jueves, 2 de julio de 2020

POEMAS DE JAN HARRY

JS Harry: A 'skylarker with language' whose first allegiance was ...
tomado de internet

 (4 de enero de 1939 - 20 de mayo de 2015 , Australia Meridional, Australia)

UN PREFACIO?



Peter Henry Lepus no es aficionado a los "Prefacios"; él dice que aunque son la "cara" que
ves antes de la "cara" de la otra escritura, él siente que deberían llamarse más apropiadamente
notas de primera cola colocadas, ya que se hacen después de la escritura más larga.
Peter Henry tiene una pata que descansa
sobre un grueso volumen de Derrida;
no puede levantarlo, pero alguien amable
ha copiado un párrafo entero
en letras GRANDES
y lo ha clavado en un árbol de troncos anchos.
El tronco está cubierto por la escritura
que está en papel blanco y es fácil de leer.
Lo que significa que no tenía idea,
pero le gusta correr inquisitivamente de un lado a otro
sobre los
"posibles significados" de una oración .
Algo de eso se hundirá
a tiempo piensa. . .
Él es mayor ahora que
cuando se escribieron esos poemas.
Ahora es más tarde de lo que era entonces, cada vez que era.

Entre una línea y otra hay un


espacio en blanco , entre una troncal activa y otra,
hay una abertura. . .

UN SACO

Cuando Peter despierta, ya es de noche.
Joshua ha regresado. Hay una radio
y un saco lleno de cebada
en el piso. Josh dice que encontró a ambos
en una casa donde había habido peleas.
Él ha caminado y caminado.
No ha encontrado a sus esposas.
Peter salta hacia el saco de cebada.
Está muy oscuro donde está en el piso.
Encuentra el final que está abierto
y comienza, en silencio, a masticar.
La radio está emitiendo noticias:
Peter escucha el
anuncio de voz inexpresiva de John Howard :
los FA dieciocho Hornets
han regresado a Darwin.
Habrá desfiles
en las ciudades australianas. . .
para los que regresaron
de la guerra de Irak.

Es el quince de mayo de dos mil tres,
dice Joshua.
Continúa más suavemente, la guerra ha terminado,
pero estas calles
están ocupadas por personas que luchan
por la comida y el agua para vivir,
o por cosas que comerciar
o vender, con fines de lucro.
Alrededor de cinco punto tres millones de personas
vivían en Bagdad, antes de la guerra. Ahora, quien sabe?
¿Es posible
encontrar quince personas, entre tantas,
donde es peligroso moverse a pie;
no hay transporte público, ni ayuntamiento,
bandas de tiradores y saqueadores,
y mucha ciudad para peinar. ¿Dónde podrían
haber ido sus esposas ? ¿A dónde podrían ir?
El esta determinado
para seguir intentando encontrarlos.
Peter en una esquina está digiriendo cebada
y reflexionando sobre cómo
podría llegar a la Universidad de Bagdad.
Joshua comienza a encender un fuego, a hervir un poco de agua
para beber y luego a cocinar. . .

¿EN LAS AFUERAS DE LA "GUERRA"?

Plink! plink! El agua contaminada gotea de una tubería oxidada
hacia algo en un rincón oscuro.
Peter se despierta con este sonido.
Recuerda haber entrado en la ciudad
viendo una construcción, un edificio
Picasso-crema, y ​​alto,
con una parte superior redondeada
como una cebolla.
Es evidente que no es una mezquita.
Él ha visto sitios sagrados humanos antes.
Parte del lado de este edificio ha sido arrancado.
Es como una gran madriguera abierta a la luz de la luna.
Él recuerda haber entrado. . .

Es donde está ahora. No hay nada para comer.
No hay sacos de papas o vegetales.
La tierra huele a moho; Hay un destello de luz
cerca de donde el agua se acumula y se derrama,
pero nada crece.
                                    A su derecha,
sobre una palmera datilera con la mitad de su parte superior arrancada
, ve dos pequeños puntos de luz.
Contra la pared más cercana a la luna
está el contorno de un hombre.
Una voz pregunta suavemente:
Joshua, ¿por qué no intentas encontrarlos?
Por qué sigues aquí?
La voz parece estar hablando consigo misma.
Peter Henry Lepus no puede ver a ningún otro humano allí.
El escucha. Parece que el hombre ha construido
la casa para sus quince esposas, que es uno
de los más de cinco millones de
creyentes en
la Iglesia de Jesucristo
de los Santos de los Últimos Días,
que se encuentran dispersos por todo el mundo.
Sus esposas se dispersaron por Bagdad,
dejándolo atrás
cuando las bombas comenzaron a caer.
Todos se llaman "Smith", como él
y vinieron, con él, a este lugar.
Cada uno
tenía un
apartamento separado , dentro del edificio redondeado, por lo que no lo supo,
hasta que fue a buscar
uno, y luego otro. . . y otro . .
que, finalmente, estaba solo.

