POEMAS DE FRANÇOIS COPPÉE

(26 de enero de 1842, París, Francia - 23 de mayo de 1908, París, Francia)

RETORNELO

Llegado el estío, allá en la explanada,
el vuelo siguiendo que llevan las cosas,
a cazar iremos, bajo la enramada,
yo la estrofa errante, tú las mariposas.

Y bajo los sauces tomando en la umbría
de ocultos senderos la pendiente suave,
buscando en las cosas su eterna armonía,
yo escucharé el ritmo, tú el canto del ave.

Siguiendo del río las ondas rizadas
por rauda corriente, con sus mil rumores,
encontrar podremos cosas perfumadas,
yo buscando versos, tú cogiendo flores.

Y amor, halagando nuestra fantasía,
hará en tal momento nuestro afán constante:
yo seré el poeta y tú la poesía;
tú serás más bella y yo más amante.

«Paseos e interiores», Los humildes, 1872. Traducción de Cayetano de Alvear.

LA HERMANA NOVICIA

Cuando en ella murió todo doloroso sentimiento

Y cuando ya hubo perdido toda esperanza falaz,

Fue, resignada, a buscar en un antiguo convento

La gran quietud que prepara para la divina paz.

Sus tocas baten el hábito de franela inmaculada

Cuando ella,pálida,torna del paseo habitual,

De aquella huerta sin flores, de los vientos abrigada,

Donde hay sólo unas legumbres, unos mirtos y un parral.

Mas, no obstante, ella cogió en un día de verano

Una flor que trascendía a cierto recuerdo humano

Que la empujaba –a pesar de la jurada obediencia-

Al mundo, y ella aspiróla en un claustro solitario.

Y después, habiendo puesto en santa paz su conciencia,

Murióse como se extingue el alma de un incensario

INTIMIDADES

XI

Ella es algo pedante. Cuando leemos

-en tanto que las llamas nos acarician

mientras corren llenando la chimenea-

deja que se le escapen agudas criticas.

Como el libro juzgado siempre le busco

entre los mas hermosos de los mas buenos

de mis buenos amigos, constantemente

de tan duros ataques yo lo defiendo.

Pero, a pesar de todas mis intenciones,

resultan mis defensas defensas tibias...

¡Tenemos los amantes, alucinados,

tantas abdicaciones y cobardías!!!

Sin embargo, las voces de las poetas

hallan en las mujeres sus grandes ecos;

no cuando los arrastran vanos lirismos

y suben deslumbrados al quinto cielo;

sino cuando les cantan dulces, amantes,

como Sainte-Beuve, que sufre sus agonías,

o Baudelaire, que gime desesperado,

o Musset, si consigue vencer la risa;

cuando para embotarse la inteligencia,

rendida ya de males y sufrimientos,

buscan en los aromas embriagadores

de vagas languideces, paz y consuelo.

¡Ella los ama tanto, si le interpretan

del corazón las tiernas melancolías!

Y a mis pies reclinada, su voz repite

el pasaje que ¡tanto! Sufrió su critica.

Aquel dulce pasaje, mágico nido

en que siempre se esconden besos y besos...

...................................................................

Y sucede a menudo que el libro, torpe,

suele rodar muy pronto, rodar al suelo.

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De “Los mejores poetas franceses”

Selección y traducción de Luis Guarner

Editorial Bruguera. Barcelona-España, 1974

agosto

Por las desordenadas ramas,
Del lago la esquina protegida está,
Y, allí, libres, brotan
Campamentos y gramíneas.

Por el tronco de un abeto ocultos,
Cuando llame a mediodía, allí veo
En incontable alegría las avezitas
Del baño al placer entregarse.

Por lo tanto,
Del agua al suelo saltan,
Y, cuando el vuelo levanta, el agua,
¿Qué diamantes, de sus alas cae.

Cansado de sufrir, sin embargo, mi corazón
Cuanto más las envidia tanto más las admira,
A ellas que de la vida nada saben
¡Si no cantar, amar y morir!

(Traducción de Cunha e Silva Filho) 

Nostalgia Parisienne

Buen expatriado suizo, la tristeza te gana,
lejos de tu blanco Alp para los inviernos eternos;
Y luego piensas en los prados de flores cubiertas,
el cuerno del pastor, en la distancia, en las montañas.

Cansado algunas veces, huyo de la ciudad como una prisión,
y su cielo se termina, reflejado en el Sena con las olas verdes.
Pero ahí es donde los ojos de mi hijo se abrieron,
y la nostalgia me lleva al campo.

El verdadero hijo de París no lamenta menos
el olor del pavimento que tú, el olor a heno.
Alpinista nostálgico, - debes saberlo. -

Mi corazón, como el tuyo, fiel y hogareño,
Sufre en el exilio, y el aire estridente de la fontainier
Me haría derretir en lágrimas, así como un Ranz des Vaches. 

Boda del sábado! Boda donde te diviertes

¡Boda del sábado! boda donde nos divertimos,
te veo en el bosque donde mi Flaneuse Muse Entend
viene de lejos gritos traviesos
Mujeres en gorra y chicos en señores
que les dan sus armas fumando un cigarro,
mientras que en un bosque el novio va por mal camino,
a menudo jóvenes y sin barba, o, a veces maduro y viudo,
y el orgullo de sentir, con la manga de tela nueva,
obra maestra de un sastre-conserjería Montrouge,
su esposa, en el vestido blanco extendió su mano roja. 

Noviembre

Cautivo del invierno en mi habitación
Y cansado de tantas esperanzas mentirosas,
lo veo en un cielo de noviembre,
dejando a los últimos migradores.

Ellos sufren bien bajo esta lluvia;
Pero, en el país soleado,
creo que un rayo limpia
y calienta el pájaro mojado.

