(Argentina, 1937 - España, 2015)
Veleidades con niños conocidos
Yo me esfuerzo por enseñarle a los niños que me rodean
que antes de abrir una puerta hay que decir permiso;
ellos miran a sus mujeres y piensan que soy una arpía,
los más benévolos dicen es una mujer con veleidades,
y como les han dicho que los hombres inteligentes ríen en voz baja,
los imitan en forma lamentable.
En los costados del camino los caballos sólo comen las flores azules
yo quisiera llevar a los niños que me rodean
para que empezaran a aprender algo sobre el buen gusto,
los caballos son grandes maestros.
Pero ellos prefieren la filosofía y morirán sin entender
vestidos de niños con mediecitas blancas
y con todas las crueldades absolutas de los niños.
La gente con veleidades que no creemos en los pecados
del precio, la venta o la entrega
los miramos jugar con sus barriletes
y nos ofrecemos tranquilamente
para que nos claven en el cuerpo flechas de colores primarios.
Ce triste exil, ce fier exil
En las noches felices con la gente que amo
él hace sentir su ausencia,
se instala en el amor que me dan,
en el amor que doy,
en el otoño, sí, ya sé, las hojas;
dos amigas caminan por calles entrañables,
hablan del amor, la vida, los hombres,
se dejan envolver por la dulzura de la noche de mayo,
hacen a un lado las cosas irremediables,
caminan solas entre los olores, las luces de las ventanas,
algún rostro obsesivo que insiste, insiste,
pero ellas saben tanto sobre el amor, tanto,
que pueden convertir todo en una charla brillante
el hombre que desean hasta sentir frío,
el verdadero amor
y el aplastante domingo que hay que atravesar
para que su voz sea de nuevo
y todo empiece a cobrar vida.
Los amigos que me aman hablan de mis ojos,
ya sé, son importantes como las hojas en otoño,
pero todo cae a golpes
en estos domingos para lanas tibias, hijos que no tengo,
globos de colores en el parque.
Entre ritos familiares se calienta al sol
impura,
como si hubiera encendido fuego en viernes
o hubiera cantado en tierra extranjera.
Domingo a la tarde
Cuando se sientan frente a frente
amores imposibles, quincallería amistosa,
tipos que se atrevieron y esa mujer intensa
que lleva augurios a felicidades que nunca entenderá,
la buena gente desecha las malas palabras,
la buena gente dice todos tienen posibilidades en la vida,
sienten crecer su amor por esa mujer intensa,
tan sola, que vivirá siempre detrás de una ventana
y todo lo que le ofrecen está demasiado azucarado.
La vida plena
A algunos les han quitado las ganas de hablar,
pasan mudos por el amor, aman perros vagabundos
y tienen una piel tan sensible
que nuestros pequeños saludos cotidianos
pueden producirles heridas casi de muerte.
Nosotros, seres amables e inofensivos,
miramos los gatos enfermos, las mujeres con collares
que pasan por la calle
y sentimos un desamor agradable,
casi suficiente.
Soy una mujer sin problemas
Todos lo saben
y entonces buscan mi compañía para charlar por las noches.
Sin embargo yo conozco a alguien que quiere morir en paz consigo mismo
y me produce estremecimientos, insomnio, soledad,
porque la paz conmigo misma sería una guerra sin fin,
dos o tres asesinatos inevitables y alguna entrega desmedida
que no entra en mis planes.
Sin embargo yo sueño por las noches
con un jardín inmenso donde los muertos se levantan para saludarme;
yo sueño con un hombre que me inquieta y como lo ignora
me habla amigablemente del resto del mundo
y de mis múltiples amores, tan simpáticos,
tan apropiados como tema de conversación.
Le entrego mi nombre a la vida que sube
Detrás de estos juegos de inteligencia
detrás de nosotros, que estamos en lo que podemos,
que sólo manejamos vasos al borde de la lluvia
vinos amicales,
fosforescencias del mar tienen su nombre,
que yo sólo puedo decir a través de ojos lánguidos,
sonrisas tristes mi amor devastado.
