(23 de agosto de 1923, Bagdad, Irak - 20 de junio de 2007, El Cairo, Egipto)
Año Nuevo
Año
Nuevo, no vengas a nuestras casas, porque somos vagabundos
de un
mundo fantasma, negado por el hombre.
La
noche huye de nosotros, el destino nos ha abandonado
Vivimos
como espíritus errantes
sin
memoria,
sin
sueños, sin anhelos, sin esperanzas.
Los
horizontes de nuestros ojos se han vuelto cenicientos como
el
gris de un lago quieto,
como
nuestras cejas silenciosas,
sin
pulso, sin calor,
despojadas
de poesía.
Vivimos
sin conocer la vida.
Año
Nuevo, sigue adelante. Existe el camino
para
liderar tus pasos.
Las
nuestras son venas de caña dura,
y no
sabemos de tristeza.
Deseamos
estar muertos y rechazados por las tumbas.
Deseamos
escribir historia por años
Si
tan solo supiéramos lo que es estar atados a un lugar
Si
tan solo la nieve pudiera traernos el invierno
para
envolver nuestros rostros en la oscuridad
Si
solo la memoria, la esperanza o el arrepentimiento
pudieran
algún día bloquear a nuestro país de su camino
Si
solo temiéramos la locura
Si
Sólo nuestras vidas podrían verse perturbadas por los viajes
, el
shock
o la
tristeza de un amor imposible.
Si
tan solo pudiéramos morir como otras personas.
Traducido
del árabe por Rebecca Carol Johnson
LAVAR LA DESHONRA
¡Mamá!
Un estertor, lágrimas, negrura.
La
sangre fluye, el cuerpo apuñalado tiembla,
El
pelo ondulado se ensucia de barro.
¡Mamá!
Sólo se oye al verdugo.
Mañana
vendrá la aurora,
Las
rosas se despertarán
A la
llamada de los veinte años
Y la
esperanza fascinada.
Las
flores de los prados responden:
Se ha
marchado... a lavar la deshonra.
El
brutal verdugo regresa y dice a la gente:
¿La
deshonra? –limpia su puñal-
Hemos
despedazado la deshonra.
De
nuevo somos virtuosos, de buena fama, dignos.
¡Tabernero!
¿Dónde están el vino y los vasos?
Llama
a esa indolente belleza de aliento perfumado
Por
cuyos ojos daría Corán y destino.
Llena
tu vaso, carnicero,
La
muerte ha lavado la deshonra.
Al
alba, las chicas preguntarán por ella:
¿Dónde
está? La bestia responderá:
la
hemos matado. Llevaba en la frente
el
estigma de la deshonra
y lo
hemos lavado.
Los
vecinos contarán su funesta historia
Y
hasta las palmeras la difundirán por el barrio,
Y las
puertas de madera, que no la olvidarán.
Las
piedras susurrarán:
"Lavar
la deshonra"
"Lavar
la deshonra"
Vecinas
del barrio, chicas del pueblo,
Amasaremos
el pan con nuestras lágrimas,
Nos
cortaremos las trenzas,
Nos
decoloraremos las manos
Para
que sus ropas permanezcan blancas y puras.
No
sonreiremos ni nos alegraremos ni nos giraremos
Porque
el puñal, en la mano de nuestro padre
O de
nuestro hermano, nos vigila
Y
mañana, ¿quién sabe en qué desierto
Nos
enterrará para lavar la deshonra?
Del
poemario El hueco de la ola (1957)
Canción de amor para palabras
¿Por
qué tememos a las palabras
cuando
han sido manos de palmeras rosas,
fragantes,
pasando suavemente sobre nuestras mejillas
y
vasos de vino alentador
sorbidos,
un verano, por labios sedientos?
¿Por
qué tememos a las palabras
cuando
entre ellas hay palabras como campanas invisibles,
cuyo
eco anuncia en nuestras atribuladas vidas
la
llegada de un período de amanecer encantado,
empapado
de amor y vida?
Entonces,
¿por qué tememos a las palabras?
Disfrutamos
en silencio.
Nos
quedamos quietos, temiendo que el secreto pudiera separar nuestros labios.
Pensamos
que en palabras había un ghoul invisible,
agachado,
oculto por las letras del oído del tiempo.
Encadenamos
las cartas sedientas,
les
prohibimos que nos extendieran la noche
como
un cojín, llenos de música, sueños
y
copas calientes.
¿Por
qué tememos a las palabras?
Entre
ellas hay palabras de dulzura suave
cuyas
letras han sacado el calor de la esperanza de dos labios,
y
otras que, regocijándose en el placer,
han
atravesado la alegría momentánea con dos ojos borrachos.