Su voz regresa, recuerda lo
que Peter ha escuchado
hacer a Ayer.

Había dejado a Ayer en el desierto, con un grupo
de filósofos fenomenales excursionistas,
cada uno tratando de recibir un "dato sensorial"
de un gran charco de agua que, según Ayer,
no estaba realmente allí. Esto había intrigado a Peter.

Había pensado
cuando saltaste hacia el agua,
podías beberlo.
Después de la lluvia, era lo que había visto hacer a
los wallabies del interior.

Ayer había dicho:
obtener una impresión sensacional de ver el agua
era una "ilusión óptica"
que las personas en los desiertos a veces tenían.
Sucedió en los días calurosos
cuando el sol brillaba en la arena.
Él ha descrito grupos de personas, en el desierto,
que piensan que están viendo agua,
y no hay agua allí;
tienen razón
al percibir algo,
pero se engañan
en lo que piensan que es. . .
Peter esperaba que llevaran
grandes bolsas de agua con ellos.
No ha visto a Ayer desde entonces. . .

La voz suave en el espacio oscuro
todavía se habla a sí misma: Joshua, ¿estás
siendo castigado
por tener quince esposas?
¿O para construir esta gran casa
con las ventanas superiores en forma de cebolla?

No había querido una casa para ellos
que se pareciera a los demás a su alrededor,
casas, en su mayoría, de árabes,
que fueron a las mezquitas a rezar.

Si hubiera construido una aguja en la parte superior
, podría haber
parecido una Iglesia Mormona.
No habían querido
dibujar. . .
¡Qué falsa atención! . . para ellos mismos . . .
en Bagdad, mientras se quedaron. . .

pero necesitaba una casa fresca, para un lugar caluroso.

El cristal de la ventana pálido, teñido de verde verdoso
fue antideslumbrante, de fabricación local. . .

Había planeado
el techo de la cúpula alta,
para abarcar una habitación sin sol sin usar,
y darles frío
debajo de ella, las ventanas,
para que la brisa la atrape.

La cebolla . . . Un simple objeto de comida. . .
¿Cómo podría haber
costado tanto:
pocas tiras de plomo que requieren mucha mano de obra (a diferencia de las vidrieras),
el diseño se
realiza principalmente en pintura resistente a la intemperie?

Al entrar, Peter notó
las pequeñas "cebollas" dentro de la más grande,
y se preguntó acerca de ellas.
En el pasado, no
le gustaban demasiado las
cebollas. Él está tratando
de superar
su disgusto. . .
Desde el exterior,
había visto líneas finas en un verde más profundo.
curvando cada pequeña "cebolla", hacia la parte superior
donde había un delgado
tallo verde oscuro.
Es el recuerdo del olor lo que lo hace temblar.
Estas "cebollas" no tienen olor.

Ha estado leyendo su libro
sobre la "Filosofía del Oriente",
y se pregunta si Joshua sabe
en algunos relatos del taoísmo (y budismo) que
la cebolla se utiliza como metáfora
de la insustancialidad
de los cuerpos humanos. . .
                                Joshua ha comenzado a hurgar,
haciendo ruidos de papel, buscando su pasaporte
y el de sus quince esposas. No se
llevaron sus pasaportes, descubre,
tirando de un pasaporte tras otro.
Fuera de un delgado estuche negro.

Ha viajado con sus esposas "disfrazadas"
como "hermanas", fuera de Utah.
Al principio, los dieciséis Smith habían estado buscando el lugar
donde había vivido "el Abraham de la Biblia".
Peter recuerda que la "cuna de la civilización", la
antigua Mesopotamia, se
ha relacionado con el mito del "Jardín del Edén",
y que el nombre, "Abraham",
estaba conectado a este sitio. Peter, que ha estado estudiando ampliamente, se
encuentra en Bagdad para recopilar datos
para un conejo Historia de los filósofos , aunque aún no
ha recibido autorización de la Universidad de Cambridge
para su "investigación" propuesta,
ni llegó a la Universidad de Bagdad para hacerlo. . .
debido a la "guerra". . .
¿Fue Abraham un filósofo? le pregunta a Joshua, ansioso. Joshua
no parece escuchar.
Tenía dos esposas, murmura,
entonces, hay un precedente
para el matrimonio plural. . .

Parece que los dieciséis Smith
también han estado buscando
"La Autorización Divina"
inscrita en dos placas de oro.

Hubo otras autorizaciones, Joshua murmura
a Isaac, Jacob, Moisés, David y Salomón.
¿Quizás está esperando en secreto
encontrar alguna referencia
a los Joshua Smiths? . . .

Peter cree que la despedida de Joshua por los Estados Unidos
fue, tal vez. . . un poco tarde.
Él leyó, en el sitio web oficial
de la Iglesia de Jesucristo
de los Santos de los Últimos Días,
                                    que es   o n e h u n d e r d
& t h i r t e e n s e a r s
                                            desde que el presidente Wilford Woodruff
aconsejó que la práctica del matrimonio plural
debe cesar. . .
además, que, en mil novecientos noventa y ocho,
Joshua probablemente habría sido
excomulgado de la Iglesia Mormona,
y en violación de la "ley civil"
de los Estados Unidos, un proscrito virtual, si se hubiera quedado.

Peter ha buscado "espejismo"
desde que dejó Ayer. Se pregunta si las placas
podrían ser una especie de "ilusión mental", que
reluciría en las cabezas de los humanos.
comparable, tal vez a. . .
creando "agua ilusoria" para ellos,
como parece el sol,
brillando con fuerza
en el desierto,
en la arena?

Afuera, a la luz de la luna, puede ver los murciélagos,
saliendo de lo que queda de la corona de la palmera datilera.
Sin embargo,
desde donde se pone
en cuclillas, en el piso irregular,
no puede ver
las pequeñas ventanas altas de "cebolla", sospecha que
los murciélagos están revoloteando dentro y fuera de allí.
No se parecen en nada
a los murciélagos de la fruta de Sydney que ha visto.
Que ha leído, en los palos del Mundo,
. . . algunos murciélagos comen peces, pájaros, otros murciélagos. . .
o ranas Quizás estos murciélagos de Bagdad
están atrapando las polillas? No lo dicen. No hacen ruido.
Todo lo que Peter puede escuchar es la voz tranquila de Joshua Smith
diciéndose, en partes,
la "historia" de cómo llegó a estar
donde está ahora.

Joshua siempre ha creído que las planchas son reales,
que contienen
la profecía de un "primitivo estadounidense",
llamado "Mormón", que las enterró
en Palmyra, en el estado de Nueva York, en el año
ochocientos veintisiete
años, mil años antes
José Smith
los sacó;
José Smith
fue llevado a ellos
"por revelación". Se rumorea que
los platos, que han sido. . . escondiendo . . .
por ciento setenta y tantos años
han sido, relativamente recientemente,
re-descubiertos
bajo las bombas desmoronadas
de Bagdad.

Al parecer, José Smith
fue el único humano
que tenía
conocimiento "interno"
del
idioma muerto hace mil años , y, por lo tanto,
fue capaz
de "traducir",
"las palabras de Mormón",
de las planchas al lenguaje simple.
siglo XIX
"inglés americano".

¿Es un idioma
conocido solo por una persona
un idioma?
                                            Peter recuerda a
Wittgenstein, caminando inquieto
en su estudio en Cambridge, pidiendo
aclaraciones de objeciones,
contraargumentos, de sus alumnos.
Está seguro de que
Wittgenstein diría
que no fue así.

Joshua tiene una fecha,
izquierda, para comer.
El se lo come.
Él cree en "la vida simple".
De repente, se dirige descalzo a las
calles de Bagdad, ahora iluminadas por el día, para buscar a cualquiera
de sus quince esposas.

Peter se aleja, deteniéndose, para oler
las puertas vacías: la "madriguera" lleva de regreso
a la casa principal de Joshua, que tiene muchas habitaciones. Todos
los armarios de la cocina están abiertos,
sin nada dentro. Espera que
Joshua regrese,
tal vez con algunas
espigas de cebada verde salvaje, o zanahorias. . .
Sueña con
comer hierba de otoño
con el conejo de flores
cuando se duerme
Tomado de:

Ellos


Usan un pronombre llamado I
todo el tiempo. Parece saltar
con ellos.
Pero no puedes verlo correctamente,
no todo. No es como si pudieras ver
orejas o bigotes,
o pata o una sombra de sol.

Esto es lo que Peter le dice al conejo del macizo de flores
que vive en lo profundo de las hojas oscuras
que crecen directamente en un cielo de flores de color rojo manzana.
Ella no puede leer.
Él le muestra la línea recta que
su pata raspó
en el
suelo húmedo y verde de lluvia: ese es "yo"; coloca
dos ramitas cortas y rígidas, una cada una, de la misma longitud,
en la
cabeza y el pie de la línea : esa es su
Capital I. Pero no se MOOOVE,
ella objeta: esas ramitas, ese rasguño
NUNCA saltará.
Las orejas de Peter se contraen, pero tiene que estar de acuerdo. Sucede.
Luchas - ¿Cómo explicar: “La representación escrita de I”?

Es una imagen,
dice al fin, que representa
lo que vive en cada uno de ellos, es común
a TODOS ELLOS, ya que la tierra debajo de nuestras patas
es común a todos nosotros (incluidos ellos)
que corremos, saltamos, caminamos ,
caer, mentir o morir en él.
Ella no sabe qué es morir. Es una palabra,
dice, como yo: nadie sabe cómo es en su
interior.
Yo muero, tú mueres en singular, él muere, ella muere, muere,
tú mueres en plural, nosotros morimos, ellos mueren.

Él le dio una conferencia
cuando todo lo que quería hacer

Siguió los mechones blancos de su cola que
desaparecían
entre las flores escarlatas.
Tomado de:

miércoles, 1 de julio de 2020

POEMAS DE RICARDO MOLINARI


América sin nombre. Núm. 3, junio de 2002 | Biblioteca Virtual ...
(20 de mayo de 1898, Buenos Aires - 31 de julio de 1996 Buenos Aires, Argentina)



Estas cosas


No sé, pero quizás me esté yendo de algo, de todo,
de la mañana, del olor frío de los árboles o del íntimo sabor
de mi mano.
Pero estas llamas y la lluvia bajan por la tarde del día elevadas,
con su trabajo cruel y afanoso, con el terror de la primavera
y el tiempo y la noche vanamente disueltos en su impaciencia.

Yo sé que estoy mirando, extendido, sin atender
lo que el polvo y el abandono ocultan de mi cuerpo y de mi lengua.
Una palabra, aquella sonriente y terrible de ternura,
oscurecida por la razón y el mágico envenenamiento de la nostalgia;
sedentaria huye por un campamento, llamada y perseguida permanente,
sin alguna vez, devuelta entera y desentendida
al seno ardiente de la noche, al ser mayor e indestructible de la atmósfera.
Nada queda después de la muerte definido y elevado, ni la imagen voluntariosa
sobre los pastos crecidos y ondulantes, ni el pie
atropellado que dispara de su quemada historia intacta.

Sin clamor el rostro siente el húmedo temporal, el albergue perecedero
y la flor abierta en el vacío,
sin volver los ojos, va en su rapidez disuelto
y extrañísimo.
Soy el ido, el variante del cielo,
de la calle muerta en las nubes,
su entretenimiento como un pájaro.

¡Amor, amor! una brizna del sentido,
tal vez un día donde mis labios bebieron la sangre
y todas estas nieblas azotadas e irremediables, perdidas.
Decidido, toma, ¡oh noche!, mis secos ramos y llénalos de rocío brillante
y pesado, igual al de las hojas del orgulloso y reclinado invierno.


Helada en su corona de deseo...


Helada en su corona de deseo
quién la verá, perfume de otro día,
ramo de aire perdido, todavía.
Espacio, luz de amor, lengua de aseo.

Terrible, incomparable, alta la veo
quebrar la espuma insomne -alma mía-,
en su sabor hallando la alegría,
el sonido, su flor; la voz de Orfeo.

Dura en su nieve, en su adiós de la tierra,
qué ámbito iluminado o noche ciega
la espera. Dónde irá el viento, su día.

Qué mar, qué luna; qué espejo la cierra
desdichado. jQué río alto la riega
sin amargura y bebe su agonía!


Mi pasión tiene la forma de un río apresado...


                                                                                        A Luis J. Morganti

Mi pasión tiene la forma de un río apresado por
     el desierto,
como por una noche penetrante,
inmóvil.

Amor es abrir la arena con narcisos.
(Dejen mi rostro apoyado en el agua
hasta que se me enfríe la voz,
solitariamente.)
Deseo una corona abandonada por su cuello,
besar el aire de su cabello hasta llenarme de vacío
De otra vida.