Mi alma es como una curruca
triste bajo un cielo lluvioso;
El sol cuya alegría está hecha
es la mirada de dos hermosos ojos;

Pero lejos de ellos ella está exiliada;
Y, más que estos pájaros, mártir,
no puedo tomar mi vuelo
y no tengo derecho a irme. 

La piedad de las cosas

El dolor agudiza los sentidos;
- ¡Ay! mi cariño se ha ido! -
Y en la naturaleza, siento
una simpatía secreta.

Siento que los nidos pendencieros
por mí están forzados,
que hiero las flores
y que las estrellas se quejan de mí.

El curruca parece de
su canción alegre estar avergonzado,
el lirio sabe el daño que me causa,
y la estrella también se da cuenta.

En ellos oigo, respiro y veo a
la querida ausente, y lamento
sus ojos, su aliento y su voz,
que son estrellas, lirios y curruca. 

Ruinas del corazón

Mi corazón fue una vez como un palacio romano,
todo construido con granitos seleccionados, mármoles raros.
Pronto las pasiones, como una corriente de bárbaros,
lo invadieron, con hacha o antorcha en la mano.

Fue una ruina entonces. Sin ruido humano
Vipers y búhos. Prados de flores traviesas.
Por todos lados yacían, rotos, pórfidos y carraras;
Y las zarzas habían despejado el camino.

Me quedé mucho tiempo, solo, frente a mi desastre. Almuerzos sin almuerzo, pasada la
medianoche sin estrella
, y aquí viví días horribles;

Pero finalmente apareciste, blanco en la luz,
Y valientemente, para albergar nuestros amores,
Escombros del palacio que construí mi cabaña. 

¡Perfume voluptuoso! - Sí, cualquier olor es hada

¡Voluptuosidad de perfumes! - Sí, todo olor es de hadas.
Si me pelaba por la noche, una naranja calentada,
sueño con el teatro y el paisaje profundo;
Si quemo un marica, veo, haciendo sonar sus cuernos,
En el bosque de invierno los cazadores se detienen;
Si finalmente cruzo esta niebla que el asfalto se
extiende, negro y sucio, alrededor de su caldero,
me creo en un muelle perfumado con alquitrán,
mirando adelante, blanco, una goleta
entre los diamantes del mar púrpura. 

Cometas manchadas en el cielo de septiembre en la luz

Septiembre con un cielo claro manchado de cometas. Es
favorable pasear con pasos lentos,
Por la calle, salir de la casa de la mujer amada,
Después de un tierno adiós, cuya alma está perfumada.
Para mí, todavía creo que lo amo mejor y más
en este mes, porque este es el momento en que lo quiero más.
Por la tarde, a menudo voy a verla en fraude;
Y, cuando tuve que dejar la habitación cerca y caliente.
Después de prometer que volvería pronto,
me enfrento, distraído. El recuerdo
trae al corazón su fragancia feliz;
Y de mi ropa y mis manos febriles Emite
un aroma exquisito y embriagador,
del cual soy al mismo tiempo demasiado orgulloso y vergonzoso
Para definir el placer profundo,
- Algo así como un olor que sería rubio. 

La muerte de los pájaros

Por la noche, junto a la chimenea, pensé muchas veces en
la muerte de un pájaro, en algún lugar del bosque.
Durante los días tristes del monótono invierno, los
pobres nidos abandonados, los nidos que uno abandona, se

balancean en el viento en el cielo gris de hierro.
Oh! ¡como los pájaros deben morir en invierno!
Sin embargo, cuando llegue el momento de violetas,
no encontraremos sus delicados esqueletos

en el césped de abril donde correremos.
¿Los pájaros se esconden, para morir? 

El sueño del poeta

Sería a orillas del Sena. Veo
Nuestra cabaña, velada por un montón de madera.
Una hamaca en el jardín, un bote en el río.
Ningún otro compañero que un perro de Terranova A
ella le gustaría y estaría muy celoso.
Loza con flores colgaría después de las uñas;
Luego muchos sombreros de paja y sombrillas.
Debajo de sus papeles chinos, las paredes serían tan frágiles
que incluso, trabajando a través de la partición
, siempre lo oiría vagar por la casa
y arrastrar por la estrecha escalera su zapatilla.
Los espejos en mi habitación habrían sentido su aliento
y a menudo reflejarían su rostro, hechizados.
Ella habría tocado todos sus amables dedos.
Y estos ruidos, estas reflexiones, estos perfumes, viniendo de ella,
no me permitirían ser una hora infiel.
Por último, cuando, continuando hacia caprichosa,
voy a estar allí, reflexivo y la mano sobre los ojos,
que lo haría, sin embargo, sabiendo que es un crimen
para leer mi poema y me soplar mi rima
detrás de mí sin hacer ruido en punta de puntillas
Yo, que no quiero ver mis secretos espiados,
volvería con un aire feroz;
Pero su amable beso me cerró la boca.
- Y en los bosques vecinos, inundados de rayos,
precedidos por el gran perro, caminaríamos,
Yo, vestido de garrapata, ella, en baño blanco,
Y yo le envolvía la cintura y debajo de su manga
acariciaba la redondez de su brazo.
Hacíamos ramilletes, y cuando estábamos cansados ​​nos íbamos
, seguidos siempre por el perro que ladra,
La mesa puesta, con rosas en el mantel,
Cerca de la arboleda acribillada por el sol poniente;
Y, mientras envía besos mientras come,
Mientras se interrumpe para decir: ¡Te amo!
Sazonamos las fresas con crema,
y hablamos como aturdidos
hasta que cae la noche ...

- ¡Oh paraíso!