ABRO EL MIEDO
Inger: ¿sabías que los quipus existen?
los quipus existen
son marcas silenciosas
sosteniendo los órganos de una cultura sumergida
el mono titi y el hombre de Chivateros
las gardenias existen girasoles Gianuzzi
y el hostal el ají amarillo
sobre todas las cosas existen también los totorales de
Huanchaco
las tortugas gigantes de las Galápagos existen únicas
durmientes y aburridas
en una isla de únicos durmientes y aburridos existen
longevidad
evolutiva
y los muñecos piratas de peluche de King Kong de Polvos
Azules
de Polvos Rosados de Polvos Morados existe si existen
los Polvos Azules
si el ají amarillo en Polvos Azules existe el ají
amarillo
sobre todas las cosas existe sobre todas las cosas
donde existe el hambre de
los ricos sobre todas las cosas donde existe la
justicia
de los indios como paz como rabia como paz molida
en el batán milenario el mate-Gianuzzi el ají amarillo
sobre todas las cosas por supuesto que existirá por
supuesto
que existiremos el ají amarillo que comemos existe
Pachacamac Paracas existen y la Biblioteca de Babel de
Borges
junto al Axolotel de Cortázar Garabombo el invisible
escondido
tras su miseria con muchos otros existirá, Ino Moxo
existe
y la muñeca Chancay como el color anaranjado
del ají amarillo
y tallada en la piedra de los doce ángulos la lágrima
de la última
princesa inca la rana semejante a la soga y en lo más
suave
de la soga la dulzura plegada vieja
como mis orejas por entre la lengua húmeda de mi esposo
esta belleza
desenfocada trinitaria que envuelve a los recién
nacidos donde come
un caníbal que ha perdido la memoria existen los miles
de ismos
destruidos tu hocico salivoso como mis pies
y Túpac Amaru Túpac Amaru descuartizado existe
Túpac Amaru amarrado a su camisa de fuerza
Existe Túpac Amaru lloroso como un niño
existe Túpac Amaru sentado sobre el río Canta
donde la muerte lava la ropa y los zapatos de los
muertos
los héroes las víctimas existen los uniformes de los
héroes junto a
los clítoris cortados de las niñas de Emberá
las mujeres esterilizadas del Fujimorismo
las paredes de madera de una fabela y los besos
existen los seguidores de Túpac Amaru mestizos como el
oído
del que sabe escuchar todos los sonidos por supuesto
que existirán
por supuesto que existiremos y el ají amarillo bajo el
cuchillo del ají amarillo
como el disco de Newton existiremos como aurora boreal
existiremos
como el ruido de las finas gotas de agua
de mi lavadero malogrado del viento en las raíces
del ciprés octogenario
existiremos
como las sillas voladoras empolvadas del juego
mecánico de un parque,
como la tuberculosis de María que no se pudo curar
quizá como
el nombre raro de Chivi
quizá como la hoja de la espinaca acelga unos granos de
café
prensados en el viejo mundo pero el huevo
es la gallina decía mi abuela el huevo del viejo mundo
es la gallina
pero no la gallina torpe de la que hablaba Lispector
si es que existe Lispector gallina es gallina
dice mi abuela el huevo es la gallina pero no
la gallina verde que pintó el artesano de Ayacucho
cuando todas las cosas eran de barro y tenían ojos tan
gallinas
en su origen
el huevo es más gallina los nidos desaparecen cuando lo
mira el perro.
Tomado de:
https://casabukowski.com/poesia/teresa-orbegoso-abro-el-miedo/
…
En el interior del indio muerto
el recuerdo de una niña
me contempla me habla
yo levanto los huesos de tu alma
yo mastico los sonidos que no dices
yo beso tus ojos para que puedas ver
…
De niña caminé por los muros
de los cuatro mundos
cada raza un mundo
cada mundo un pozo
¿Habrá alguien que pueda cruzar
por las cuatro historias?
