(3 de mayo de 1912, Wondelgem, Gante, Bélgica - 16 de julio de 1995, York, Maine, Estados Unidos)
2.
Si
puedo dejarte ir como los árboles dejan ir
sus
hojas, tan naturalmente, una por una;
si
puedo llegar a saber lo que ellos saben,
que
la caída es alivio, es consumación,
entonces
el miedo al tiempo y a la fruta incierta
no
perturbaría los grandes cielos lúcidos,
este
otoño extrañísimo, dulce y severo.
Si
puedo soportar lo oscuro con los ojos abiertos
y
llamarlo estacional, no áspero o extraño
(porque
también el amor necesita un tiempo de descanso),
y
como un árbol estarme quieta ante los cambios,
perder
lo que se pierda para guardar lo que se pueda,
la
extraña raíz todavía viva bajo la nieve,
el
amor resistirá -si puedo dejarte ir.
(Trad.
de Diana Bellessi)
QUERIENDO MORIR
A
veces
Quiero
morir,
Para
acabar por fin
Y
de una vez con todo:
No
hacer mi cama de nuevo,
Nunca
responder otra carta
Ni
regar las plantas más,
Ninguno
de esos esfuerzos
Que
todos los días
Debo
hacer
Para
mantenerme viva.
Pero
luego,
No
quiero morir.
Las
hojas están cambiando
Y
tengo que ver
La
grana y oro
Un
vez más,
Una
hoja amarilla
Revoloteando
a través
Del
aire iluminado por el sol
Una
última vez.
(Trad.
J. Rondón)
Ahora me convierto en mí mismo
Ahora
me convierto en mí mismo. Ha tomado
tiempo,
muchos años y lugares;
He
sido disuelto y sacudido, he
usado
las caras de otras personas,
corro
locamente, como si el tiempo estuviera allí,
terriblemente
viejo, gritando una advertencia:
"Date
prisa, estarás muerto antes-"
(¿Qué?
¿Antes de llegar a la mañana?
O
al final del poema es claro? ¿
O
amor a salvo en la ciudad amurallada?)
Ahora,
quédate quieto, estar aquí, ¡
Siente
mi propio peso y densidad!
La
sombra negra en el papel
es
mi mano; la sombra de una palabra
A
medida que el pensamiento da forma, la formadora
cae
pesadamente en la página, se escucha.
Todos
los fusibles ahora, caen en su lugar
Del
deseo a la acción, de la palabra al silencio,
Mi
trabajo, mi amor, mi tiempo, mi rostro se
reunieron
en un
gesto
intenso de crecer como una planta.
Tan
lentamente como la fruta en maduración
Fértil,
desprendida y siempre gastada,
Cae
pero no agota la raíz.
Así
que todo el poema es, puede dar,
Crece
en mí para convertirse en la canción,
Hecho
así y arraigado por el amor.
Ahora
hay tiempo y el tiempo es joven.
Oh,
en esta sola hora vivo
todo
de mí mismo y no me muevo.
¡Yo,
el perseguido, que corrí locamente
,
quédate quieto, quédate quieto y detén el sol!
Hojas antes del viento
Hemos
caminado, hemos mirado los árboles reales: las
hojas
de castaño se abren como una mano,
la
haya se broncea con cada brisa,
hemos
sentido fluir por nuestras rodillas
como
si fuéramos el viento.
Nos
sentamos en silencio cuando llegaron dos caballos,
tirando
de su arnés, para cortar la hierba larga.
Nos
hemos sentado mucho tiempo y nunca encontramos un nombre
para
esta suspensión en el corazón de la llama
que
no pasa.
No
hemos dicho nada; Nos hemos separado a menudo, sin
mirar
atrás, como si la partida tomara
una
voluntad absoluta, una vez más
(pero
esta es la hazaña de cada día, como cuando
el
corazón tembló por primera vez).
Donde
el fervor se abre cada instante, entonces
No
hay un instante que no sea una curva,
y
siempre venimos a medida que avanzamos;
Nos
inclinamos hacia la reunión que mostrará
los
nervios de Love.
Y
tan expuesto (¡Oh hojas antes que el viento!)
Llevamos
este fuego que fluye, siempre libre,
y
aprendemos a través de caminos tortuosos para encontrar
el
Todo, el centro, y tal vez desenredar
El
misterio
Donde
no hay raíces, solo hojas fervientes,
Nutridas
en meditaciones y el aire,
donde
todo lo que viene es también todo lo que sale,
y
cada esperanza vive compasivamente
cerca
de la desesperación.
Primera nieve
Esta
es la primera nieve blanda
que
se acerca de puntillas a tu puerta
mientras
te sientas junto al fuego y cose,
que
se filtra a través de una grieta en el suelo
y
cubre tu cabello con un canoso.
Esta
es la herida rígida.
Quema
el corazón de un ciervo.
Perseguido
por un sabueso blanco como la luna.
Esta
es la caza, y el extraño
latido
enfermo de los pies que temen.
Esta
es la desesperación
cruda
Acostado cerca de la médula,
caído
del aire
como
la escarcha en el estrecho
hueso
de un gorrión.
Este
es el amor que se apoderará
salvajemente
de tu mente
y
hará lo que quiera,
esta
es la desesperación y un ciego
Sabueso
que nunca atas.
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