Tan pobres que éramos,
y ahora los que vienen de Cuba, los que van hacia Cuba,
entran en mi lenta ternura de mujer que vive junto a un río
hacen insoportable nuestra miseria.
La vida en serio
Ahora he descubierto el sol, los perros y las mentiras.
La vida es más lógica, no he dicho mejor, sino más lógica.
Cierro los ojos y tomo sol, juego con un perro tan vulgar
que es imposible sentirse separada de él y miento.
Eso me obliga por las noches a sacarme los zapatos
como quien se desnuda,
a caminar descalza por mi casa,
a llorar a solas cada tanto.
Ahora miro a una mujer ni linda ni fea,
pienso que la pequeña vida continúa
y que todo dolor importante tiene testigos,
aunque sean un perro, el sol o las mentiras.
La literatura en serio
Como sufro y me aburro resulto bastante divertida,
a veces represento situaciones,
la mujer comprensiva, el hombre triste;
como no tengo sentido de la oportunidad,
puedo interrumpir la mejor escena de amor,
y para que nadie dude de mi inteligencia,
me ocupo de problemas casi ridículos.
Rodeada de gente que espera cosas de la vida
o practica la tragedia,
mis explosiones de júbilo son bastante frecuentes,
y como me regalo horizontes, cucharas que vacían mi corazón,
casi siempre estoy triste,
por eso mi alegría es digna de verse.
Cadáver por la palabra persona por la gente
Por ejercer el miserable pecado de jactancia
manejo huecas trascendencias
solitarias eternidades
o sea
escribo
por escribir a punto estuve de ser solemne
por escribir pierdo la vida
por mirar a esta gente descuento mis culpas
lejos de falsas jerarquías que engendran peste
a punto estuve de integrar una secta
ave de rapiña de voz de todos
no entenderé del mundo más que lo entendido por todos
no olvidaré en el final el principio
no creeré en el signo sobre los otros
menos en la luz única sobre mí
para que mi vida se cumpla
pierdo el tiempo en confidencias
para escapar al desierto de los elegidos
borraré toda arista que me distinga
para que mi lucha no sea legítimo derecho de soberbia
sólo reconoceré la voz de los que nunca llegarán
o cumbres de lucidez
torres de talento
verdugos de los demás
ceniza de vidas menores
escribo
no me otorgaré la redención
Función social de la poesía
si toda vida es referencia a nuestra vida
espero dejar una palabra
que ampare a alguien
en estas tardes inhóspitas de recuerdos
Las tumbas de mis mitos
duermen los poetas bajo la rosa inclinada
bajo el laurel triunfante o la cítara cursi
encadenados finalmente conjurado su peligro
duermen los poetas bajo nombres respetables
bajo el árbol deseado en buena vecindad
tolerados por los padres de la patria y de los códigos
cubiertos de violetas contra el otoño
dificultosos de encontrar en una isla
amparados por la reverente memoria doblegada
---
¿ayudan las palabras de los poetas a los propios poetas?
¿ayuda al camino de los poetas
el desamparo de su propia anécdota?
¿ayuda mi presencia en tu destino
a mi propio destino?
¿mi compañía en tanta pasión desgraciada
se convierte en compañía de mi nebulosa pasión?
