POEMAS DE TAHA MUHAMMAD ALI

(Palestina, 1931-2011)

Venganza

De momento,

tengo ganas de retar a duelo

al hombre

que asesinó a mi padre

y demolió mi casa

y me mandó desamparado

a  errar por el estrecho mundo.

Si él me llegara a matar

entonces yo lograría descansar en paz

mientras que si fuera yo quién lo matara

podría por lo menos vengarme.

Pero…

si me enterara

en medio de ese duelo

que mi enemigo

tiene madre

que le está esperando,

o padre

que  se agarra el pecho, angustiado,

preocupado

cada noche porque su hijo tarda en regresar a casa

aunque sólo sea un cuarto de hora,

en ese caso,

no lo mataría,

aunque lograra vencerlo.

No solo eso,

no lo mataría si me enterara

que tiene hermanos y hermanas

que le tienen cariño

y no dejan de extrañarlo.

O que tiene

mujer que lo espera

e hijos

que lo añoran cuando se ausenta

y son felices con los regalos que les compra.

O que tiene

amigos, compañeros

vecinos y conocidos,

compañeros de celda,

gente con quien comparte habitación en el hospital,

camaradas de estudio

que se interesan por él

y gustan saludarlo.

Pero si es una persona solitaria,

que carece de  familia,

de madre y de  padre

de hermanos y hermanas,

Que no tiene mujer ni hijos,

sin amigos, compañeros o vecinos

con quien compartir momentos difíciles:

no seré yo quién agrave su sufrimiento.

Solo me consolaré

tratándolo con  indiferencia

cuando por la calle me cruce con él.

Y  trataré de convencerme a mi mismo

que mi indiferencia

es también en si misma

una forma de venganza.

Te y Sueño, un poema de Taha Muhammad Alí

Si hay, encima del mundo, un soberano
cuya mano dispensa y arrebata dones,
por cuyo mandato se esparcen las semillas,
por cuya voluntad maduran las cosechas,
en mis plegarias le ruego,
cuando se acerque la hora de mi muerte,
llegados mis días a su fin,
me permita sentarme a beber un sorbo
de té claro, poca azúcar,
en mi vaso predilecto,
a la sombra tranquila,
una larga tarde de verano. 

Y si el té y esa tarde postrera

no me fueran concedidos,

que llegue entonces mi momento final

con el sueño sosegado, tras el amanecer.

---
Si alguna compensación me fuera dada,
pues en mi estadía en este mundo
no destripé ninguna hormiga,
y al huérfano jamás despojé de su moneda,
y a nadie engañé con las medidas de aceite
ni mancillé el velo de una sola golondrina;
yo que siempre encendí un cirio
en la capilla de nuestro señor, Shihab a-Din,
las noches de los viernes;
que nunca intenté derrotar a mis amigos
o a mis vecinos en los juegos,
ni siquiera a los conocidos;
yo que nunca robé trigo ni grano
ni hurté herramientas
pediría
que ahora, para mí, se ordene
que una vez por mes,
o cada dos, 

me sea permitido ver
a aquella cuya visión me ha sido denegada,
desde el día de nuestra separación,
cuando éramos jóvenes.
---
En cuanto a los placeres del mundo por venir,
lo único que pido es
la bendición del sueño, y té.

LA SOGA DE SABHA

¿No te acordás, Abu Muhammad,
no te acordás de cuando Sabha,
la vaca de nuestro vecino Abu Hashem
se tragó aquella soga?
¿No te acordás de cómo,
moribunda, la sacrificaron
y, a la luz de la lámpara,
la desollaron
y después, poco a poco,
con hachas la cortaron en pedazos?

Emm Hashem
parodió sus gemidos,
mientras que los cuchillos se clavaban
en la carne de Sabha,
y sus hijas lloraron.
Todos se condolieron,
y todos dieron una mano.
Insistían:
“Repartamos la carga.
Ya nos arreglaremos”.
Y todos los vecinos
se apresuraron juntos,
hombro a hombro
para comprar la carne
de Sabha. ¿Te acordás
o estás dormido?

No estoy dormido, no,
y claro que me acuerdo,
y me acuerdo también
de que ninguna
persona probó nunca bocado de esa carne.

La asaron,
la frieron, la cocieron,
la picaron,
pero nadie la probó.
Para la gente,
era como cortar la carne
fresca de un cadáver
como si fuera el cuerpo del propio Abu Hashem
o su familia.
Los hombres y mujeres,
asqueados, la tiraron.

Durante el tiempo,
la aldea estuvo ahogada
por una pena ronca,
como la voz cascada de Abu Hashem, y verde
como los ojos de la propia Sabha.
¿No ves, Abu Muhammad,
que era una aldea agradable?
Es cierto, hubo momentos duros,
pero aquella amargura era agradable,
como la achicoria,
o aun mejor.
¿Entendés lo que digo?
¿No era agradable?

–¿Agradable?
¡Ja…!
Agradable, me dice. ¡Agradable!
Dejame que te explique,
por el libro del Todopoderoso,
te lo juro,
que yo estaba dispuesto,
de hecho hubiera preferido,
de todo corazón habría
aceptado tragarme una soga más larga que la de Sabha,
si tan sólo
hubiésemos podido quedarnos en la aldea.

Recuerdo de la púrpura

Cuando la oscuridad se detenga frente a mí
de pronto
como la soga en el cuello del ahorcado
me convenceré de que el motor que marca el ritmo
de mi corazón extenuado
se está agotando ya.

Será el momento
de que la música de las viejas melodías abandone la púrpura
ante el recuerdo de un telón que comienza a cerrarse,
y como esa caravana de brumas del amanecer
mi temor se empinara hacia la estrella de la aurora que retorna
a sus primeros lagos.

Y cuando el sol peine al alba su cabello
veré diluirse las perlas del rocío:
no me regocijaré,
porque las largas pestañas de la alegría
no podrán satisfacerme
cuando su sollozo calle como de costumbre
por temor a que alguien se despierte...
Todo entonces habrá concluido para mi.

¡Aunque el verdadero significado de mi muerte
será siempre
mirarte a los ojos y no poder llorar!

Aviso

A los neófitos y a los maestros de la caza:
no apuntéis vuestros fusiles
sobre mi alegría,
contra la que no vale la pena malgastar
ni lo que cuesta un cartucho.
Lo que veis
ágil y rápido como una gacela,
huyendo en todas direcciones como una perdiz
no es alegría,
creedme,
mi alegría nada tiene que ver con la felicidad...

ramitas

Ni la música, 
la fama, ni la riqueza, 
ni siquiera la poesía misma, 
podría proporcionar consuelo 
a la brevedad de la vida, 
o de la notoriedad Rey Lear 
es un mero ochenta páginas de largo y llega a su fin, 
y para el pensamiento que uno puede sufrir mucho 
a causa de un niño rebelde.

Mi amor por ti 
es grandioso, 
pero yo, tú y los demás, 
muy probablemente, 
somos personas comunes.

Mi poema 
va más allá de la poesía 
porque 
existes 
más allá del ámbito de las mujeres.

Y sé 
que me ha llevado 
todo de sesenta años 
para entender 
que el agua es la mejor bebida, 
pan y la comida más deliciosa, 
y que el arte no sirve para nada 
menos que planta 
una medida de esplendor en los corazones de las personas.

Después de la muerte, 
y el corazón cansado 
ha bajado su párpado última 
en todo that've hecho, 
y en todo lo que hemos anhelado, 
y todo lo que has soñado, 
todo lo que hemos deseado 
o sentido, 
el odio a estar 
lo primero que se 
pudre 
dentro de nosotros.