POEMAS DE RIGOBERTO PAREDES

(Honduras, 1948 - 2015)

Causa Común

Dormiremos

amor con los ojos abiertos 

hábiles

sin sosiego

arderán nuestros cuerpos

como una fresca llama

(como una fresca llama en la espesura) 

arderá igual la tierra

laboriosa 

despierta

inacabable

y el vasto resplandor

de seres y deberes

nos hará ver más claro

que la vida no es un sueño

Memoria del solo

¿En qué ajeno paraíso abandonaron

mi humeante corazón, quemado vivo, las mujeres que amé?

¿Bajo que cielorraso se desnudan

y muestran victoriosas el reino que perdí?

Yo, en cambio, nada guardo: ni dicha ni rencor.

Una a una me dieron la gloria merecida

y derrotado fui con sus mejores armas.

El amor es la única batalla

que se libra en igualdad de condiciones.

yo no pude escudarme, devolver las palabras

con la misma osadía, sin cuidar mis entrañas,

y los más leves golpes

me alcanzaron de lleno, a la altura del pecho.

Dado ahora a morir en cama extraña

(orgulloso de mí, en paz conmigo),

cierta gloria atesoro, ciertos nombres,

como el viejo guerrero que alivia sus heridas.

Mar adentro

      A Rafael Rivera                                      

                                                            

      Ya los barcos doblaron                                

      la esquina de las aguas                              

      que miramos unirse                                    

      el cielo arqueado y hondo.                            

      Apenas unas manchas se divisan,                      

      pero aquí, entre nosotros,                            

      presas del abandono,                                  

      manos y voces se alzan todavía amorosas.              

      Los viajeros, en proa, no verán hacia atrás.          

      Otro mundo despunta, otro mundo alto y fresco        

      en la cabeza de todos los viajeros.                  

      Noche y día ojearemos las crestas del aguaje.        

      Talvez el viento arrastre un olor, un silbido,        

      algo de cuanto asimos fuertemente a los pechos        

      que hoy vibran apartados.                            

      Cómo áspera maleza crece el mar en nosotros.          

      Su falso azul revienta en los peñascos                

      y sólo nos devuelve restos de lo perdido.            

      Igual,                                                

      la vida nos envía                                    

      sus rápidas señales,                                  

      a su paso,                                            

      muy lejos de esta orilla.                     

BELLEZA

Quién eres tú, belleza,

incierta, impura belleza.

Qué buscas dentro de mí, belleza.

O sólo quieres que te nombre, belleza,

como a toda belleza

impostora de mí, de ti, belleza.

Digo, quiénes seremos tú y yo, belleza

cuando ya no exista la belleza.

VUELTA

Mañana llegaré a tus ojos.

Mañana, dije, sin mirar tu rostro,

sin mirarnos de frente.

Pero viéndote, viéndonos

como antes nos mirábamos.

A ciegas llegaré,

como un Odiseo tejido y destejido

por tu desamor,

falsa Penélope,

Circe de mis cerdos.

lestrigona de este pecho enamorado.

CANSANCIO

Ya no quiero, no puedo

dar más de lo que tengo.

Mi corazón boquea como pez

en una nasa abandonada.

Así me veo frente a ti:

animal sudoroso, rendido

o poeta echado en sus laureles.

Y estoy cansado, muy cansado

de que no sea cierto.

POÉTIQUE

Lo adjetivo, Huidobro, es lo que mata,

así como la rosa florecida en el poema.

Yel poema no es llave;

cerrojo, cerradura, sí,

de la única puerta que lleva a la poesía.

¿Pequeño Dios?, si acaso tú, Vicente,

pese a tu pecado de originalidad.

Memento

Vencido,

te relames en los labios

un incierto dulzor,

los viejos sinsabores de otros cuerpos.

Nada tuyo queda, nada de cuanto diste

ha vuelto salvo ni recompensado.

El amor es así: gloriosa pérdida

de prendas y batallas,

o, a veces, solamente un injusto recuerdo,

cierto invicto deseo

que juraste guardar más allá de la muerte.