De un lado a otro
mi línea pintada para unirlos
de un lado a otro
cada mundo un pozo
mis pies al borde
…
Te ríes de mí
¿A quiénes tienes de tu lado?
En la otra orilla
están los que encienden velas
y piden por los que hemos caído
en una fosa profunda y sin nombre
En algún lugar
somos girasoles
cuidados por ángeles
…
Madre ¿adónde vives?
¿en el fuego?
Muéstrame tu rostro
Tengo miedo de mi misma
…
Veo mi rostro en el pozo
en mis ojos
tus ojos extraviados madre
Eres la taruca
que deambula en el bosque quemado
la que balbucea:
Achakay, akapacha chhaqtañi jumaru
¡Hoy este mundo dejará de ser visible para ti!
…
Hablé con mi madre muerta
En ella todo era más viejo que el lenguaje
murmuraba tiempo
Su cabeza giró hacia mí
para contar a los recién nacidos
1, 2 nadie los quiere
3,4 se perderán
5,6 no volverán
Números dijo
y al pronunciar el último
vi una lágrima caer de uno de sus ojos
Me eché a llorar
Ese número era el mío
…
Hija
tengo frío
Todo me está llamando
al otro lado del océano
¿Por qué estoy aquí?
Madre no lo entiendo
Domingo de 1620
453 indios menos
Escucho cómo late mi corazón
en el medio
un silencio
Yo no quiero ir detrás de un sentido
Padre dice que pensar es agradecer
Yo no quiero ese pensamiento
Yo ¿valgo?
Tomado de:
https://www.tuertorey.com.ar/php/autores.php?idAutor=205
Mi cáncer dice:
Tu lucha está dentro de la poesía como un pequeño
huevo. En ella no hay odio. Torpe como la gallina viniste a mí, lenta como la
infancia. La balanza rompió. De tu telaraña manaba mi temor. ¿Qué olor tenías?
Tu búsqueda era implacable. Todo el paraíso reducido a una ancha línea roja.
Del principio al fin de la Historia.
El cáncer del consumo abre su tienda. Se vende. Deja
caer su monedero. Niega el discurso, el sentido. Se inauguran los hospitales,
los cuerpos que ya no importan. El capital es una vitrina que te atrapa. Los
enfermos miran tras la ventana de la vanidad. Su imaginación converge con el
desgaste.
América también existe
América existe
Inger, no nos niegues
América existe
el aymara existe; y la flor de papa, la flor de papa
y el quechua existen; y Resígaro, Resígaro
las alpacas existen; Resígaro, aire;
y quinuales existen; las alpacas existen;
alpacas, abarema, aiphanes, arterias
los ronsocos existen; los mayas, las llicllas
los orejones existen; los ronsocos, los ronsocos
yana wayra, la momia Juanita y los intis; los intis
existen; los intis la chicha de jora; y los mitos
existen; los mitos, los intis, la chicha de jora
anata existe; la furia y la fiesta
existen; y el Señor de Muruhuay; Rosa de Lima,
los huérfanos y la vizcacha existen; los suyos
existen, la fragilidad; la fuerza de la fragilidad;
y la oscuridad plena existe, el sauce y el sauco
existen, y brunellia, la mezcla, la indiferencia
existen; y el cebú y el pejesapo existen,
y el petróleo de Venezuela existe, y las causas, las
causas
el ukuku existe, con su hielo amarrado a la espalda
existe, con su danza protectora
y su devoción para el Señor de Q’oyllur Riti existe;
alegre
existe; en Paucartambo y Quispicanchi y en la montaña
nevada;
también los perros existen; y el gallinazo carroñero,
el
cóndor andino
el buitre; las bromelias y la soledad del oso melero;
los khipu kamayuq existen y lianas existen;
las verdades existen, las intensas, las católicas,
las éticas; el acelerador de partículas Ciclotrón
existe y la cucaracha blanca;
y las flores carnívoras existen y el gracioso caminar
sobre los ríos del
Amazonas del lagarto Jesucristo donde
los pajareros existen, los pajareros existen
en selvas donde la gente esculpe sirenas sobre la
madera
que no conoce la nieve con la que juegan los niños de
Alaska.