poetas del 60 I
juntos en cierta lucidez y varios desprecios
miles de papeles los nuestros
y siempre el pesado bagaje de aquella fiesta
miles de papeles los nuestros
nunca el del buen sanmaritano
no tuvimos manto suficiente
mucho menos podíamos ofrecerlo
a través de años y países
la misma soberbia de demoledores de panteones
el seductor relato de nuestra memoria
y en mí el nombre de los que he elegido entre ustedes
que no dejo de repetir
para gloria de críticos dolor de resentidos y furia de olvidados
en cuanto me ilusiono con ser escuchada
Una foto del momentoHe enterrado a mis padres No tenía hijos Tengo ante mí un abismo en el que al perder la vida No me pasé de la casa de un hombre a la de otro en silencio el real que me apoya detrás de tanto ruido preparar una eternidad esta foto tomada de la amistad de sus ojos la ceremonia no falló en mi vida Él dirá que siempre estaba viviendo en un lugar que me encantó Ahora que ya casi no sabemos ...y es más tentador para dividir nuestras vidas con los que ignoran engañada seducir por nuestra seducción damos un paso al parque europeo frígido nos aprovechamos de las pocas horas de luz aunque ahora ya no porque nuestras historias están de acuerdo es Otra vez Tarea prima un cargamento mi ...Otra vez Tarea prima un cargamento millassin aceptar CORRECTO de los Acuerdos sin aceptar CORRECTO Este destino de Joya de tu soledad Otra vez Tarea prima de Decir Usted no final va a ser mi última Ser El Mundo Entero En Una vida es Demasiado Trabajo Una mujer para un poco mayor con citas Dispersas en Varias Ciudades Que ya no aprendio a confundir El Dolor con la Vida y la pasión con la Propiedad Mi tarea es todavía crudo ...Mi tarea es todavía crudono aceptar los acuerdos No acepte esta joya destino de tu soledad tarea todavía crudo de contar Su pedido no será el final de mí sea el mundo entero en una vida es demasiado trabajo para una mujer un poco madura con eventos repartidos en varias ciudades que ya ha aprendido a no confundir dolor con la vida y la pasión con la propiedad to see el Alba ...to see el AlbaEjercicio Periódico En Otra Época Debo caminar Toda La Noche alimentando Crias Que Nunca crecerán Ahora se que hay Teorias para la juventud Aparecer Recuerda ver la luz El Primer Rechazo la Brutalidad del Nacimiento Teorias y para el principio de la última Aun Aparecer ver la luz es la noche Recuperar para ver la salida del sol ...para ver la salida del solejercicio habitual en otra época Tengo que caminar toda la noche la alimentación de los cachorros que no va a crecer Ahora sé que hay teorías para la juventud ver aparecer la luz recuerda el primer rechazo la brutalidad de la natalidad y teorías para el principio del fin Todavía parecen ver la luz está recuperando la noche el viento del último del Verano Tarde en el amanecer ...el viento del último del Verano Tarde en el amanecerNadie Sabe Que una mujer en La que ha entrado vejez audiencia vuelve regresa al ramalazo Recibir el viento en la noche de alta podra Mediodía descubriéndose Decir Como antes, si ocultaba una las 4 de la mañana habia viento ya nadie Desafía Solo la idea de la derrota La luz de la Edad¿Ya Será para siempre El Momento En que cae el díaY todavía no se encienden las luces? ¿Será para siempre ya Aquellos Años en Los Que la Luz fue materna la flaca del comienzo del día Donde vos y yo Agotados descoloridos Y cruzábamos una plaza? Mi madre joven me lleva por el fotógrafo ...Mi madre joven me lleva por el fotógrafomi madre con un hijo apostó por siempre con la sabiduría de la obra que no ha dudado en apostar por una vacía ahora que el aire es solamente su sonrisa desdeñosa Todavía no he me dijo cómo y cuánto tengo que pagar Tengo que calmar su insomnio foto para siempre? Nunca duerme porque puedo dormir? protege su libertad ojos que todavía defenderse? Las mujeres de mi corazónRodeada de Creadoras de prestigiorescataría La Voz del Papelito escrito al azar Por Las Que No infelices were desdichadas ni la comida de la superficialidad ganaron Guerras silenciosas y duraderas no quisieron Que les prometieran Amor ni fidelidad Sino Que les Mandaran flores Mensajes pecado párr Poder cantar una SOLAS En sus casas Despues de la muerte Décadas vos me anunciarásEl día que dejes de hablarme Manera de irónicaseca y un poco desatendida Saber Que Me estoy muriendo El día que dejes de decirme por favor, si habla con el subjuntivo tiene Olvidado No se vista de uno con rayas Flores Y No Se Así habitaciones a la calle ESE día seré conmovedora Digna de Piedad y Toda Forma de felicidad habra desaparecido El día que me disculpes any Que lo que la presa Saber Que ya se Llegado el final de Me amo Único padre ...Me amo Único padreMe amo marido Único Por Eso Incapaz de soja de Vaivén de los sentimientos de Ciertos Sufrimientos del Corazón de la Soledad y también del destino Ellos se dejaron un hueco yo lo Cubri con mi pasión ¿Pusieron ELLOS el amor? ¿Yo puse el destino? ¿Pusieron Ellos La Distancia Y Cierta frialdad? ¿Yo puse la historia NECESARIO? Me condenaron en la apuesta insensibilidad Ciertos matices del alma Que Ellos taparon con el direction seguridad de no fallar en el reclamo de estar ¿Que convencidos de amaban Como debia amarse |
*
Una poesía para impresionar
con grandes imposibles olvidos que no llegan
o esas frases de: tengo para poco
una poesía en realidad para ser un animal herido entre la gente
para irse a un rincón y tratar de no molestar
si digo esa poesía ya no me interesa
es porque he empezado a sentir gusto por la vida en serio.