Nadie sabe hasta dónde llega el destierro;
que hace la tarde con un clavel, con un día caído
     de mi mejilla.

el cielo es cielo, y yo estoy tan lejos,
como una lanza junto a una cota empañada
por los arroyos de la noche.  Ay, en un costado de la tierra,
     con un nombre sordo,
mojándome el cuerpo distraído.

Gualeguaychú, abril de 1937


Nao de amores


                                                                A Alfonso Reyes

Ya estoy harto de mar, de gente, de cielo;
de muerte, si Dios quiere.

Nadie podrá arrancarte de mí, sombra de sueño,
porque tengo pegada en el pecho toda tu noche
     de pasión horrible.

Dentro de días estaré en la llanura
para cubrir mi corazón de polvo,
el aire de arena. Nuestra sola muerte
olvidada en un paraíso seco.

(Si pudiera encontrarte. Si pudiera bajar a Río, esta noche;
andar por las calles oliendo las hojas gruesas de los árboles;
abandonarme en la tierra hasta llenarme de piojos. Distraído.)

No quiero mi idioma, mi otra vida; no quisiera
     llegar nunca. Volver si fuera posible

Magoas.

Esta noche ¡así! desprendido totalmente;
vuelto, devuelto, perseguido: ajeno mío
sin quererme. Caído en otra voz,
resbalado.

Mi corazón negándose al polvo,
ya detrás de tu cuerpo, del aire desterrado.

Bahía de Río de Janeiro, 25 de abril de 1933

No; no me he cansado aún de pensar en ti...


No; no me he cansado aún de pensar en ti;
de noche cuando se me queda el cuerpo sobre la tierra,
llego a tu país, allá, donde el viento sale a ventilar la arena,
a recostar en las paredes las aletas de pescado amanecidas
     en la calle;
a buscarme embebecido al pie de las escaleras.

Ya no sé de ti, tal vez de nadie; sólo recuerdo que me peino
el cabello dormido, con una mano que estuvo junto a tu cuerpo.

Qué sé yo de nada. De lo que puedo ser la voz;
una hoja envenenada que se pudre en el pecho,
en otro espacio penetrante,
consumido.

4 de abril de 1933,

ya estoy deshecho de vivir un solo día, de moverme
con tu sola alma. Dios se compadezca de mí, que entro apasionado
por las venas secas de la tarde.



No; volver a quererte, qué locura...


No; volver a quererte, qué locura,
qué cielo amargo me envenenaría
el ánimo, la sed, la noche pura
del sueño en que te vuelve a ver el día.

Qué bienaventuranza triste, dura,
es la de abrirme el pecho, tiranía
ardiente sin consuelo, flor oscura
espaciosa: clavel, soledad mía.

Frente de amor, ternura transparente.
No, sin cesar hacia el olvido: río,
niebla, isla, piedra, luna, esfera ausente;

ay, alto aire aterido, sin amigo,
primor inútilmente vuelto al frío,
a la memoria, sin nadie, contigo.

Oda a la sangre


Esta noche en que el corazón me hincha la boca duramente,
sin pudor, sin nadie, quisiera ver mi sangre corriendo
                                                                          por la tierra:
golpeando su cuerpo de flor,
-de soledad perdida e inaguantable-
para quejarme angustiosamente
y poder llorar la huida de otros días,
el color áspero de mis viejas venas.
Si pudiera verla sin agonía
quemar el aire desventurado, impenetrable,
que mueve las tormentas secas de mi garganta
y aprieta mi piel dulce, incomparable;
no, ¡las mareas, las hierbas antiguas,
toda mi vida de eco desatendido!

Quisiera conocerla espléndida, saliendo para vivir fuera de mí,
igual que un río partido por el viento,
como por una voluntad que sólo el alma reconoce.
Dentro de mí nadie la esperó. Hacia qué tienda o calor ajeno
                                                            saldrá alguna vez
a mirar deshabitada su memoria sin paraíso,
su luz interminable, suficiente.
Quisiera estar desnudo, solo, alegre,
para quitarme la sombra de la muerte
como una enorme y desdichada nube destruida.

Si un día no fuéramos tan extraños, defendidos,
que oyéramos gemir las hierbas igual que un sediento
                                                                       hábito peregrino,
limpios del humor sucio, corruptivo,
me cortaría las venas de amor
para que se escuchase su retumbar;
para vestir mi cuerpo solitario
de un larguísimo fuego delicioso.

