietado
piso de
arcilla.
amigo,
en este sueño
tiempo sin
sueños que corro
tu mano aunque
solo sea para tranquilizarte
que todas
nuestras fantasías enjoyadas eran
Real y vestía
espléndidos trapos.
Tal vez el
arbol
echará raíces
frescas de nuevo:
dar sombra
calmante a un dolor y
mundo en
problemas
amigo
recordar
esa franja de
tierra salvaje
Con el árbol
solitario para defender la punta.
de la lengua
afilada del mar?
El fuerte que
construimos con ramas.
arrancado del
árbol ahora es madera muerta.
El aire que
estaba lleno de siseo.
de toetoe
lanzas finalmente sucumbe
En el giro de
la gaviota gris.
Las raíces del
mangle cargado.
Las ostras ya
no ofrecen el banquete fino.
De anguilas
plateadas y caracoles de mar.
Cocinado en un
recipiente oxidado.
permiso
para reparar
las piezas
de dias
compartidos:
pero queria
decir
ese árbol que
solíamos escalar
quien alimentó
y sació la sed
Sueños de
juventud, ya no existe.
Presionado
contra los labios, las hojas.
silbaban desde
el borde delgado;
Ahora ya no
dejan rastros de plata.
en el fondo de
arcilla partida.
amigo,
en este
desolado
sueño sin miedo
te sostengo
mano, aunque solo
sea para tranquilizarte
Que todas
nuestras fantasías llenas de piedras.
Preciosas eran
reales y vestidas con espléndidos trapos.
Tal vez el
arbol
Él volverá a
poner su sombra para calmar la herida.
de este mundo
atormentado.
[Tomado de la revista Poesia n. 298 -
noviembre de 2014 , Editor de Crocetti: "Un narrador del fin del
mundo", curado por Marco Sonzogni y Chiara De Luca]
PENSAMIENTOS SOBRE UN PROVERBIO SUFÍ
Hace mucho
tiempo, yo era un átomo. Unidad dividida, magníficamente reunida.
Lleno de
potencial, estaba cerca de mi esencia. Morí como átomo y
evolucioné a
otra forma. Me convertí en una piedra cerca del deshielo.
Me enfriaba.
Morí como
piedra y me convertí en planta acuática. Como una planta, aprendí a cazar y a
comer carne. Morí como planta y me convertí en pez. Como un pez
me crecieron
alas,
volaba a ras
sobre aguas crecidas. Entonces aspiré al círculo,
alto sobre
tierras de torres reverdeciendo.
Cuando morí
como planta, a otra rama de mí, que me agradaba, le crecieron piernas y
se arrastró
fuera del mar – gateaba en cinco. ¿O eran seis o siete?
No importa, yo
tenía brazos, piernas y dos manos con las que aprendí
a recoger
piedras, afilar palos.
Aquella otra
rama voladora de mí trató de sacarme los ojos. Se burlaban de mí
por no elegir
una vida voladora. Ignoré las burlas, me
escondí para
evitar el peligro. Aprendí a tirar piedras. Y pronto,
con
desarrollada precisión, pude derribar a los que me atormentaban.
Me los comí con
plumas y todo, sólo aprendiendo más tarde a guardarlas
para adornarme.
Evolucioné de
planta a animal. Morí como animal
y me convertí
en humano. Ahora... Nunca crecí menos al morir, ¿comprendes?
Quiero
convertirme en piedra de nuevo, pero no de las frías
como la noche
eterna - el lado no iluminado de la luna.
Para una piedra
es tan buena una forma como otra. Compacta y
lisa hasta
convertirse en un millón de susurrantes granos de arena sólo
disolviéndose
tranquilamente hasta cualquier polvo ancestral; y todo a
buen tiempo,
también, precisamente, y con una elegancia resignada.
NO ES UN SOL CUALQUIERA
Árbol, deja
caer tus brazos:
No levantes tu
silueta en súplica
A la nube, de
halo brillante.
Que tus brazos
carezcan de dureza y
Resistencia,
porque ahora no se trata de una simple hacha
A desafilar, ni
fuego a apagar.
Tu savia no
subirá de nuevo
Atraída por la
luna...
No inclines más
tu cabeza en deferencia
Al habla del
viento, ni tiembles al cosquilleo
De la lluvia
que te recorre.
Tu antiguo,
denso follaje, no será coronado
Con el
encantador vuelo de las aves
Ni escudará
Ni refrescará
el ardor de amantes ensimismados
Del sol
monstruoso...
Árbol, deja
caer tus brazos desnudos,
No extiendas
vanas súplicas a la radiante esfera.
Este no es el
destello del galante monzón
Ni el estallido
de los vientos alisios...
El desvanecido
verde de tus mágicas
Emanaciones no
hará puros de nuevo
Estos cielos
contaminados, porque este
No es un sol
cualquiera...
Oh árbol, en
montañas sin sombra
Llanuras
blancas y
Al fondo del
mar monótono,
Tu fin, al fin
está escrito.
HAIKÚ
Lo proclamo,
mi amor por ti
no es
minimalista:
es animalista
A UNA FIGURA MAORI EN BRONCE FUERA DE LA OFICINA JEFE DE POSTES, AUCKLAND
Odio estar
atrapado aquí, helado, duro por todas partes
y con mis
entrañas quitadas: mi vieja no va a ir
gustar
He visto
cuervos más eficientes en el semillero.
viveros
Demonios, ni siquiera puedo espantar a las palomas
Yo: todo hueco
por dentro con anhelo por las maras en
El acantilado
en Kohimarama, donde se puede ver los barcos.
Entra rizándose
sus bigotes blancos
¿Por qué no me
pegaron junto a Mickey Savage?
'Ahora bien,'
era un buen tío
Tal vez fue un
Ayuntamiento de Tory que me puso aquí
Nunca me
consultaron sobre nombrar la plaza.
Es una
maravilla que nunca lo llamaron: Hori-in-the-gorge-at-
parte inferior
de la colina. Porque es así: una garganta,
con el sol
bloqueado, el viento silbando alrededor
tus bolas (tus
bolas mate) y por la noche, como yo
sentir por las
chicas beatle con su pelo largo
novios lamiendo
sus dedos congelados
Ojalá. Y yo
otra vez beetling
Mi tienda de
cejas para siempre, como un mono de bronce con
preocupaciones
reales: quiero decir, ¿cómo diablos puedes dar la bienvenida?
El dólar
extranjero, si no puedes abrir la boca.
para sacar la
lengua, ¿eh?
Si solo pudiera
moverme de este pedestal sangriento, hubiera
mostrar a los
pelos largos cómo tocar una melodía en el
Guitarra
mejorada, mi mero temblor, mi taiaha sostenida
en el puerto
alto. Y arreglaría los kotiros maduros también.
con sus
mini-piupiu-ed vagos centelleantes: ¡sí!
Alguien dame un
trago: no lo soporto
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