*
Con el invierno los amigos han vuelto a casa
yo pregunto seriamente
¿Qué vas a hacer de tu vida juana?
Sufro, amo, todos rabiamos por la revolución
a veces tengo miedo de que seamos felices.
Los amigos han vuelto con los brazos abiertos
preguntan qué pasa en nuestra ciudad,
yo sólo puedo describir tu rostro,
para decirlo de una vez el rostro del amor.
¿Qué vas a hacer juana
con la juventud que aún te queda,
con las historias inverosímiles
los amigos en solfa,
los amigos en serio
y toda esta ternura
que quién sabe adónde irá a parar?
(De "Mujer de cierto orden", 1967.)
Dulce post art nouveau
Desde este balcón miro llover sobre el mar
-Europa provee las imágenes de afiche I ,
cumple los sueños de barrio
su realidad aumenta la cursilería y la verdad-
yo hago una lista donde objetos amados
se mezclan con objetos necesarios
a los que el agua y la distancia confunde y a veces ni rescata
todos vuelven sobre esta calmísima agua
que llega hasta el pie de mi casa
pocos logran tener una cara
si la palabra tiene valor
esta distancia lo probará
si la palabra es vida y los que la manejan viven en ella
ésta es la prueba
si ya pensé mi vida o sea ya la viví
el agua de este mediterráneo tan muerto
es prueba y respuesta
Aristocracia obrera
Las casas que vimos construir tienen años
las amplias labias son sólo discursos de mitómanos
charlas de magisters
cátedra de confusión
no hay olvido ni paz sólo alguna entrevista pendiente
una carta por escribir
la distancia siempre llegó demasiado temprano a mis fiestas
mucho más de lo que amé ha caído en el vértigo de lo ridículo
la poesía es una señorita esquizofrénica que delira al après-midi
los que ostentaban la escoba de la historia
cuidan la limpieza de sus legajos
yo sonrío aunque no haya laúdes con qué
acompaño a la gente hasta el ascensor
abandonada, perro de umbral en las tardes
viejo pecador converso jamás en silencio
a ver
líneas de las manos
de venus destrozada de apolo inmejorable
alegrías que no le quitan profundidad a mi pensamiento
pero sí lo aligeran
recuerdo algún cementerio sentimental
cierta felicidad de un viaje nocturno
enloquezco con estilo
mientras los dueños de esta luz de domingo a la mañana
con un sentido de la realidad muy argentino
jugados a la precariedad y a la historia
sobreviven en tensa vigilancia
ignoran la tranquilidad de las siglas
no se tranquilizan con ajenjos marchitos
ahora que todo empieza a terminar
confiemos en la diferencia de nuestras muertes
nada las cambiará
menos estas alianzas pasajeras
las maravillosas delicadezas y sus culitos pateados
cada vez que muevo esta mano
cambio de lugar un objeto
aparto algún rostro
como en un triunfo de mis peleas y de mis muertes
o una felicidad de mi final
sé que mis hermanos desconocidos no me olvidarán
*
Desesperada ya como gente que conoció ciertas cosas
verdades que no borran ni el vino
ni los juegos con los que reemplazamos el amor
con mucha delicadeza mucho cuidado
buscamos como niños no ya tréboles de cuatro hojas
no ya la vida plena los golpes definitivos
para acortar los plazos ensayamos fracasos que no duelen
pequeños triunfos que provocan nuestras sonrisas más dulces
bajo mi sueño mis enemigos
–cuidados por mí como por nadie–
entre el ruido de juana
sus grandes actividades y la ternura que me provocan
tenemos ideas fijas obsesivas
verbos que no conjugamos
verbos de acción de sentimiento
verbos para algún momento que creí
cercano próximo imposible
gente que estaremos casi muertos cuando pase algo
no mido lo que falta ni lo que se fue
duro
defendiendo el pedazo justo para estar de pie
*
Ahora que tanta gente llama por teléfono
