sábado, 29 de febrero de 2020

POEMAS DE RICHARD WILBUR


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(Nueva YorkNueva York1 de marzo de 1921-BelmontMassachusetts14 de octubre de 2017)

Epistemología


I

Dale una patada a la roca, Sam Johnson *, rómpete los huesos:
Pero como nube, como nube es la materia de las piedras.

II

Ordeñamos la vaca del mundo, y mientras lo hacemos
Le susurramos al oído: “No eres verdad.”


Salen


Poco a poco el verano muere;
En la linde del prado una margarita vive solitaria;
Un último chal de calor yace
sobre la piedra gris del campo.

Todos los gritos son diáfanos y breves;
El prado ha susurrado la última misa del verano:
Un grillo como un coche fúnebre que aminora la marcha
Se arrastra desde la hierba seca.


Excusa


Una palabra se clava en la garganta del viento;
Una lancha de viento es llevada por el oleaje de centeno;
A veces, en el extenso silencio,
Las colgantes manzanas destilan su oscuridad.
Tú, llamando, con un vestido verde y el cabello marrón,
Que ahora llegas por el sendero y cuyo nombre pronuncio
Suavemente, perdóname amor si te llamo también
Palabra de viento, corazón de manzana, refugio de hierba.

* "Al salir de la iglesia [en Colchester] nos detuvimos por un rato a hablar de los ingeniosos sofismas del Obispo Berkeley para demostrar la no existencia de la materia y que todo el universo es tan solo ideal. Yo hice la observación de que aun cuando estábamos convencidos de la no verdad de su doctrina, era imposible refutarla. Nunca olvidaré la alharaca (alacrity) con la que respondió Johnson, estrellando su pie contra una gran piedra, hasta rebotarlo de ella, 'Yo la refuto así'". James Boswell, The life of Samuel Johnson, 1785. Citado en Comentarios filosóficos, Introducción manuscrita a Los Principios del Conocimiento Humano, Correspondencia con Johnson, de George Berkeley, "Biobibliografías", UNAM, México, 1989
Tomado de:

Un camión de bomberos

Justo en la calle conmocionada con una
sirena
que envía todo lo demás a la
acera,
enrojecimiento, latón, escaleras y sombreros
pasan,
borrosa al verbo puro,

cambio en la esquina en equipo ruidoso
y da la vuelta en una tormenta.
de tracción,
la campana que se mantiene firme y
clara, ¡el
pensamiento es acción degradada!

Hermosa, pesada, incansable, ruidosa,
cosa obvia!
Estoy aquí purgado de matices, mi
mente está en blanco.
Todo lo que estaba reflexionando ha tomado
vuelo,
y tengo que agradecerte.

Mientras aúlla más allá de escuchar, lo llevo
a mi mente,
escaleras y latón y todo, allí para
admirar
su simplicidad roja de fénix, consagrada
en ese fuego no extinguido.


La casa

A veces, al despertar, cerraba los ojos.
Para una última mirada a esa casa blanca que conocía
En el sueño solo, y no tenía título para,
Y aún no había entrado, a pesar de todos sus suspiros.

¿Qué me dijo ella de esa casa suya?
Poste de entrada blanco; terraza; fanlight de la puerta;
El paseo de una viuda sobre la orilla rocosa;
Vientos de sal que agitan los abetos circundantes.

¿Está ella ahora allí, donde sea que haya?
Solo un hombre tonto esperaría encontrar
Ese refugio creado por su mente soñadora.
Noche tras noche, mi amor, me embarco.
From Anterooms: New Poems and Translation por Richard Wilbur. Copyright © 2010 por Richard Wilbur. Usado con permiso de Houghton Mifflin Harcourt Publishing Company. Todos los derechos reservados.
Tomado de:

Una muralla barroca en la Villa Sciarra

para Doré y Adja

Debajo de la corona de bronce
Demasiado grande para la cabeza del querubín de piedra cuyos pies  
      Una serpiente ha comenzado a comer,
El agua dulce rebosa de berberechos y trenzas