Las
palabras, la poesía, tiernamente
giradas
para acariciar nuestras mejillas, sonidos
que,
dormidos en su eco, yacen en un rico color, un susurro,
un
ardor secreto, un anhelo oculto.
¿Por
qué tememos a las palabras?
Si
sus espinas alguna vez nos han herido,
entonces
también nos han abrazado el cuello
y han
derramado su dulce aroma sobre nuestros deseos.
Si
sus cartas nos han atravesado
y su
rostro se ha vuelto cruelmente nuestro
,
también nos han dejado con un oud en nuestras manos
Y
mañana nos llenarán de vida.
¡Entonces
viertenos dos vasos llenos de palabras!
Mañana
construiremos un nido de palabras de ensueño,
alto,
con hiedra detrás de sus letras.
Alimentaremos
sus cogollos con poesía
y
riegaremos sus flores con palabras.
Construiremos
un balcón para la tímida rosa
con
pilares hechos de palabras,
y un
salón fresco inundado de sombras profundas,
custodiado
por las palabras.
Nuestra
vida la hemos dedicado como una oración.
A
quién rezaremos. . . pero a las palabras?
Traducido
del árabe por Rebecca Carol Johnson
Cólera
Es de
noche.
Escucha
los lamentos resonantes
elevándose
sobre el silencio en la oscuridad
...
el
dolor agonizante y desbordante
chocando
con los lamentos.
En
cada corazón hay fuego
en
cada choza silenciosa, tristeza,
y en
todas partes, un alma llorando en la oscuridad.
...
Es
amanecer
Escucha
los pasos del transeúnte,
en el
silencio del alba
Escucha,
mira las procesiones de luto,
diez,
veinte, no ... incontables.
...
En
todas partes yace un cadáver, llorado
sin
un elogio o un momento de silencio.
...
La
humanidad protesta contra los crímenes de muerte.
...
El
cólera es la venganza de la muerte.
...
Incluso
el sepulturero ha sucumbido,
el
muecín está muerto
¿Y
quién elogiará a los muertos?
...
Oh
Egipto, mi corazón está desgarrado por los estragos de la muerte.
Traducido
por Husain Haddawy, con Nathalie Handal
LA BAILARINA APUÑALADA
Baila,
con el corazón apuñalado, canta
Y ríe
porque la herida es danza y sonrisa,
Pide
a las víctimas inmoladas que duerman
Y tú
baila y canta tranquila.
Es
inútil llorar. Contén las ardientes lágrimas
Y del
grito de la herida extrae una sonrisa.
Es
inútil explotar. La herida duerme tranquila.
Déjala
y venera tus humillantes cadenas.
Es
inútil rebelarse. Nada de cólera contra el furioso látigo.
¿Qué
sentido tienen las convulsiones de las víctimas?
El
dolor y la tristeza se olvidan
Y
también uno o dos muertos, y las heridas.
Convierte
el fuego de tu herida en melodía
Que
resuene en tus labios anhelantes
Donde
queda un resto de vida
Para
un canto que no callan la desgracia ni la tristeza.
Es
inútil gritar. Repulsa y locura.
Deja
al muerto tendido, sin sepultura.
Cualquiera
muere... que no haya gritos de tristeza.
¿Qué
sentido tienen las revueltas de los presos?
Es
inútil rebelarse. En la gente, los restos
De
venas no dejan circular la sangre.
Es
inútil rebelarse mientras algunos inocentes
Esperan
ser inmolados.
Tu
herida no se diferencia de las demás.
Baila,
ebria de tristeza mortal.
Los
insomnes y los perplejos están abocados al silencio.
Es
inútil protestar. Descansa en paz.
Sonríe
al rojo puñal con amor
Y cae
al suelo sin temblar.
Es un
don que te degüellen como una oveja,
Es un
don que te apuñalen el corazón y el alma.
Es
una locura, víctima, que te rebeles.
Es
locura la cólera del esclavo cautivo.
Baila
la danza del fuerte, del feliz
Y
sonríe con la felicidad del esclavo a sueldo.
Contén
el dolor de la herida: es pecado gemir,
Y
sonríe complacida al asesino culpable.
Regálale
tu corazón humillado
Y
déjale cortar y apuñalar con placer.
Baila
con el corazón apuñalado, canta
Y
ríe: la herida es danza y sonrisa.
Di a
las víctimas degolladas que duerman
Y tú
baila y canta tranquila.
Del
poemario: El hueco de la ola (1957)
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