Alguna vez

Alguna vez

un cuerpo se tendió a nuestro lado

y se abrió, sin prudencia,

como una madrugada.

Le dimos cuanto quiso:

piel,

entrañas,

el lujo del amor,

las más hondas palabras.

Una mirada, un hálito, una brizna le dimos.

Alguna vez

un cuerpo se tendió a nuestro lado

y nos dejó

vacíos.

Estación perdida II

Cuanto amé

doy a cambio de la estación perdida.

Con paciente avaricia yo he guardado

dones, heridas, dichas, infortunios,

vanas prendas que el tiempo ha vuelto bellas.

Ahí están,

bajo palabras puestas

ante el límpido augur de la memoria.

El mundo en torno ha sido monótono, aparente,

sólo un confuso limbo de lejanas presencias,

una noria atascada, un áspero cansancio.

Pero amé,

colmando fui de amor pechos y labios

y nada más que cuanto amé queda.

Mas la vida vendrá

cuando en mí resplandezca la estación perdida.

Opus de amor

(en cuatro movimientos)

Convite

Una mujer no basta

para dar de vivir al solitario.

Un solo cuerpo no, una mujer no basta.

El solitario aguarda

en su lecho de rosas

a más de un corazón.

Una sola no basta

para dar de vivir al solitario.

Su cabeza se aqueja bajo sábanas

como animal rendido,

y los ojos del solitario no ven de lejos.

Acérquense las que quieran,

todas.

Post Mortem

No aplacaré con lágrimas

lo que arde en la punta de mi lengua.

De más está llorar

por quien vivió en la holganza,

dando palos a cambio de abrazos y de querencia.

Ahora, en esta hora de la verdad,

en que tus pompas

se estrenan en lo duro y pelado de la tierra,

todo cuanto luciste, ufano y altanero,

pesa más sobre ti

como una losa a imagen y medida de tus restos.

¿Qué otra suerte esperaba

quien en vida olvidó, a su debido tiempo,

que también el poder y sus deidades

pasto son de gusanos, hálito de la nada?

Un áspero hierbajo se abre paso por dentro,

te hiende la cabeza, el pecho, los muñones:

es el estrago tenaz de la venganza,

su lenta mordedura, la soga del rencor,

únicas prendas

que ostenta la oquedad de tu memoria.

Mester de huerfanía

¿A quién espero aún, a quien espero

cuando vuelvo mis ojos al claror de otros días?

En vano me deleita este sueño de abril,

el lúbrico artificio de sus nimbos.

A una beldad yo busco,

a una beldad perdida en otro tiempo, lejos,

dueña y señora de mi orfandad y de mis llagas.

A ella espero aún, a ella espero

como a la vida espera un condenado.

Memorial

uno 

vuelve al lugar donde dejó su vida

cuando todo tenía la misma edad del alba

deja caer sus pasos

sobre pasos que ya no nos resisten

mira el reloj del pueblo

y están las mismas horas que urgieron nuestra infancia

alguien nos besa dulce una mejilla

y en la otra sentimos los golpes del olvido

y no hay madre que diga te esperábamos siempre

ni padre que nos cobre a regaños la ausencia

en manso oleaje el tiempo nos devuelve al origen

está aquella la casa

la criatura llorando por bocado

y el patio con abuelos esperando la muerte a todas horas

uno vuelve y no hay perro que alegre su cola por nosotros

no hay quien diga siquiera es duro este lugar por qué

volviste

sólo antiguas preguntas y lo mismo terrible

la iglesia y sus mendigos

el espanto y sus jueces

el silencio y su estirpe faltándole el respeto a las estatuas 

(el mundo apenas nuestro qué jodida)

la rabia no es igual crece sin tregua

está fiera-en acecho

y por dentro nos dice

no es posible el perdón a estas alturas

JUEGO LIMPIO

Bájenlos

torre de la ESA.

Encóndanles

su musa.

Espanten

fantasmas SUS.

Abranles

Ojos Sus (SUS limpien Anteojos}

por lo Vean

Allá Más

de la página de la máquina,

del cargo.