y tengo invitaciones saludos en la orilla del camino
he dejado de ser la presa mayor en una cacería que
después de todo
protagonizaba
he dejado de ser trágica
a veces soy definitiva
con la edad, simplemente, estoy cada vez más enojada
*
Era fácil quedarme sola brillante intocable en mi agresividad
tirar los pedazos que aún valían entre gente conocida
cartas prestigiosas de desprestigiados
disimular el paso de los años
su asqueroso pelo infiltrado
con frasecitas jactanciosas
pagar la buena conciencia con reuniones de seudo peligrosos
dedicarme a la solidaridad difusa
era tanto más fácil
que entrar a patadas en esta turbia y compleja realidad
si toda vida es un reemplazo y no existe el lugar en blanco
el sueño de estar a la vuelta de esta historia
con aquellos viejos ácratas revolucionarios principios
es el crujido de la muñeca de madera en la noche
abandonen la hermosa escena familiar
no hablen más de un ciego retrato en colores
sobre él ha caído una permanencia
la de la sangre
*
Yo te agradeceré eternamente aquel diálogo
donde vos hablabas y yo preparaba mi historia
yo te agradeceré eternamente
haber señalado con un hecho
que la palabra existe
vos hablabas a nadie que luego fue este animal sin garras
solo en un claro que se llamó JB
quiero decirte que este animal de una aldea
o de aquel lujo de vivir que fue Buenos Aires
sólo escucha a través de lo que amaste en mito
Pére Lachaise fuentes de Roma
a aquella niñita que te escuchaba sin poder contestar
le enseñaste la palabra
que a veces ahora no sabe dónde buscar
este animal no trata de repetir los sonidos de la tribu
sino tus sonidos y tu voz
Sólo mata el engaño
Consagré y consagraron mi vida
a tareas que se cumplirán sin mí
no veré morir a mi madre
no conoceré el delirio por un hombre
no viviré en la revolución
*
Ya me he dado cuenta
sólo son escenarios particulares e indivisibles
hay un único lugar personal
para cada puñalada trapera de la vida
mi corazón sabe que no hay olvido ni ruptura
ésos son triunfos ajenos
siempre miraremos por una ventana
cómo se están llevando a alguien
Cadáver por la palabra
persona por la gente
Por ejercer el miserable pecado de la jactancia
manejo huecas trascendencias
solitarias eternidades
o sea
escribo
por escribir a punto estuve de ser solemne
por escribir pierdo la vida
por mirar a esta gente descuento mis culpas
lejos de falsas jerarquías que engendran peste
a punto estuve de integrar una secta
ave de rapiña de voz de todos
no entenderé el mundo más que lo entendido por todos
no olvidaré en el final el principio
no creeré en el signo sobre los otros
menos en la luz única sobre mí
para que mi vida se cumpla
pierdo el tiempo en confidencias
para escapar al desierto de los elegidos
borraré toda arista que me distinga
para que mi lucha no sea legítimo derecho de soberbia
sólo reconoceré la voz de los que nunca llegarán
a cumbres de lucidez
torres de talento
verdugos de los demás
ceniza de vidas menores
escribo
no me otorgaré la redención
*
Las décadas no han pasado
yo camino sola en la luz de la tarde
en las vidas paralelas de los hombres que he tocado
soy el gran escenario y el mayor espectáculo
nadie cree en la desesperación de los inteligentes
ni en los pactos
en los que siempre pierden los lúcidos
la luz que ahuyenta los visitantes nocturnos
y alimenta los signos de la vida
seguirá encendiéndose en otro lugar
*
Rodeada de universos en tragedia ineluctable
en tragedia coyuntural en tragedia analfabeta
rodeada de mundos en rítmicos caminos hacia la desdicha
he logrado una zona
en la que mi animal sigue a salvo
hablo a unos pocos muertos hablo de mi vida
en mis sueños mendigan los cuerpos que perdí