Pero no ha de llegar nunca ese tiempo mágico,
como no llega la felicidad
donde no vive el olvido, una voz muerta,
apagada voluntariamente.
Ni mar ni cielo ni flor ni mujer: nada;
nadie la ha visto llevar su rosa vulnerable,
su desierto extraviado entre inútiles bocas.
¡Qué duro silencio la cubre!
Ya no sé dónde llega o la distrae la vida
o desea dejarla
desprendida.
Dónde se angosta su piel imposible,
su lento signo enigmático: llama de esencia sin despedida.

A través de la carne va llorando,
metida en su foso sin cielo,
en su noche despreciada,
con su lengua eterna, contenida.
Qué gran tristeza la vuelve a la vida sin cansancio;
al reposo, cerrada.

¡La muerte inmensa vela su sueño sin alborada!

Nadie sabe nada, nunca. Nada.
Todo es eso. ¡Ansiedad vuelta hacia dentro,
sorda, detestable; alejada!

Majestuosa en su mundo obscuro, volverá a su raíz
indefinida, penetrante, sola.
Tal vez un río, una boca inolvidable,
no la recuerden.


Qué muerte tan larga llevan las flores en tu seno...


¡Qué muerte tan larga llevan las flores en tu seno;
tu soledad no es parecida a la de nadie;
tu soledad tiene la boca quebrada y el acero
de los pechos fríos, con herrumbre.
No es el mundo lo que gira a tu alrededor
sino tu asco eterno
que lo desalienta y lo desprecia,
con una flor sin aire, con un dolor vacío.

Si yo me viera sumergido en el mar, donde la sal
     cubre el átomo y los árboles dan flores
que nadie recoge, y el cielo estrellas
que nadie mira, tal vez encontrara tu sombra
sobre un piso de raíces
y espinas.

Si yo volviera al aire, qué almohada de brazos húmedos
tendría tu sombra,
qué serenidad hallaría tu pie desnudo;
tu canto haría temblar la raíz de las hojas muertas de los valles.

Pero el amor es el amor, y yo agradezco el tuyo
que me llena de lombrices los oídos.
¡Qué alto pino es la memoria del amor! Debajo
de las hojas
está tu cuerpo con su ángel
muerto.

Pero yo quisiera ser distinto: huir,
huir de la ceniza.
Si yo pudiera, qué viento hermoso movería
tu sueño de aire sin cielo
de agua sin peces, de amor sin recuerdo;
de flores que atraviesan una cuenca triste
dormida sobre el polvo.

Quisiera llegar por su boca, como por un pueblo desierto...


Quisiera llegar por su boca, como por un pueblo desierto,
al centro de su cuerpo;
quisiera despojarme del horizonte, de un escorpión
     azul alejado del día;
quisiera volver a ser otra mañana
junto a un caballo con cola de pescado.
Pero no; cuando se me queda el corazón
por la piel distraído,
igual que una tierra sorda, inmensa,
me siento desamparado
porque nunca le ha de llegar la muerte,
porque su pelo ya no se humedecerá dentro de mis ojos.

A veces quisiera apagar su río amarillo,
su vida pegada como una hoja en mi sed.
¡Nada! Quisera dormir con una mano
sobre su seno.                                                                                                                                                                                                               

Si el olvido es agua y el recuerdo fuego...


Si el olvido es agua y el recuerdo fuego,
¡ay! qué corazón de nieve tan triste tengo.
Si yo te viera con tu perfil perdido entre dos losas,
envueltos los pies desnudos en tus sábanas frías
y la azucena del pecho, lastimada, sin defensa,
mi mano quedaría sobre los techos golpeándose por
     el filo de las tejas
hasta hacerse sangre y formar un río amargo
que bajara hasta el centro de la calle,
en busca de la basura.
¡Amor! ¡Amor! Qué es amor, sino quedarse más
     solo con el corazón,
con el pensamiento estropeado, el cabello lleno de nubes
y hojas de Otoño. Sí, pero yo soy diferente: tengo
     un cielo ardiendo en los ojos
y una muerte que me muerde los dedos
y me encarna las lágrimas.

Qué inútiles quedan los dientes después de nunca;
después de cerrar una ventana y romper los vidrios
para que se quede temblando el recuerdo
y no huya por encima de las cajas de sombreros,
hacia el mar.

Tu cabellera hundida, tu boca sorda, tu pecho enrojecido
de guardar tanta pluma de azucena prisionera.
¡Todo el amor del galápago!

¡Ay! qué viento frío te da vueltas el mundo de los caballos
y de las adelfas.
Mis brazos están dormidos, quebrados en un ataúd
de piedra profunda. Amor. Amor, viento mío.
Pero tu luna, qué grito tan alto sobre los álamos;
qué hemisferio de hielo líquido te envuelve los bosques,
tu voz perdida, tu sombra que huye con un clavel,
y el clavel con su esqueleto de ámbar, perfumado de nieve.

¡Cielo! ¡Cielo! Mi cielo muerto, con su isla de cieno
     en la garganta.

Sí, qué tejado, qué sombra de madera sobre el último día...


Sí, qué tejado, qué sombra de madera sobre el último día.
Cantaba el mar en playas de níquel, el mar lleno de sudor,
siempre el mar.

Yo estaba desesperado como si ya no quedara otra vida,
como si el mundo fuera plano
y mi sueño estuviera colgado de una pared.

Sí; el amor, la carne, el triste sueño. Yo no quería morir,
no quise llevar una flor transparente sobre el hombro pasajero;
dejar de ser un pobre árbol sin jacintos.

(Mañana, cuando esté sereno, todo se me ha de volver tonto;
     ya estoy sordo
de llevar mis ríos a un corredor;
de dirigirme a una frase viviente entre montañas,
a un vaso de café, a una canción, a toda una noche sin dormir.

Pero el amor es el amor,
y yo tolero lo que me ayuda a ser diferente:
silencio entre dos hojas, espacio entre los hombres.)

Si te vieran subir desnuda, sola...


Si te vieran subir desnuda, sola,
sin turbación, queriendo llegar ciega
a la tierra, sujeta, con tu aureola
de jacinto, de llama que se niega.

Sí, si te vieran salir del mar, una
mañana, con los muslos abrazados
por serpientes -de frío hondo, de luna
que no quiere morir-, desesperados,

te hallarían cantando desasida,
con la memoria inútil, diferente;
en tu destierro solo, transparente.

Amor de amor, palabra dulce, huída
hacia otro sueño sin defensa. Río
ardiente, suspirado. Aire de envío.

Si yo pudiera verte rama ardida...


Si yo pudiera verte rama ardida,
prometida de espejos -flor de celo-
quebrando el aire dulce sin consuelo,
en ámbitos de lumbre despedida.

Espacio estéril, cielo sin salida.
¡Ay, qué gozosa muerte es tu anhelo
de agua y tierra apretada, de tu cielo
sin ángeles! Tu cielo sin huída,

allí, donde mi voz está callada,
con el borde deshecho, con la frente
sin tarde: ¡clavel!; rosa desolada.

Sueño de sueño, luna de gemido,
-claridad despoblada- impaciente;
sí, campo, mar, estío, aire querido.
Tomado de:

POEMA DE LA NIÑA VELAZQUEÑA


Ah, si el pueblo fuera tan pequeño
que todas sus calles pasaran por mi puerta.

Yo deseo tener una ventana
que sea el centro del mundo,
y una pena
como la de la flor de la magnolia,
que si la tocan se obscurece.

Por qué no tendrá el pueblo una cintura
amurallada
hasta el día de su muerte,
o un río turbulento que lo rodee
para guardar a la niña velazqueña.

Ah, sus pasos son como los de la paloma,
remansados;
para la amistad yo siempre la pinto sin pareja;
en una de sus manos lleva un globo
de agua,
en el que se ve lo frágil del destino
y lo continuado del vivir.
Su voz
es tan suave, que en su atmósfera convalece
la pena desgraciada,
y como en las coplas:
de su cabellera
nace la noche
y de sus manos el alba.

En qué piedad o dulzura se irán aclimatando
las cosas que ella mira
o le son familiares,
como el incienso,
la goma de limón
y la tardanza
con que siempre la miro.

Por qué no tendrá el pueblo allá
en su fondo,
un acueducto,
para que el paisaje que ven sus ojos
esté húmedo,
y nunca se fatigue de mirarlo.

Yo sé que su bondad
tiene más horas que el día,
y que todos sus pensamientos van entre el alba
y el atardecer
conmoviéndola.
Los días que se van la agrandan.

Qué horizonte estará más cercano
de su corazón,
para encaminar todos mis pasos
hacia él,
aunque se quede descalza la esperanza.

Quién la rescatará de la castidad,
mientras yo sólo anhelo
que en su voz,
algún día, llegue a oírme...

UNA ROSA PARA STEFAN GEORGE


Il va parmi ses fleurs;
et les souffles de l’air

Hölderlin

(Similis factus sum pellicano solitudinis)

No es la paciencia de la sangre la que llega a morir,
ni el sueño ni el mármol de Delfos, sino el polvo
que se calienta entre las uñas.
Qué importa morir, que se borren las paredes como un río seco;
que no quede una flor en la calle con su borde de luto en la frente,
ni el viento sobre las piedras podridas.

Qué haces allí, tronchado sin humedad,
con tu dicha sin aliento, con tu muerte tendida a los pies.
Con tu espuma llena de ceniza. Desdeñoso.

Ya vendrán los hombres con el ruido, con los gestos;
pero el odio seguirá intacto.

Todos te habrán estrechado la mano alguna vez,
y tú habrás bebido la cicuta en la soledad,
como un vaso de leche.

Adiós, país de nieve, de ventisca agria, sin gentes que digan mal
de ti. Eterno. Desnudo.
La sangre metida en su canal de hielo
—fuego sin aire— Jordán perdido. Si el tiempo
tuviera sentido
como el Sol y la Luna presos;
si fuera útil vivir,
si fuera necesario,
qué hermoso espanto: tengo la voluntad avergonzada.

Yo soy menos feliz que tú. Me quedo combatiendo
sin honor,
con un haz de ramas en las manos.
Duerme. Dormir para siempre es bueno, junto al mar;
los ríos secos debajo de la tierra con su rosa de sangre muerta.

Duerme, lujo triste, en tu desierto solo.

¡Esta palabra inútil!


CASIDA DE LA BAILARINA


Si baylas, no miro miembros tan sueltos
en tus ninfas... ribera Gaditana,
ni passos hazia Venus tan resueltos

Bocángel

                I


Quiero acordarme de una ciudad deshecha junto a sus dos ríos sedientos;
quiero acordarme de la muerte de los jardines, del agua verde que beben las palomas,
ahora que tú cantas y bailas con una voz áspera de campamento;
quiero acordarme de la nieve que vuelve con la lluvia
para humedecer su boca de viento dormido, su luna abierta entre la yedra.
Quiero acordarme de mis amigos, ¡ay!, de cómo dormirá una mujer que he querido.
Baila, aliento triste, alarido oscuro. Lleva tus pies de acero sobre los alacranes
que tiemblan por las hojas de la madera,
golpeando sus tenazas de polvo
cerca de tu piel.
Baila, amanecida; empuja el aire con el calor del cuello, con la serpiente que conduces rota
en la mano enamorada y dura.
Yo estoy pendiente de ti, ensombrecido: tu canto me enfría la cara, me envenena el vello.
¡Qué haría para poder estar quieto,
abierto en tu garganta llena de barro,
hasta resbalarme por tu pecho, como una llama de rocío!
Baila sobre el desierto caliente.
Nilo de voz, delta de aire perecible.

                II


Quisiera oír su voz que duerme con su narciso de sangre en el cuello,
con su noche abandonada en la tierra.
Quisiera ver su cara caída, impaciente sobre el amanecer,
junto a su viola de luz insuperable, a su ángel tibio;
su labio con su muerte, con su flor deliciosa, sumergida.
Así, ofrecido; luna de jardín, perfume de fuente, de amor sin amor;
¡ah!, su alto río encerrado vagando por la aurora.

                III


Rosa de cielo, de espacio melancólico;
Orfeo de aire, numeroso, solo. ¿Quién verá
la tarde que contuvo su cara de hombre muerto?
Su soledad esparcida entre los ríos.

                IV


Baila, que él tiene el cuerpo cubierto de vergüenza
y la lengua seca, saliéndole por la boca dulce,
como una vena perdida.
Yo pienso en él, y ya no me duele el silencio,
porque nunca estarás más cerca de la luz
que en su muerte. Su pobre muerte encadenada.
¡Ya se ve su sueño en el desierto!
Las altas tardes que van naciendo del mar, los pájaros con los árboles de las colinas, las gentes aún pegadas a las sombras,
a los ríos oscuros de la carne.
Su muerte, sí, su muerte, un poco de la nuestra,
de nuestra muerte sin premura. Ya estás ahí, solo como alguno de nosotros en la vida.
Duerme, triste mío, perdido, que yo estoy oyendo
el canto del adufe que viene del desierto.
Tomado de: