No te rindas
Cuando las cosas van mal, como sucederá a
veces,
Cuando el camino que estás recorriendo parece
todo cuesta arriba,
Cuando los fondos son bajos y las deudas son
altas,
Y quieres sonreír, pero tienes que suspirar,
Cuando la preocupación te presiona hacia abajo
un poco,
Descansa si es necesario, pero no te rindas.
La vida es extraña con sus giros y vueltas,
como cada uno de nosotros aprende a veces,
y muchos tipos dan vueltas
cuando podrían haber ganado si se hubieran
mantenido firmes.
No te rindas, aunque el ritmo parezca lento;
puedes tener éxito con otro golpe.
A menudo, la meta está más cerca de lo que
parece a un hombre débil y vacilante;
A menudo, el luchador se ha dado por vencido
cuando podría haber capturado la copa del
vencedor;
Y supo demasiado tarde cuando cayó la noche,
Lo cerca que estaba de la corona de oro.
El éxito es el fracaso al revés:
el tinte plateado en las nubes de la duda,
y nunca puedes decir qué tan cerca estás,
puede estar cerca cuando parece lejos;
Así que manténgase en la lucha cuando sea más
golpeado:
es cuando las cosas parecen peor que no debe
renunciar.
Tomado de:
https://www.virtuesforlife.com/poem-dont-quit/
Nuestro Maestro
Amor sin muerte y siempre pleno
rebosando libérrimo y sin límite,
un eterno compartir, un todo entero,
pleamar sin reflujo, agua de vida.
Nuestros labios lo confiesan supremo
por sobre todo nombre que se nombra;
sólo el Amor sabe de donde vino,
sólo el Amor al mismo amor comprende.
¡Soplen, vientos de Dios! ¡Despierten
y dispersen las nieblas de la tierra!
Irradia Luz Divina, y muestra a nuestros ojos
cuan perdidos estamos de la más recta senda.
¡Cállense los labios y ciérrense los libros!
¡Sosiéguese la pugna entre las lenguas!
¿Por qué afanarse buscando hacia delante o
hacia atrás
ese amor que como el aire siempre nos abraza?
No podemos subir hasta los cielos
para hacer descender a Jesucristo;
y en vano rebuscamos en lo hondo
por quien ningún abismo ahogaría.
Ni el santo pan, ni las sangrantes uvas
pueden rehacernos ese rostro anhelado
de Quien ya no tenemos
ni en forma externa ni en su humana carne.
Él no viene para sentarse en tronos,
y la esperanza del mundo se adelgaza;
los siglos pasan su agobiante espera
oteando y buscándolo en las nubes del cielo.
Viene la muerte y la vida se va;
no reciben respuesta ni el ojo ni el oído;
la sepultura es muda,
y el hueco cielo, silente y triste.
La letra fracasa, los sistemas caen,
todo símbolo mengua;
mas el Espíritu todo lo empolla bajo sus alas
y Eterno Amor siempre presente queda.
Si como Juan sentimos su sonrisa de amor,
si como Pedro, el peso de su reprimenda,
ya no buscamos señas de su presencia
ni cielo arriba ni tierra abajo.
En el gozo de la paz interior,
o en la tristeza bajo el pecado,
Él mismo brinda su mejor evidencia;
su testigo está adentro.
Ni fábula antigua, ni cuento de mito,
ni sueño de poetas o profetas,
ni un hecho muerto varado
a orillas de los años inconscientes; –
sino consuelo presente es Él,
cálido, dulce, tierno;
y la fe todavía tiene su Olivar,
y el amor su Galilea.
Tu vestimenta sin costura
riega salud
ahí mismo, a la vera del lecho adolorido.
Muy dentro del gentío y bullicio la tocamos
Y nos rehace enteros, vivos, sanos.
Por Él mismo se eleva la confiada plegaria
que tan tierna pronuncian los labios de la
infancia,
y el susurro final de nuestros muertos
sosegado resuena con Su nombre.
Amo y Maestro de nosotros todos,
sea cual fuere nuestro nombre y signo,
oímos Tu llamado, afirmamos por siempre Tu
dominio,
mesuramos nuestra vida por la Tuya.
Tú nos juzgas, Tu pureza condena
todo el pecado en nuestra desmesura;
la ira que lo abrasa y lo calcina
es ese mismo Amor que a Ti nos lleva.
Abierta queda a Tu mirar la mente:
nuestro pecar secreto está desnudo
en la luz blanca
de Tu rostro puro.
Tierna, tu Luz irradia en la aflicción
penetrando con un dolor que sana;
Tu dulzura es lo amargo del pecado,
Tu gracia, la dentellada del remordimiento.
Aunque seamos débiles y ciegos,
Tú reconocerás nuestro servicio;
variadas son nuestras ofrendas
y por amor, ninguna nos rechazas.
Con todos sus gozos y dolores,
nuestra natura a Ti Te pertenece;
el agravio que un hombre le hace a otro,
hace una herida en Ti mucho más honda.
El que odia, Te odia a Ti;
el que ama, a Ti se apega;
todos los dulces frutos del pecho y del hogar
son el multiplicar de Tu semilla.
Métanse Tus raíces en las profundidades
del polvo nuestro que Tu amor fecunda, O Vid
celeste:
humano total, divino todo;
Flor de hombre y de Dios.
¡Amor! ¡Vida! Tu presencia hace una
nuestra fe y nuestra vista; y así,
trasfigurando lo blanco de las nubes
vislumbramos el sol de mediodía.
Así, atenuado, más tierno para ojos mortales,
recubierto con Tu velo de carne,
nos enseñas en Ti muy revelado
el desnudo corazón del Padre.
Escuchamos confusos susurros,
vemos oscuramente por espejos,
y a Ti nos dirigimos con frases incoherentes.
Sin embargo, ya sea en confusión o nitidez,
en Ti reconocemos Luz, Verdad, y Camino.
El Padre también goza
de toda reverencia que a Ti rendimos;
ningún celo ni envidia separa
la cruz del Hijo y el trono del Altísimo.
Hacer Tu voluntad es mejor que alabarte,
lo dicho vale menos que lo hecho;
sólo la fe sencilla discierne Tu camino
extraviado por la cartografía de los credos.
En Tu servicio no cabe nuestro orgullo;
no hay lugar para el yo ni lo mío.
Nuestras fuerzas humanas son flaquezas
y nuestra vida es muerte aparte de la Tuya.
Apartados de Ti, toda ganancia es pérdida,
toda labor por vanidad se hace,
y la sombra solemne de Tu cruz
nos da más luz que el sol del mediodía.
¡Amor innominable,
sólo tu nombre salva!
Descarriarnos de Ti ya es el infierno,
Y caminar contigo, paraíso.
Tú estás tan firme en todo lo que eres –
¡cuan vano es defenderte con clamores!
El suspiro de un pecho arrepentido
mucho más vale que el batir de labios.
La petición de los intolerantes, no es para Ti;
ni es Tuya la condena que asestan los
fanáticos;
no Te hace falta ningún amor por Ti
que desemboque en odio contra el hombre.
Amigo nuestro, nuestro Hermano y Señor,
¿qué servicio podemos ofrecerte?
Nada de nombres, nada de ritos,
nada más que escucharte para seguir Tus sendas.
No Te damos ofrenda de holocausto;
no amontonamos lápidas ni altares;
quien más Te sirve es el que más ama
a sus hermanos, que también son Tuyos.
El tierno oficio de amor y gratitud
es tu letanía,
y hacer el bien con gozo
es la mejor liturgia y sacramento.
En vano se dispersan los humos del incienso
por la vacía bóveda;
en vano se enaltece el ruido de los bronces
desmelenados desde la espadaña.
Repica el corazón campanas del Nacido,
y alza en sus entrañas Tus altares;
su fe y su esperanza son Tus cánticos,
y su obediencia fiel es alabanza.
Por obras
No le tildes de hereje a quien, sin credo,
confiesa su fe en la bondad con obras.
Todo lo que se haga en nombre del amor,
librar al preso, alzar al caído,
se le hace a Cristo. Quien de hechos y palabras
no es contra el Señor, por Él obra.
Triste y agotado, anhelando febril
el dulce consuelo del amor,
Jesús buscó la puerta de las dos hermanas;
Una vio al hombre celestial, la otra al humano.
¿Alguien podría decir quién amó más al Maestro?
Requerimiento
Vivimos por la Fe;
mas la Fe no es esclava de texto ni leyenda.
La voz de la Razón, la voz de Dios,
las voces del Deber y la Naturaleza
jamás entran en pugna.
¿Qué pide nuestro Padre de sus hijos?
Nada más que humildad y piedad y justicia:
la cosecha fecunda de algunas buenas obras,
una vida sin mancha, y el pecho tierno
alerta al menester del prójimo,
reverencia, confianza, y oración
por la luz que ilumina las huellas del Maestro
en la vía nuestra de cada día.
Ningún azote de penitente,
ni filo ni ascua de sacrificio,
sólo la paz preciosa de una vida ordenada,
en la que el respirar eleva soplos que alaban
sin palabras.
Una vida como todas las vidas verdaderas,
arraigada en la fe que Dios es Bueno.
En voz alta
¿Y de qué sirven las flacas palabras
para alcanzar de la Verdad el seno?
¿Quién, ciego y débil, será capaz de señalar la
vía,
de captar el misterio en lenguaje corriente?
Mas, si acaso entrara por tu mente indigna
algo no tuyo – alguna sombra de aquel Pensar
del cual nuestros esquemas, credos, religiones,
ritos,
son sólo sueños tenues – no te es permitido
esconder
lo que tampoco has de atreverte a pronunciar a
la ligera,
para que en tu boca lo real no suene falso,
ni la hermosura menos que divina.
Y así, sopesando el deber en balanza de
oración,
da lo que tú sientas haber recibido –
quizás una semilla de bondad
echada en suelo barbecho, tierra necesitada.
Tomado de:
https://www.isliada.org/poetas/john-greenleaf-whittier/
Bárbara Frietchie
Arriba de los prados ricos en maíz,
Claro en la fresca mañana de septiembre,
Las torres agrupadas de Frederick se destacan
De paredes verdes por las colinas de Maryland.
Alrededor de ellos barren los huertos,
Manzano y melocotonero de frutos profundos,
Justo como un jardín del Señor
A los ojos de la hambrienta horda rebelde,
En esa agradable mañana de principios de otoño
Cuando Lee marchó sobre el muro de la montaña,—
Sobre las montañas que descienden,
A pie y a caballo, a la ciudad de Frederick.
Cuarenta banderas con sus estrellas de plata,
Cuarenta banderas con sus barras carmesí,
Aleteado en el viento de la mañana: el sol
De mediodía miró hacia abajo, y no vio a ninguno.
Entonces se levantó la vieja Barbara Frietchie,
inclinada con sus ochenta años y diez;
El más valiente de todos en la ciudad de
Frederick,
Recogió la bandera que habían arriado los
hombres;
En la ventana de su ático, el bastón que
colocó,
Para mostrar que un corazón era leal todavía.
Por la calle venía la pisada rebelde,
Stonewall Jackson cabalgando por delante.
Debajo de su sombrero holgado de izquierda a
derecha
Miró: la vieja bandera se encontró con su
vista.
“¡Alto!” Las filas de color marrón polvo se
mantuvieron firmes.
“¡Fuego!”— retumbó el disparo del rifle.
Hizo temblar la ventana, el cristal y el marco;
Se alquila la pancarta con costura y corte.
Rápido, como cayó, del bastón roto
Dame Barbara arrebató el pañuelo de seda;
Se apoyó mucho en el alféizar de la ventana,
Y lo sacudió con una voluntad real.
“Dispara, si es necesario, a esta vieja cabeza
gris,
Pero respeta la bandera de tu país”, dijo.
Una sombra de tristeza, un rubor de vergüenza,
Sobre la cara del líder vino;
La naturaleza más noble dentro de él se agitó
A la vida por obra y palabra de aquella mujer:
“¿Quién toca un cabello de esa cabeza gris
¡Muere como un perro! ¡Marchar sobre!" él
dijo.
Todo el día por la calle Frederick
Sonaba el paso de los pies que marchaban:
Todo el día que la bandera libre tost
Sobre las cabezas de la hueste rebelde.
Siempre sus pliegues rasgados subieron y
bajaron
sobre los vientos leales que bien la querían;
Y a través de las brechas de las colinas, la
luz del atardecer
Brillaba sobre él con un cálido buenas noches.
El trabajo de Barbara Frietchie ha terminado,
Y el Rebelde ya no cabalga en sus incursiones.
¡Honor a ella! y deja una lágrima
Caer, por su bien, en el féretro de Stonewall.
Sobre la tumba de Barbara Frietchie
¡Bandera de Libertad y Unión, ondead!
Sorteo de paz y orden y belleza.
Rodea tu símbolo de luz y ley;
Y siempre las estrellas de arriba miran hacia
abajo
¡En tus estrellas abajo en la ciudad de
Frederick!
el chico descalzo
Bendiciones para ti, hombrecito,
¡Niño descalzo, con las mejillas bronceadas!
Con tus pantalones vueltos hacia arriba,
y tus alegres melodías silbadas;
Con tu labio rojo, más rojo aún
Besado por fresas en la colina;
Con la luz del sol en tu rostro,
A través de la graciosa gracia de tu borde
rasgado;
De corazón te doy alegría, —
¡Una vez fui un niño descalzo!
Príncipe eres tú, el hombre adulto
Solo es republicano.
¡Deja que el viaje del millón de dólares!
Descalzo, caminando penosamente a su lado,
Tienes más de lo que él puede comprar
Al alcance del oído y de la vista, —
Sol exterior, alegría interior:
¡Bendiciones para ti, niño descalzo!
Oh, por el juego indoloro de la niñez,
Sueño que despierta en el día de la risa,
Salud que se burla de las reglas del médico,
El conocimiento nunca aprendido de las
escuelas,
de la persecución matutina de la abeja salvaje,
del tiempo y lugar de la flor silvestre,
Vuelo de aves y hábito
de los arrendatarios de la madera;
Cómo lleva la tortuga su caparazón,
Cómo cava la marmota su celda,
Y el topo de tierra hunde su pozo;
Cómo alimenta el petirrojo a sus crías,
Cómo se cuelga el nido de la oropéndola;
Donde soplan los lirios más blancos,
Donde crecen las bayas más frescas,
donde el cacahuete arrastra su vid,
donde brillan los racimos de las uvas de
madera;
De la manera astuta de la avispa negra,
Mason de sus muros de barro,
y los planos arquitectónicos
¡De los artesanos del avispón gris!
Porque, evitando libros y tareas,
La naturaleza responde a todo lo que pregunta;
De la mano con ella camina,
Cara a cara con ella habla,
Parte integral de su alegría, —
¡Bendiciones para el niño descalzo!
Oh, por el tiempo de la niñez de junio,
Hacinamiento de años en una breve luna,
Cuando todas las cosas que oí o vi,
Yo, su amo, esperaba.
Yo era rico en flores y árboles,
colibríes y abejas melíferas;
Por mi deporte jugaba la ardilla,
mandó al topo con hocico su pala;
Para mi gusto el cono de mora
púrpura sobre seto y piedra;
Se rió el arroyo para mi deleite
Durante el día y durante la noche,
susurrando a la pared del jardín,
Habló conmigo de otoño a otoño;
Mina el estanque de lucio bordeado de arena,
Mina las laderas de nogal más allá,
La mía, en los árboles de huerta doblados,
¡Manzanas de Hespérides!
Todavía mientras mi horizonte crecía,
Más grandes crecieron mis riquezas también;
Todo el mundo que vi o conocí
Parecía un juguete chino complejo,
¡Diseñado para un niño descalzo!
¡Oh, por golosinas festivas esparcidas,
como mi plato de leche y pan;
Cuchara de peltre y cuenco de madera,
¡Sobre la piedra de la puerta, gris y tosca!
Sobre mí, como una tienda real,
Nublado acanalado, la puesta del sol inclinada,
Con cortinas púrpura, bordeado de oro,
Envuelto en muchos pliegues agitados por el
viento;
Mientras que para la música vino la obra
de la orquesta de las ranas de varios colores;
y, para alumbrar el ruidoso coro,
Encendió la mosca su lámpara de fuego.
Fui monarca: pompa y alegría
¡Esperé al niño descalzo!
Con alegría, entonces, mi pequeño hombre,
¡Vive y ríe, como puede hacerlo la niñez!
Aunque las laderas de pedernal sean duras,
rastrojo arponeó el césped recién segado,
Cada mañana te guiará a través de
frescos bautismos del rocío;
Cada noche de tus pies
Besará el viento fresco el calor:
Demasiado pronto estos pies deben esconderse
En las celdas de la prisión del orgullo,
Pierde la libertad del césped,
como un potro para el trabajo ser herrado,
Hecho para pisar los molinos del trabajo,
Arriba y abajo en un movimiento incesante:
Feliz si se encuentra su pista
Nunca en terreno prohibido;
Felices si no se hunden
Arenas rápidas y traicioneras del pecado.
¡Ay! que pudieras conocer tu alegría,
¡Antes de que pase, muchacho descalzo!
En días de escuela
Todavía se sienta la casa de la escuela junto a
la carretera,
Un
mendigo andrajoso durmiendo;
A su alrededor todavía crecen los zumaques,
Y las
zarzamoras trepan.
Dentro, se ve el escritorio del maestro,
Profundamente marcado por el oficial de raps;
El piso combado, los asientos maltrechos,
La
inicial tallada de la navaja;
Los frescos al carboncillo de su pared;
El
alféizar desgastado de su puerta, traicionando
Los pies que, arrastrándose lento a la escuela,
¡Salí
corriendo a jugar!
Hace muchos años un sol de invierno
Brilló
sobre él al ponerse;
iluminó sus cristales occidentales,
y el
roce helado de los aleros bajos.
Tocó los rizos dorados enredados,
Y ojos
marrones llenos de pena,
De aquella que aun sus pasos se demoran
Cuando
toda la escuela se iba.
Porque cerca de ella estaba el niño
Su
favor infantil señaló:
Su gorra bajada sobre una cara
Donde
el orgullo y la vergüenza se mezclaron.
Empujando con pies inquietos la nieve
A
derecha e izquierda, se demoró;
Como inquietas sus diminutas manos
El
delantal de cuadros azules toqueteó.
La vio levantar los ojos; él sintió
La
ligera caricia de la mano suave,
y escuché el temblor de su voz,
Como
si confesara una falta.
“Lamento haber escrito la palabra:
Odio
ir por encima de ti,
Porque,”—los ojos marrones bajaron,—
“¡Porque, ya ves, te amo!”
Todavía recuerdo a un hombre canoso
Esa
dulce cara de niño está mostrando.
¡Querida niña! las hierbas en su tumba
¡Cuarenta años han estado creciendo!
Vive para aprender, en la dura escuela de la
vida,
Que
pocos los que pasan por encima de el
Lamentad su triunfo y su pérdida,
Como
ella, porque lo aman.
Tomado de:
https://www.poetryfoundation.org/poets/john-greenleaf-whittier#tab-poems
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