y casi no tengo compañía para compartir mármoles funerarios
no necesito la trampa de mitos menores
me basta nuestra propia lucidez
y nuestra permanente tristeza
que no tiene nombre de persona sino de ciudad
pueden borrarse las huellas
matar la mano que escribió aquellos poemas
caer en la cátedra y la impostación
pero yo que tengo memoria de piedra y corazón de trapo
sé dónde cuándo y de quién me despedí
*
Acechada por cultos pensadores que han confundido
la ideología con las ciencias aplicadas
la ética con el espontaneísmo
el arte con la habilidad manual
y la lucha de clases con la renovación de generaciones
veo cómo los nuevos dueños de la cultura
han destruido lo que amé y dado rostro al enemigo
pero minuto a minuto recuerdo
que no debe quebrantarse el frente interno
aunque ya ese frente sólo sean
mi memoria y mi soledad
*
Esperé ser la anfitriona elemental
de una estructura no corrompida
ofrecer entregas y apuestas
abandonar mi ciudad sin la sombra de la sal
ni de su adiós y memoria viva
ahora soy dueña de un sistema de condenas y salvaciones
de aceptaciones y rechazos
de una lista de buenos trabajos
de un lejano sabor a vida
de una única forma de limpiarme
en soledad
*
H. M.
Que haría yo sin tus flores
que haría yo sin esta permanencia
de tu gesto y tu lugar
Que haría yo si debiera pensar
en pérdida olvido y sobre todo final
Que haría yo si no tuviera
la certidumbre de tu memoria
*
Qué necia salir por esa ciudad
a recoger mis confidencias entre adúlteras
poetas de diarios pueblerinos
burguesías napoleónicas y analizadas
solitarios a los que no recuerdo en sus actuales escenarios legales
salvo algunas soledades de domingo a la tarde en la provincia
alguna etapa antes de volver al verdadero destino ignorado
qué necia creer que siempre más allá
había un imperio con toda su fanfarria
y el exotismo de sus colores
y no sólo este trabajo mínimo y constante
ser armonioso sin conciliar unir sin renunciar
sé que largué un bumerang que todavía no volvió
Tantas flores a la madrugada tanto vino blanco con los amigos...
Tantas flores a la madrugada tanto vino blanco con los amigos
Yo que moriré vendiendo las joyas
De "Regreso a la patria" 1989
De 2 a 5 de la mañana no duermo
cuando por desgracia estoy en mi cama a esa hora
no duermo
excelente momento
en el corazón de la noche
para escucharla
y escuchar sobre todo a los que se fueron
a los que no vuelven
a los que combato
nunca pienso en los amigos
jamás pensé en las cosas seguras
no escucho las maravillas del maestro rubén
no hay carruajes a veces hay un ascensor
pero recuerdo tanto
escenifico respuestas desprecios que ejerceré
pienso cómo luchar
espero el ruido del avión de las cinco y media de la mañana
me duermo como si fuera en los aviones que amé
y ya se han acabado
pienso que en ese silencio
alguien estará escribiendo la gran poesía de mi ciudad
escribiendo a solas como yo escribía en Saavedra
imagen oculta de esa muchacha que fui
ahora visita de la madrugada
pienso en esa persona desconocida
luchando por salir de un universo de horizonte cerrado
y escribiendo escribiendo y con sus palabras
letra a letra ganando para siempre una guerra
Piazza San Marco, Florencia
yo conozco esos lugares
eso es el viaje
quiero quedarme aqui el resto de mi vida
él es un señor y me dice por supuesto
nos quedaremos hasta la hora de comer
quiero decirte no me saques de aquí
dejame aquí sentada hasta el final
y entonces estaré en el lugar
donde miraré por última vez lo único que quise ver
me miro en el espejo y sé que la trampa de la que debo escapar
no es la de las arrugas
sino la de esperar cobrar la plusvalía del afecto
como en un cuento lejano pido al espejo cada día
seguir despierta para no perder el aliento
seguir ignorando qué precio tiene mi desmemoria
no es la de las arrugas
sino la de esperar cobrar la plusvalía del afecto
como en un cuento lejano pido al espejo cada día
seguir despierta para no perder el aliento
seguir ignorando qué precio tiene mi desmemoria
Juana Bignozzi, del libro Si alguien tiene que ser después
Sutherland
Retrato destruido de Churchill
vuelva a la vida
y pinte a una muchacha del 60 en la vejez
no soy Somerset Maughan mi cara y mi vida no tienen
tantos pliegues
ni he vivido en el filo de los límites
mi cara es la de una generación que ya es historia
pero puedo decirle como es su mirada y su vestuario en
la calle Corrientes
no se engañe con La Paz yo iba al Politeama con novios
impresentables
no tengo el rostro de las excedidas sino el de aquella
muchacha que colmada de alcohol volvía cada noche
a dormir a casa de sus padres
por los pliegues del retrato de Maughan sé que a usted le
gusta la visión normal
y me retrataría con un fondo turbio de cafés y trolebuses
y calles vacías de un barrio de inmigrantes
en esa casa nunca romperían su cuadro como hizo Missis
Churchill con el de su marido
porque en esa imagen devastada
él vería a la muchacha que no conoció
y con la que vive hace más de treinta años
me gustaría que diese vida a esa muchacha de izquierda del 60
Missis Churchill tenía prepotencia
nosotros la soberbia de la memoria
y pinte a una muchacha del 60 en la vejez
no soy Somerset Maughan mi cara y mi vida no tienen
tantos pliegues
ni he vivido en el filo de los límites
mi cara es la de una generación que ya es historia
pero puedo decirle como es su mirada y su vestuario en
la calle Corrientes
no se engañe con La Paz yo iba al Politeama con novios
impresentables
no tengo el rostro de las excedidas sino el de aquella
muchacha que colmada de alcohol volvía cada noche
a dormir a casa de sus padres
por los pliegues del retrato de Maughan sé que a usted le
gusta la visión normal
y me retrataría con un fondo turbio de cafés y trolebuses
y calles vacías de un barrio de inmigrantes
en esa casa nunca romperían su cuadro como hizo Missis
Churchill con el de su marido
porque en esa imagen devastada
él vería a la muchacha que no conoció
y con la que vive hace más de treinta años
me gustaría que diese vida a esa muchacha de izquierda del 60
Missis Churchill tenía prepotencia
nosotros la soberbia de la memoria
Castigo de los pecadores en la Annunziata
qué pecadores Andrea qué pecadores
sólo unos monjes señalando
sí el dedo que apunta que señala suele ser terrible
pero sólo es eso
para un pecador que enfrentó la condena
es casi una gracia
ellos se van al viento a las hojas caídas
el lejano camino de los expulsados
ustedes ¿adónde?
todavía en su vida los colores son muy suaves
pero están solos en la ventolera como ellos
que para colmo no tienen castigo
y atrás alguien sigue arando
De Kooning
Mujeresusted se fue a una de las pocas metrópolis del mundo
pero la sombra del alma calvinista
aun en medio de la fiesta de la carne y del color
lo mantuvo estricto y excedido
un pincel que dice no hay redención
con brutales pinceladas
y transforma a las que deberían ser dulces muchachas
en mujeres terribles y devoradoras con caballunos dientes
nos hacen apartar la mirada
pero vuelven a llamarnos para siempre
porque las pintó de rosa de naranja y salpicó verde
en ciertas partes del cuerpo
las devoradoras
terminan en una fiesta del color
donde a nadie le importa ser humillado o mordido
sino sólo participar
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