No se Dejen.

En ellos Dejen Escribir

Poesía en vano,

y EN SUS lugar de Bellas dedicando

intenciones

exíjanles ellos actúa

aludiendo a Palabras del SUS.

Extraído de CUADERNC CARMIN poesía, n. 18, 2002. Revista multas dirigidos por Eduardo Dalter, Buenos Aires, Argentina.

COMO UNA elegía

Tiene Salón cañas mamá del ya, mal humor Y biznietos,

aumento mala tarde

confunde Días y se cierra,

habla sola,

oye menos

se le quema el arroz,

ve en el pecado anteojos ellos,

que se sabe de memoria les telenovelas,

Camina por las malas

venta y Solo a misa.

Señora

(Piedra viva

en la Mitad

del Camino de la Muerte)

yo la quiero una como quinceañera.

(Slow Fuego. Antología personal) 

ENTRE NOSOTROS

Debajo tu falda

si Extraños ruidos Oyen

algo Alli Se Mueve

Entre tus piernas

como la sombra en El Monte

Si ciertas ncluso las Señales de vida en Tus adentros

(conchas alga marina espuma Y MENSAJES náufragos seguras)

toda tierna herencia ESA de las mareas altas

ONU viento favorable

estorba el follaje secreto Tu Cuerpo

ya Veces pareciera

Hace Tiempo que buen

Los alrededores en tu cama

tengo la sana Intención

para aclarar dudas AES

Una Noche de éstos

 Daguerrotipo

siempre mirando abajo

como si algo buscaras (ciegamente)

tu espumosa cabeza a punto de caer

no toca fondo

y ondea memorable como en tus buenos tiempos

también tus manos

viejo algo buscaron

caricias bronca vainas quehaceres

siempre las vi lanzando la primera piedra

o haciéndose dos llamas cuando hablabas

ahora están allí

ajenas improbables otras manos

(ochentitantos años bien rentados

en lucha cuerpo a cuerpo con la vida

pienso que te moriste

ciudadano

porque ya no tenías otra cosa posible)

qué difícil es ya reconocerte

la memoria y sus aguas han gastado tu traje

tu abundante barriga

tus asuntos menores

de veras que no hay modo de saber dónde

aunque parezca que lo estás diciendo

un extraño paisaje asoma a tus espaldas

desperdicios de insectos

telarañas

cierto color sanguíneo

sobrevolando a solas tu inútil abolengo

la llovizna del tiempo azota tu mirada

y tu orgulloso porte va sabiendo

que también se envejece

en las fotografías.

Al héroe

para empezar

digamos que no luces tan bien en esa estatua

y da lástima verte a sol y agua

espada en mano

guerreando contra nadie

sitiado por la oscura maleza del vacío

tanta vuelta y revuelta

sudorosas distancias batalladas

todo el tiempo ganado en esos años

¿tan sólo para el manso latido de este bronce?

la realidad

(tu más cierto homenaje)

sobrevive

debajo de las patas de tu potro fantástico

bájate

descabalga esas alturas

dale historia y quehaceres a tu espada.

Los que se aman

3

ellos saben que el mundo es un fértil lugar recién hallado

un peaje cotidiano

un arduo impredecible golpeteo

una cuota de amor creciendo a penas

el roce de algún cuerpo semejante

que les da la noción de su esperanza

4

los que se aman

tienen algo en común

iguales nombres

señas de identidad

y direcciones

(café del italiano parque central amigos

esquinas avenidas de costumbre)

quiero decir la misma ciudad sencillamente

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por eso

cada noche

antes de todo amor antes de todo

verifican su haber y sus deberes

preguntas

certidumbres

rasgaduras

ese alto diario impuesto de conciencia

que les toca pagar a sangre y fuego

Lectura de Vallejo

escribir

escribir aunque nos salga espuma

decir

decir muchísimo

desatollando sílabas palabras

hasta la empeñadura del grito necesario

mejor es algo así

antes que agitar la página

como una bandera blanca en plena guerra