            Pasados ​​musgos salpicados, descansos
En el borde inclinado de un segundo caparazón, y se llena  
      El tercio masivo a continuación. Se derrama
En hilos entonces del borde festoneado, y hace

            Una tienda de lona o veraniega
Para un faun-ménage y su familiar ganso.  
      Feliz en todo lo desigual, suelto
Colapso del agua, su descenso sin esfuerzo

            Y halagos de spray,
El dios fornido sostiene el caparazón con facilidad,
      Mirando, sobre sus rodillas peludas,
La inocencia caprichosa de sus chicas en juego;

            Su fauno todo el tiempo
Se inclina hacia adelante, ligeramente, en una malla trepadora  
      De luces de agua, su carne brillante
En un éxtasis saecular, su sonrisa cegada

            Doblado en el piso de arena
De la piscina trébol, donde surgen sombras ondulantes
      E ir en retículo rápido,
Más atractivo para la vista que el vino, y más

            Interminable al pensamiento
Que el cálculo del placer. Sin embargo, ya que todo esto  
      Es placer, destello y cascada,  
¿No debe ser demasiado simple? No somos

            Más intrincadamente expresado
En las fuentes llanas que Maderna puso
      Antes de San Pedro, el avión principal  
Luchando en alto hasta que parece estar en reposo

            En el acto de levantarse, hasta  
El deseo mismo del agua se invierte,
      Esa pesadez soportada para estallar  
En una cabeza clara, alta, que se bifurca, para llenar

            Con fuego, y luego en gasa  
Retrasos, en un reluciente mosquito, en un fino
      Versión iluminada de sí mismo, declive,
¿Y golpear las piedras con sus propios aplausos?

            Si eso es lo que son los hombres
O debería ser, si esos santos de agua muestran  
      El patrón de nuestro areté,
¿Qué hay de estos faunos bañados en su extraño,

            ¿Casa deslumbrada y hundida?
Están descansando en la plenitud del deseo.
      Por lo que se da, no se cansan
Del inteligente del sol, la agradable agua douse

            Y la piscina acribillada abajo,
Reprobar nuestro asco y nuestro tedio  
      Con humilde insatitud.
Francis, tal vez, que yacía en la nieve hermana

            Antes de la puerta rica
Congelación y alabanza, podría haber visto en este  
      No es una bagatela, sino una sombra de dicha ...
Esa tierra de flores tolerables, ese estado

            Tan cerca y lejos como la hierba
Donde los ojos se convierten en la luz del sol y la mano  
      Es digno de agua: la tierra soñada
Hacia donde saltan todas las hambres, pasan todos los placeres.
Richard Wilbur, "Una fuente de pared barroca en la Villa Sciarra" de poemas recogidos 1943-2004. Copyright © 2004 por Richard Wilbur. Reimpreso con el permiso de Harcourt, Inc. Este material no puede reproducirse de ninguna forma ni por ningún medio sin el permiso previo por escrito del editor.

Un búho barrado

El aire nocturno distorsionado que trajo el boom
De la voz de un búho en su habitación oscura,
Le decimos al niño despierto que todo lo que escuchó
Era una pregunta extraña de un pájaro del bosque,
Pidiéndonos, si se escucha correctamente,
"¿Quién cocina para ti?" y luego "¿Quién cocina para ti?"

Palabras que pueden aclarar valientemente nuestros terrores,
También puede domesticar así un miedo,
Y enviar a un niño pequeño a dormir de noche
No escuchar el sonido del vuelo sigiloso
O soñando con algo pequeño en una garra
Llevado hasta una rama oscura y comido crudo.
Richard Wilbur, "Un búho barrado" de Mayflies: nuevos poemas y traducciones . Copyright © 2000 por Richard Wilbur. Reimpreso con permiso de Houghton Mifflin Harcourt Publishing Company.

"Porque se balancea muy bien a través de los árboles"

Debido a que se balancea tan prolijamente entre los árboles,
Un mono se siente natural en la palabra trapecio.
Richard Wilbur, "Porque se balancea muy bien entre los árboles" de El cerdo en la espita. Copyright © 2000 por Richard Wilbur. Reimpreso con el permiso de Voyager Books.

Niño en la ventana

Ver al muñeco de nieve parado solo
en la oscuridad y el frío es más de lo que puede soportar.
El niño pequeño llora al escuchar el viento preparar
una noche de crujidos y enormes gemidos.
Su vista llorosa apenas puede llegar a donde
La figura de rostro pálido con ojos de betún le
devuelve una mirada tan olvidada de Dios
como el paria que Adán dio al paraíso.

El hombre de nieve está, sin embargo, contento,
sin deseos de entrar y morir.
Aún así, se conmueve al ver llorar al joven.
Aunque el agua congelada es su elemento, se
derrite lo suficiente como para caer de un ojo blando
Un chorrito de la lluvia más pura, una lágrima
Para el niño en el cristal brillante rodeado de
Tanta calidez, tanta luz, tanto amor y tanto miedo.

Ceremonia

Una blusa a rayas en un claro de Bazille
es, se puede decir, una patrona de las ramas
Demasiado amable con la naturaleza para ser parentesco.
Pero la ceremonia nunca ocultó,
salvo para el ojo tonto, que todo lo permite,
cuánto somos los bosques en los que deambulamos.

Deja que ella sea un poco de Sabrina fresca del arroyo,
Lucent mientras las aguas ralentizadas por el sol
vadeante , acostado en helecho, las flores ' cynosure:
Entonces la ninfa y la madera deben asentir y esforzarse por soñar
Que ella es tierra aireada, los árboles, deshechos,
Deben imitar su languidez natural y pura.

Ho-hum Estoy a favor del ingenio y la vigilia,
y amo a esta fingida dama de Bazille.
Lo que está escondido a la ligera se entiende más profundamente,
Y cuando con una sonrisa social y un vestido formal
Ella enseña hojas a la reverencia y a la cuadrilla,
creo que hay muchos tigres en el bosque.
Un camión de bomberos - Poema de Richard Wilbur
Justo en la calle conmocionada con una
sirena
que envía todo lo demás a la
acera,
enrojecimiento, latón, escaleras y sombreros
pasan,
borrosa al verbo puro,

cambio en la esquina en equipo ruidoso
y da la vuelta en una tormenta.
de tracción,
la campana que se mantiene firme y
clara, ¡el
pensamiento es acción degradada!

Hermosa, pesada, incansable, ruidosa,
cosa obvia!
Estoy aquí purgado de matices, mi
mente está en blanco.
Todo lo que estaba reflexionando ha tomado
vuelo,
y tengo que agradecerte.

Mientras aúlla más allá de escuchar, lo llevo
a mi mente,
escaleras y latón y todo, allí para
admirar
su simplicidad roja de fénix, consagrada
en ese fuego no extinguido.
La casa
A veces, al despertar, cerraba los ojos.
Para una última mirada a esa casa blanca que conocía
En el sueño solo, y no tenía título para,
Y aún no había entrado, a pesar de todos sus suspiros.

¿Qué me dijo ella de esa casa suya?
Poste de entrada blanco; terraza; fanlight de la puerta;
El paseo de una viuda sobre la orilla rocosa;
Vientos de sal que agitan los abetos circundantes.

¿Está ella ahora allí, donde sea que haya?
Solo un hombre tonto esperaría encontrar
Ese refugio creado por su mente soñadora.
Noche tras noche, mi amor, me embarco.

Malabarista


Una pelota rebotará; pero cada vez menos No es
una cosa alegre, se resiente de su propia resistencia.
Caer es lo que ama, y ​​la tierra cae
Así que en nuestros corazones de brillantez, se
instala y se olvida.
Se necesita un malabarista celeste con cinco bolas rojas

para sacudir nuestra gravedad. Whee, en el aire, las
bolas ruedan, rueda sobre sus manos giratorias,
aprende los caminos de la ligereza, cambia a las esferas
,
roza los extremos de sus dedos, se aferra a sus cursos allí,
balanceando un pequeño cielo sobre sus orejas.

Pero un cielo es más fácil de nada
que la tierra recuperada, y quieta y única dentro del
giro de los mundos, con un gesto seguro y noble
Enrolla ese cielo,
aterrizándolo bola por bola,
y lo cambia todo por una escoba, un plato, una mesa.

¡Oh, de puntillas, la mesa gira, la escoba se
balancea sobre su nariz y el plato gira
sobre la punta de la escoba! Maldita sea, qué espectáculo, lloramos:
los chicos se estampan, las chicas
gritan y el tambor retumba,
y todos bajan, y él se inclina y se despide.

Si el malabarista está cansado ahora, si la escoba se pone de nuevo
en el polvo, si la mesa comienza a caer
nuevamente a través de la oscuridad diaria, y aunque el plato
yace plano sobre la mesa,
para él golpeamos nuestras manos
¿Quién ganó por una vez? sobre el peso del mundo.

Un camión de bomberos

Justo en la calle conmocionada con una
sirena
que envía todo lo demás a la
acera,
enrojecimiento, latón, escaleras y sombreros
pasan,
borrosa al verbo puro,

cambio en la esquina en equipo ruidoso
y da la vuelta en una tormenta.
de tracción,
la campana que se mantiene firme y
clara, ¡el
pensamiento es acción degradada!

Hermosa, pesada, incansable, ruidosa,
cosa obvia!
Estoy aquí purgado de matices, mi
mente está en blanco.
Todo lo que estaba reflexionando ha tomado
vuelo,
y tengo que agradecerte.

Mientras aúlla más allá de escuchar, lo llevo
a mi mente,
escaleras y latón y todo, allí para
admirar
su simplicidad roja de fénix, consagrada
en ese fuego no extinguido.
Tomado de:


viernes, 28 de febrero de 2020

POEMAS DE ARTURO CORCUERA


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(30 de septiembre de 1935, Trujillo - 21 de agosto de 2017, Lima, Perú)



FÁBULA DEL CANARIO


Trino,
lloro
fino, rubia
lluvia
de oro.

Saltando de alba en alba,
en una y otra rama
extiende su estribillo.
Cantarina jaula,
breve cántaro de cantos,
amarilla fontana.

El canario es el grillo
en la edición de la mañana.

FÁBULA DE MAESE CUERVO


Sombra de plumas
que empolló la noche.

La noticia funesta,
las defunciones,
de maese cuervo
son lectura diaria.

"¡Ah –exclama-,
si tuviese
agencia funeraria!"
Tomado de:

EL HEREJE


Nadie podrá convencerme
que el tren
no es larva de mariposa
que el avión no tiene plumas
que el mar no bebe cerveza
que la luz no es una flor


JUEGO DE ESPEJOS


(el poeta)
Para buscar imágenes
me sumerjo en el sueño,
para cazar sirenas
tiro mi anzuelo al espejo

(álbum de familia)
¡Oh, antiguo espejo,
adónde habrás guardado
la cara del abuelo!

(leyenda)
Cuentan los viejos
que los ríos
de antes
desembocaban
en los espejos

(suspenso)
¡Cuántos rostros por la borda,
ay, si el espejo se rebalsa
y se desborda!

(hallazgo)
habita un cisne de bruma
en el fondo del espejo:
ayer le arranqué una pluma

(ego)
¿Algún día, espejo,
enseñarás mi rostro
cuando no era viejo?

PREGUNTAS DE JAVIER EL ADIVINO


Nadie como yo pregunta,
¿nadie a responder alcanza?
Adivina
adivinanza:

Alumbra sin ser estrella,
relincha sin ser caballo.
(el rayo)

Nadie niega que es un mundo
que a medio mundo alborota
(la pelota)

Con una túnica blanca
por la noche se desliza
(la tiza)

No llegará a ser caballo
ni su dueño a ser jinete
(el caballete)

Un pájaro de metal
ora y canta esta mañana.
(la campana)

Para mirar lo que pasa
piden prestados los ojos
(los anteojos)

Una vida por los suelos
y además soba que soba
(la escoba)

Jamás se cansa de andar
este humilde peregrino.
(el camino)

Tiene la vida en un hilo
dando vueltas al garete.
(el carrete)

Es luz que el aire se lleva,
es luz que vuelve y se posa
(la mariposa)

Dama que cuida a su reina,
hiriendo a quien se avecina.
(la espina)

Va pisando nuestros pasos
la espía que nadie nombra.
(la alfombra)

Llevan gafas sin cristales
y saben morder de veras.
(las tijeras)

Teclas de un piano embrujado
que permanecen calladas.
(las gradas)

Blanca sombra que interroga
y a responder nadie alcanza.
¡Ah, divina
adivinanza!

LA GUITARRA


Mujer de nogal
mujer nacida en el centro de un bosque
mujer con un mirlo en la garganta
mujer que pudo ser sirena
mujer que se transmuta en pájaro
mujer sobre góndolas navegando
mujer de un sólo ojo como la Luna
mujer ojerosa
mujer voluble
mujer oculta en un gramófono
mujer prendada de un violín
mujer de rompe y raja
mujer gimiendo al pie de una ventana

LA LUNA Y SU ANTIGUO HABITANTE


La luna no es astro,
la luna no es blanca,
la luna no sale de noche,
la luna no es redonda,
Ia luna no será habitada,
la luna nada tiene que ver con las mareas
ni con los cosmonautas,
la luna es una flor amarilla hecha de vapor niquelado,
la luna es el atisbo inquietante de Narciso desorbitado y loco,
a la luna en su mansedumbre sólo le falta el cisne,
en los crepúsculos la luna funde su metal
para enchapar la cola de las sirenas,
una mujer desnuda sumergida en un estanque
es la otra cara de la luna,
por la cascada sabemos que la luna precipita sus represas,
las bestias engullen la luna en los abrevaderos,
presa de pánico la luna acepta que los lobos
acicalen el colmillo en sus escamas,
la luna es el ojo del náufrago en el temblor
supremo del sobresalto,
los lancheros decapitan la luna con sus remos,
la luna es la sombra amoratada del ahogado
persiguiendo sin sosiego a los navegantes,
la luna ronda los sueños,
la luna es el atajo por donde huyen los enamorados.

LAS PUERTAS Y LAS PENAS


Puertas que van a dar al mar o al amar, puertas por donde
se ingresa inexorablemente al olvido, puertas como ganzúas, puertas abiertas al vértigo de las pesadillas, puertas en abandono, enmohecidas, pesarosas, aguardando el día de la demolición, puertas en espera de la llave que jamás las ha de abrir, puertas por donde huyen, estrellas y leones, puertas como labios incitando al peligro, puertas coronadas de enredaderas y silencio, puertas de una sola hoja, en medio de la agonía del otoño, puertas tapiadas con piedras y fantasmas, puertas abatidas que ardieron vivas y sobrevivieron al incendio, puertas pintarrajeadas como las mujeres de la noche, puertas que conducen a ninguna puerta, puertas que enloquecen a quienes las trasponen, puertas sin centinelas, sin historia, a tientas, sin el ojo de la cerradura, puertas enfermas, contagiadas de los descalabros irreparables del amor, puertas sin dinteles, ni ventanas clausuradas en soledad como los párpados, los monasterios o las lápidas, puertas infinitas como túneles de rápidos espejos, puertas que enmudecieron para siempre como los torturados.
Tomado de: