POEMAS DE ANTONIA POZZI

(13 de febrero de 1912, Milán, Italia - 3 de diciembre de 1938, Milán, Italia)

GRITO

No tener un Dios,

no tener una tumba,

no tener nada firme,

tan sólo cosas vivas que se escapan;

vivir sin ayer,

vivir sin futuro,

y cegarse en la nada

(socorro)

a causa de la miseria

que no tiene fin.

10 febrero 1932

PRADOS

Tal vez ni siquiera es verdad

lo que en tu corazón oyes gritar a veces:

que esta vida es nada

para tu ser

y lo que conocemos como luz

es un deslumbramiento,

deslumbramiento último

de tus dolientes ojos.

Acaso sólo es la vida

lo que el saber en días jóvenes:

anhelo eterno que busca,

de cielo en cielo,

quién sabe qué horizonte.

Somos como la hierba de los prados

que siente sobre sí soplar el viento

y canta plena en el viento

y vive siempre en el viento

y sin embargo no supo crecer

de forma que aquietase aquel vuelo supremo

ni levantarse de la tierra

para anegarse en él.

LÍMITES

Cuánto me acuerdo

de mi cartera escolar,

manoseada, gris,

que toda yo estrechaba con mis libros

en un único abrazo

seguro.

No conocía entonces

este acezante trascender,

este desbordamiento estéril,

este perderse

que todavía no es morir.

Cuántas veces me apeno, pensando

en mi cartera escolar.

LUZ BLANCA

Entré, al alba,

en un pequeño cementerio.

Fue en un país lejano,

al pie de una torre grisácea,

huérfana ya de voces

de campanas,

mientras aún la niebla

plateaba

las encinas oscuras,

los altos setos,

los brezos

violeta.

En el pequeño cementerio,

las lápidas,

dirigidas a Oriente,

como en blanca sonrisa,

rostros de ciego parecían

que, alineados, marchasen

al encuentro del sol.

RIBERAS PERDIDAS

No junto a claros ríos

sino a orillas de tristes ciénagas

descansábamos;

sumergir la mano

era perderla

en el cieno

corrompido del fondo.

Y el verde de los olmos

lucía

en la calígine;

estaban frescas las flores

del prado;

y de otras flores se nutría

valiente

el corazón.

Pero el agua fangosa atravesaba

el camino;

aquel olor corrupto deshacía

el doliente latir de la ternura;

era imposible sofocar

la misteriosa voz

gimiente.

Estábamos perdidos.

HABRÍAS SIDO

PROCLAMACIÓN

habrías sido

de lo que nunca fuimos,

de lo que fuimos una vez y ya no somos.

La poesía

que amamos, nunca ajena

al corazón,

la habrías cantado tú

con tu voz de muchacho.

Única espiga

eras

de dos tierras mezcladas;

tallo

de nuestra inocencia

bajo el sol.

Pero abajo quedaste,

con los muertos,

con los no nacidos,

con las aguas

subterráneas;

alba apagada a la luz

de las últimas estrellas:

no ocupa ahora tierra

sino sólo

corazón

tu invisible

féretro.

Alma,

ya estás

en la calle del morir…

PENSAMIENTO

Tener dos grandes alas

de sombra

y plegarlas sobre este dolor tuyo:

ser sombra, paz

nocturna,

en torno a tu apagada

sonrisa.

FUNERAL SIN TRISTEZA

Esto no es estar muertos,

es volver

a la patria, a la cuna:

claro es el día

tal la sonrisa de una madre

que esperaba.

Helados campos, árboles plateados, crisantemos

amarillos: las niñas,

vestidas de blanco,

color de escarcha sus velos,

y la voz color del agua,

aún viva,

entre bancales de tierra.

Las llamas de los cirios, naufragadas

en el brillar de la mañana,

son el desvanecerse

suave

de las cosas terrenas;

el volver de los humanos

por invisibles puentes

de cielo,

por blancas cimas de montes

soñados,

a la otra orilla, a los prados

del sol.

LA VIDA

A los umbrales del otoño,

en un ocaso

mudo,

descubres la onda del tiempo

y tu rendición

secreta,

como de rama en rama

ligero

un descender de pájaro

al que no le sostienen ya las alas.

NOCTURNO

Suave esplendor

de estrellas

encima de las banderas:

el viento

pliega la hierba sobre la frente de los muertos.

De súbitas frondas se eleva

el pájaro negriazul:

y cae

el aleteo del vuelo

pesadamente

sobre el nocturno monótono corazón.

LOS MUERTOS

Siéntanse en el regazo de los prados,

en una encrucijada de caminos:

oyen rumor de ruedas por la pendiente,

niños y caballos saltar los setos.

Sienten el trueno aproximarse,

los crujidos sobre el cortado heno

(cuando los hombres, por salvarlo,

corren desde sus casas,

con el cuerpo inclinado hacia la tierra).

Cada tarde,

antes que el campanario verde se abra en toques,

se preguntan si la cresta del monte

no dibuja un muchacho boca abajo,

durmiendo sobre ellos.

Luego, cuando en el hueco de los ojos

sueltas corolas de campanas

descienden a beber,

lentos vuelven el rostro hacia las verjas:

si, en otoño, un pastor se detiene

a partir su pan sin temor

y en la valla la clara grey se agolpa.

Ríen entonces los muertos,

suavemente, entre ellos:

sueñan leve y más cálida la noche.

MENSAJE

Y tú, estrella nocturna,

esplendes todavía,

cuando por lo profundo de las calles

aúlla del perro el alma triste.

Brotarán para ocultarte

colinas de espesa hierba;

pero en mi conquistada oscuridad

brillarás, fuego blanco,

hablando, a los que vivan, de mi muerte.

En Antología poética, Antonia Pozzi, Trad.: Mariano Roldán, Ed. Plaza & Janés, 1973

PLEGARIA A LA POESÍA

Oh, tu don cómo rige
mi alma, poesía:
tú, que, si fallo y me pierdo,
lo sabes, te me niegas,
y callas.

A ti sola, poesía, te confieso
que eres mi voz más honda:
caminé sobre el prado de oro
que fue mi corazón,
hollé la hierba,
destruida ya la tierra,
poesía, aquella tierra
donde tú me dijiste el más piadoso
de tus cantos;
donde por vez primera una mañana
vi aletear en el azul la alondra
y con los ojos intenté ascender.
Poesía, poesía, tú que alientas
mi hondo remordimiento,
ayúdame a encontrar
mi alta patria abandonada.
Poesía que te das solamente
a quien con llanto en los ojos
se busca,
hazme otra vez digna de ti,
oh, poesía, que aún me miras.

Traducción de Mariano Roldán.

Modestia

Si una palabra mía 
te agrada 
y me dices 
incluso con solo tus ojos 
, abro ampliamente 
una alegre sonrisa, 
pero tiemblo 
como una joven madre 
que incluso se sonroja cuando 
un transeúnte le dice que 
su pequeño es guapo.

___ 
1 de febrero de 1933

Las flores

¿No hay nadie, 
nadie vendiendo 
flores 
en esta desafortunada calle?

Y este mar oscuro, 
este cielo sombrío, 
este viento hostil - 
oh, camelias de ayer, 
camelias blancas y rojas, sonrientes 
en el claustro dorado - ¡ 
un espejismo primaveral!

¿Quién me venderá una flor hoy? 
Tengo tantas en mi corazón, 
pero todas juntas 
en gruesos manojos, 
pisoteadas, 
hechas. 
Tengo tantas que mi alma se 
sofoca y casi muere 
bajo su vasta 
masa no compartida . 
Pero en el fondo del mar oscuro 
está la llave del corazón: 
en el fondo del corazón oscuro 
hasta el atardecer, 
mi cosecha inútil 
quedará 
aprisionada.

¿Quién me va a vender 
una flor, una flor diferente, 
nacida fuera de mí, 
en un verdadero jardín, 
que podría ofrecerle a quien la espera?

¿No hay nadie, 
nadie que me venda 
flores a lo 
largo de este camino infeliz?

___
14 de febrero de 1933

Belleza

Publicado el 2 de octubre de 2011 en |Comentarios desactivados en Beauty

Yo te doy a mí mismo,
mis noches sin dormir,
los largos sorbos
de cielo y estrellas - borracho
en las montañas,
la brisa de los mares viajó
hacia amaneceres remotos.

Yo te doy a mí mismo,
el sol virgen de mis mañanas
en fabulosos bancos
entre las columnas supervivientes
y olivos y orejas.

Yo te doy a mí mismo,
los méritos
en el borde de las cataratas,
las puestas de sol
a los pies de las estatuas, en las colinas,
entre troncos de cipreses animados
de nidos -

Y bienvenido mi maravilla
de criatura,
mi temblor de tallo
Yo vivo en el circulo
de horizontes,
inclinado hacia el viento
claro - de belleza:
y me dejas mirar estos ojos
que Dios te ha dado,
tan denso con cielo -
profundo como siglos de luz
sumergido más allá
de los picos -

4 de diciembre de 1934

Desapego de las montañas

Publicado el 2 de octubre de 2011 en |Comentarios desactivados en Desapego de las montañas

Esta es la prueba
que me bendigas
montañas -

si en el momento de la publicación
tu iglesia me da la bienvenida
con su blancura soleada
y abraza fuertemente a la mía
melancolía
con canto
de las campanas del mediodía -

En el pequeño cuadrado
una mujer sonriente
vende ciruelas rojas y amarillas
para mi ardiente
sed -

en el escalón de piedra
de la fuente
la cuchilla brilla
de un piolet -

el agua está helada
el arroz en la boca
a un niño -
imprime el mismo arroz
en mi boca -

Esto es tuyo
bendición -
montañas.

Valtournanche, 30 de julio de 1933
Pasturo, 23 de agosto de 1933