El cáncer de la necesidad es un gigante. Aplasta las
chozas de los pobres. Aplasta las faldas voladoras de las mujeres. Aplasta. Los
ciudadanos no existen.
Mi cáncer dice:
aquí también estás tú. Eres una niña que no sabe
divertirse. Tus tímpanos crecen después de tu primera muerte. Escuchas la
partida de tu padre. Juegas con tu sinceridad como si fuese una muñeca y con tu
desastre como si fuese una cometa. La poesía curará tu cuerpo y el de tu padre.
Se lavarán las culpas.
El cáncer de la alegría es rojo. La ameba se desliza en
sus pies falsos. No hay bien que sea real.
La poesía existe como el primer animal
El racismo existe, los barrios, la memoria
e ichu y manzanas y conejos y floripondios,
la tristeza existe, el racismo existe;
las ruinas existen, los turistas que las visitan
existen y la fotografía de las ruinas
piedras de ruinas milenarias sin nombre existen,
piedras de ruinas que se llaman Caral, Chichén Itzá,
Teotihuacán existen y los miles de huacos retratos
existen, en la historia imperial de los caídos; existe
también la emoción, y la maca y Pachacamac existen,
los terroristas, el minero peruano, los hijos del
minero peruano;
y los ronderos campesinos existen, una callada aldea,
sentenciado, seco y quemado a metrallazos,
los ronderos campesinos existen; a oscuras
desaparecidos existen los ronderos campesinos,
con sus ponchos, sus polleras, con su mirada
petrificada existen
los ronderos campesinos, y los apus existen, enormes
como señores temibles, los manantiales existen;
los manantiales, cristalinos, celestes y dulces,
del misterio, extinguidos,
este aliento de hambre, negro, que está esfumándose
Algo parecido a una jaula cae sobre nosotros. Es el
cáncer de la tristeza.
Tomado de:
https://santarabiapoetry.com/teresa-orbegoso-abro-el-miedo-resena-y-seleccion-de-poemas/
Después de una guerra a
nadie obliguemos a amar.
.
Amar, esa palabra resuena
vacía, flota en el aire como si tú no la conocieras, sin poder entrar en ti.
Como si no la hubieras pronunciado nunca. Y otra aparece y se repite. Un
intento para que tu tierra esconda y niegue. Polvo sin oxígeno. Fuente de su poder
tu herida, la herida de la hija. Fuente de su miseria tu sonrisa, la sonrisa de
la hija.
Todo el Perú sumergido por
una piedra de papel.
•
Repite la palabra Perú
hasta olvidarla. Patria, ausencia de metáfora. Nuestros libros están escritos
para no reconocernos. Nuestros libros tan blancos y nosotros tan rojos. Si
alguien, quizá alguna hija, pudiera hundir la vara en el cerro nuevo. Si alguien,
quizá algún hijo, quisiera mostrarnos el mar nuestro. Agrega tu nudo al quipu,
entra en su poema.
No hay descanso para el
que trabaja, para el que no ha sabido más que hacer eso toda su vida.
•
Perú no: tus culturas te
caminan: llegan juntas, serenas, insoladas y temblorosas, vienen tenebrosas tus
culturas.
Tus culturas quebradas,
como el carozo carcomido y amargo, como un cielo enterrado en la semilla del
maíz, sin verbo, sin rastros europeos, sin compasión: leves, líquidas,
embotelladas, sangradas culturas. Culturas neblina. Culturas guano. Casi
culturas.
Padre, soy la mujer que
fue aplastada por un sonido.
Tomado de:
https://poesia.uc.edu.ve/poemas-de-peru-de-teresa-orbegoso-pr/
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